Point de vue de Chloé Martin :

« Non, Adrien. Arrête. C'est fini. C'est vraiment, vraiment fini. » Dire ces mots à voix haute, enfin, c'était comme expirer après avoir retenu ma respiration pendant sept ans.

Adrien me fixait, la mâchoire serrée, mais il n'a pas argumenté davantage. C'était sa manière de faire. L'évitement. Le conflit, c'était à moi de l'initier, à lui de le dévier. Il avait appris ce tour de passe-passe au début de notre relation. Des excuses rapides, une vague promesse de faire mieux, puis retour à l'ignorance du problème jusqu'à ce qu'il s'envenime à nouveau. Mais pas cette fois. Ma résolution était une pierre froide et dure dans ma poitrine.

Je connaissais cette danse. Je l'avais dansée cent fois auparavant. Chaque blessure, chaque affront, chaque promesse non tenue était cataloguée dans mon esprit, un registre silencieux de douleur. Je ne voulais pas ajouter une autre entrée.

Le lendemain matin, j'ai signé les papiers. Pas des papiers de divorce, mais le transfert de mon entreprise de graphisme. Pendant sept ans, ça avait été une activité secondaire, un moyen de garder mes compétences à jour pendant qu'Adrien poursuivait son rêve. Maintenant, c'était un rappel douloureux de ce que j'avais mis en attente. La vendre signifiait abandonner un morceau de moi-même. Cette pensée me brûlait.

« Je pars, Adrien, » lui ai-je dit plus tard, en faisant une petite valise. Il faisait défiler son téléphone, levant à peine les yeux.

« Tu pars ? Où ça ? Chez ta mère ? » a-t-il marmonné, toujours absorbé par son écran.

Ma mère. L'ironie ne m'a pas échappé. Je me suis souvenue d'avoir déménagé à Paris avec lui, si excitée, si pleine d'espoir. Il m'avait promis le monde, promis que nous construirions nos rêves ensemble.

« Tu n'as pas besoin de travailler, Chloé, » avait-il dit, me serrant fort dans ses bras après que j'ai quitté mon emploi stable de graphiste à Lyon. « Je m'occuperai de tout. Soutiens-moi juste, sois ma muse. »

Nous avons vécu de nouilles instantanées et de rêves pendant deux ans. Il y a eu un temps où il appréciait vraiment mes sacrifices. Le jour où il a failli mourir.

Il tournait un film indépendant à petit budget, un drame sordide dans une banlieue déserte. Une nuit, un accessoire a mal fonctionné, et il a subi un grave traumatisme crânien. J'ai couru à l'hôpital, terrifiée. Il avait l'air si pâle, si fragile, branché à des machines. Quand il s'est finalement réveillé, il a attrapé ma main, ses yeux remplis de larmes.

« Chloé, » a-t-il rauqué, « je ne sais pas ce que je ferais sans toi. Tu es mon ancre. Mon tout. » Il a juré alors, que s'il réussissait un jour, je serais là, à ses côtés, partageant son succès. Nous avions failli tout perdre cette nuit-là. Il avait promis de me chérir.

Mais le succès l'a changé. Les petits gestes, les mots rassurants chuchotés, se sont estompés. Lentement, subtilement, ils ont été remplacés par un fossé grandissant entre nous. Mon anxiété, une ombre qui avait toujours rôdé à ma périphérie, a commencé à me consumer. Elle provenait d'une enfance instable, où mon père était mort jeune, et ma mère m'avait abandonnée à plusieurs reprises pour de nouvelles relations. J'aspirais à la stabilité, à la sécurité. Le monde imprévisible d'Adrien, et ses affections encore plus imprévisibles, érodaient ma paix fragile.

Je me détestais pour ça, mais je suis devenue collante, méfiante. Surtout quand ses rôles sont devenus plus intimes.

« C'est juste de la comédie, Chloé, » disait-il, après une scène particulièrement torride avec une belle partenaire. « Ce n'est pas réel. »

Mais qu'en était-il de la façon dont il riait, un peu trop facilement, avec elle pendant les répétitions ? Qu'en était-il des appels tard le soir, des « discussions créatives » qui semblaient s'étendre bien au-delà de ce qui était professionnel ? J'ai essayé de refouler ça, de le croire. Mais la peur me rongeait.

Un jour, je suis allée lui rendre visite sur le plateau. Il faisait une « lecture d'alchimie » avec une nouvelle actrice. Ils simulaient un baiser passionné. C'était censé être un baiser court et innocent. Mais il s'est attardé. Sa main a bercé son visage. Ses doigts se sont emmêlés dans ses cheveux. Ils se sont fondus l'un dans l'autre, la ligne entre la comédie et la réalité s'estompant sous mes yeux.

