Point de vue d'Éléonore Dubois :

J'ai été autorisée à sortir deux jours plus tard. Gaspard n'est jamais revenu à l'hôpital. Pas une seule fois.

Le taxi m'a déposée devant les grilles de la vaste villa que Gaspard et moi avions conçue ensemble. La maison de nos rêves. Chaque ligne, chaque fenêtre, chaque nuance de blanc avait été une décision commune, un témoignage de notre avenir partagé. Maintenant, elle ressemblait à un monument à une vie qui m'avait été volée.

En franchissant la porte d'entrée, la première chose que j'ai remarquée fut l'odeur. Ce n'était pas le parfum familier de mes bougies à la vanille et au bois de santal. C'était un parfum floral écœurant et sucré. Le parfum de Kimberley. Il était partout, une mauvaise herbe envahissante étouffant tout ce qui était autrefois à moi.

J'ai suivi le son d'un léger fredonnement jusqu'à notre chambre principale.

La porte était entrouverte. Kimberley Marchand se tenait devant mon miroir en pied, drapée dans mon peignoir en soie préféré, celui que Gaspard m'avait acheté pour notre anniversaire. Ma boîte à bijoux était ouverte sur la coiffeuse, son contenu déversé sur la surface en marbre comme un trésor de pirate.

Elle tenait le collier de perles de ma mère, laissant les gemmes délicates glisser entre ses doigts.

« Oh, Éléonore ! Tu es rentrée », dit-elle, sa voix un mélange parfait de surprise et d'innocence feinte. Elle n'avait pas l'air malade. Elle avait l'air vibrante, triomphante. « Gaspard était si inquiet. Il a insisté pour que je reste ici où il pourrait garder un œil sur moi. »

Elle a fait un vague geste autour de la pièce. « Il a dit que ça ne te dérangerait pas. Puisque, tu sais... tu partiras bientôt de toute façon. »

Ses yeux, vifs et calculateurs, se sont posés sur la table de nuit. Sur la boîte en velours qui contenait ma bague de fiançailles et mon alliance. La bague était une pièce sur mesure que j'avais conçue moi-même, un anneau complexe de platine tressé censé symboliser nos vies entrelacées.

Kimberley l'a prise, ses doigts se refermant sur l'anneau de platine. Elle a essayé de la glisser à son propre doigt. Elle était trop petite.

« Il m'a raconté l'histoire de cette bague », murmura-t-elle, un petit sourire suffisant jouant sur ses lèvres. « Comment il a promis que ce serait la seule que tu porterais jamais. »

Une rage blanche et brûlante a éclaté dans ma poitrine, consumant l'engourdissement. « Pose ça, Kimberley. »

Elle a feint un sursaut, ses yeux se remplissant instantanément de larmes de crocodile. « Je... je suis désolée. J'admirais juste. C'est si beau. Je ne voulais pas faire de mal. »

« J'ai dit, pose ça. »

« Que se passe-t-il ? »

La voix de Gaspard venait de l'embrasure de la porte. Il portait un tablier – mon tablier, celui avec le slogan idiot « Embrassez l'Architecte » que je lui avais acheté pour plaisanter. Il tenait une spatule. Il avait cuisiné pour elle.

Il a regardé le visage de Kimberley strié de larmes, puis mon expression froide et dure. Ses sourcils se sont froncés dans une désapprobation immédiate.

« Éléonore, qu'est-ce que tu fais ? » a-t-il exigé. « Tu ne vois pas que tu la contraries ? Elle est fragile. Sois un peu plus généreuse. »

L'absurdité de ses mots m'a laissée sans voix. Généreuse ? On me demandait d'être généreuse envers la femme qui avait systématiquement démantelé ma vie ?

« Cette bague », ai-je dit, ma voix dangereusement basse, « est à moi. Je veux qu'elle enlève ses mains de dessus. »

Gaspard a soupiré, un long son las d'exaspération pure. Il s'est approché de Kimberley, lui prenant doucement la bague des mains. Pendant une seconde à couper le souffle, j'ai cru qu'il allait me la rendre.

Au lieu de cela, il s'est tourné vers elle, sa voix s'adoucissant. « Ne t'inquiète pas, ma chérie. Je t'en achèterai une nouvelle. Quelque chose de plus gros. De mieux. »

Puis, il s'est retourné et, sans une seconde de réflexion, a jeté ma bague – notre bague, notre promesse, toute notre histoire – dans la valise ouverte à moitié pleine sur mon lit, comme si c'était un déchet.

