De Fan Amoureuse à Femme Forte

Mon univers gravitait autour de Jax Harding, l'ami de mon frère aîné, cette fascinante rockstar.

Dès l'âge de seize ans, je l'adorais ; à dix-huit ans, je m'agrippai à sa promesse désinvolte : "Quand tu auras 22 ans, je me rangerai peut-être."

Cette remarque lancée à la légère devint le phare de mon existence, guidant chacun de mes choix, me poussant à planifier méticuleusement mon vingt-deuxième anniversaire comme l'accomplissement de notre destin.

Mais en ce jour fatidique, dans un bar du Lower East Side, alors que je serrais mon cadeau, mon rêve vola en éclats.

J'ai surpris la voix glaciale de Jax : "Je n'arrive pas à croire que Savvy vienne. Elle est encore bloquée sur cette idiotie que j'ai dite."

Puis le complot écrasant : "On va dire à Savvy que je suis fiancé à Chloe, peut-être même laisser entendre qu'elle est enceinte. Ça devrait la faire fuir."

Mon cadeau, mon avenir, glissèrent de mes doigts engourdis.

Je m'enfuis sous la pluie froide de New York, anéantie par la trahison.

Plus tard, Jax présenta Chloe comme sa "fiancée" tandis que ses musiciens se moquaient de mon "adorable béguin" - il ne fit rien.

Quand une installation artistique s'effondra, il sauva Chloe, m'abandonnant à une grave blessure.

À l'hôpital, il vint pour "limiter les dégâts", puis, de manière choquante, me poussa dans une fontaine, me laissant saigner, me traitant de "folle jalouse".

Comment l'homme que j'aimais, qui m'avait autrefois sauvée, avait-il pu devenir si cruel et m'humilier publiquement ?

Pourquoi ma dévotion était-elle perçue comme une nuisance à éteindre brutalement par des mensonges et des agressions ?

N'étais-je qu'un problème, ma loyauté accueillie par la haine ?

Je ne serais pas sa victime.

Blessée et trahie, je fis un vœu inébranlable : c'en était fini.

Je bloquai son numéro et toutes les personnes qui lui étaient liées, coupant les ponts.

Ce n'était pas une fuite ; c'était ma renaissance.

Florence m'attendait, une nouvelle vie selon mes propres termes, libérée du fardeau des promesses brisées.

Chapter 1

J'avais seize ans, et Jax Harding en avait vingt-deux.

C'était le meilleur ami de mon frère aîné, Ben, le guitariste principal du groupe. Charismatique, un peu distant.

J'avais un béguin démesuré pour lui.

Ce n'était pas un simple béguin ; mon monde entier semblait basculer dès qu'il était près de moi.

Pour leurs répétitions, je préparais des cookies avec un supplément de pépites de chocolat, précisément comme Jax les aimait.

Je dessinais leurs premières affiches de concert, mes coups de crayon chargés d'un désir ardent que je ne savais nommer.

Je connaissais par cœur chaque parole de chaque chanson qu'il avait écrite.

Mon dix-huitième anniversaire.

J'étais en terminale. Mes dossiers de candidature pour les écoles d'art étaient envoyés, et mes rêves de New York bourdonnaient dans ma tête.

Mais ce soir-là, seule Austin comptait, seul le Continental Club où les Night Howlers mettaient le feu à la scène.

Après leur concert, dans les coulisses, Ben me fit boire en cachette une gorgée de champagne.

Cela avait le goût de la rébellion et du courage.

Assez de courage pour aller trouver Jax. Ses cheveux noirs étaient humides de sueur et il avait un demi-sourire aux lèvres tandis qu'il parlait à un technicien.

Mon cœur battait à tout rompre.

"Jax ?"

Il se tourna et son regard froid se posa sur moi.

"Hey, Savvy. Joyeux anniversaire, gamine."

Les mots jaillirent, un flot maladroit mais sincère : "Je suis amoureuse de toi, Jax. Depuis des années."

Puis, portée par le champagne et des années d'espoir refoulé, je me penchai et l'embrassai.

Ce fut rapide et sans doute maladroit.

