La cruelle tromperie du fiancé

J'ai été enlevée avec mon fiancé, Charles-Henri de Montaigne. Dans cette pièce sombre et humide, il était mon héros, me protégeant de nos ravisseurs et me murmurant des promesses de sécurité.

Après notre libération, il m'a demandée en mariage devant les caméras du monde entier. Mais ce conte de fées n'était qu'un mensonge. L'enlèvement était une mascarade qu'il avait orchestrée avec mon propre père, un complot cruel pour ruiner ma réputation.

Je n'étais qu'un pion, un paria public pour que sa famille accepte son véritable amour, Giulia. Ils m'ont humiliée avec une vidéo dégradante, m'ont fait interner dans un asile psychiatrique où j'ai failli être agressée, puis j'ai découvert que j'étais enceinte.

Ils m'ont forcée à avorter de l'enfant que je portais en secret – son enfant. Ils pensaient m'avoir brisée, que je disparaîtrais tranquillement avec ma honte après m'avoir pris ma dignité, ma réputation et mon bébé.

Mais le jour de leur mariage, je leur ai envoyé un cadeau : les restes conservés de l'enfant qu'ils m'avaient forcée à tuer. Puis, j'ai réduit mon ancienne vie en cendres et j'ai acheté un aller simple pour Londres. Ils pensaient que l'histoire était terminée. Ils n'avaient aucune idée que ma vengeance ne faisait que commencer.

Chapitre 1

On me disait insolente, une riche héritière à la langue bien pendue, mais sous ce comportement sauvage, je n'étais que Chiara de Martel, une fille qui utilisait sa réputation comme un bouclier. Maintenant, face aux visages flous de mes ravisseurs, ce bouclier me semblait inutile. Mon corps me faisait mal, chaque muscle hurlant de protestation à chaque nouveau coup qui pleuvait sur moi.

Le sac en toile de jute sur ma tête sentait la poussière et le désespoir. J'essayais de me concentrer, d'identifier quelque chose, n'importe quoi, dans l'obscurité. Mes poignets, à vif à cause des cordes, me brûlaient à chaque tentative de me débattre.

Une voix, basse et rauque, a aboyé un ordre. J'ai trébuché, tirée en avant par des mains invisibles. Mes pieds nus raclaient le béton rugueux, envoyant des éclats de douleur le long de mes jambes.

L'air est devenu lourd, épais, chargé de l'odeur d'eau stagnante et de quelque chose de métallique. Une terreur glaciale s'est installée dans mon estomac. Où m'emmenaient-ils ?

Une poussée soudaine, et je suis tombée en avant, heurtant durement le sol. Ma tête a résonné. On m'a arraché le sac de la tête, et une lumière crue et soudaine m'a aveuglée.

Mes yeux se sont lentement adaptés, révélant une pièce humide et faiblement éclairée. De l'eau gouttait du plafond, formant des flaques troubles sur le sol en béton. Enchaînée à un tuyau dans un coin, une silhouette a bougé.

Mon souffle s'est coupé. Charles-Henri de Montaigne. L'héritier soi-disant irréprochable, l'air aussi débraillé et terrifié que moi. Son costume parfait était déchiré, son visage couvert de bleus.

Il m'a regardée, les yeux écarquillés d'une peur qui reflétait la mienne. Nous étions piégés, deux compagnons improbables dans ce cauchemar.

Un homme, le visage dissimulé par une cagoule, s'est approché de nous. Il tenait une barre de fer rouillée. Mon cœur martelait contre mes côtes.

Il a levé la barre. J'ai tressailli, me préparant à l'impact. Mais ce n'était pas pour moi.

La barre s'est abattue sur le bras de Charles-Henri avec un bruit sourd et écœurant. Il a hurlé, un son guttural de pure agonie. Son corps a convulsé, mais il n'a pas cédé.

L'homme masqué a ri, un son dur et grinçant. Il a parlé, sa voix déformée : « Ça, c'est pour ta famille, Montaigne. Ils vont payer. »

Charles-Henri l'a foudroyé du regard, le visage pâle, des perles de sueur sur le front. Il a serré les dents, une défiance silencieuse dans les yeux.