« Et Éléonore », a-t-il dit, sa voix se durcissant à nouveau en me regardant. « Kimberley a besoin de cette chambre. Elle a la meilleure lumière et la salle de bain attenante est plus accessible pour elle. Tu peux prendre la chambre d'amis en bas. »

Je suis restée là, figée, alors qu'il passait un bras protecteur autour de Kimberley et la conduisait hors de la pièce, lui murmurant des mots apaisants. J'étais une intruse dans ma propre maison. Une invitée dans ma propre vie.

Le dîner fut une affaire silencieuse et torturante. La table était chargée de tous les plats préférés de Kimberley : coquilles Saint-Jacques poêlées, bisque de homard, asperges grillées. Chaque plat était un rappel de combien il la connaissait bien, et à quel point il m'avait complètement oubliée.

Les coquilles Saint-Jacques étaient cuites à l'huile d'arachide.

J'ai une allergie grave, potentiellement mortelle, aux arachides. Gaspard le savait. Il m'avait une fois emmenée d'urgence à l'hôpital, paniqué, après que j'aie accidentellement mangé un biscuit contenant du beurre de cacahuète. Il m'avait tenu la main pendant que les médecins administraient l'EpiPen, son visage pâle de peur, jurant qu'il ne laisserait plus jamais une chose pareille se produire.

Maintenant, il retirait soigneusement un minuscule morceau de coquille du homard de Kimberley, son attention entièrement tournée vers elle.

« Oh », dit-il, levant les yeux vers moi comme s'il venait de se souvenir que j'étais là. « Tu n'as pas de problème avec les arachides, n'est-ce pas ? »

Mon cœur ne s'est pas seulement brisé. Il s'est transformé en poussière. L'homme qui avait autrefois mémorisé chacune de mes préférences, chacune de mes peurs, ne se souvenait plus de la seule chose qui pouvait me tuer.

Je l'ai regardé, ma main tremblant en prenant mes baguettes. Je n'ai pas mangé une seule bouchée.

Après le dîner, Kimberley a roucoulé qu'elle voulait voir les albums photo d'enfance de Gaspard. Il l'a conduite au bureau, un endroit qui avait toujours été notre sanctuaire privé, sa main posée de manière possessive sur le bas de son dos.

Je suis retournée à l'étage dans la chambre d'amis – le petit espace impersonnel où j'avais été reléguée – et j'ai commencé à emballer les quelques affaires restantes qu'il n'avait pas déjà jetées. Il ne restait pas grand-chose. Ma vie avec lui avait été si envahissante que j'avais très peu de choses qui n'étaient qu'à moi.

Un bruit de fracas soudain a retenti du bureau en bas, suivi du cri théâtral de Kimberley.

Je me suis précipitée dans le couloir.

Sur le sol du bureau gisaient les restes brisés d'un cadre photo en argent. Et au milieu des éclats de verre scintillants se trouvait la photographie déchirée et froissée de ma mère. C'était la seule photo que j'avais d'elle avant qu'elle ne tombe malade, son sourire radieux, ses yeux pleins de vie. C'était mon bien le plus précieux.

« Oh, mon Dieu ! » s'est écriée Kimberley, une main sur sa poitrine. « Je suis si, si maladroite. Je voulais juste regarder de plus près, et ça a juste... glissé. »

Gaspard était déjà à ses côtés, vérifiant ses mains pour des coupures. « Ce n'est qu'une photo, Kimberley, ne t'inquiète pas », a-t-il dit d'un ton dédaigneux. « On peut en faire imprimer une autre. »

Il ne pouvait pas. Ma mère était morte. Le négatif avait été perdu il y a des années. C'était tout. C'était tout ce qu'il me restait.

Une douleur, plus vive et plus profonde que n'importe quelle blessure physique, m'a déchirée. Je suis tombée à genoux, mes doigts essayant machinalement de rassembler les fragments du visage souriant de ma mère. Un éclat de verre m'a entaillé le bout du doigt. Je ne l'ai même pas senti. Le sang a perlé, une seule goutte rouge parfaite qui est tombée sur l'image déchirée, tachant sa joue comme une larme.

Mes propres larmes sont tombées, silencieuses et chaudes, brouillant le souvenir brisé devant moi.

J'ai levé les yeux, ma vision nageant. Gaspard s'agitait toujours autour de Kimberley, complètement inconscient de la dévastation totale qu'il venait de laisser se produire.

