L'Héritière Indésirable: Son Retour de Milliardaire

Après huit ans de séquestration, j'ai enfin été libérée. Je pensais que c'était le début d'une nouvelle vie avec ma mère.

Mais elle ne m'a même pas regardée. Elle a couru dans les bras d'un bel inconnu, son véritable mari, et j'ai été traitée comme un secret honteux de son passé.

Ils m'ont appelée une souillure, un rappel de leur traumatisme. Ma nouvelle demi-sœur a lâché son Doberman sur moi, et alors que les crocs du chien se sont plantés dans mon bras, j'ai levé les yeux et j'ai vu ma mère qui observait depuis la fenêtre.

Elle a croisé mon regard une seconde, puis a lentement tiré les rideaux.

À cet instant, la dernière lueur d'espoir en moi s'est éteinte. Le lien fragile de la famille avait complètement disparu, et j'ai finalement abandonné.

Mais ils ont commis une erreur. Le patriarche de la famille, méfiant après un accident de voiture, a ordonné un test ADN secret.

Les résultats sont arrivés le jour de la fête d'anniversaire de ma demi-sœur, révélant une vérité qui allait réduire leur monde parfait en cendres.

Chapitre 1

Point de vue d'Élisa :

Je suis née en captivité, fille du monstre qui avait enlevé ma mère huit ans plus tôt.

Pendant huit ans, Bertrand Mercier avait fait de nos vies un véritable enfer. Ses poings et son venin étaient les seules constantes que j'aie jamais connues.

Mais aujourd'hui, tout allait s'arrêter. Le plan que j'avais passé des mois à murmurer à ma mère dans le noir était simple : échanger son médaillon en argent ancien contre notre liberté.

Le médaillon était la seule belle chose que nous possédions. Lourd et frais, il ressemblait à de l'espoir dans ma petite main crasseuse. Je me tenais sous les néons vacillants de la station-service isolée, l'air épais d'une odeur d'essence et de pins, et je l'ai tendu au gendarme. Ses yeux, bienveillants mais fatigués, se sont légèrement écarquillés quand il a vu la délicate gravure sur sa surface.

Il ne l'a pas pris. Au lieu de ça, il s'est agenouillé, sa voix un grondement sourd.

« Reste ici, ma puce. Ne bouge pas. »

Je l'ai regardé parler d'urgence dans sa radio, et un nœud froid de peur s'est serré dans mon estomac. Ce n'était pas comme ça que je l'avais imaginé. Dans ma tête, il était censé prendre le médaillon, nous emmener, et nous serions libres.

Mais c'était mieux. Plus rapide.

En quelques minutes, la route tranquille des Alpes-Maritimes a été envahie de 4x4 noirs aux vitres teintées. Des hommes en tenue d'intervention, aux visages sombres et impénétrables, en sont sortis. Ils se sont déplacés avec une efficacité terrifiante, prenant d'assaut la masure délabrée que j'appelais ma maison. J'ai entendu des cris, un fracas de bois brisé, puis un son unique et sec qui a fait taire les oiseaux dans les arbres environnants.

Ils ont sorti ma mère. Éléonore. Son visage était pâle, ses vêtements déchirés, mais elle marchait. Elle était en sécurité. Une vague de soulagement si puissante qu'elle a failli me faire plier les genoux m'a submergée. J'ai fait un pas vers elle, ma bouche s'ouvrant pour l'appeler.

Mais elle ne m'a pas vue. Ses yeux, écarquillés par une terreur que je ne connaissais que trop bien, étaient fixés sur quelque chose derrière moi. Un homme est sorti du 4x4 de tête. Il était beau, d'une propreté irréelle, et se déplaçait comme s'il possédait l'air même qu'il respirait.

« Nora », a-t-il soufflé, la voix brisée.

Le sang-froid de ma mère s'est effondré. Un cri brut, blessé, s'est arraché de sa gorge, et elle a couru, s'effondrant dans ses bras. Il l'a tenue comme si elle était faite de verre, son visage enfoui dans ses cheveux emmêlés. Je suis restée figée, une petite statue oubliée au milieu du chaos. C'était Damien de Courcy. Je connaissais ce nom. Mon ravisseur, Bertrand Mercier, le crachait comme une malédiction.

Ma mère s'accrochait à lui, ses sanglots secouant tout son corps. Elle n'a pas une seule fois regardé dans ma direction. Elle n'a pas une seule fois demandé où j'étais.

Dans ses murmures, elle m'avait promis : « Nous serons ensemble, Élisa. Toujours. Rien que toi et moi. »

Maintenant, en la regardant dans les bras de cet étranger, ces mots sonnaient comme un mensonge.

Soudain, des éclairs de lumière ont jailli autour de nous. Des appareils photo. Des journalistes semblaient sortir des bois, criant des questions, leurs objectifs pointés sur la scène comme des armes.

La tête de Damien de Courcy s'est relevée d'un coup, son expression se durcissant en un masque de fureur glaciale. Ses yeux ont balayé la foule, et pour la première fois, ils se sont posés sur moi. Une lueur de quelque chose – de l'agacement, du dégoût – a traversé son visage.

