Le taxi jaune s'arrêta devant l'immeuble de Park Avenue. Jewel donna au chauffeur les derniers billets qui lui restaient, ignorant son regard curieux sur sa tenue débraillée. La chemise d'homme flottait autour de ses jambes nues alors qu'elle traversait le hall de marbre. Le portier, un homme qui la connaissait depuis trois ans, détourna les yeux, gêné.

Jewel garda la tête haute. C'était la seule chose qui lui restait : la façade.

L'ascenseur privé sembla mettre une éternité à atteindre le penthouse. Jewel répétait son mensonge dans sa tête : J'ai eu une migraine, j'ai dormi chez une amie, j'ai renversé du café sur ma robe. Des mensonges fragiles comme du verre.

Les portes s'ouvrirent. Le silence dans l'appartement était suspect.

Elle avança vers le salon. Des talons aiguilles rouges, des Louboutin qu'elle reconnut immédiatement, gisaient négligemment sur le tapis persan.

Un rire cristallin, insupportable, lui parvint de la chambre principale.

Jewel n'hésita pas. Elle poussa la porte de la chambre.

La scène se figea comme une photo grotesque. Jaylin était au lit, les draps en désordre autour de ses hanches. Alysia Harrington était blottie contre lui, sa tête posée sur son torse, une main possessive sur son abdomen.

Jaylin ne sursauta même pas. Il tourna la tête vers Jewel, ses yeux parcourant sa silhouette avec une indifférence qui fit plus mal qu'une gifle.

"Tu es rentrée tôt," dit-il. Sa voix était calme, banale. Comme s'il lui demandait si elle avait acheté du pain.

Alysia remonta le drap sur sa poitrine, simulant une pudeur qu'elle ne possédait pas. "Oh, Jewel. Ne fais pas une scène, s'il te plaît. J'ai des nausées ce matin."

Jewel sentit une vague de dégoût la submerger. Non pas de la jalousie. Juste une répulsion pure, viscérale. Elle compara mentalement ce corps pâle et mou à la puissance brute de l'homme de l'hôtel. Le contraste était violent.

Elle jeta son sac sur le canapé en velours. "Sortez de mon lit."

Jaylin rit. Il se leva, totalement nu, sans la moindre gêne. "C'est mon lit, Jewel. Tu n'es qu'une invitée ici. Tu l'as toujours été."

Il s'approcha d'elle, son regard s'arrêtant sur la chemise trop grande. Il fronça les sourcils. "C'est quoi ces haillons ? Tu as encore fait la charité ? Tu as l'air d'une clocharde."

Jewel recula d'un pas. "Ne m'approche pas."

Jaylin s'arrêta, surpris. Jewel ne reculait jamais. Elle baissait la tête, elle acceptait, elle subissait.

"Chéri, laisse-la," Alysia s'étira comme un chat satisfait. "Elle est hystérique. Pense au bébé."

Le mot frappa Jewel en plein sternum. Bébé.

Elle regarda le ventre plat d'Alysia. "Tu es enceinte ?"

Jaylin sourit, un sourire plein d'orgueil et de cruauté. "Un héritier. Une chose que tu as été manifestement incapable de produire en trois ans de mariage, même pour sauver les apparences."

Jewel encaissa le coup. Ils n'avaient jamais consommé le mariage. Comment aurait-elle pu lui donner un enfant ? L'hypocrisie était si totale qu'elle en devenait presque comique.

Mais soudain, une autre pensée traversa son esprit. Si Alysia était enceinte, si Jaylin avait son héritier... alors Jewel ne servait plus à rien. Elle n'était plus nécessaire pour sécuriser le fonds fiduciaire de Jaylin.

Elle était libre.

"Parfait," dit-elle. Sa voix était étrangement stable.

Elle se dirigea vers le dressing et en sortit une valise. "Je veux le divorce."

Le silence tomba dans la chambre. Jaylin plissa les yeux. "Tu bluffes. Tu ne partiras pas. Tu n'as rien sans moi. Ta famille est ruinée, tes comptes sont liés aux miens."

Jewel commença à jeter des vêtements dans la valise. Des jeans, des pulls, rien de ce que Jaylin lui avait acheté. "Regarde-moi."

"Laisse-la partir, Jay," Alysia se leva, drapée dans le drap de soie. "Elle reviendra en rampant quand sa carte sera bloquée à la caisse du supermarché."

Jewel ferma la valise d'un coup sec. Elle se tourna vers Alysia. "Profites-en bien, Alysia. C'est un homme qui vendrait sa propre mère pour 1% d'actions en plus. Tu crois qu'il t'aimera quand tu ne seras plus la 'nouvelle chose' ?"

Jaylin traversa la pièce et attrapa le bras de Jewel. Ses doigts s'enfoncèrent dans sa chair. "Retire ça."

La douleur irradia dans son bras, mais Jewel ne baissa pas les yeux. "Lâche-moi, ou j'appelle la presse. 'L'héritier Welch adultère et sa maîtresse pop-star'. Les actions vont adorer."