Ils nous ont laissés là, seuls dans le froid, le silence seulement ponctué par le goutte-à-goutte de l'eau et la respiration saccadée de Charles-Henri. Ma terreur initiale s'est mêlée à une étrange et troublante admiration. Il était blessé, mais il n'avait pas supplié.

Les heures ont passé. Ou peut-être les jours. Le temps se brouillait dans l'obscurité. Ils revenaient, de temps en temps, pour frapper Charles-Henri, pour lui rappeler la dette de sa famille. Chaque fois, je regardais, impuissante, l'estomac noué par la bile.

Une fois, ils m'ont traînée en avant, me plaquant au sol. Mon cœur s'est glacé. C'était la fin.

Mais Charles-Henri, malgré ses blessures, s'est projeté en avant, faisant cliqueter ses chaînes. « Laissez-la tranquille ! » a-t-il hurlé, la voix rauque. « Elle n'a rien à voir avec ça ! »

L'homme masqué a ricané : « Ah, le protecteur. Très touchant. » Il a frappé Charles-Henri à nouveau, plus fort cette fois.

Charles-Henri s'est affalé contre le mur, la tête ballante. Mais ses yeux, même à travers la douleur, ont trouvé les miens. Ils contenaient un message silencieux : Je suis désolé. J'essaie.

C'était un étrange réconfort, une lueur d'humanité dans cette obscurité brutale. C'était un étranger, mais il me défendait.

Puis est venue l'humiliation. Ils m'ont attachée à une chaise, les bras et les jambes immobilisés. Charles-Henri regardait, ses yeux les suppliant, mais ils se sont contentés de rire.

Ils ont braqué une caméra sur moi, sa lumière vive me brûlant les yeux. Mes vêtements de marque, ou ce qu'il en restait, étaient en lambeaux. Mes cheveux, habituellement parfaitement coiffés, n'étaient qu'un enchevêtrement de nœuds.

Ils m'ont forcée à supplier. Pas pour ma vie, mais pour... d'autres choses. Des choses qui me retournaient l'estomac. Des choses qui me donnaient envie de disparaître.

Des larmes coulaient sur mon visage, chaudes et humiliantes. J'ai essayé de me débattre, mais leur emprise était de fer. Ma voix se brisait à chaque mot.

Charles-Henri a hurlé, un son brut, animal, se débattant contre ses chaînes. « N'osez pas ! Ne la touchez pas ! »

Mais ils l'ont ignoré. Ils se délectaient de sa rage, de son impuissance. Ils se délectaient de mon désespoir.

Après ce qui a semblé une éternité, ils ont éteint la caméra. Ils m'ont laissée là, en sanglots, ma dignité brisée. Charles-Henri était silencieux, la tête baissée, les épaules secouées de tremblements.

Je pensais que je ne pouvais pas me sentir plus mal. J'avais tort.

Ils m'ont ramenée quelques heures plus tard, traînant mon corps inerte jusqu'à l'endroit où Charles-Henri était enchaîné. Ils avaient une aiguille, épaisse et menaçante.

Je me suis débattue, mais mon corps était faible, mon esprit brisé. Une piqûre vive dans mon bras, et une vague de somnolence m'a envahie.

Ma vision s'est brouillée. Le visage de Charles-Henri, gravé d'inquiétude, flottait devant mes yeux. Il disait quelque chose, sa voix lointaine.

Puis, une main froide sur ma peau. Une autre. J'ai senti une présence, lourde, importune. Un murmure, rauque et inconnu.

Mon esprit luttait contre le brouillard, contre la violation. Mais mon corps n'était plus le mien. Il me trahissait.

Je dérivais entre conscience et inconscience, des fragments de mémoire comme du verre brisé. Le goût métallique de la peur, la pression lourde d'un corps, le poids écrasant de la honte.

