Son vœu, mon cœur qui se meurt

Je mourais d'une maladie en phase terminale, mais mon mari, Adrien, pensait que ce n'était qu'un de mes caprices pour attirer son attention. Il me haïssait, convaincu que je l'avais trahi des années plus tôt pour de l'argent.

Alors que je m'effondrais, hurlant de douleur, le suppliant de m'emmener à l'hôpital, il m'a attrapé le menton. Et il a murmuré les mots qui ont fait voler mon monde en éclats.

« Je ne te pardonnerai jamais. J'espère juste que tu vas... crever. »

Puis il m'a laissée sur le sol glacial et s'est précipité à l'hôpital pour être avec son véritable amour, Chloé, ma meilleure amie. C'était elle qui l'inquiétait, elle dont le cœur était aussi en train de lâcher.

Il n'a jamais su que la « trahison » qu'il méprisait tant était en réalité mon sacrifice pour sauver sa famille de la ruine. Il n'a jamais connu la profondeur de mon amour, un amour si absolu que même sa cruauté ne pouvait l'éteindre.

Alors, quand les médecins m'ont annoncé que j'étais parfaitement compatible, j'ai fait mon dernier choix. J'allais exaucer son vœu et donner mon cœur à la femme qu'il aimait.

Chapitre 1

Chaque muscle de mon corps hurlait alors que je me forçais à sortir du lit. Le parquet était glacial sous mes pieds nus. Une douleur aiguë et lancinante dans mon abdomen me fit suffoquer. Je me pliai en deux un instant avant de me redresser, m'agrippant au bord de la table de nuit.

La lumière du matin, crue et impitoyable, filtrait par la fenêtre, dessinant mon reflet sur la vitre. Mon visage était d'une blancheur spectrale, assombri par les cernes sous mes yeux. J'avais l'air fragile, à un souffle de me briser.

Puis, je l'ai entendu.

Des pas lourds, délibérés, qui descendaient l'escalier.

Adrien.

Un nœud familier se serra dans ma poitrine, un mélange de peur et d'un espoir désespéré et insensé. Je pris une inspiration tremblante, rassemblant le peu de force qu'il me restait. Ma main tremblait en attrapant la poignée de la porte. C'était maintenant ou jamais.

« Adrien ? » Ma voix n'était qu'un faible murmure, à peine audible, comme si prononcer son nom consumait ma dernière once d'énergie.

Il s'arrêta net, au pied de l'escalier. Son regard, plus froid qu'un matin d'hiver à Lyon, me balaya. Aucune chaleur, aucune lueur de reconnaissance pour la femme qu'il avait épousée. Seulement une évaluation clinique, perçante. J'avais l'impression qu'il regardait à travers moi, pas vers moi.

« Tu... tu veux un petit-déjeuner ? » demandai-je, ma voix fluette, presque suppliante.

Pendant une seconde fugace, une minuscule étincelle d'espoir s'alluma en moi. Peut-être, juste peut-être, allait-il s'adoucir. Peut-être allait-il me voir.

Mais la lueur dans ses yeux s'éteignit rapidement, remplacée par ce masque familier et impénétrable. Il se tourna, sans un mot, et se dirigea vers la porte d'entrée. Le son de ses pas résonnait dans la maison silencieuse, chacun de ses pas était un coup de marteau sur mon cœur déjà meurtri.

Son rejet me frappa comme un coup de poing. Ma poitrine se contracta, une douleur familière et atroce se propageant en moi. Juste au moment où il atteignait la porte, une impulsion désespérée me submergea.

« Attends ! » m'écriai-je en me précipitant vers lui. Mes doigts se refermèrent sur la manche de sa veste de costume griffée.

La douleur aiguë dans mon ventre s'intensifia, et je me mordis violemment la lèvre pour retenir un cri. Le goût métallique du sang inonda ma bouche, mais je le remarquai à peine.

« Lâche-moi, Célia ! » Sa voix était un grognement sourd, chargé de venin. Il tira brusquement sur son bras, essayant de me secouer.

Ma prise faiblit, mais je ne pouvais pas le lâcher complètement. Mes doigts s'accrochaient au bord même de sa veste, un dernier effort désespéré. Je ne tenais plus qu'à un fil, tout comme notre mariage.

« S'il te plaît, Adrien, » murmurai-je, ma voix tremblante, chaque mot une lutte. « Je... je crois que je dois aller à l'hôpital. »

Les mots sortirent avec difficulté. Je détestais demander quoi que ce soit, surtout à lui. Il me savait autonome, farouchement indépendante. Ce n'était pas un piège. Ce n'était pas une supplique manipulatrice pour attirer l'attention. Si je demandais, c'est que quelque chose n'allait vraiment pas.

