Les doigts de Garance se sont refermés sur l'enveloppe avec une force surprenante. Le papier rugueux a éraflé ma peau.

« Qu'est-ce que vous faites ? » ai-je crié, en essayant de la récupérer. « Rendez-moi ça ! »

« Je fais mon travail, » a-t-elle ricané, tenant l'enveloppe hors de ma portée. Ses yeux brillaient d'une joie froide et vicieuse. « Je protège Monsieur Moran de la racaille. »

Elle a regardé autour d'elle dans le vaste hall ouvert. Son regard est tombé sur une porte marquée « Salle du Personnel ».

« Vous croyez qu'une robe bon marché et une histoire inventée sur une sœur mourante vont vous obtenir un rendez-vous avec un milliardaire ? » a-t-elle dit, sa voix un grognement sourd. « Vous êtes toutes les mêmes. Pathétiques. »

Elle a attrapé mon bras, ses ongles s'enfonçant dans ma peau.

« Lâchez-moi ! » J'ai essayé de me dégager, mais elle était forte.

« Nous allons avoir une petite discussion, » a-t-elle dit, me traînant vers la porte de la salle. « Je vais vous apprendre une leçon sur le fait de déranger les gens importants. »

Elle m'a tirée dans la petite pièce sans fenêtre et a claqué la porte. Le clic de la serrure a résonné dans le silence soudain. La pièce sentait le café rassis et les produits de nettoyage.

Elle m'a jetée contre un comptoir. Le bord tranchant m'a labouré le dos, et j'ai eu le souffle coupé par la douleur.

« S'il vous plaît, écoutez-moi, » ai-je plaidé.

« Oh, j'en ai assez entendu, » a-t-elle dit. Elle a brandi l'enveloppe kraft. « Voyons voir quel genre de salades vous avez inventées. »

D'un geste sec et délibéré, elle a déchiré l'enveloppe.

« Non ! » Je me suis jetée dessus, mais elle m'a repoussée violemment.

J'ai trébuché et suis tombée par terre, ma tête heurtant le lino avec un bruit sourd. Pendant un instant, la pièce a tournoyé.

Elle ne m'a même pas jeté un regard. Elle a sorti le contenu – tout l'historique médical de Léa. Les lettres des médecins, les résultats des tests, le plan chirurgical détaillé qui représentait notre dernier espoir.

« Regardez-moi tout ça, » a-t-elle dit avec un soupir théâtral, éparpillant les papiers sur le sol. « Tant d'efforts. Vraiment, vous auriez dû essayer le théâtre. Vous auriez pu être douée. »

Elle a ramassé la première page, celle avec la photo de Léa.

« “Léa Lambert”, » a-t-elle lu à haute voix, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. « “Diagnostic terminal.” Tellement dramatique. »

Elle a baissé les yeux vers moi, affalée sur le sol au milieu des archives éparpillées de la souffrance de ma sœur.

« Vous savez ce que je pense ? » a-t-elle dit en s'accroupissant pour que son visage soit au niveau du mien. « Je pense que vous êtes une menteuse. Et je déteste les menteurs. »

Sa main a jailli et m'a giflée en plein visage.

La douleur était vive, brutale. Ma tête a basculé sur le côté. Je suis restée là, abasourdie, le goût du sang dans la bouche.

« Ça, c'est pour avoir menti, » a-t-elle dit calmement.

Puis elle a commencé à déchirer méthodiquement les papiers. Chaque déchirure me brisait un peu plus. La lettre du médecin. La proposition chirurgicale. La page avec le détail des coûts. Elle les a déchirés en morceaux de plus en plus petits.

« Et ça, c'est pour avoir cru que vous pouviez me duper. »

Elle a rassemblé les confettis de notre dernier espoir dans ses mains.

