Séphora POV:

« Ce doit être les hormones de la grossesse », a-t-elle ronronné, ses yeux balayant mon ventre avec un regard de pur mépris. « J’ai entendu dire que ça pouvait être terrible. »

« N’ose même pas parler de ma grossesse », ai-je sifflé, ma voix tremblant d’une rage si profonde qu’elle menaçait de me fendre en deux.

Elle a ri, un son léger et aérien qui n’atteignait pas ses yeux froids. « Pourquoi pas ? On est presque des sœurs là-dedans. Mon petit Damien Junior est déjà là, tu vois. Un véritable héritier, bien vivant. »

« Il a fait une erreur », ai-je dit, les mots sonnant faibles et creux même à mes propres oreilles.

« Ce n’était pas une erreur. C’était un choix », a-t-elle répliqué en se penchant vers moi, sa voix un murmure venimeux. « Il m’a choisie. Il a choisi notre fils. Il m’a dit qu’il y avait… des complications avec ta grossesse. Que tu ne serais peut-être même pas capable de la mener à terme. »

La violation était si absolue que j’ai eu l’impression de recevoir un coup. Il avait discuté des détails intimes et terrifiants de ma grossesse à risque avec cette femme.

À cet instant précis, une douleur fulgurante, comme un tisonnier brûlant, a traversé mon bas-ventre. J’ai haleté, titubant contre le mur alors qu’une vague de vertige m’envahissait.

Le faux masque d’inquiétude de Solène s’est transformé en un rictus méprisant. « Oh, regarde. Le spectacle commence. » Elle a élevé la voix juste assez pour attirer l’attention. « Séphora, s’il te plaît. Ne fais pas ça ici. Soyons civilisées. »

Comme par un signal, Damien s’est précipité, le visage sombre comme un orage. Ses yeux se sont posés directement sur Solène, pas sur moi.

« Qu’est-ce qui se passe ? » a-t-il exigé, sa voix dangereusement basse. « Séphora, tu la harcèles ? »

« Elle me provoquait », me suis-je écriée, me pliant en deux alors qu’une autre crampe, plus violente encore, me déchirait.

« Calme-toi », a ordonné Damien, sa voix résonnant d’une autorité publique. Il a posé une main protectrice sur le bras de Solène, la protégeant de moi. « Tu nous donnes en spectacle. Elle est fragile. Elle vient d’avoir un bébé. »

Ses hommes, y compris son homme de main, Rico, se sont rapprochés, leurs visages un mélange de pitié pour la courageuse petite maîtresse et de désapprobation pour l’épouse enceinte et hystérique. J’étais la cible d’une manipulation collective, orchestrée par une bande de mafieux.

À travers un brouillard de douleur, j’ai vu Solène se mettre à sangloter, des larmes délicates et théâtrales perlant dans ses yeux. « Je veux juste la paix », a-t-elle murmuré. « Pour mon fils. »

Damien l’a serrée dans ses bras. « Rentre chez toi, Séphora », a-t-il dit par-dessus son épaule, sa voix froide et méprisante. « On parlera quand tu seras rationnelle. »

L’humiliation publique était totale. Je me suis redressée, la douleur physique momentanément éclipsée par une clarté froide et dure. La femme qu’il pensait connaître, celle qui revenait toujours, avait disparu.

« Je m’en vais », ai-je dit, ma voix étrangement calme. J’ai tourné les talons et je suis partie, sans regarder en arrière alors que ses dernières paroles arrogantes me suivaient jusqu’à la porte.

« Elle fait son cinéma », a-t-il assuré à l’assemblée. « Ça va lui passer. Elle revient toujours. »

Séphora POV:

L’appartement était un mausolée de notre mariage mort. Chaque photo, chaque œuvre d’art que nous avions choisie ensemble, ressemblait à une moquerie. Je me déplaçais dans les pièces comme un fantôme, un sac poubelle noir à la main, y jetant ses parfums coûteux et ses cravates en soie avec une fureur détachée.

Mon téléphone a vibré. Un blog people. Le titre a été un coup de poing dans l’estomac : BIENVENUE À UN RICCI : DAMIEN RICCI ET SA COMPAGNE SOLÈNE KELLER CÉLÈBRENT LE BAPTÊME DE LEUR FILS.

Les photos étaient une déclaration publique de mon effacement. Il était là, rayonnant, avec Solène à son bras. La légende la qualifiait de « charmante compagne ». Comme si je n’existais pas. Comme si l’enfant qui grandissait en moi était une invention de mon imagination.

Ce n’était pas juste une liaison. C’était une campagne de dénigrement.

La rage qui m’a envahie était froide et tranchante. Elle a consumé mes dernières larmes. Il me pensait jetable. Il allait découvrir à quel point j’avais été essentielle.

Quand il est rentré tard cette nuit-là, il m’a trouvée debout à côté d’une valise bouclée.

« Tu es encore sur l’histoire du baptême ? » a-t-il demandé, son ton empreint d’un calme condescendant.

« Je ne suis pas contrariée, Damien », ai-je dit, ma voix plate. « J’en ai fini. »

Il a tendu la main vers moi, ce vieux geste familier qui me faisait fondre autrefois. Je l’ai esquivé. « Ne sois pas comme ça, *cara*. C’était un malentendu. »

« Payer son appartement pendant huit mois, c’était un malentendu ? » ai-je rétorqué. « Je veux le divorce. »

L’incrédulité se mêlait à la colère dans ses yeux. Il pensait encore que c’était une négociation.

La sonnette a retenti. Un son sec et intrusif. Une lueur de panique a traversé le visage de Damien avant qu’il n’ouvre.

Elle était là. Solène, debout dans le couloir avec ses propres bagages et le bébé dans un couffin. Elle est passée devant lui pour entrer dans ma maison, notre maison, comme si elle en était la propriétaire.

Damien était pris au piège, l’architecte de son propre désastre, debout entre sa femme et sa maîtresse. Il a fait son choix.

Il s’est tourné vers moi, sa voix maintenant d’un froid mortel. « Si tu ne peux pas accepter ça, Séphora », a-t-il dit, en faisant un vague geste entre Solène et moi, « alors c’est toi qui devrais partir. »