Quand je me suis finalement réveillée, Charles-Henri fixait le mur d'un air absent, son visage un masque de dégoût. Il ne voulait pas me regarder. Le silence dans la pièce était plus lourd qu'avant, rempli d'horreurs inexprimées.

Une nouvelle vague de nausée m'a submergée. Mon corps me semblait... étranger. Profondément, irrévocablement étranger.

J'ai recommencé à pleurer, des larmes silencieuses qui me brûlaient les joues. Charles-Henri, d'une voix à peine audible, a finalement parlé. « Chiara... Je... » Il s'est interrompu, incapable de croiser mon regard.

Je ne voulais pas de sa pitié. Je ne voulais pas de ses mots. Je voulais juste disparaître.

Les jours se sont transformés en semaines. Du moins, c'est ce qu'il me semblait. Nous mangions des restes, buvions de l'eau croupie. Nous parlions, d'abord de rien, puis de tout. Il m'a parlé de sa famille, des pressions, des attentes. Je lui ai parlé de ma mère, de l'ambition froide de mon père, du vide sous ma façade rebelle.

Nous nous blottissions l'un contre l'autre pour nous réchauffer dans la pièce froide et humide. Son bras cassé, maintenant grossièrement bandé, était étonnamment fort quand il m'enlaçait. Sa présence, autrefois terrifiante, est devenue un étrange réconfort.

Il me racontait des histoires, des anecdotes stupides de son enfance, essayant de me faire rire. Et parfois, je riais. Un rire faible, pathétique, mais un rire quand même.

Nous étions des survivants, liés par un traumatisme partagé, par une confiance tacite qui s'était formée dans les recoins les plus sombres de cette pièce. Il était mon protecteur, et moi, sa confidente réticente.

Un matin, la porte a grincé en s'ouvrant, laissant entrer un rayon de soleil aveuglant. Des hommes masqués sont entrés, mais cette fois, ils ne portaient pas d'armes.

Ils portaient des sacs. Des vêtements propres. Des bouteilles d'eau.

Ils nous ont détachés, brutalement. Mes jambes ont fléchi, faibles à force d'inactivité. Charles-Henri m'a rattrapée, son contact étonnamment doux.

« C'est fini », a grogné l'un d'eux. « Ta famille a payé, Montaigne. »

On nous a poussés dans une camionnette qui attendait, nos yeux protégés de la lumière du soleil. Le soulagement était écrasant, presque vertigineux. C'était enfin fini. Nous étions libres.

Mais la liberté a apporté une nouvelle forme de terreur.

La camionnette s'est arrêtée, les portes se sont ouvertes, et nous avons été projetés dans un déluge de flashs d'appareils photo. Des journalistes, hurlant des questions, nous ont assaillis. Leurs visages étaient un flou d'agressivité et de curiosité morbide.

« Mademoiselle de Martel, est-ce que Monsieur de Montaigne vous a protégée ? »

« Monsieur de Montaigne, quelles étaient leurs exigences ? »

« Chiara, ça va ? »

Mes yeux balayaient la foule, submergée. J'ai senti la main de Charles-Henri dans mon dos, me guidant, me protégeant de l'assaut.

Puis, un écran au-dessus de nous a vacillé et s'est allumé. Mon sang s'est glacé. C'était la vidéo. La vidéo humiliante, dégradante. Diffusée publiquement.

Un hoquet collectif de la foule, suivi de chuchotements, de murmures et de railleries ouvertes. Mon visage me brûlait. Mon estomac s'est noué.

« Regardez-la ! » a crié quelqu'un. « C'est dégoûtant ! »

« L'héritière de Martel, enfin révélée pour ce qu'elle est vraiment ! »

Charles-Henri a serré ma main, sa poigne ferme. Il m'a tirée plus près de lui, son corps formant une barrière entre moi et les regards accusateurs.

Ma vision s'est à nouveau brouillée de larmes. Le monde tournait. J'entendais la voix déçue de mon père, le fantôme de ma mère murmurant « Je te l'avais bien dit ».

