Son dernier souffle, sa froide fureur

Ma sœur, Léa, était en train de mourir.

Son seul espoir était une opération expérimentale qui coûtait 500 000 euros.

Avec seulement deux semaines pour trouver l'argent, j'ai dû ravaler ma fierté et me tourner vers la personne que je haïssais le plus au monde : mon frère, Damien, le milliardaire avec qui j'avais coupé les ponts.

Mais je n'ai jamais pu le voir.

Son assistante de direction, une femme nommée Garance, a jeté un seul regard à ma robe bon marché et a décidé que j'étais une stalkeuse. Elle a refusé de lui transmettre mon message.

Elle m'a traînée dans une arrière-salle, ricanant que mon histoire de sœur mourante était pathétique. Devant ses collègues, elle a réduit en miettes les dossiers médicaux qui auraient pu sauver la vie de Léa et les a jetés à la poubelle.

Elle m'a giflée, m'a versé du café brûlant sur la poitrine et a déchiré ma robe pour m'humilier encore plus.

Je gisais sur le sol, brisée et en sang, pendant qu'elle riait.

Je ne pouvais penser qu'à la fenêtre d'opportunité qui se refermait pour l'opération de Léa. Chaque morceau de papier qu'elle détruisait, chaque seconde qu'elle gaspillait, condamnait un peu plus ma sœur.

À cause de ce retard, Léa est morte.

Quand mon frère a finalement découvert ce que son assistante avait fait, le chagrin qui aurait dû nous anéantir a forgé à la place quelque chose de nouveau et de terrible.

Je l'ai regardé et j'ai dit que la prison n'était pas une punition suffisante.

Nous allions offrir à Garance tout ce dont elle avait toujours rêvé, juste pour avoir le plaisir de tout réduire en cendres nous-mêmes.

Chapitre 1

L'air de l'hôpital était rare et sentait l'antiseptique. C'était une odeur que j'avais appris à haïr.

La main de Léa était frêle dans la mienne, sa peau presque translucide. Sa respiration était un murmure doux et superficiel dans la pièce silencieuse. Elle m'a regardée, ses yeux, autrefois si brillants, maintenant obscurcis par une fatigue constante.

« Chloé, » a-t-elle chuchoté, sa voix à peine audible. « Ne sois pas si triste. »

J'ai essayé de sourire, mais mon visage était raide. « Je ne suis pas triste. Je réfléchis, c'est tout. »

Elle savait que je mentais. Nous étions tout l'une pour l'autre depuis la mort de nos parents. J'étais la grande sœur, la protectrice, celle qui était censée tout arranger. Mais je ne pouvais pas arranger ça.

Le médecin m'a trouvée dans le couloir une heure plus tard. Son visage était sombre.

« Son état se dégrade plus vite que prévu, Mademoiselle Lambert. »

Mon cœur s'est serré. « Qu'est-ce que ça veut dire ? » ai-je demandé, la voix tendue.

« Ça veut dire que les traitements standards ne suffisent plus. Il existe une nouvelle chirurgie expérimentale. C'est très risqué, mais c'est sa seule véritable chance. »

Une lueur d'espoir s'est allumée dans ma poitrine. « Une chance ? On la prend. Peu importe le prix. »

Il a baissé les yeux sur son presse-papiers, évitant mon regard. C'était mauvais signe.

« L'intervention elle-même, plus les soins post-opératoires, est estimée à un demi-million d'euros. »

Le chiffre m'a frappée comme un coup de poing en pleine figure. Cinq cent mille euros. Je gagnais moins de trente mille euros par an en enchaînant les services à la brasserie. J'avais quelques milliers d'euros d'économies. Ce n'était rien.

« Nous n'avons pas ce genre d'argent, » ai-je dit, les mots ayant le goût des cendres.

« Je comprends, » a dit le médecin, son ton professionnel mais distant. « Vous devrez prendre une décision rapidement. La fenêtre d'opportunité pour que la chirurgie soit efficace se referme. Nous avons peut-être deux semaines, tout au plus. »

Je suis retournée dans la chambre de Léa. Elle dormait. J'ai regardé sa poitrine se soulever et s'abaisser lentement, chaque respiration une victoire. Deux semaines. J'avais deux semaines pour trouver une somme d'argent impossible afin de sauver la vie de ma sœur.

Cette nuit-là, assise à notre petite table de cuisine, je fixais une pile de factures impayées. Le désespoir était une couverture lourde qui m'étouffait. J'avais vendu tout ce que nous possédions de valeur après l'accident de voiture de nos parents. Il ne restait plus rien.

Sauf une chose. Un souvenir.

Un nom que je n'avais pas prononcé depuis plus de dix ans.

Damien.

Mon frère.

Il s'appelait Damien Lambert à l'époque. Avant de prendre le nom de Moran, le nom de jeune fille de sa mère, pour nous effacer de sa vie. Avant de prendre sa part du petit héritage et de disparaître dans le monde du code et du silicium, pour réapparaître des années plus tard en tant que milliardaire de la tech.

