L'ultime coup de grâce du Maître d'échecs

Mon petit ami, un prodige des échecs, avait prévu de m'humilier publiquement lors de notre remise de diplômes. Il avait passé trois ans à simuler notre relation, allant jusqu'à nous filmer en secret, tout ça pour se venger d'un mensonge auquel il croyait à propos de mon père. J'ai surpris la totalité de son plan tordu juste avant qu'il ne le mette à exécution.

Alors, j'ai fui à Paris, le laissant avec les débris de son précieux échiquier ancien et une vidéo de moi en train de le réduire en miettes.

Je me suis construit une nouvelle vie, j'ai trouvé le grand amour avec un homme bon nommé Matthieu, et mon art a commencé à s'épanouir. Je guérissais enfin, j'étais enfin en sécurité. Puis, un matin, mon ex a fait voler en éclats la porte de mon appartement, une rose noire à la main, ses yeux brûlant d'une déclaration terrifiante : « Je me suis trompé. Je t'aime. Et je ne partirai pas tant que tu ne seras pas de nouveau à moi. »

Chapitre 1

Mon monde a volé en éclats à l'instant où j'ai entendu la voix d'Adrien de Villiers. Pas le murmure tendre qu'il me réservait, mais une voix tranchante, venimeuse, décrivant mon humiliation publique. À cet instant précis, tout ce que je croyais réel s'est dissous en cendres.

Adrien de Villiers était une véritable force de la nature. Tout le monde à l'université Lyon II connaissait son nom. Il était le prodige des échecs, le futur génie de Polytechnique, celui qui traversait le campus comme si tout lui appartenait, et d'une certaine manière, c'était le cas. Son génie était indéniable, son intellect une lame aiguisée, étincelante. Les filles s'agglutinaient autour de lui comme des papillons de nuit autour d'une flamme, attirées par son mystère distant, ses traits froids et parfaits. Il ne semblait jamais les remarquer. Il ne semblait remarquer personne, à l'exception de l'échiquier devant lui. C'était un dieu sur le campus, intouchable, admiré de loin.

Ça, c'était son image publique.

J'étais la seule à connaître l'autre Adrien. Celui qui riait, qui dessinait des motifs sur ma peau, qui me promettait l'éternité. Pendant trois ans, j'avais été son secret. Son amour passionné, caché. J'ai cru chaque mot. Chaque contact. Chaque rêve murmuré d'un avenir que nous partagerions dans un coin tranquille du monde, loin des regards indiscrets de Lyon.

Notre relation était une affaire clandestine, cachée aux yeux de tous. Nous nous retrouvions dans des bibliothèques isolées, des petits cafés ouverts tard le soir loin du campus, ou dans son appartement stérile et immaculé. Il était toujours prudent, toujours sur ses gardes. Il disait que c'était pour protéger ce que nous avions, pour garder notre amour pur et à l'abri du jugement des autres. Moi, naïve et follement amoureuse, je l'ai cru. Je chérissais nos moments volés, la façon dont son esprit froid et analytique s'adoucissait quand il me regardait. La façon dont ses mains, habituellement suspendues au-dessus d'un échiquier, devenaient douces et possessives sur mon corps.

Il parlait de notre avenir, de déménager à Paris quand il intégrerait Polytechnique, de me trouver un atelier d'artiste là-bas. Il prenait mon visage entre ses mains, ses pouces caressant mes pommettes, et me disait que j'étais la plus belle chose qu'il ait jamais vue. Ses yeux, d'habitude si réservés, brillaient d'une intensité que j'avais prise pour de l'adoration. J'étais à lui, complètement. Et je pensais qu'il était à moi.

La semaine dernière encore, il avait suggéré que nous fassions une petite pause, une semaine sans se voir avant la remise des diplômes. « Juste pour nous concentrer sur nos projets de fin d'études respectifs, Léonie », avait-il dit, sa voix douce comme du velours. « Nous aurons besoin de toute notre énergie pour la cérémonie. Et après, nous serons libres. Plus de secrets. » Il m'avait promis qu'il parlerait enfin de nous au monde entier après la cérémonie. J'avais été si excitée, si pleine d'espoir. C'était un mensonge. Tout n'était qu'un mensonge.