Jaylin la relâcha brusquement, comme si elle l'avait brûlé. "Vat-en. Mais ne compte pas prendre un centime."

"Je ne veux pas ton argent," dit Jewel en attrapant la poignée de sa valise. "Je veux juste oublier que tu existes."

Elle sortit de la chambre sans se retourner. Son cœur battait la chamade, un mélange toxique de peur et d'exaltation.

Dans le couloir, elle s'appuya un instant contre le mur froid. Elle n'avait nulle part où aller. Ses parents étaient morts. Ses "amis" étaient ceux de Jaylin.

Son téléphone vibra dans sa poche. Elle le sortit. Un message d'un numéro inconnu.

J'ai quelque chose qui vous appartient.

Les roulettes de la valise crissaient sur le marbre du vestibule, un son désagréable qui semblait rayer le silence luxueux de l'appartement. Jaylin apparut dans l'encadrement de la porte du salon, un peignoir en soie jeté à la hâte sur ses épaules.

"Tu es sérieuse ?" Il bloqua la porte d'entrée de son corps. "Tu vas où ? Dans la rue ?"

Jewel s'arrêta. Elle ne le regarda pas dans les yeux, fixant un point au-dessus de son épaule. "Loin de toi. C'est une destination suffisante."

Jaylin rit, un son nerveux, cassant. "Tu n'as pas de carte de crédit active, Jewel. Je les ai toutes bloquées ce matin. Dès que j'ai vu que tu n'étais pas rentrée."

Jewel sentit un frisson glacé lui parcourir l'échine. Il avait anticipé. Il voulait l'affamer jusqu'à la soumission. Mais sa main se crispa sur la poignée de sa valise. Il ne connaissait pas "Iris". Il ne connaissait pas le compte en Suisse où elle versait ses cachets de ghostwriter depuis deux ans.

"Garde ton argent, Jaylin," dit-elle calmement. Elle le contourna et ouvrit la porte.

Alysia apparut derrière lui, son visage rayonnant d'une méchanceté pure. "Laisse-la faire son caprice, chéri. Elle a besoin de voir la réalité du monde."

Jewel entra dans l'ascenseur. Les portes se fermèrent sur le visage suffisant de son mari et le sourire venimeux de sa maîtresse. Une coupure nette.

Dans le hall, le concierge la regarda avec pitié. Il fit un geste pour prendre sa valise.

"Non, merci, Robert," dit-elle. "Je peux le faire."

Elle sortit dans la rue. L'air était frais, chargé de l'odeur de la pluie à venir. Elle regarda son téléphone. Le message inconnu clignotait toujours.

J'ai quelque chose qui vous appartient.

Elle tapa rapidement : Qui êtes-vous ?

Puis elle composa le numéro de Harper. Harper Duval. Sa seule véritable amie, une infirmière qui vivait dans un loft d'artiste à Brooklyn et qui détestait Jaylin avec une passion qui réchauffait le cœur de Jewel.

"J'ai besoin d'un canapé," dit Jewel dès que Harper décrocha. Sa voix tremblait enfin.

"Arrive," répondit Harper sans poser de questions. "J'ai du vin et des questions. Dans cet ordre."

Une heure plus tard, Jewel était assise dans le canapé défoncé de Harper, un verre de vin rouge à la main. Le loft était un chaos confortable de toiles peintes, de livres et de plantes vertes. C'était l'opposé du mausolée stérile de Jaylin.

Elle raconta tout. La soirée, le verre tendu par Alysia, le trou noir, le réveil à l'hôtel Pierre. Elle omit les détails physiques de l'homme. La façon dont sa peau brûlait encore là où il l'avait touchée. C'était trop intime, trop confus.

Harper posa son verre. Son visage d'habitude rieur était grave. "Tu as été droguée, Jewel. On ne s'évanouit pas avec une coupe de champagne."

Elle se leva et alla chercher une trousse médicale dans sa salle de bain. "Je vais faire une prise de sang. Si c'est du GHB ou quelque chose de similaire, il peut en rester des traces."

Jewel tendit son bras. La piqûre de l'aiguille fut un rappel brutal de la réalité. "Je veux savoir qui a fait ça."

"On le saura," promit Harper en étiquetant le tube.

Le téléphone de Jewel vibra de nouveau. Pas Jaylin cette fois. Le numéro inconnu.

Vous avez oublié quelque chose de précieux. Suite 404.

Le sang de Jewel se figea. La Suite 404. C'était la chambre.

Elle posa son verre, ses mains tremblant si fort que le vin faillit se renverser. Il savait qui elle était. Il l'avait vue partir.

Elle tapa : Mon alliance ?

La réponse fut immédiate, comme s'il attendait, le téléphone à la main.

Et votre dignité. Venez la chercher.

Ce n'était pas un employé d'hôtel. Un employé aurait été poli, obséquieux. C'était l'homme. L'homme au dos large et à l'odeur de santal.

"Qu'est-ce qu'il y a ?" demanda Harper.

Jewel leva les yeux vers son amie. "Je dois y retourner."

"Où ?"

"En enfer," murmura Jewel. "Ou quelque chose qui y ressemble."