Il n'était pas venu à l'enterrement. Il n'avait pas répondu à mes appels. Il nous avait rayées de sa vie aussi proprement qu'un scalpel de chirurgien.

Je le haïssais pour ça. Je le haïssais de nous avoir laissées ramasser les morceaux, de m'avoir abandonnée pour élever Léa toute seule.

Mais maintenant, cette haine était un luxe que je ne pouvais pas me permettre. Il était mon seul espoir. Le seul espoir de Léa.

J'ai passé les deux jours suivants à retrouver l'adresse de son siège social. MoranTech. Une tour de verre et d'acier étincelante en plein cœur de La Défense, un monument à un monde auquel je n'appartenais pas.

J'ai rassemblé tous les documents médicaux de Léa, les notes du médecin, le devis de l'opération. Je les ai mis dans une grande enveloppe kraft, les mains tremblantes. J'ai mis mes plus beaux vêtements – une robe bleue propre mais délavée que je gardais habituellement pour les fêtes.

Je me suis regardée dans le miroir. J'ai vu une femme fatiguée avec des rides de souci autour des yeux. J'ai vu quelqu'un qui n'avait pas sa place dans une tour de verre.

J'ai pris une profonde inspiration. Pour Léa, je ferais n'importe quoi. Je ramperais. Je mendierais. J'affronterais le frère qui nous avait jetées.

Le hall de MoranTech était comme une cathédrale dédiée à l'argent. Les plafonds étaient incroyablement hauts, les sols en marbre poli. Des hommes et des femmes en costumes chics et coûteux se déplaçaient avec un air déterminé et important.

Je me sentais comme un fantôme.

Je me suis dirigée vers l'accueil, mon sac à main usé serré dans ma main. La réceptionniste a levé les yeux, son expression un masque vide de désintérêt poli.

« Je peux vous aider ? »

« Je suis ici pour voir Damien Moran, » ai-je dit, ma voix plus faible que je ne l'aurais voulu.

Son sourcil parfaitement dessiné s'est levé d'une fraction de millimètre. « Avez-vous rendez-vous ? »

« Non, mais… je suis sa sœur. »

Le masque s'est fissuré. Une lueur d'amusement, puis de pitié, a traversé son visage.

« Bien sûr. Asseyez-vous là-bas. Quelqu'un viendra vous voir sous peu. »

Elle a fait un geste dédaigneux vers une série de chaises à l'allure inconfortable. Elle m'avait déjà cataloguée comme une fan délirante.

Je me suis assise pendant deux heures. Les gens allaient et venaient, m'ignorant. L'espoir auquel je m'étais accrochée commençait à s'effilocher.

Finalement, une autre femme s'est approchée de moi. Elle était grande, impeccablement vêtue d'un tailleur gris austère, ses cheveux roux tirés en un chignon serré. Ses yeux étaient des éclats de glace.

« C'est vous qui prétendez être la sœur de Monsieur Moran ? » a-t-elle demandé, sa voix dégoulinant de condescendance.

« Je suis sa sœur, » ai-je dit en me levant. « Je m'appelle Chloé Lambert. »

Elle m'a toisée de la tête aux pieds, son regard s'attardant sur ma robe élimée et mes chaussures bon marché. Un petit sourire cruel a effleuré ses lèvres.

« Je suis Garance Portier, l'assistante de direction de Monsieur Moran. C'est un homme très occupé. Il n'a pas de temps à perdre avec… les stalkeuses. »

« Je ne suis pas une stalkeuse, » ai-je dit, la colère montant en moi. « Léa, notre sœur, est en train de mourir. J'ai besoin de son aide. » J'ai tendu l'enveloppe kraft. « Toutes les preuves sont là-dedans. »

Garance ne l'a pas prise. Elle m'a juste dévisagée, ses yeux remplis d'une possessivité venimeuse qui m'a surprise.

« Monsieur Moran n'a pas de sœur, » a-t-elle dit sèchement. « Maintenant, je vous suggère de partir avant que je ne fasse appel à la sécurité pour vous faire escorter dehors. »

« S'il vous plaît, » ai-je supplié, toute combativité m'ayant quittée. « Donnez-lui juste l'enveloppe. C'est tout ce que je demande. S'il la voit, il comprendra. »

Son expression s'est durcie. « Je gère tout pour Monsieur Moran. Y compris les parasites comme vous. »

Elle a fait un pas de plus, sa voix baissant jusqu'à un sifflement bas et menaçant. « Vous n'êtes pas la première femme désespérée à débarquer ici avec une histoire à dormir debout pour attirer son attention. Mais vous serez la dernière dont j'aurai à m'occuper aujourd'hui. »

Avant que je puisse réagir, elle m'a arraché l'enveloppe des mains.