L'époux qui a empoisonné notre amour

Après ma dixième fausse couche en cinq ans, je pensais que mon corps était cassé. Mon mari, Bastien, était mon sauveur parfait, un homme attentionné qui avait reconstruit ma vie après avoir anéanti l'entreprise de ma famille.

Puis, je l'ai surpris au téléphone.

Il avouait empoisonner ma tisane chaque soir, assassinant méthodiquement nos dix enfants pour rembourser une dette envers sa maîtresse. Une vie pour chaque année qu'elle avait passée en prison pour lui.

Mon monde entier n'était pas seulement un mensonge, c'était une cage dorée construite par le destructeur de ma famille.

Il pensait m'avoir laissée pour morte dans un incendie. Il avait tort. Aujourd'hui, avec un nouveau visage, je suis de retour pour réduire son empire en cendres.

Chapitre 1

Point de vue d'Éléonore de la Roche :

La dixième fois que vous perdez un enfant, le chagrin est différent.

Ce n'est pas une déflagration soudaine et violente. C'est une lente érosion de l'âme, une douleur familière qui s'installe au plus profond de vos os, murmurant une vérité que vous essayez de nier depuis cinq ans : vous êtes brisée.

Je fixais le plafond d'un blanc immaculé de la chambre d'hôpital, le bip rythmé du moniteur cardiaque servant de bande-son plate et monotone à mon vide intérieur. L'air sentait l'antiseptique et les lys, ceux que mon mari, Bastien, avait insisté pour apporter. Il apportait toujours des lys.

C'était un homme de détails, mon Bastien.

Quand il est apparu dans ma vie, c'était comme une scène de film. Mon monde avait implosé. Les Laboratoires de la Roche, l'héritage de ma famille depuis trois générations, avaient été anéantis par une OPA hostile, un raid boursier brutal orchestré avec une précision chirurgicale. La honte et le désespoir avaient été trop lourds à porter pour mes parents. Ils avaient choisi de quitter ce monde ensemble, dans un dernier acte tragique d'unité, me laissant orpheline, à la dérive dans les décombres de notre nom.

Et puis il y a eu Bastien Chevalier. L'architecte de la ruine de ma famille.

Il n'est pas venu à moi en conquérant, mais en sauveur. Il m'a avoué son admiration pour mon père, a brodé une histoire sur sa volonté de préserver l'intégrité de l'entreprise, se présentant comme un prédateur réticent, forcé par le marché. Ses yeux, de la couleur d'une mer d'orage, possédaient une profondeur de sincérité qui m'a désarmée. Il m'a serrée dans ses bras pendant que je sanglotais, a absorbé ma rage, puis, pièce par pièce, il m'a reconstruite.

Il s'est occupé de tout. Les funérailles, les formalités juridiques, les vautours de la presse. Il est devenu mon bouclier. Il m'a montré une facette de lui que personne dans le monde des affaires n'avait jamais vue : douce, patiente, entièrement dévouée. Il avait appris ma marque de tisane préférée, la température exacte que j'aimais pour mon bain, les films d'auteur français obscurs qui me faisaient rire. Il connaissait l'histoire de la famille de la Roche mieux que moi, vénérant le portrait de mon grand-père comme si c'était le sien. Il a racheté les biens les plus précieux de ma famille dans les salles de vente – le Monet préféré de ma mère, la collection d'éditions originales de mon père – et me les a rendus, présentant tout cela comme un acte de pénitence, d'amour.

Et moi, anéantie et seule, je l'avais cru. Je suis tombée amoureuse de l'homme qui avait détruit mon monde parce qu'il avait si habilement reconstruit une cage dorée autour de moi et l'avait appelée un foyer.

Cinq ans de mariage. Cinq ans de ce que je croyais être un amour profond et réparateur. Et dix grossesses. Dix petites étincelles d'espoir qui ont vacillé et se sont éteintes en moi, toujours entre la huitième et la dixième semaine.

À chaque fois, Bastien était le mari parfait et attentionné. Il me tenait la main à chaque rendez-vous chez le médecin, le front plissé d'inquiétude. Il a cherché des spécialistes, fait venir des experts du monde entier. Il m'a réconfortée à chaque fausse couche, ses larmes se mêlant aux miennes, me murmurant : « Nous allons surmonter ça, mon amour. Nous aurons notre famille. Je te le promets. »

Maintenant, allongée dans ce lit froid et familier, la dixième promesse brisée, une vague d'épuisement m'a submergée. Le médecin venait de partir, offrant des condoléances douces et inutiles et suggérant une autre série de tests invasifs. Bastien était dehors, parlant au téléphone d'un ton feutré et sérieux, probablement en train de réorganiser son emploi du temps de milliardaire pour prendre soin de sa femme fragile.

Une infirmière est entrée et a vérifié ma perfusion, y ajoutant un sédatif. « Ordres de Monsieur Chevalier », dit-elle avec un sourire compatissant. « Il veut que vous vous reposiez. Il s'inquiète tellement pour vous. »

Mes paupières se sont alourdies. Les contours de la pièce sont devenus flous. Alors que je sombrais dans la brume médicamenteuse, j'ai entendu le clic de la porte qui ne se fermait pas tout à fait. Elle était juste entrouverte.

Et à travers cette fente, j'ai entendu sa voix. Pas le ton doux et attentionné qu'il utilisait avec moi, mais une voix froide, sèche et transactionnelle.

