La Vengeance du Fantôme pour l'Amour Perdu

Ma famille a débarqué dans mon appartement. Pas pour fêter mon prestigieux prix scientifique. Non. Pour m'entraîner de force à la soirée de ma sœur, l'influenceuse.

Ils ne savaient pas qu'à l'étage en dessous, je me vidais de mon sang sur le sol froid du sous-sol après une agression.

Dans un dernier souffle, j'ai appelé à l'aide. Mon frère m'a envoyé un texto : « Grandis un peu. » Ma mère m'a laissé un message vocal, me reprochant mon « petit caprice embarrassant ».

Mon dernier espoir était mon fiancé, Maxime. J'ai suffoqué que je croyais être en train de mourir.

Il a soupiré, exaspéré. « Anabelle, tu es ridicule. Ne gâche pas la soirée de Camille. »

Puis il a raccroché.

Ils pensaient que j'étais jalouse. Que j'essayais de voler la vedette à ma sœur.

Mais ce n'était pas le cas. J'étais morte.

Et maintenant, en tant que fantôme piégé dans ma propre maison, je dois observer les gens qui m'ont laissée mourir... et attendre qu'ils trouvent enfin mon corps.

Chapitre 1

Point de vue d'Anabelle Dubois :

La dernière chose que j'ai sentie, c'est le béton froid et impitoyable du sol de mon sous-sol contre ma joue.

Puis, plus rien. Une étrange légèreté a fleuri dans ma poitrine, m'aspirant vers le haut. L'odeur âcre et métallique de mon propre sang s'est estompée, remplacée par le silence stérile de l'air. Je flottais, spectatrice de ma propre tragédie, regardant le corps qui fut le mien, immobile dans une mare de pourpre qui s'étendait rapidement.

J'étais morte. Et le monde, mon monde, continuait de tourner sans moi.

Le premier signe fut le bruit de la porte d'entrée qui s'ouvrait à la volée à l'étage. Pas de coup discret. Pas un appel doux de mon nom. Juste l'intrusion brutale à laquelle j'étais habituée.

« Anabelle ! » La voix de mon demi-frère Julien a retenti dans l'appartement, chargée de son impatience habituelle. « Arrête tes gamineries et réponds à ton téléphone. »

J'ai traversé le plafond, fantôme dans ma propre maison, et je l'ai regardé entrer d'un pas lourd dans mon salon minimaliste et immaculé. Il a enlevé ses chaussures en les projetant, laissant des traces de semelles sur le parquet clair que j'avais poli la veille. Il a passé une main dans ses cheveux, son expression purement agacée.

Ma famille était là. Pas pour ma cérémonie de remise de prix, bien sûr. Pour quelque chose de bien plus important : me traîner à la soirée de ma sœur, l'influenceuse.

« Franchement, Gérard », a dit ma mère, Jeanne, sa voix aussi tranchante que du verre alors qu'elle le suivait. « Je ne sais pas pourquoi on se donne cette peine. Elle a toujours été comme ça. »

Mon père a grogné en signe d'approbation, ses yeux balayant mes étagères avec un mépris total, comme si ma collection de revues médicales et de documents de recherche était une insulte personnelle. « Elle croit que ses petites kermesses scientifiques sont plus importantes que la famille. »

« C'est le Grand Prix Zénith de la Recherche Médicale, Papa », ai-je murmuré, mais les mots n'étaient que des bouffées d'air silencieuses. Personne ne m'a entendue. Personne ne l'avait jamais vraiment fait.

Je les observais, ces gens qui étaient censés m'aimer, envahir mon espace avec un air de propriétaire. Julien s'est affalé sur mon canapé blanc, sortant son téléphone. Ma mère a passé un doigt sur ma table basse, vérifiant la poussière.

« Où peut-elle bien être ? » a-t-elle marmonné, plus pour elle-même que pour les autres. « Elle ne répond pas à ses appels. »

Julien a ricané. « Sûrement en train de bouder dans sa chambre. Tu sais comment elle est. » Il s'est levé et s'est dirigé vers ma chambre. J'ai flotté derrière lui, observatrice impuissante. Il n'a pas hésité devant la porte fermée, l'a simplement poussée et a balayé du regard la pièce vide. Mon lit était parfaitement fait. Mon bureau était organisé, mes notes de recherche empilées en piles nettes.