Mon estomac s'est noué. J'ai senti une vague de nausée froide. Je voulais crier, courir. Mais je suis restée figée, à regarder, observatrice silencieuse de mon propre cauchemar. Plus tard, je me suis réprimandée. C'est juste du travail. Ne sois pas folle. Ne sois pas cette petite amie-là. Mais l'image était gravée dans mon esprit.

Mon insécurité a grandi, s'envenimant. J'ai commencé à vérifier son téléphone, quelque chose que je m'étais juré de ne jamais faire. Une nuit, je me suis fait prendre.

Il a explosé. « Mais putain, Chloé ? Tu ne me fais pas confiance ? C'est une violation totale de ma vie privée ! »

Je suis restée là, les larmes coulant sur mon visage, incapable de me défendre. Tout ce que je pouvais penser était : Si tu n'avais rien à cacher, pourquoi es-tu si en colère ?

« Tu n'as rien de mieux à faire que de fouiner dans mon téléphone ? » a-t-il crié, sa voix pleine de mépris. « Fais-toi une vie, Chloé ! Retrouve tes propres ambitions ! »

Les mots m'ont frappée comme une volée de pierres. Il avait raison. Je n'avais rien. Je lui avais tout donné. Mais c'était sa suggestion. Il m'avait encouragée à démissionner, à me concentrer sur lui. « Je te soutiendrai ! » avait-il déclaré, des années auparavant, ses mots un écho creux maintenant.

Il y a deux ans, j'ai décidé de reprendre un peu le contrôle. J'ai ouvert un petit atelier floral près de notre appartement. C'était modeste, mais c'était à moi. Ça me donnait un but au-delà d'Adrien, au-delà du cycle sans fin d'attente et d'inquiétude. Je me suis enfouie dans les fleurs, dans les commandes, dans l'art délicat des pétales et des tiges. C'était une distraction, un moyen d'empêcher mon esprit de sombrer dans les coins sombres de la suspicion.

Mais même alors, les pensées persistaient. Est-il avec quelqu'un d'autre en ce moment ? Rit-il avec une autre femme ? Lui dit-il toutes les choses qu'il me disait avant ? L'anxiété était un bourdonnement persistant sous la surface de ma nouvelle vie, apparemment indépendante.

Point de vue de Chloé Martin :

« Est-il avec quelqu'un d'autre en ce moment ? Rit-il avec une autre femme ? Lui dit-il toutes les choses qu'il me disait avant ? » Les questions résonnaient encore dans mon esprit, même alors que je prenais le bus, quittant ostensiblement tout derrière moi.

Je regardais par la fenêtre, observant la ville défiler. Le doux grondement du bus était étrangement apaisant. Deux femmes, assises quelques rangées plus loin, étaient en pleine conversation. Leurs voix, bien que basses, traversaient le bourdonnement silencieux du moteur.

« Tu as vu la dernière interview d'Adrien Lefèvre ? » a chuchoté l'une, sa voix conspiratrice.

Mon estomac s'est serré. Je savais. Je savais que je ne devrais pas écouter, mais je ne pouvais pas m'en empêcher.

« Oh mon dieu, oui ! » a répondu l'autre, presque en s'extasiant. « Lui et Léna ? Ils sortent totalement ensemble, non ? La façon dont ils se regardent... »

« Carrément ! Je veux dire, qui était sa copine avant ? Une graphiste, non ? Chloé quelque chose ? Elle était si fade. »

« Ouais, pratiquement invisible. Pas étonnant qu'Adrien soit passé à autre chose. Léna est une superstar ! Ils sont tellement mieux assortis. »

Mon reflet dans la vitre du bus semblait plus terne, plus pâle. Invisible. Fade. Les mots se sont gravés sur ma peau. J'ai instinctivement levé la main, touchant ma joue. Étais-je vraiment si banale ?

Un souvenir a jailli, vif et douloureux. Les débuts de la carrière d'Adrien, quand il commençait à peine à se faire remarquer. Il refusait de rendre notre relation publique.

« C'est mieux pour ma carrière, Chloé, » avait-il plaidé, ses yeux sincères. « Les réalisateurs veulent me caster comme le célibataire sexy et disponible. Une petite amie ruinerait cette image. »

J'avais accepté à contrecœur, même si ça faisait mal. Cela signifiait assister à des événements séparément, cacher notre affection, prétendre que nous n'étions que des amis devant ses contacts de l'industrie. La règle tacite était : mon existence était un secret.

