Ce que veulent les Alphas

Je garde ma paume contre mon front qui bat comme un tambour, les yeux baissés, comme si cela pouvait m’épargner les regards insistants tout autour.

Le repas dure depuis longtemps, assez pour que les plats se soient succédés jusqu’à l’écœurement, et pourtant je me sens toujours étrangère ici. Peu importe combien de fois je suis invitée à ce genre de soirées, je n’arrive jamais à m’y faire. Je suis au milieu d’hommes qui se connaissent, qui s’apprécient, qui ont leur place. Moi, je flotte, inutile, invisible, décor parmi les ors et le cuir polis du domaine de la meute.

Je garde mes yeux en mouvement, mais jamais trop, jamais assez pour accrocher quelqu’un.

Je ne connais presque personne. Et ce soir, il n’y a que des hommes.

C’est une réception politique, une réunion d’alliances entre Alphas de meutes voisines. Donc seules les présences masculines sont tolérées : dominants, seconds, combattants. Les femmes n’ont ici que deux rôles possibles — servir ou obéir.

À quelques pas, des bêtas affalés dans des fauteuils, cigares à la bouche, whisky à la main, rient trop fort. L’un d’eux a installé une oméga sur ses genoux, sa jupe remontée presque jusqu’aux hanches. Sa main large se glisse sans gêne sur le haut de sa cuisse.

Les autres continuent leur conversation comme si de rien n’était, mais leurs regards glissent vers elle, brièvement, avec l’appétit d’animaux qui savent qu’ils peuvent se servir.

Ce n’est pas surprenant. Ici, chez les Dark Woods, tout est pensé en fonction des désirs masculins. L’Alpha Daclan sait comment contenter les siens — offrir, flatter, laisser faire.

Un léger cri me fait tourner la tête. Une autre servante trébuche presque, un plateau dans les mains, lorsqu’un gamma lui assène une tape, légère en apparence, mais assez forte pour la faire perdre l’équilibre.

Elle sourit — un sourire qui se veut charmeur — mais ses yeux tremblent. Je le vois. Elle n’a pas le choix.

Mon regard glisse ensuite vers le fond de la salle — et mon cœur se serre malgré moi.

Daclan Windthorne, mon Alpha, est assis dans l’angle le plus éloigné, comme toujours, là où la lumière sculpte son visage et ses épaules. À ses pieds, une oméga repose calmement, ses mains posées sur ses cuisses, comme une offrande silencieuse.

Daclan est beau. Ce n’est même pas un compliment, juste un constat. Grand, solide, sûr de lui. Ce soir, il porte un pantalon bleu sombre et une chemise blanche déboutonnée juste ce qu’il faut, sous un gilet lâche. Les couleurs claires tracent une ligne nette le long de sa peau hâlée, attirant l’œil sur son cou, ses clavicules, la forme de son torse qui se devine sous le tissu.

Quand il se déplace, tout son corps suit avec une aisance tranquille, presque indolente. Rien qu’un mouvement de bras devient une invitation.

Il a dépassé la trentaine, mais sa force n’a rien perdu. Elle brûle encore, chaude et dangereuse.

Je bois l’alcool tiède dans ma flûte d’une seule gorgée. Puis une autre, vide.

Je ne devrais pas, mais oui — je suis jaloux. C’est moi qui devrais être là, à ses pieds.

Je porte le verre vide à mes lèvres pour faire semblant, et je regarde du coin de l’œil l’homme assis près de Daclan. Une sensation désagréable se coince dans ma poitrine, comme quelque chose de vivant et d’agité.

L’Alpha Steven Arcanis, de la meute du Lac Doré.

Même son nom me donne envie de reculer.

Ce n’est pas qu’il soit repoussant physiquement — au contraire, il présente bien, avec ses traits nets et son port assuré.

C’est tout ce qu’il dégage. Une odeur de pouvoir qui a servi à briser, pas protéger.