Il a vu mon ordinateur portable, ouvert sur le bureau. Avec un soupir de profonde irritation, il s'est approché et a bougé la souris. L'écran s'est allumé, affichant mon blog privé. C'était une simple page protégée par un mot de passe, un journal numérique où j'avais documenté les chagrins silencieux de ma vie. Le titre à l'écran disait : « La Liste : 99 fois et ce n'est pas fini. »

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » a-t-il grommelé en se penchant. « "La 99ème fois." Pathétique. »

Il n'a pas cliqué. Il ne s'en souciait pas assez pour essayer. Il a vu le nombre non pas comme un décompte de ma douleur, mais comme une marque de mon immaturité. Il a tendu la main et a refermé l'ordinateur portable d'un coup sec. Le son a résonné dans la pièce silencieuse, un geste final et méprisant.

Il s'est détourné, quittant la pièce et laissant mes derniers mots inaudibles piégés à l'intérieur du plastique et du métal froids.

Ma mère était maintenant au téléphone, son pouce planant sur mon contact. « Je lui laisse un message vocal », a-t-elle annoncé à mon père. « Cette petite comédie a assez duré. »

Elle a appuyé sur le bouton.

« Anabelle, c'est ta mère. Ton père, ton frère et moi sommes dans ton appartement. Nous sommes censés partir pour la fête de Camille dans trente minutes. Ta sœur a travaillé très dur pour ça, et ton absence est non seulement impolie, mais elle est embarrassante pour toute la famille. »

Sa voix était froide, cassante. Aucune inquiétude. Aucune préoccupation pour ma sécurité. Juste de la condamnation.

« Je ne sais pas à quel jeu tu joues, mais ça s'arrête maintenant. Tu vas me rappeler et tu vas monter dans la voiture avec nous. Si tu te montres dans l'heure qui vient, nous pourrons faire comme si ce petit caprice n'avait jamais eu lieu. »

Elle a raccroché.

« Elle reviendra en rampant », a dit mon père, la voix pleine de certitude. « Elle le fait toujours. »

À ce moment précis, l'enfant chérie elle-même est apparue dans l'embrasure de la porte, ma sœur cadette, Camille. Son visage, un masque parfait de fausse inquiétude, était encadré par ses cheveux blonds coiffés par un professionnel.

« Maman ? » a-t-elle demandé, sa voix une mélodie douce et délicate. « Tu as des nouvelles de Bella ? Je suis si inquiète. »

J'ai senti un fantôme de rire, une chose amère et creuse, monter dans ma poitrine spectrale. Inquiète.

« Elle cherche juste à attirer l'attention, ma chérie », a dit ma mère, son ton s'adoucissant instantanément en se tournant vers sa préférée.

Camille s'est mordu la lèvre, un geste de vulnérabilité qu'elle avait perfectionné au fil des années pour obtenir exactement ce qu'elle voulait. « Quand même, je devrais peut-être essayer de lui envoyer un texto. D'habitude, elle me répond. »

Elle a sorti son téléphone, son pouce parfaitement manucuré volant sur l'écran. J'ai dérivé plus près, ma forme inexistante planant au-dessus de son épaule, et j'ai vu le message qu'elle a tapé en premier.

J'espère que tu crèves quelque part, pauvre conne.

Son pouce a plané sur le bouton d'envoi pendant une seule, glaçante seconde. Un petit sourire cruel a touché le coin de ses lèvres. Puis, avec la même grâce délibérée qu'elle mettait en tout, elle l'a effacé.

Elle a recommencé.

Le message qu'elle a montré à ma mère un instant plus tard était un chef-d'œuvre de sororité aimante.

Bella, je suis vraiment désolée si j'ai fait quelque chose qui t'a contrariée. Ton grand jour est important aussi, et je me sens mal que ma fête tombe le même soir. S'il te plaît, dis-nous juste que tu es en sécurité. Je t'aime.

« Oh, ma douce enfant », a roucoulé ma mère, enlaçant Camille. « Tu es trop bonne. Ta sœur est juste puérile. »

Camille s'est blottie dans l'étreinte, ses yeux se dirigeant une fraction de seconde vers la porte du sous-sol, un éclat de triomphe froid et calculateur dans leur profondeur.

Et moi, le fantôme dans la pièce, le corps sur le sol du sous-sol, je ne faisais qu'observer.

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