« Et la gamine ? » a crié un journaliste. « C'est la fille de Bertrand Mercier ? »

La mâchoire de Damien s'est crispée. Il ne pouvait pas me laisser ici. Pas avec eux qui regardaient. Le scandale serait impensable.

Il a fait un signe de tête sec à l'un de ses gardes du corps.

« Faites-la monter dans la voiture. »

L'ordre était plat, dénué de toute chaleur. J'étais un problème à gérer. Un bagage indésirable.

L'intérieur du 4x4 était un autre monde. L'odeur de cuir riche a rempli mes narines, un contraste saisissant avec l'odeur humide et terreuse de la masure qui s'accrochait à mes vêtements. Les sièges étaient si moelleux que j'avais l'impression de m'enfoncer.

Ma mère était déjà à l'intérieur, blottie contre Damien de Courcy, son visage caché de moi. On m'a placée sur le siège en face d'eux, mes pieds nus n'atteignant même pas le sol. J'ai serré mes genoux contre ma poitrine, essayant de me faire la plus petite possible. Le silence dans la voiture était plus lourd que n'importe quel son que j'aie jamais entendu. Mon cœur battait à tout rompre contre mes côtes, un oiseau frénétique pris au piège dans une cage.

Les portes se sont verrouillées, nous scellant à l'intérieur. Le convoi de 4x4 s'est éloigné de la station-service, laissant derrière lui les gyrophares et les voix criardes.

À l'avant, deux des gardes du corps parlaient à voix basse, mais j'ai entendu chaque mot.

« On va devoir mettre tout ce véhicule à la ferraille », a dit l'un, ses yeux croisant les miens dans le rétroviseur avec un mépris non dissimulé. « Un 4x4 à plus de cent mille euros, complètement contaminé. Impossible de faire partir la puanteur de cet endroit. »

« M. de Courcy a dit qu'il ne voulait plus le revoir », a répondu l'autre. « Il a dit qu'à la minute où on arriverait au domaine, il fallait l'envoyer à la casse. Il ne veut pas que Mme de Courcy ait à s'en souvenir. »

Leurs mots étaient comme des pierres, me lapidant. J'étais la puanteur. J'étais la contamination. J'étais le souvenir qu'ils voulaient écraser.

Une vague de nausée a baratté mon estomac, un mélange familier de faim et de peur. L'odeur de cuir riche, le mouvement doux de la voiture, le silence suffocant – c'était trop. Une bile chaude et acide est montée dans ma gorge.

J'ai plaqué une main sur ma bouche, les yeux écarquillés de panique. J'ai essayé de la ravaler, sachant ce qui allait arriver, sachant que je ne pouvais pas faire de saletés. Pas ici.

Mais mon corps m'a trahie. J'ai basculé en avant, vomissant le contenu aqueux de mon estomac sur le tapis de sol immaculé de couleur crème.

« Merde ! » a juré le chauffeur, faisant une légère embardée. « C'est une blague ? »

J'ai reculé, me pressant plus profondément dans le siège, tout mon corps tremblant.

« Je suis désolée », ai-je murmuré, les mots à peine audibles.

La tête de Damien de Courcy s'est tournée lentement. Il n'a pas regardé moi, mais la saleté sur le sol. Ses lèvres se sont retroussées en une grimace de pur dégoût. Ma mère a tressailli à côté de lui mais ne s'est pas retournée. Elle n'a pas émis un son.

Quand nous sommes enfin arrivés, ce n'était pas une maison, mais un palais. Une immense villa blanche surplombait la Méditerranée, entourée de pelouses parfaitement entretenues. Alors que Damien aidait ma mère à sortir de la voiture, une fille de mon âge est sortie en courant des immenses portes d'entrée. Elle était magnifique, vêtue d'une robe rose, ses cheveux blonds attachés avec un ruban assorti.

« Maman ! » a-t-elle crié, jetant ses bras autour des jambes de ma mère.

Ma mère s'est agenouillée et a serré la fille fort contre elle, ses sanglots reprenant de plus belle.

« Oh, Chloé », a-t-elle murmuré. « Ma douce Chloé. »

Mon cœur a eu l'impression d'être serré dans un étau. Ma douce fille. C'est comme ça qu'elle m'appelait avant.

Une femme plus âgée avec un visage aussi dur et froid que le marbre a suivi la fille. Elle a examiné la scène, ses yeux se posant sur moi avec dédain.

« Damien, qu'est-ce que cette créature fait ici ? » a-t-elle exigé, sa voix dégoulinant de venin.

C'était Diane de Courcy, la mère de Damien.

« C'était une complication, Mère », a dit Damien, la voix tendue d'irritation. « La presse était là. Je n'avais pas le choix. »

Le regard de Diane m'a de nouveau balayée, me faisant me sentir comme quelque chose qu'elle aurait trouvé collé sous sa chaussure.

« Eh bien, occupe-t'en », a-t-elle lancé sèchement. « Fais-la passer par l'entrée de service. Et pour l'amour de Dieu, garde-la hors de vue. »