Cela a conduit à des rencontres gênantes et douloureuses. Lors d'une fête de fin de tournage pour l'un de ses premiers grands projets, une starlette montante l'a ouvertement dragué, ignorant complètement qu'il était pris. Il l'a laissée faire. Il a même ri à ses blagues, son bras autour d'elle pour une photo. Je me tenais de l'autre côté de la pièce, à regarder, mon cœur un poids de plomb.

Plus tard cette nuit-là, je l'ai confronté, les larmes coulant sur mon visage. « Comment as-tu pu ? Elle te collait littéralement ! Tout le monde pense que tu es célibataire ! »

Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux. « Ne sois pas si dramatique, Chloé. C'est le show-business. C'est comme ça que ça se passe. Je te l'ai dit, c'est pour ma carrière. » Il m'a traitée de « déraisonnable ».

J'ai tenu bon. « Non, Adrien. Ce n'est pas juste "comme ça que ça se passe". C'est irrespectueux. Ça me donne l'impression de ne pas compter. »

Il a finalement cédé. Une semaine plus tard, il a posté une seule photo floue de nous sur son Instagram, avec une légende qui disait simplement : « Ma chérie. » C'était une victoire, pensais-je alors. Une petite, mais une victoire quand même.

Mais le soulagement a été de courte durée. Ses fans, ou plutôt, leurs fans – ceux qui le voyaient en couple avec ses partenaires féminines – ont explosé. Ma section de commentaires est devenue un champ de bataille.

« C'est qui cette fille au hasard ? » « Adrien mérite mieux ! » « Elle essaie de profiter de sa notoriété ! »

Puis sont venus les comptes de fans, alimentés par Léna Roche, qui était déjà une coqueluche des réseaux sociaux. Ils ont créé des fanfictions élaborées, dépeignant Adrien et Léna comme des amants maudits, destinés à être ensemble. Dans leurs récits, j'étais la méchante, la petite amie collante et indigne qui retenait Adrien.

Un post, en particulier, m'a marquée. Un fan a écrit un long essai dramatique sur le fait qu'Adrien était « trop loyal pour son propre bien », piégé dans une relation qu'il ne voulait pas vraiment, simplement par sens du devoir envers moi. Il n'est avec elle que parce qu'il a pitié d'elle, laissait entendre le post. Il est trop gentleman pour lui briser le cœur.

Le pire ? Léna, apparemment innocemment, interagissait souvent avec ces posts de fans. Un « j'aime » cryptique par-ci, un « merci pour votre soutien ! » par-là. Elle jouait à la perfection le rôle de l'artiste douce et vulnérable.

Une nuit, après qu'Adrien ait finalement posté cette photo, Léna m'a envoyé un message directement. Il était tard, après minuit.

« Salut Chloé ! Tellement contente qu'Adrien ait enfin officialisé les choses. Les fans devenaient un peu fous, haha. Je voulais juste te dire, je suis toujours là si tu as besoin d'une amie ! » C'était accompagné d'une série d'émojis cœur.

J'ai fixé le message, une terreur froide m'envahissant. Une amie ? Cela ressemblait moins à une branche d'olivier qu'à un tir de semonce. Je ne la connaissais pas, pas vraiment. Nous nous étions à peine parlé. Cette ouverture soudaine semblait… calculée.

Quand j'ai montré ça à Adrien, il a balayé d'un revers de main. « Tu vois ? Elle est si gentille. Elle essaie juste d'être solidaire. »

« Solidaire ? » ai-je demandé, ma voix s'élevant. « Ou est-ce qu'elle essaie de marquer son territoire ? Elle n'est pas aussi "innocente" que tu le penses, Adrien. »

Il a soupiré, exaspéré. « Tu penses toujours le pire des gens. Elle est juste gentille. Tu es juste... sensible. » Il m'a serré l'épaule avec dédain. « Tu n'es pas comme ces autres filles, toutes compétitives et fausses. C'est pour ça que je t'aime. »

« Suis-je "simple", Adrien ? » ai-je demandé, ma voix tendue. « C'est ça que tu veux dire ? »

Il a eu un rire doux et condescendant. « Non, non, bébé. Juste… moins compliquée. Et c'est une bonne chose ! Bref, je suis épuisé. Ne parlons plus de ça. »

Je l'ai regardé s'éloigner, sentant un frisson. Il m'aimait parce que j'étais « moins compliquée » ? Moins une menace ? Et Léna, qui avait exactement mon âge, était si « douce » et « innocente ». C'était une autre brique dans le mur de ma désillusion grandissante.