Il ne se recula pas, mais ne me rendit pas mon baiser.

Lorsque je m'écartai, les joues en feu, il me dévisagea d'un air amusé et légèrement surpris.

Il m'ébouriffa les cheveux, un geste à la fois affectueux et condescendant.

"T'es encore une gamine, Savvy."

Mon cœur se serra.

"Mais bon," poursuivit-il d'une voix traînante, pâteuse de bière, "quand tu auras fini l'université, que tu auras, disons, vingt-deux ans... si tu penses toujours la même chose... peut-être que je serai prêt à me poser avec une fille bien. On verra."

Il dit cela d'un ton léger, presque comme une plaisanterie.

Mais je m'accrochai à ces mots comme à une bouée de sauvetage.

Vingt-deux ans. Cela sonnait comme une promesse.

Quatre ans.

Je fus acceptée à Pratt, en design graphique.

New York m'avala tout entière dans un tourbillon de cours et de projets, mais le manque d'Austin, et surtout de Jax, restait une douleur sourde et constante.

Sa « promesse » devint mon échéancier secret.

Je suivais de loin le succès modeste des Night Howlers, leurs chansons servant de bande-son à mes longues nuits d'étude.

Je planifiai méticuleusement mon vingt-deuxième anniversaire.

Ce n'était pas juste un anniversaire ; c'était une échéance, un passage.

J'avais même créé une maquette de pochette d'album, représentation visuelle de l'avenir que j'imaginais pour nous.

C'était stupide, je le savais, mais cela me semblait important. Un cadeau pour lui.

Vingt-deux ans.

Le jour arriva enfin.

Les Night Howlers étaient à New York pour un petit concert professionnel, une chance de décrocher un contrat.

Mes mains tremblaient tandis que je tenais le cadeau, la « pochette d'album », soigneusement emballé dans un simple papier kraft.

Ils avaient une réunion avant le concert dans un bar branché du Lower East Side.

J'arrivai en avance, trop impatiente, trop nerveuse.

Le bar, faiblement éclairé, sentait la bière rance et les ambitions naissantes.

Je les aperçus au fond, dans une banquette isolée : Jax, Ben, et les autres membres du groupe.

Et une femme que je ne connaissais pas, au regard perçant, penchée vers Jax.

J'hésitai, ne voulant pas interrompre.

Puis j'entendis la voix de Jax, basse et plaintive.

"Mec, j'arrive pas à croire que Savvy va vraiment débarquer. Elle est encore accrochée à cette connerie que j'ai sortie il y a des années."

Mon sang se glaça.

Le batteur intervint : "Mec, faut que t'y mettes un terme. Chloe va péter un câble si elle croit que tu laisses mariner une étudiante."

Chloe. Ce devait être la femme.

Jax soupira. "Je sais, je sais. C'est le plan."

Sa voix baissa un peu, mais j'entendais toujours chaque mot, venimeux.

"Chloe Davenport est notre attachée de presse, ou du moins elle essaie de l'être. On cherche à l'impressionner. Elle m'aide à monter toute une mise en scène. Je lui ai dit que j'avais besoin d'une intervention de 'fan un peu folle'."

Un rire, froid et cruel.

"On va dire à Savvy que je suis fiancé à Chloe, peut-être même sous-entendre qu'elle est enceinte. Ça devrait la calmer pour de bon. En plus, Chloe pense que ça ferait un bon coup de pub, le 'rocker qui se range', si on signe."

Ben. Mon propre frère. Il semblait mal à l'aise et protesta du bout des lèvres.

"Jax, mec, c'est dur."

Mais il n'insista pas. Pour préserver la paix dans le groupe, j'imagine. Ou peut-être qu'il s'en fichait, tout simplement.

Le monde bascula, non pas sous l'effet d'un béguin, mais sous l'emprise de la nausée.

La dévastation s'abattit sur moi, violente comme un coup.

La « pochette d'album », mon rêve si soigneusement élaboré, glissa de mes doigts engourdis.

Elle heurta le sol poisseux dans un bruit sourd.

