Il m'a traitée d'exigeante, puis il a perdu

Pendant sept ans, j'ai sacrifié ma carrière pour être la femme de l'ombre derrière mon petit ami, Adrien, la nouvelle star montante.

Mais le jour de notre anniversaire, je l'ai vu en direct sur internet, flirtant ouvertement avec sa co-star, Léna, pendant que tout le monde les acclamait comme le couple parfait.

Ses fans m'ont envoyé des menaces de mort, me traitant de « banale » et « indigne ». Quand je l'ai supplié de m'aider, il m'a traitée de « collante » et m'a dit que « j'exagérais ».

Pourtant, quand Léna a subi la même haine en ligne, il a tenu une conférence de presse, la défendant farouchement comme une « artiste vulnérable ».

L'homme qui avait balayé ma souffrance d'un revers de main était devenu le champion de la justice pour une autre femme. J'ai compris qu'il n'était pas incapable d'empathie ; il choisissait simplement de ne pas la diriger vers moi.

Je n'étais pas seulement banale. J'étais une idiote.

Alors j'ai fait mes valises, bloqué son numéro et pris un aller simple pour sortir de sa vie, prête à enfin cesser d'être invisible.

Chapitre 1

Point de vue de Chloé Martin :

« Après sept ans à tout sacrifier pour Adrien, le voir flirter avec Léna en direct sur un stream qui était censé célébrer notre anniversaire m'a fendu le cœur en deux. »

Mon reflet me fixait depuis l'écran noir de la télé. Sept ans. C'est le temps que j'avais passé à être la femme invisible derrière la star montante. Ce soir, la télé aurait dû diffuser notre comédie romantique préférée, peut-être avec un verre de vin bas de gamme pour fêter ça. Au lieu de ça, c'était un portail vers un monde où je n'existais pas.

Adrien était en retard. Encore. C'était notre anniversaire. Pas qu'il s'en souvienne. Ou s'en soucie.

Mon téléphone a vibré. Pas lui. C'était une notification d'un blog people. « Léna Roche et Adrien Lefèvre : L'alchimie que vous ne pouvez pas ignorer ! » Le titre hurlait, se moquant de moi. J'ai essayé de l'ignorer. Vraiment. Mais mon pouce, presque contre ma volonté, a cliqué sur le lien.

Ça a ouvert un direct. Léna, les yeux pétillants et le sourire éblouissant, était perchée sur un canapé moelleux. Et il y avait Adrien, assis bien trop près, riant à quelque chose qu'elle venait de dire. La section des commentaires a explosé de cœurs et d'appels à les voir se mettre ensemble. « Adriléna pour toujours ! » a tapé quelqu'un. Adriléna. Ce mot m'a fait mal.

Un nœud s'est serré dans mon estomac. Ce n'était pas juste un événement professionnel. C'était leur soirée. Son visage, encadré par une coiffure savamment stylée, s'est penché. Sa main, la même main qui avait tenu la mienne sur d'innombrables tapis rouges, reposait nonchalamment sur le coussin juste derrière elle. Trop près. Tout était trop près.

Mon propre visage est devenu brûlant, puis glacial. J'ai fait défiler les commentaires, un rituel masochiste que je ne pouvais pas arrêter. « C'est qui déjà la copine d'Adrien ? Une graphiste ? Tellement banale. » « C'est la petite amie la plus banale du show-business. Léna, c'est la vraie affaire ! » Les mots étaient comme de minuscules aiguilles acérées qui me piquaient la peau. Banale. C'était moi.

Ils parlaient de leur série, de leur « connexion indéniable ». Léna a battu des cils. Adrien a gloussé, un son profond et vibrant qui, autrefois, n'appartenait qu'à moi. Mon anniversaire. Il était censé être ici. Avec moi.