Mes yeux rougis ont croisé les siens à travers la pièce, et pour la première fois en vingt ans, je n'ai pas vu l'homme que j'aimais. J'ai vu un étranger. Un étranger cruel et négligent qui venait de détruire le dernier morceau de mon cœur.

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Point de vue d'Éléonore Dubois :

« Ce n'est qu'une photo ? » ai-je murmuré, ma voix une chose rauque et brisée.

Gaspard m'a enfin regardée, vraiment regardée, agenouillée au milieu des débris de mon souvenir le plus précieux. Une lueur de quelque chose – de la culpabilité, peut-être – a traversé son visage.

« Elle ne l'a pas fait exprès, Éléonore », a-t-il dit, son ton défensif.

« Vraiment ? » ai-je rétorqué, mon regard se fixant sur Kimberley. Ses yeux, pendant une fraction de seconde, ont eu une lueur triomphante avant qu'elle ne s'effondre à nouveau en sanglots pathétiques.

C'en était trop. Le dernier fil de mon contrôle a cédé.

Je me suis relevée d'un bond, ma main bougeant avant que mon cerveau ne puisse traiter l'action. Le claquement de ma paume contre la joue de Kimberley a résonné dans la pièce silencieuse.

Sa tête a basculé sur le côté, une marque rouge fleurissant sur sa peau pâle.

« Éléonore ! » a rugi Gaspard, se déplaçant instantanément pour la protéger. Il m'a saisi les épaules, sa poigne comme du fer. « As-tu perdu la tête ? »

Il m'a poussée en arrière. Fort. La même poussée négligente et dédaigneuse du jour de notre mariage. J'ai trébuché, ma cheville s'est tordue, et je suis tombée lourdement, mon coude craquant contre le parquet. Une douleur fulgurante a parcouru mon bras.

« Oh, Gaspard, elle s'est blessée ! » s'est écriée Kimberley, sa voix dégoulinant de fausse inquiétude. « Nous devrions l'aider. »

Gaspard a hésité, ses yeux fixés sur mon expression douloureuse. Pendant un instant, j'ai vu l'ancien Gaspard, le protecteur. Mais ce n'était qu'un fantôme.

Kimberley a tiré sur sa manche. « Laisse-moi nettoyer sa coupure », a-t-elle dit doucement. « C'est la moindre des choses que je puisse faire. »

« Non », ai-je sifflé, essayant de m'éloigner d'elle. « Ne me touche pas. »

Le visage de Kimberley s'est décomposé. « J'essayais seulement d'aider », a-t-elle gémi, tournant ses yeux remplis de larmes vers Gaspard.

C'est tout ce qu'il a fallu. Son visage s'est durci. « Tenez-la », a-t-il ordonné aux deux femmes de chambre qui s'étaient précipitées en entendant l'agitation.

« Monsieur ? » a balbutié l'une d'elles, l'air choqué.

« Tenez. La. Bien », a-t-il répété, sa voix ne laissant aucune place à la discussion.

Les deux femmes, leurs visages un mélange de pitié et de peur, m'ont immobilisé les bras. J'ai lutté, mais j'étais faible, émotionnellement et physiquement épuisée.

« Tu es hystérique, Éléonore », a dit Gaspard, sa voix froide. « Kimberley est gentille. Tu devrais être reconnaissante. »

Kimberley s'est approchée de moi, une bouteille d'alcool à friction et une boule de coton à la main. Elle s'est agenouillée, son visage près du mien, son parfum sucré me donnant la nausée. « Ça risque de piquer un peu », a-t-elle murmuré, un sourire cruel jouant sur ses lèvres que seule moi pouvais voir.

Elle n'a pas utilisé la boule de coton.

Elle a dévissé le bouchon et a renversé la bouteille entière sur l'écorchure vive et saignante de mon coude.

Le monde a explosé dans une supernova de douleur pure et sans mélange. C'était un feu, un acide, un millier d'aiguilles chauffées à blanc s'enfonçant dans ma chair en même temps. Un cri a jailli de ma gorge, rauque et animal. Ma vision s'est brouillée, des points noirs dansant sur les bords.

À travers un brouillard d'agonie, j'ai levé les yeux vers Gaspard, mes yeux le suppliant de m'aider, de me montrer une once de la compassion qu'il avait autrefois pour moi.

Il est resté là. À regarder. Son visage était un masque distant et impassible.

J'ai vu sa mâchoire se contracter. Il hésitait.

