La Dette du Roi de la Mafia : La Fureur de ma Famille

Au baptême du neveu de mon mari, je l’ai aperçu à l’autre bout de la salle de réception, un nouveau-né dans les bras, aux côtés d’une autre femme. J’étais enceinte de quatre mois de son héritier, mais c’est le fils de cette femme qu’il présentait comme le sien.

Il avait bâti un empire du crime, et notre mariage n’était qu’une alliance stratégique. Mais ce soir-là, les hommes qui avaient porté un toast à notre union le félicitaient pour l’enfant d’une autre, leurs regards glissant sur moi sans même me voir. Ma mère a confirmé mes pires craintes : il payait l’appartement de sa maîtresse depuis des mois.

Sa maîtresse, Solène, m’a acculée, sa voix dégoulinant de venin. « Il m’a choisie. Et notre fils. » Le stress a provoqué des crampes aiguës, atroces, mais quand mon mari, Damien, s’est précipité vers nous, il a pris son parti. « Calme-toi », m’a-t-il ordonné. « Tu nous donnes en spectacle. »

Il m’a accusée d’être hystérique, d’avoir coincé sa maîtresse si fragile qui venait d’accoucher. À travers un brouillard de douleur, je l’ai regardé la protéger de moi, sa propre femme, en me disant de rentrer à la maison et « d’être rationnelle ».

L’humiliation publique était totale, insupportable. Dans le bureau de l’avocat, Solène m’a giflée, puis a renversé le couffin de son propre bébé en hurlant que j’avais attaqué son enfant. Damien l’a crue sans l’ombre d’une hésitation. Alors que je m’effondrais de douleur, la dernière chose que j’ai vue, c’est son dos, s’éloignant avec sa nouvelle famille.

Je me suis réveillée à l’hôpital. Il est arrivé avec sa maîtresse, non pas pour voir si j’allais bien, mais pour exiger que je lui présente mes excuses.

C’est à ce moment-là que la femme qu’il avait épousée est morte. Et à sa place, une autre est née.

Chapitre 1

Séphora POV:

Les lustres en cristal du grand salon de l’Hôtel Dieu semblaient pleurer des larmes de lumière sur la scène de la démolition de ma vie. J’ai vu mon mari, Damien Ricci, de l’autre côté de la pièce.

Il ne me regardait pas. Son regard était fixé sur le nouveau-né blotti dans les bras d’une autre femme, une expression de tendresse paternelle sur son visage que j’avais seulement rêvé de recevoir.

C’était le baptême de son neveu. J’étais enceinte de quatre mois de son héritier, l’enfant censé sceller l’alliance entre la fortune ancestrale de ma famille et son empire du crime florissant.

J’étais censée être à ses côtés, l’image parfaite de la femme du bras droit du Milieu. Au lieu de ça, j’étais un fantôme à ma propre fête, le regardant présenter le fils d’une autre comme le sien.

Les hommes qui avaient porté un toast à notre mariage, le visage luisant d’un faux respect, grouillaient maintenant autour de lui et de sa nouvelle famille. Leurs yeux glissaient sur moi, sur mon ventre arrondi, comme si je n’étais rien de plus qu’un meuble.

Ma main tremblait tandis que je trouvais une alcôve isolée pour appeler ma mère.

« Séphora ? Qu’est-ce qu’il y a ? » Sa voix était tranchante, perçant ma panique.

« Il est là », ai-je murmuré, les mots coincés dans ma gorge. « Avec elle. Et un bébé. »

Un silence glacial s’est installé à l’autre bout du fil. « Ce salaud », a finalement sifflé ma mère, Élisabeth de Courcy. « Je le savais. Mes sources me l’ont confirmé ce matin. Il paie son appartement depuis huit mois. »

La confirmation a été un coup physique, me coupant le souffle. Il ne s’était pas contenté de me tromper. Il avait bâti une seconde vie sur les fondations de mon argent et de ses mensonges.

« Il m’avait dit que j’étais paranoïaque », un sanglot rauque et laid s’est échappé de mes lèvres. « Que c’était juste les hormones de la grossesse. »

« Tu es une de Courcy, Séphora », sa voix est devenue d’acier. « Tu n’es pas une victime. Ne le confronte pas. Pas encore. Nous allons gérer ça. »

J’ai mis fin à l’appel, une résolution froide commençant à se cristalliser au fond de mon estomac. Gérer ça ? Non. J’allais faire plus que gérer ça. J’allais réduire son monde en cendres. Au moment où je sortais de derrière l’arrangement floral, une voix, dégoulinant d’une douceur mielleuse, m’a arrêtée.

« Séphora ? Tu as l’air si pâle. »

C’était elle. Solène Keller. Elle se tenait devant moi, image parfaite de la radiance maternelle, ses yeux brillant d’un triomphe vicieux et non dissimulé.