Puis le téléphone de Léna a sonné. C'était probablement son agent, ou un autre ponte de l'industrie. Mais Adrien, qui ignorait habituellement son propre téléphone pendant les moments « importants », s'est penché et a répondu pour elle, en mettant le haut-parleur.

« Adrien, mon chou, tu es le meilleur ! » a-t-elle roucoulé au téléphone. Même pas un « Léna, c'est ton téléphone ». Non, c'était « Adrien, mon chou ». Mon sang s'est glacé.

Leur conversation était écœurante de douceur, pleine de blagues privées et de compliments voilés. Il était si attentif. Si présent. Tout ce qu'il n'était plus avec moi.

Je me suis souvenue des débuts. Il y a sept ans. Nous étions des artistes fauchés dans un minuscule appartement parisien. Il n'était qu'un acteur en herbe parmi d'autres, et j'étais une graphiste avec de grands rêves. J'avais abandonné ma propre carrière, investi chaque centime dans ses cours de théâtre, ses photos, son loyer. Chaque échec qu'il a subi, je l'ai subi avec lui. Chaque petite victoire, nous la célébrions ensemble. J'étais l'associée silencieuse, la main stable, celle qui croyait en lui quand personne d'autre ne le faisait.

Et maintenant ? J'étais « banale ». Il était célèbre. Et il flirtait avec Léna, pendant que j'étais assise seule, à regarder ma vie s'effondrer sur un écran. La prise de conscience m'a frappée comme un coup physique. Il ne se contentait pas de me prendre pour acquise. Il ne me voyait même plus.

L'écran a buggé, puis s'est figé sur Léna adressant un sourire enjôleur à Adrien, qui lui souriait en retour. C'en était trop. Le dernier fil a cédé. Je n'étais pas seulement jetable. J'étais invisible.

Une résolution féroce s'est durcie en moi. Assez. C'en était fini.

Deux jours plus tard, Adrien a enfin franchi la porte. Il sentait légèrement l'aéroport et quelque chose de sucré – le parfum de Léna, peut-être ? Il a jeté ses clés sur le comptoir avec un soupir.

« Vol difficile ? » ai-je demandé, ma voix plate, presque méconnaissable.

Il m'a à peine jeté un regard. « Ouais, longue tournée de presse. Pourquoi tu es encore debout ? » Son ton était teinté d'irritation. « Tu sais à quel point je suis épuisé après ces trucs. »

La colère, froide et vive, s'est allumée dans ma poitrine. « C'est notre anniversaire, Adrien. »

Il a marqué une pause, un temps de trop. « Oh. C'est vrai. » Il s'est frotté le front. « Écoute, Chloé, pas ce soir. Je suis crevé. On peut juste… ne pas en faire tout un plat ? »

« Tout un plat ? » Ma voix s'est élevée, malgré mes efforts pour la garder stable. « Tu étais en direct, à pratiquement demander Léna Roche en mariage, pendant que j'étais assise ici, à t'attendre. »

Ses yeux se sont plissés. « Ne sois pas ridicule. C'était du travail. Ça s'appelle l'alchimie, Chloé. Ça fait partie du métier. Tu es collante. »

Collante. Ce mot, encore. Ça revenait toujours à ça. « Collante ? Je t'ai donné sept ans de ma vie ! J'ai mis ma carrière en pause pour tes rêves. J'ai enduré tes excuses de "méthode d'acteur" pour ta négligence émotionnelle. Je t'ai vu faire passer tout le monde et tout avant moi, et quand je demande enfin un peu de respect de base, je suis "collante" ? » Ma voix tremblait maintenant. « Et le harcèlement en ligne ? Tes fans m'insultent, jour après jour, et tu ne fais rien. Tu m'as même réprimandée pour en avoir parlé une fois ! »

Il a ricané. « Tu exagères tout. C'est internet, Chloé. Les gens disent des choses. Tu ne devrais pas le prendre si au sérieux. » Il a passé une main dans ses cheveux, agité. « Et tu sais quoi ? Tu rends tout si difficile. Toujours à te plaindre. Tu ne peux pas juste me soutenir ? »

Soutenir. Le mot avait un goût de cendre dans ma bouche. Combien de fois avais-je entendu ça ? Je me suis souvenue d'avoir pris l'avion pour l'un de ses tournages, une visite surprise, espérant lui remonter le moral après une nuit de tournage particulièrement éprouvante. Je lui avais préparé ses cookies maison préférés, soigneusement emballés dans une boîte en fer.