Kimberley l'a vu aussi. « Gaspard », a-t-elle étouffé, sa voix tremblante. « Ça fait mal... ma poitrine... je n'arrive plus à respirer... »

Instantanément, son attention s'est reportée sur elle. « Kimberley », a-t-il dit, sa voix épaisse d'alarme. Il l'a soulevée dans ses bras comme si elle était en verre.

« Je te monte », a-t-il murmuré, la sortant de la pièce sans un seul regard en arrière pour moi, la femme qu'il venait de laisser torturer sur le sol de son bureau.

Les femmes de chambre ont lâché mes bras et se sont enfuies, me laissant seule, effondrée en un tas. L'odeur forte et stérile de l'alcool a rempli mes poumons, une odeur que j'associerais désormais à la mort absolue de mon amour pour Gaspard Lemoine.

Ma main, celle avec l'ancienne cicatrice, reposait sur le sol près de la photographie détruite de ma mère. Il avait eu cette cicatrice en me protégeant. Maintenant, il restait là à regarder une autre femme m'en infliger une nouvelle.

Un rire a bouillonné dans ma gorge, un son hystérique et brisé.

J'avais aimé un monstre. Ou pire, j'avais aimé un homme faible qui laissait un monstre dicter ses actions.

J'ai soigneusement rassemblé les morceaux de la photo de ma mère, mes doigts saignant toujours. « Je suis désolée, Maman », ai-je murmuré au visage souriant et brisé. « Je suis tellement désolée de l'avoir choisi au détriment de tout. »

Quelques jours plus tard, le gala annuel de la famille Lemoine a eu lieu. C'était une représentation obligatoire ; ma présence n'était pas facultative. Gaspard a insisté pour que Kimberley vienne, affirmant qu'elle avait trop peur pour être laissée seule.

Dès que nous sommes entrés, j'ai senti les chuchotements commencer, les regards apitoyés et critiques. J'étais la nouvelle d'hier, la mariée abandonnée. Kimberley, s'accrochant au bras de Gaspard comme une liane délicate, était l'héroïne tragique et romantique de la soirée.

Il était dégoûtant d'attention pour elle, lui cherchant du champagne, ajustant son châle, riant à ses blagues insipides. J'ai été laissée seule dans un coin, un fantôme gênant à une fête qui était autrefois censée célébrer ma place dans cette famille.

Une cousine de Gaspard, une femme qui avait toujours été jalouse de moi, s'est approchée d'un pas nonchalant. « Eh bien, eh bien, Éléonore », a-t-elle ricané, me toisant de haut en bas. « Tu as l'air un peu... mise au rebut. Je suppose que le talent et l'intelligence ne suffisent pas à garder un homme comme Gaspard, n'est-ce pas ? »

J'ai serré mon verre de vin, mes jointures blanches.

Gaspard a dû entendre. « Ça suffit, Clara », a-t-il dit, sa voix sèche. Mais il s'est immédiatement retourné vers Kimberley. « Tu te sens bien, ma chérie ? Tu as l'air un peu pâle. »

Sa défense de moi était un geste creux, immédiatement annulé par sa préoccupation bien plus grande pour elle.

Kimberley m'a adressé un petit sourire triomphant par-dessus l'épaule de Gaspard. Puis, alors qu'elle se tournait pour se diriger vers la grande tour de champagne, elle a fait un trébuchement délibéré et théâtral.

Tout s'est passé au ralenti.

Son corps s'est arqué en arrière, non pas loin de la tour, mais directement dedans. Des centaines de flûtes en cristal, remplies de champagne doré, ont dévalé en une cascade scintillante et mortelle.

Gaspard n'a pas hésité. Il a bondi, non pas vers moi, mais vers Kimberley, enroulant son corps autour du sien pour la protéger des éclats de verre.

J'ai été laissée debout, directement sur la trajectoire de la destruction.

La vague de champagne m'a frappée en premier, froide et choquante, trempant ma robe de créateur en un instant. Puis est venu le verre. Des éclats ont plu sur moi, coupant mes bras et mes épaules nus. Une lourde flûte en cristal m'a heurté la tempe, et le monde s'est dissous dans une cacophonie de verre brisé et de halètements choqués de la foule.

Je suis restée là, figée, dégoulinante de champagne et de sang, un spectacle d'humiliation publique. Gaspard, s'étant assuré que Kimberley était parfaitement indemne, s'est finalement tourné pour me regarder. Ses yeux se sont écarquillés dans un choc momentané devant la figure pathétique et brisée que j'étais devenue.

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