Je fis demi-tour et m'enfuis du bar, sous la pluie froide et soudaine de New York.

Chaque goutte était comme un éclat de glace sur ma peau.

La pluie plaqua mes cheveux sur mon visage, transformant les lumières de la ville en traînées dépourvues de sens.

Mon esprit fit un bond en arrière, un réflexe absurde et douloureux.

Des années plus tôt. Un festival de musique local, une sorte de version modeste du SXSW. J'avais peut-être quinze ans, bien trop jeune pour être dans les coulisses, mais Ben m'y avait fait entrer.

Les Night Howlers débutaient à peine, bruts et affamés.

C'était le chaos. Les techniciens criaient, du matériel jonchait le sol.

Un lourd projecteur, mal fixé, se mit à vaciller.

Je me tenais juste en dessous, hypnotisée par Jax sur scène pendant les balances.

Soudain, des mains puissantes agrippèrent mon bras et me tirèrent en arrière.

Jax.

Il avait sauté de la scène basse, les yeux écarquillés d'alarme.

Le projecteur s'écrasa à l'endroit exact où je me tenais une seconde plus tôt.

"Ça va ?", avait-il demandé, la voix rauque.

Je n'avais pu qu'hocher la tête, le cœur battant la chamade.

Il avait glissé un objet dans ma paume : son médiator fétiche.

"Fais attention à toi, gamine."

C'était tout. L'instant précis où mon stupide béguin s'était mué en quelque chose que je croyais réel, qui valait la peine d'attendre.

Ce médiator. Je l'avais gardé dans une petite boîte en velours.

À présent, le souvenir lui-même avait un goût de trahison.

Toutes ces années.

Les cookies, les affiches, les nuits blanches passées à écouter leurs démos.

La façon dont j'avais organisé ma vie d'étudiante, mon déménagement à New York, tout cela, orienté par la boussole de ce « peut-être » lointain et désinvolte qu'il m'avait lancé.

Chaque sacrifice, chaque choix, teinté de l'espoir qu'il représentait.

Ses mots résonnaient : "J'arrive pas à croire qu'elle soit encore accrochée."

Un fardeau. Voilà ce que j'étais.

Mon amour n'était pas un cadeau ; c'était une gêne, un problème à régler par un mensonge cruel et orchestré.

Un nouveau chemin. Il fallait que j'en trouve un. Loin de lui, loin de tout cela.

L'idée n'était qu'une petite flamme vacillante dans la tempête de ma douleur.

Je cherchai mon téléphone, les doigts raides et froids.

Je devais parler à Ben. Hurler. Comprendre.

Mais qu'y avait-il à comprendre ?

Ben était là. Il avait entendu le plan de Jax. Son silence, dans cette banquette, était un aveu plus assourdissant que n'importe quel mot.

Il savait que l'histoire de Jax avec Chloe était sérieuse. Il savait que Jax allait me briser le cœur, et il l'avait laissé faire.

Peut-être même était-il d'accord avec Jax. Peut-être n'étais-je que la petite sœur agaçante.

Une notification de message.

Numéro inconnu, mais mon estomac se noua. Je sus.

C'était Jax.

"J'ai appris que tu étais au bar. Désolé si tu as entendu certaines choses. Mon histoire avec Chloe est sérieuse. Il vaut mieux que tu passes à autre chose."

Ce n'étaient pas des excuses. C'était un rejet.

Ma vie fantasmée, si patiemment construite, vola en un million d'éclats.

Passer à autre chose.

Oui.

Je cherchai le numéro de Jax dans mes contacts, celui que je connaissais par cœur.

Bloqué.

Puis celui de Ben.

Bloqué.

J'entrai en titubant dans mon minuscule appartement, laissant des gouttes d'eau tomber sur le vieux parquet.

Mon regard tomba sur la petite boîte en velours sur ma commode.

Le médiator fétiche.

Je le saisis. Il était froid, étranger dans ma main.

Le symbole d'un mensonge.

D'un geste brusque, je le jetai dans la poubelle, l'enfouissant sous des esquisses froissées et du marc de café.

La première étape.