Quand je suis arrivée, il était en pleine scène, criant sur un partenaire. Le réalisateur a crié « Coupez ! » et il est parti en trombe, toujours dans son personnage. Je me suis approchée timidement, la boîte à la main. Il a regardé les cookies, puis moi, une lueur d'agacement dans les yeux.

« Qu'est-ce que tu fais là ? » a-t-il lâché. « Tu sais que j'ai une grosse scène émotionnelle qui arrive. C'est incroyablement dérangeant. »

Le réalisateur, sentant la tension, m'avait demandé de partir. Adrien, toujours furieux, m'a suivie. « Maintenant tout le monde me regarde, » a-t-il sifflé, sa voix basse et dangereuse. « Tu essaies de me saboter ? » Puis, d'un geste soudain et furieux, il a arraché la boîte de cookies de mes mains et l'a jetée violemment contre un mur. Elle s'est brisée, des miettes et des morceaux cassés s'éparpillant partout. « Ma méthode d'acteur, Chloé ! Tu ne comprends pas ! Tu ne comprends jamais ! »

Le souvenir était encore à vif. Et maintenant, il me traitait de collante.

« C'est fini, Adrien, » ai-je dit, ma voix calme mais ferme. « J'en ai fini avec ça. Avec toi. C'est terminé. »

Il s'est arrêté, son visage se tordant dans un mélange d'incrédulité et de colère. « Terminé ? Ne sois pas dramatique, Chloé. Tu fais toujours ça. » Il s'est avancé vers moi, sa main tendue. « Tu es juste contrariée. Viens là. » Il a essayé de me prendre dans ses bras, un geste familier pour arranger les choses.

Mais pas cette fois. Je me suis raidie, me dégageant. Mon esprit s'emballait. Ce n'était pas de l'amour. C'était une habitude. C'était du contrôle. Et c'était définitivement, irrévocablement brisé.

« J'ai vu le direct, Adrien, » ai-je dit, ma voix stable, ne trahissant aucun des tremblements de mes mains. « J'ai vu comment tu regardais Léna. Comment tu la comblais. Tu appelles ça du "travail" ? Tu me crois aveugle ? »

Il a laissé échapper un soupir frustré. « C'est de la comédie, Chloé ! C'est ce que je fais ! Tu es parano. Tu réfléchis toujours trop. »

« Parano ? » ai-je demandé, un rire amer s'échappant de mes lèvres. « Ou peut-être que je ne veux juste pas d'un partenaire qui ne sait pas faire la différence entre la "comédie" et l'infidélité émotionnelle. Tu l'aimes, Adrien ? »

Ses yeux ont brillé. Il a détourné le regard, puis m'a regardée à nouveau, une lueur de quelque chose que je ne pouvais pas tout à fait déchiffrer dans son regard. « Bien sûr que non. Ne sois pas absurde. »

« Alors pourquoi tu la regardais comme ça ? » ai-je insisté, mon cœur endolori. « Pourquoi tu n'as pas pris la peine d'être ici pour notre anniversaire ? Parce que tu étais trop occupé à jouer le partenaire dévoué pour une femme qui essaie activement de prendre ma place. »

Il a ouvert la bouche pour argumenter, mais je l'ai coupé. « Non, Adrien. Arrête. C'est fini. C'est vraiment, vraiment fini. » Les mots semblaient lourds, mais aussi libérateurs.