Les chuchotements se sont faits plus forts, chaque mot une fléchette empoisonnée. « Pute. » « Sans-gêne. » « Elle l'a bien mérité. »

Je voulais courir, me cacher, cesser d'exister. Chaque paire d'yeux était une condamnation. Chaque flash d'appareil photo, une exécution publique.

Soudain, Charles-Henri s'est avancé, m'entraînant avec lui. Il a fait face aux caméras, son visage meurtri figé dans une expression déterminée.

« Cette femme », a-t-il déclaré, sa voix forte et claire, tranchant dans le vacarme, « est une victime. Elle a subi des horreurs indicibles, et je ne resterai pas les bras croisés pendant que vous la couvrez de honte publiquement. »

J'ai relevé la tête d'un coup sec. Il me défendait. Pas seulement en privé, mais publiquement, devant le monde entier.

« J'assume l'entière responsabilité de sa sécurité », a-t-il poursuivi, son regard balayant les journalistes. « J'ai échoué à la protéger adéquatement pendant notre captivité. Et pour cela, je passerai le reste de ma vie à me racheter. »

La foule s'est tue, choquée par ses paroles. Il prenait le blâme, sacrifiant son image impeccable pour moi.

Un journaliste, plus audacieux que les autres, a ricané : « Vous racheter, Monsieur de Montaigne ? Qu'est-ce que ça veut dire au juste ? »

Charles-Henri m'a regardée, ses yeux remplis d'une intensité brute que je n'avais jamais vue auparavant. Il a pris ma main, la portant à ses lèvres.

Puis, il a posé un genou à terre. Là, devant tout le monde.

Mon souffle s'est coupé. Mon esprit vacillait. Qu'est-ce qu'il faisait ?

« Chiara de Martel », a-t-il dit, sa voix résonnant d'une sincérité inattendue, « me ferez-vous l'honneur de devenir ma femme ? »

Les flashs ont crépité. La foule a haleté. Mon monde a basculé. Mon cœur, si récemment brisé, a ressenti un étrange et vertigineux battement. Il m'offrait une bouée de sauvetage, un moyen d'échapper à l'humiliation publique.

Mais c'était aussi un piège. Il m'offrait tout, et je n'avais plus rien à donner que mon être brisé.

Mon père, Jérôme Lambert, est apparu à travers la cohue des journalistes, son visage un mélange de choc et de triomphe calculateur. Il m'a fait un signe de tête subtil, un ordre silencieux. Dis oui.

Mes yeux ont croisé ceux de Charles-Henri. Son regard était inébranlable, presque désespéré. Il avait besoin que je dise oui. Pour quoi, je l'ignorais.

Mon esprit hurlait non. Mon cœur, cependant, murmurait un appel désespéré à l'évasion, à la protection, à une chance de retrouver un semblant de dignité.

« Oui », je me suis entendue dire, le mot à peine un murmure, perdu dans le rugissement de la foule.

Une acclamation a éclaté. Charles-Henri m'a glissé une bague au doigt, un diamant éblouissant qui semblait incroyablement lourd. Il s'est relevé, m'attirant dans une étreinte serrée, me protégeant du monde, des conséquences de ma propre détresse.

C'était une fin de conte de fées. Du moins, en apparence. Mais au fond de moi, un nœud froid d'angoisse s'est installé dans mon estomac. Ce n'était pas une histoire d'amour. C'était un marché. Et je venais de vendre mon âme.

Mon père était déjà au téléphone, sa voix trop forte, trop joyeuse. « Oui, le Groupe Montaigne et le Groupe Lambert... une fusion de familles, une alliance pour les siècles à venir ! »

La poigne de Charles-Henri s'est resserrée sur ma taille. Ses lèvres étaient à mon oreille, un murmure qui m'a glacée jusqu'aux os. « Tu es à moi, maintenant, Chiara. Ne l'oublie jamais. »

Ces mots étaient une promesse, et une menace. Mon estomac s'est retourné. Je venais d'échanger une prison contre une autre.