Je passais devant la vieille horloge de l'Hôtel de Ville, celle dont il disait toujours qu'elle lui rappelait moi – « intemporelle et artistique », l'avait-il qualifiée. J'étais en avance pour ma dernière évaluation, mon portfolio serré contre moi, l'esprit bourdonnant d'impatience pour notre avenir. J'ai entendu des voix provenant d'une fenêtre ouverte, sa voix, reconnaissable entre toutes, et une autre que je ne connaissais pas. Je me suis arrêtée, une étrange sensation dans la poitrine. Il parlait rarement si ouvertement, si fort, surtout dans un lieu public.

« C'est bientôt fini », dit Adrien, son ton dépourvu de la chaleur qu'il me réservait. C'était froid, clinique, comme s'il disséquait un problème. « Trois ans de cette mascarade, et il est enfin temps pour le grand final. »

Mon souffle se coupa. Mascarade ?

« Tu es sûr de toi, Adrien ? » La voix de l'autre, une femme, semblait hésitante. « C'est… extrême. »

« Extrême ? » ricana Adrien. « Tu ne penses pas que risquer de perdre Clara était extrême ? Tu ne penses pas que ma chère Clara, luttant pour sa vie parce que le père de Léonie Picard a manipulé la liste des greffes, n'était pas extrême ? »

Mon sang se glaça. Clara ? Mon père ? La liste des greffes ? C'était une histoire que je connaissais, un cauchemar d'il y a trois ans. Mon frère, Étienne, avait reçu une greffe de cœur à ce moment-là. Mon père, le Dr Antoine Picard, un chirurgien de renom, avait été salué comme un héros.

« C'est un chirurgien respecté », dit la femme, sa voix à peine un murmure.

« Respecté ? » Le rire d'Adrien était sec, amer. « C'est un manipulateur. Il a tiré des ficelles, a obtenu un cœur pour son fils, pendant que Clara, ma Clara, dépérissait. Son père, le Dr Lamy, m'a tout raconté. »

Un frisson glacial m'enveloppa, plus froid que n'importe quel vent d'hiver. De quoi parlait-il ? Mon père était un homme intègre. Il n'aurait pas… il ne pouvait pas.

« Alors, quel est le plan pour la cérémonie ? » insista la femme, une curiosité morbide dans le ton.

« L'humiliation, pure et simple », répondit Adrien, une satisfaction cruelle dans la voix. « Je vais projeter nos "moments intimes" sur grand écran. Pour que tout le monde voie. Ses parents, ses amis, toute l'université. Ils sauront tous quelle genre de fille est Léonie Picard. Et ensuite, je la larguerai. Publiquement. Ce sera glorieux. »

Moments intimes ? Mon estomac se noua. La petite caméra qu'il installait parfois, prétendant que c'était pour « l'expression artistique », pour « capturer la beauté brute de notre amour ». Il avait dit que c'était notre secret, notre façon spéciale de documenter notre parcours. Il avait promis de les effacer. Il avait promis.

Mon cœur a eu l'impression d'être arraché de ma poitrine, battant encore, mais ne m'appartenant plus. Il était à Adrien, pour qu'il l'écrase. Le monde bascula. Toutes les tendres caresses, les mots doux murmurés, les rêves partagés – tout n'était que des mensonges méticuleusement élaborés. Conçus pour me bercer d'un faux sentiment de sécurité, pour créer une victime parfaite pour sa vengeance tordue. J'étais un pion. Un outil. Un moyen pour arriver à ses fins.

Je reculai en trébuchant, le bruit de mon portfolio s'écrasant au sol résonnant dans le silence soudain de mon esprit. Mes jambes étaient en coton. Je ne pouvais plus respirer. Je devais partir. J'ai couru, à l'aveugle, le son de son rire cruel me poursuivant dans le couloir.

Mon esprit rejoua notre première rencontre. Il y a trois ans, fraîche et naïve à l'université, serrant mon carnet de croquis comme un bouclier. Il m'avait approchée dans la galerie du campus, sa présence une ombre fraîche dans la pièce ensoleillée. « Votre usage de la couleur est… intrigant », avait-il dit, sa voix basse contrastant avec ses traits fins et séduisants. « Mais vos lignes manquent de conviction. »

Moi, une timide étudiante en art, j'avais été à la fois intimidée et captivée. Il était Adrien de Villiers, le génie des échecs, déjà célèbre pour sa capacité d'analyse. Il était hors de ma portée. Mais il revenait sans cesse, offrant des critiques, puis des conversations, puis des sessions d'étude tardives qui se transformaient en confessions murmurées et en baisers volés. Il avait dit que je lui avais ouvert les yeux sur un autre type de beauté, une beauté chaotique et émotionnelle dont il ignorait l'existence. Il me donnait l'impression d'être vue, chérie, unique.