C’est un homme qui traite les louves comme des objets usés. Il prend, il utilise, il jette. Là où Daclan recherche la possession, Steven cherche l’effacement. Ce n’est pas la même cruauté. Pas la même profondeur.

On dirait que ces temps-ci, le destin se joue des loups. Les âmes sœurs deviennent rares. Beaucoup n’attendent plus le lien, ils choisissent simplement. Et pourtant, au lieu de protéger ce qui reste de précieux, la plupart en profitent davantage.

Daclan n’est pas un modèle de vertu non plus. Mais sa Luna, Cassandra — sa femme, sa compagne officielle — garde une certaine mesure sur ses débordements.

Je ne lui en veux pas. Je comprends trop bien ce que signifie vouloir garder ce qui est à soi.

Malgré cela, il a pris d’autres compagnes. Dont moi.

Et parmi elles… je suis celle qu’il préfère.

Quand les yeux sombres de Steven se posent sur moi, je me renferme aussitôt, comme si mes épaules pouvaient me rendre invisible.

Je connais ce regard. Il ne voit pas une personne. Il voit quelque chose d’utile, de plaisant, de rare.

Mes cheveux gris aux reflets bleutés, mes yeux argentés que certains trouvent beaux, d’autres troublants. Et surtout, mes cicatrices.

Ces lignes pâles qui serpentent sur ma peau, fines et nombreuses, que je garde cachées sous mes vêtements. Tout le monde sait qu’elles existent. Et certains ont vu la lueur argentée qu’elles prennent parfois, lorsque l’angoisse ou la colère me serre trop fort.

Je ne sais pas pourquoi mon corps est ainsi. Personne ne sait. Daclan me dit que je suis exceptionnelle. Je sais que c’est faux.

Je ne suis qu’une oméga sans famille, incapable de me transformer. Rien d’héroïque. Rien d’unique.

Si les hommes me regardent, ce n’est pas pour ce que je suis. C’est parce que Daclan m’a choisie. Et que cela me rend inaccessible.

J’entends quelques fragments de phrases entre lui et Steven. Rien de clair, mais chaque fois que l’Alpha du Lac Doré me reluque, je comprends très bien de quoi il est question.

Je déteste ça. Je déteste que ma vie soit un sujet de conversation.

C’est alors que les portes du hall s’ouvrent dans un fracas sec.

Les talons frappent le sol de marbre — rapides, précis, autoritaires.

Le silence tombe, lourd et immédiat.

Je tourne la tête.

Et mon souffle se coupe.

Cassandra.

Kaira

La salle à manger se fige d’un seul élan lorsqu’elle apparaît. Le brouhaha retombe aussitôt, comme étouffé, et toutes les têtes se tournent vers elle. Elle avance entre les tables sans presser le pas, mais chaque mouvement porte cette assurance tranquille de ceux qui n’ont jamais besoin de rappeler leur rang.

Elle n’était pas sur la liste des invités, et une colère froide brille dans ses yeux vert sombre, prête à éclater.

Elle s’arrête près d’une jeune oméga qui tient un plateau et prend une coupe sans un mot, comme si le geste lui appartenait. Sa démarche est si élégante qu’on dirait que le sol se déplace sous ses pas.

Cassandra est magnifique, même avec ce pli dur qui barre son front.

Ses longs cheveux noirs parfaitement lissés sont rassemblés en une queue haute, tirée avec une rigueur presque militaire. Sa robe de soie verte laisse son dos nu, souligné d’une mince ceinture en cuir qui met en valeur sa taille fine. Chaque détail semble calculé pour affirmer : je suis la Luna.

Elle boit une gorgée, ses lèvres rouges se posant brièvement contre le cristal, puis elle observe la salle. Son regard glisse d’oméga en oméga, avec une répulsion ouverte, sans chercher à être discrète.

Jusqu’à ce qu’il se bloque sur moi.

Je sens son hostilité comme une main glacée enroulée autour de ma gorge. Elle me hait. Pas une rancœur discrète, pas une simple jalousie. Une haine franche, brûlante, qui me traverse comme du poison.