Il se tourna, ses yeux se plissant. « Où est-ce que ça fait mal ? »

Un filet de soulagement, rapidement suivi d'une nouvelle vague de nausée. Je désignai vaguement le bas de mon abdomen, des perles de sueur perlant sur mon front.

Il ricana, un son dur et sans humour. « Tu joues encore la comédie, Célia ? Toujours à mendier de la pitié ? » Ses mots furent comme un seau d'eau glacée déversé sur ma tête, me figeant sur place.

Avant que je puisse réagir, sa main jaillit, attrapant mon menton, me forçant à lever le visage pour affronter son regard méprisant. Sa poigne était brutale.

« Tu sais quoi ? » Sa voix était dangereusement basse, un murmure glaçant qui promettait des dégâts irréversibles. « Je ne te pardonnerai jamais. Pour rien de ce que tu as fait. J'espère juste que tu vas... crever. »

Le monde tourna. Mon sang se glaça, chaque cellule de mon corps hurlant de protestation. Je ne pouvais pas m'arrêter de trembler, un tremblement violent qui partait de mon ventre et secouait tous mes membres.

Il lâcha mon menton, ses yeux vides d'émotion. Sans un autre regard, il entra dans son bureau et la lourde porte en chêne claqua, coupant court au dernier filet d'espoir, me laissant seule dans le vaste hall silencieux.

La douleur dans mon abdomen explosa, me jetant à genoux. Je suffoquai, luttant pour respirer, serrant mon ventre comme pour me maintenir physiquement en un seul morceau. Ma vision se brouilla, les larmes se mêlant à la sueur.

D'une main tremblante, je cherchai mon téléphone dans ma poche. Mes doigts, gourds et maladroits, réussirent somehow à composer le numéro du SAMU.

Plus tard ce matin-là, Adrien entendit la faible sirène d'une ambulance s'éloigner. C'était un son lointain, presque imperceptible, facile à ignorer. Il se tenait près de la fenêtre de son bureau, le téléphone collé à l'oreille, le visage impassible. Il supposa que ce n'était qu'une autre des mises en scène de Célia, une tentative désespérée de le manipuler, peut-être pour mettre la main sur son argent maintenant que la famille de celle-ci sombrait vers la faillite.

Il se souvint de sa « trahison » passée, lorsque sa propre famille avait frôlé la ruine. Il était convaincu qu'elle l'avait abandonné à ce moment-là, cherchant des pâturages plus verts. Ce n'était que la suite logique. C'était une croqueuse de diamants, une opportuniste.

J'étais assise sur un banc stérile de l'hôpital, les néons bourdonnant au-dessus de moi, jetant une lueur crue sur l'enveloppe blanche que je tenais à la main. Mon nom, Célia Moreau, était imprimé nettement sur le devant. Je savais ce qu'elle contenait avant même de l'ouvrir.

Les mots du médecin résonnaient dans ma tête : « Maladie en phase terminale. Stade avancé. »

Le monde bascula. C'était un cauchemar. Ça devait l'être. J'ai déchiré l'enveloppe, mes yeux parcourant le rapport, cherchant une erreur, une faute de frappe, n'importe quoi pour contredire l'horrible vérité. Mais c'était là, noir sur blanc, indéniable.

« Non, » murmurai-je, ma voix se brisant.

Je me suis levée du banc, la douleur dans mon ventre n'étant plus qu'un élancement sourd comparé à l'agonie dans ma poitrine. Je me suis précipitée vers un autre médecin, un spécialiste dont j'avais entendu le nom. Je l'ai supplié de me réexaminer, de me donner un second avis. Il a accepté, ses yeux remplis d'une pitié que je ne pouvais supporter.

Les résultats furent les mêmes. Une maladie en phase terminale. Confirmée.

« Combien... combien de temps me reste-t-il ? » demandai-je, les mots à peine un souffle. Ma gorge était nouée, mes yeux me brûlaient.

Le spécialiste, un homme bon aux yeux doux, s'agenouilla devant moi. Il prit ma main, son contact étonnamment chaud. « Nous ferons tout notre possible, Célia. Nous n'abandonnerons pas. »

Ses mots étaient un baume, mais ils ne pouvaient effacer la froide et dure réalité. Je m'effondrai, de nouvelles larmes coulant sur mon visage. « Tout votre possible ? » sanglotai-je, le son rauque et brisé. « C'est en phase terminale. C'est... c'est fini. »

Ma maladie ne tuait pas seulement mon corps ; c'était une métaphore cruelle de mon mariage, de tout ce à quoi je m'étais accrochée. C'était un échec auquel je ne pouvais échapper, une fin que je ne pouvais empêcher. Tout comme lui, elle me détruisait lentement, douloureusement.