Les Milliardaires ont un Goût Amer

Séléna et Amara avaient quitté le pays pour s'installer à Londres, d'où elles dirigeaient désormais tout l'empire Nexara Tech à distance.

Un soir, Séléna déposa un baiser sur son front. Quand elle ouvrit les yeux quelques instants plus tard, il tenait devant elle une bague sertie d'un diamant étincelant. Surprise, elle détourna aussitôt les yeux.

« Épouse-moi », souffla-t-il.

Complètement bouleversée, elle se jeta contre lui et l'enlaça de toutes ses forces.

« Oui... oui ! » répondit-elle avant de couvrir sa bouche, son visage et son cou de baisers précipités.

Il l'allongea doucement sur le lit, embrassa sa poitrine avec avidité, puis écarta lentement ses jambes avant de s'unir à elle avec une délicatesse qui la fit frissonner.

« Oh Séléna... aime-moi comme il faut... je porte ton enfant... on y est enfin arrivés... »

Alors il accéléra le rythme sans retenue, encore et encore, tandis qu'elle gémissait si fort que le silence du voisinage semblait éclater autour d'eux. Dans un coin de son esprit, une pensée étrange lui traversa l'esprit : les milliardaires n'étaient pas seulement attirés par le luxe qu'ils exposaient au grand jour. Au fond d'eux, ils recherchaient aussi quelque chose de plus brut, de plus ancien, comme le goût du premier fruit défendu croqué par Adam et Ève.

Puis la lumière disparut lentement, avalée par l'obscurité.

Le commencement.

Deux baskets avançaient discrètement dans le couloir plongé dans le noir. Dès qu'il entendit des pas traîner quelque part dans la maison, il se colla immédiatement contre le mur. Son cœur cognait si fort qu'il avait l'impression qu'on pouvait l'entendre. La peur lui nouait l'estomac à tel point qu'un pet lui échappa maladroitement, et il resta figé, le dos plaqué contre le mur. C'était ridicule, mais évacuer ainsi sa peur était devenu son seul moyen de supporter ce qu'il venait de faire : voler l'argent du départ à la retraite de son propre père.

Contre sa poitrine maigre, il serrait un sac contenant cinq millions de dollars. Ses yeux surveillaient nerveusement le couloir tandis qu'une voix envahissait son esprit, cette voix contradictoire qu'on retrouve souvent chez ceux qui franchissent la ligne.

« Tu comptes vraiment tuer cet ancien policier ? Cet homme qui t'a payé tes études ? Tu peux encore entrer et reprendre seulement l'argent. »

« Non... le logiciel Monkeys est trop important. Je ne peux pas laisser tomber maintenant. Ce projet va changer ma vie. Tu comprends ? » pensa-t-il avec agitation.

Il jeta un regard rapide vers la sortie plongée dans l'ombre, puis fixa une dernière fois la porte de la chambre de son père. La voix dans sa tête revint, plus oppressante encore.

« Est-ce que je l'ai tué ? Ou est-ce que je lui ai seulement donné trop de somnifères dans son thé ? »

Le silence retomba dans son esprit. Après un dernier regard derrière lui, il posa le pied dans l'escalier et descendit.

Quand il arriva dehors, il peinait déjà à respirer normalement. Le vent glacé de novembre lui fouettait le visage. De fines gouttes de sueur coulaient pourtant sur son front et le long de son nez. La pluie était tombée la veille au soir et le froid de l'hiver s'était installé de nouveau.

Les yeux nerveux, il cherchait désespérément un taxi dans la rue mal éclairée. Tout en avançant rapidement, il ne cessait de regarder derrière lui. Ses jambes marchaient presque toutes seules, poussées par la peur. Autour de lui, les chiens aboyaient dans la nuit. Ses bras tenaient fermement le sac contre son torse tandis qu'il essayait d'ignorer cette impression constante qu'un danger le suivait.