Il m'avait dit qu'il était fatigué de la superficialité, de la performance constante. Il voulait quelque chose de vrai, de profond, quelque chose de caché du monde. Et moi, si désireuse d'être choisie, si désespérée de ce genre de connexion intense, je lui avais tout donné. Mon cœur, ma confiance, mon corps. Mon avenir.

Il avait peint un tableau de nous, construisant une vie ensemble, nous défiant mutuellement, grandissant. « Tu me pousses à ressentir, Léonie », avait-il dit, ses doigts s'entrelaçant avec les miens. « Et je te donne une structure. Nous sommes un équilibre parfait. » Il avait parlé de quitter Lyon pour Paris, de notre art et de ses échecs, de notre petit monde. Tout était un mensonge. Chaque mot était un coup de pinceau délibéré dans son chef-d'œuvre de vengeance. Un acte froid, calculé, conçu pour me blesser, pour blesser mon père.

Mon père. Le Dr Antoine Picard. L'homme qui avait consacré sa vie à sauver les autres. Comment Adrien pouvait-il croire un mensonge aussi monstrueux ? Mon frère, Étienne, avait été si malade. La greffe lui avait sauvé la vie. Papa avait été méticuleux, éthique. C'était impossible.

J'ai fait irruption dans notre appartement, à bout de souffle. Ma mère, Hélène, leva les yeux de sa peinture. « Léonie ? Ma chérie, qu'est-ce qui ne va pas ? On dirait que tu as vu un fantôme. »

Les larmes coulaient sur mon visage. « Maman, Papa… il faut que je parte. Il faut que je quitte Lyon. Maintenant. »

Mon père sortit de son bureau, le front plissé d'inquiétude. « Partir ? Que s'est-il passé, ma puce ? »

Je ne pouvais pas leur dire. Pas encore. Pas la partie sur l'humiliation publique. Pas les vidéos. « C'est… c'est Adrien. Il… il m'a trahie. Notre relation. Tout était un mensonge. Je ne peux plus rester ici. » Les mots sortirent, bruts et brisés.

Mes parents, voyant ma détresse, ne posèrent pas plus de questions. Ils m'ont juste serrée dans leurs bras, leur chaleur contrastant douloureusement avec la trahison glaciale qui venait de me consumer. « Où veux-tu aller, ma chérie ? » murmura ma mère en me caressant les cheveux.

« Paris », ai-je étouffé, une vague image de l'École des Beaux-Arts scintillant dans mon esprit. « Je veux aller à l'école d'art à Paris. J'ai besoin de tout recommencer. Complètement. »

Mon père, toujours pragmatique, hocha la tête. « D'accord. Nous allons faire en sorte que ça se produise. Tu n'as pas à affronter quoi que ce soit ici si tu ne le veux pas. »

Plus tard cette nuit-là, alors que je faisais mes valises, mon téléphone vibra. Un message d'Adrien. « Tu me manques déjà, Léonie. Plus que quelques jours, et ensuite nous pourrons être nous-mêmes, plus besoin de se cacher. J'ai hâte de notre avenir. »

Je fixai les mots, un nœud froid et dur se formant dans mon estomac. Il jouait encore son rôle. Il faisait encore semblant. Mes doigts planaient au-dessus du clavier. Je ne lui donnerais pas la satisfaction d'une réponse, de ma douleur. Une nouvelle résolution se durcit dans ma poitrine. Il voulait l'humiliation ? Il voulait me détruire ? Il n'en aurait pas l'occasion. J'allais disparaître. J'allais devenir quelqu'un qu'il ne pourrait pas toucher. Quelqu'un qu'il ne pourrait plus blesser.

J'ai supprimé le message. Puis je l'ai bloqué. Et ensuite, j'ai commencé à planifier ma fuite, pas seulement de Lyon, mais de la personne que j'étais. Je ne serais plus jamais son pion.