« C'est fait, Cynthia. La dette est payée. »

Une pause. Puis une voix de femme, tranchante et teintée de quelque chose que je ne pouvais pas tout à fait identifier – de l'amertume, peut-être du triomphe. « Dix ? Tu es sûr que c'était la dixième ? Je veux être certaine, Bastien. Une vie pour une vie. Dix ans que j'ai perdus dans ce trou à rats à cause de notre petite affaire. Il fallait qu'elle ressente la perte. Dix fois. »

Le monde s'est arrêté. Le bip du moniteur semblait s'estomper en un bourdonnement lointain. Mon corps était de plomb, mon esprit un vortex de silence hurlant.

« J'ai été... méticuleux », a répondu la voix de Bastien, et ce mot, un mot que j'associais autrefois à son amour et à son attention, sonnait maintenant absolument monstrueux. « Le mélange spécial d'herbes dans sa tisane relaxante fonctionne à chaque fois. Affaiblit subtilement la paroi utérine. Pas de traces, pas de soupçons. Juste une autre fausse couche malheureuse et tragique. »

L'air a quitté mes poumons. Le sédatif maintenait mon corps dans un état d'immobilité parfaite et horrifiante, mais mon esprit était en feu. Je ne pouvais pas bouger. Je ne pouvais pas crier. Je ne pouvais que rester là, prisonnière de ma propre chair, alors que les fondations de ma vie se transformaient en poussière.

La tisane.

Chaque soir, depuis cinq ans, il m'apportait une tasse de tisane spéciale camomille-lavande. « Pour t'aider à te détendre, mon amour », disait-il en me caressant les cheveux pendant que je buvais. « Pour créer un environnement paisible pour que notre bébé puisse grandir. »

L'image a jailli dans mon esprit : Bastien, mon mari aimant, faisant infuser soigneusement les feuilles, son beau visage un masque de dévotion, pendant qu'il empoisonnait méthodiquement, patiemment, mon utérus. Tuant nos enfants. Un par un.

Dix d'entre eux.

Mes enfants.

Il n'avait jamais été infidèle. C'était la seule chose dont j'avais été certaine, même dans mes moments de deuil les plus sombres. Je me souviens d'une fois, il y a des années, pleurant dans ses bras après la troisième perte, convaincue que j'étais punie pour un péché inconnu. Il m'avait serrée fort et avait dit : « Ne doute jamais de mon amour, Éléonore. Il n'y a personne d'autre. Il n'y en aura jamais. Tu es la seule que je protégerai toujours. »

Il ne me protégeait pas. Il la protégeait elle. Cynthia Valois. Je me souvenais de ce nom dans les reportages d'il y a des années, une complice brillante mais instable dans l'une des premières et impitoyables manigances de Bastien. Elle avait porté le chapeau, était allée en prison, tandis que Bastien s'en était sorti indemne, son empire commençant déjà à s'élever.

C'était sa pénitence. Pas envers moi, pour avoir ruiné ma famille, mais envers elle. Il ne remboursait pas une dette envers l'héritage de ma famille ; il remboursait une dette envers sa partenaire de crime. Et moi – mon corps, mes espoirs, mes enfants à naître – j'étais la monnaie d'échange.

Toute cette belle et tragique histoire d'amour était un mensonge. Il ne m'avait pas sauvée des cendres de ma vie ; il était là depuis le début avec un bidon d'essence et une allumette. Les suicides de mes parents n'étaient pas seulement les dommages collatéraux d'une affaire commerciale ; ils étaient la première étape calculée de son plan pour m'acquérir, son prix ultime. Il m'avait brisée pour pouvoir être celui qui me rassemblerait à sa propre image.

L'héritière intelligente et confiante. Quelle idiote j'avais été. Quelle idiote aveugle et pathétique, si désespérée d'amour que je l'avais accepté de mon propre destructeur.

La rage qui a commencé à couver au fond de mon estomac était une chose froide et pure. Elle était différente du chagrin brûlant et désordonné que j'avais connu. C'était une fureur dure comme le diamant, forgée dans la trahison ultime. Il m'avait tout pris. Ma famille. Mon entreprise. Ma vie. Et dix enfants que je ne connaîtrais jamais.

Le sédatif s'estompait juste assez pour que mes doigts puissent tressaillir. Lentement, péniblement, ma main s'est déplacée sur le drap blanc amidonné vers la table de chevet où se trouvait mon téléphone. Mes mouvements étaient maladroits, engourdis par les médicaments, mais mon esprit était concentré comme un laser.

Il n'y avait qu'une seule personne au monde qui pouvait m'aider maintenant. Quelqu'un d'une vie avant Bastien. Quelqu'un qui m'avait mise en garde contre lui, à sa manière discrète, il y a longtemps.

Mes doigts se sont refermés sur le métal froid du téléphone. J'ai réussi à le déverrouiller, mon pouce tremblant. J'ai ouvert mes contacts, ma vision floue, et j'ai trouvé le nom.

Kylian Rousseau.

Mon ami d'enfance. Le garçon que mes parents avaient pratiquement élevé à mes côtés. Maintenant un magnat de la sécurité puissant et énigmatique basé à Zurich. Un fantôme de mon passé. Mon seul espoir pour un avenir.

Mon pouce a hésité au-dessus du bouton d'appel, mais j'ai tapé un message à la place, les mots crus sur l'écran.

J'ai besoin de toi.

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