Il venait d'atteindre Mercer Street. Cette même rue où deux hommes avaient été dépouillés de leur salaire quelques semaines plus tôt. Cette même rue où l'on avait retrouvé le corps déchiqueté d'une femme plantureuse.

En pensant à l'endroit où il se trouvait, il sentit la sueur couler davantage sur sa peau. Il resserra encore sa prise sur le sac et promena son regard autour de lui comme pour combattre l'impression d'être seul au monde.

Tout devait pourtant se dérouler exactement comme prévu.

Donner les somnifères à son père à vingt heures. Attendre trente minutes. Prendre l'argent à vingt heures trente. Attraper le bus à vingt heures quarante-cinq.

Sous la lumière pâle de la lune, il consulta sa montre.

Vingt-et-une heures.

Il avait envisagé ce retard dans son plan. Monter dans un taxi de nuit sur Mercer Street faisait partie des risques calculés. Mais rester seul ici lui paraissait encore pire.

Un hibou poussa un cri au-dessus de lui.

Il leva aussitôt les yeux et remarqua deux silhouettes avançant de l'autre côté de la route. Il ralentit instinctivement avant d'accélérer de nouveau. Sa bouche était devenue sèche. Il chercha un peu de salive pour calmer les battements violents de son cœur.

« S'ils s'approchent, je me battrai avec eux jusqu'au bout », pensa-t-il.

Il aperçut des troncs d'arbres près du caniveau et son esprit nerveux s'accrocha immédiatement à cette idée.

« Je pourrais arracher une branche et leur fracasser le crâne par surprise... à ces vautours qui veulent me dépouiller. »

Il continua d'avancer rapidement. Les deux silhouettes aussi semblaient accélérer, réduisant peu à peu la distance entre eux.

« Merde... »

Il déglutit difficilement.

« S'ils m'arrêtent, je filerai dans la rue sombre là-bas. Je reviendrai demain s'il le faut. »

Soudain, derrière lui, il entendit une voiture arriver rapidement.

Police... ou taxi ?

« Mon Dieu... faites que je m'en sorte... » pensa-t-il en suffoquant presque. « Je suis foutu... »

Clac !

L'idée de tomber sur la police le terrorisait tellement qu'il se mit à marcher encore plus vite. En tournant la tête, il aperçut une ruelle plongée dans le noir.

« S'ils tentent quoi que ce soit, je fonce là-dedans... Mais ils pourraient tirer... Je devrai courir comme jamais... Et si je dois mourir, alors je mourrai avec cet argent. Ce sera mon héritage. »

Le moteur ralentissait derrière lui. Dans son esprit, il imagina aussitôt des policiers en train d'interroger les deux hommes avant de les faire monter dans leur véhicule.

L'envie de se retourner devenait insupportable. Il calculait déjà sa fuite. Il n'y avait pas de caniveau avant la ruelle sombre, ce qui lui permettrait de courir plus vite.

La voiture arriva finalement à sa hauteur avant de freiner brutalement.

Il bondit aussitôt en avant comme un cheval affolé, ses pieds frappant à peine le sol.

« Hé ! Pourquoi vous courez comme ça ? » lança une voix depuis le véhicule.

Emeka Jr. s'immobilisa net.

« Cette voix... ce n'est pas un policier », pensa-t-il immédiatement.

Il tourna lentement la tête. C'était simplement un taxi noir et jaune. Au volant se trouvait un chauffeur massif qui l'observait avec curiosité.

Il jeta ensuite un regard derrière lui. Les deux silhouettes étaient toujours là, immobiles, comme si elles attendaient quelque chose.

Sans perdre une seconde, il ouvrit la portière arrière et grimpa dans le taxi. Il préférait s'asseoir derrière.

« Je ne veux surtout pas qu'il sente l'odeur de l'argent... »

Le danger n'avait pas encore montré son vrai visage...

« Vous allez où ? » demanda le chauffeur en jetant un regard dans le rétroviseur.

« À la gare d'Austin », répondit-il d'un ton sec.