« Ma petite sœur… » ai-je murmuré, les mots étranglés par les larmes. « Vous ne comprenez pas… »

« Je comprends que vous essayez de piéger un homme riche, » a-t-elle dit, sa voix montant avec une ferveur étrange et obsessionnelle. « Vous croyez que vous pouvez venir ici et mettre vos griffes sur lui ? J'ai dédié ma vie à Damien. C'est moi qui suis à ses côtés. Pas une traînée sortie du caniveau dans une robe bon marché. »

Elle s'est levée et s'est dirigée vers la poubelle industrielle dans le coin. Elle a tenu les poignées de papier déchiqueté au-dessus.

« S'il vous plaît, non, » ai-je sangloté, en essayant de me relever. Mon corps me faisait mal. Ma tête me lançait.

Elle a souri, un sourire vraiment terrifiant, triomphant.

Et elle a laissé tomber les morceaux.

Ils ont voltigé dans l'obscurité de la poubelle. Disparus. Tout était parti.

J'ai fixé la poubelle, mon esprit vide d'horreur. Le retard. Les mots du médecin résonnaient dans ma tête. La fenêtre se referme.

Garance n'avait pas fini. Elle a donné des coups de pied dans les papiers restants sur le sol, les maculant avec le talon de sa chaussure chère.

Puis elle a regardé mon sac à main, qui était tombé à côté de moi. Elle l'a ramassé et a vidé son contenu sur le sol. Une barre de céréales à moitié mangée, mes clés, un portefeuille usé avec vingt-sept euros dedans, et mon vieux téléphone à l'écran fissuré.

Elle a poussé le téléphone du bout du pied. « Vous essayiez d'appeler des renforts ? »

« C'est la vie de ma sœur que vous venez de jeter à la poubelle, » ai-je dit, ma voix tremblant d'une rage qui commençait à brûler à travers le choc.

Elle a ri. C'était un son aigu et laid. « La vie de votre sœur ? Ne soyez pas si mélodramatique. Ce n'est que du papier. »

Elle s'est penchée, son visage de nouveau près du mien. « Le message est ce qui est important. Et le message est : restez loin de Damien Moran. Il est à moi. »

Un coup sec et soudain à la porte de la salle a fait sursauter Garance.

« Garance ? Tu es là ? » a appelé une voix de femme de l'autre côté. « Tout va bien ? »

Une lueur d'espoir a percé mon désespoir. Quelqu'un était là. Ils allaient m'aider.

J'ai ouvert la bouche pour crier, mais Garance m'a lancé un regard de pur poison. Elle a mis un doigt sur ses lèvres dans un geste de faux secret, puis un sourire cruel s'est étendu sur son visage.

Elle a lissé son tailleur, s'est recomposée en un instant, et s'est dirigée vers la porte.

Elle l'a entrouverte, bloquant la vue de la pièce avec son corps. Deux autres assistantes, deux jeunes femmes en tenue de bureau similaire, se tenaient dans le couloir.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » a demandé Garance, son ton revenu à son commandement habituel, vif et professionnel.

« On a entendu crier, » a dit l'une des assistantes, en essayant de regarder par-dessus l'épaule de Garance. « On a cru qu'il y avait un problème. »

Garance a ri légèrement, un son complètement fabriqué. « Un problème ? Non, je sors juste les poubelles. »

Elle s'est écartée juste assez pour qu'elles me voient, un tas pathétique sur le sol, entouré du désordre de ma vie.

Les deux femmes m'ont regardée. Il n'y avait aucune sympathie dans leurs yeux. Juste un mépris froid et dédaigneux qui reflétait celui de Garance.

« Oh, » a dit la première. « Encore une. »

« Elle a prétendu être la sœur de Monsieur Moran cette fois, » a dit Garance en levant les yeux au ciel. « Elles deviennent plus créatives, je leur accorde ça. »

La deuxième assistante, une blonde au nez pointu, a ajouté. « Tu as vu ses chaussures ? Je ne serais pas vue morte avec ça. »

Elles ont toutes gloussé. Elles formaient une meute, et j'étais la proie. Mon espoir est mort aussi vite qu'il était né. Ces personnes n'étaient pas là pour aider. Elles étaient là pour regarder.

Les yeux de Garance sont revenus sur moi, et elle a remarqué le téléphone posé sur le sol. Une nouvelle vague de colère a traversé son visage.

« Tu croyais que tu allais appeler quelqu'un ? » a-t-elle sifflé, en rentrant dans la pièce et en refermant la porte.

Je me suis précipitée vers le téléphone, mes doigts tâtonnant sur l'écran fissuré. Je devais appeler quelqu'un. L'hôpital. La police. N'importe qui.

Mon pouce a réussi à appuyer sur le bouton d'appel d'urgence juste au moment où la chaussure de Garance s'est abattue sur ma main.

J'ai hurlé alors qu'une douleur aiguë et atroce me parcourait le bras. Le téléphone a glissé hors de ma prise.

Garance l'a ramassé. Elle a regardé l'écran.

« Essayer d'appeler le 17 ? Pour leur dire quoi ? Que vous étiez entrée sans autorisation et que je vous ai demandé de partir ? » a-t-elle ricané.

Elle a retourné le téléphone dans sa main. Au dos se trouvait un autocollant délavé d'un tournesol, que Léa avait mis là des années auparavant. C'était notre fleur préférée. Damien en apportait à notre mère.

Les yeux de Garance se sont plissés. « Où as-tu eu ça ? »

« C'est juste un autocollant, » ai-je dit d'une voix étranglée, en berçant ma main douloureuse.

« Ne me mens pas ! » a-t-elle claqué. « Monsieur Moran a un tournesol tatoué sur le poignet. Je l'ai vu. Tu essaies de le copier ? Ça fait partie de ton petit fantasme pathétique ? »

Elle était délirante. Le tatouage était en mémoire de notre mère. Il l'avait fait l'année avant de partir.

Avant que je puisse expliquer, elle a jeté le téléphone par terre. Puis elle l'a piétiné, une, deux, trois fois avec un craquement écœurant de plastique et de verre. L'écran est devenu noir. L'autocollant de tournesol a été anéanti.

Ma dernière connexion avec le monde extérieur avait disparu.

« Voilà, » a-t-elle dit, en respirant lourdement. « Plus d'appels. »

La fureur en elle semblait avoir rompu ses chaînes. Elle a attrapé une poignée de mes cheveux et a tiré ma tête en arrière.

« Tu m'as causé tellement de problèmes aujourd'hui, » a-t-elle craché, son visage à quelques centimètres du mien. « Tu entres dans mon immeuble, tu me mens en face, tu me fais perdre mon temps. »

Elle m'a de nouveau poussée, et je suis retombée contre le mur, ma tête heurtant violemment la surface dure.

« Je pense que tu as besoin d'un rappel plus permanent de rester à l'écart. »

Elle a regardé autour de la pièce, ses yeux se posant sur une cafetière laissée sur une plaque chauffante. Une idée sombre s'est formée dans ses yeux.

« Tu as l'air d'avoir froid, » a-t-elle dit avec un sourire malveillant. « Réchauffons-toi un peu. »

Elle a attrapé la cafetière en verre. Elle était encore à moitié pleine. De la vapeur s'échappait du bec.

Mes yeux se sont écarquillés de terreur.

« Non, s'il vous plaît, ne faites pas ça ! »

Elle m'a ignorée. Elle s'est approchée de moi, la cafetière chaude tenue comme une arme. Les deux autres assistantes, qui s'étaient glissées dans la pièce derrière elle, se tenaient près de la porte et regardaient, leurs visages un mélange de peur et de curiosité morbide. Elles étaient maintenant ses complices, leur silence une forme de consentement.

Il ne s'agissait plus seulement de se débarrasser d'une prétendue stalkeuse. C'était de la cruauté pour le plaisir. Elle prenait son pied.