2. Monique

Mon abdomen est douloureux et le tissu de mes vêtements qui se frotte contre lui toutes les quelques secondes me fait tressaillir et la plaie en dessous me fait plus mal. Quand je suis rentré de la bagarre hier soir, j'ai grimpé les longues lignes épaisses de lierre qui atteignent la fenêtre de ma chambre. C'est risqué et un peu pénible d'arriver au bord de ma fenêtre, mais c'est le seul moyen de rentrer à l'intérieur sans que mes parents le sachent.

Ils pensent que j'ai arrêté.

Ils pensent que s'enfuir et entrer dans le circuit de combat souterrain n'était qu'une phase rapide et que je suis maintenant en sécurité et à l'abri de tout autre problème. Ils pensent que je suis maintenant normal-fixe. Ils ne savent pas que je reviens sans cesse, que quelques soirs par semaine je me retrouve dans les limites d'un cercle humain alors qu'une autre personne se tient en face de moi, attendant de frapper.

Parfois, j'ai envie de crier après mes parents. Ils pensent que c'est facile. Que vous commenciez à vous battre, que vous vous égariez un peu, puis que vous vous mettiez sur la bonne voie et c'est tout. Pas de prise. Mais il y a toujours un piège. Et en ce moment, je vis avec cette prise qui plane sur moi.

La cloche pour passer à la deuxième période venait de sonner et maintenant les gens sont partout, se pressant dans les couloirs, se mêlant autour des casiers. Le bruit du métal sur le métal grille mes os. Je sors au bout du couloir, debout près d'une grande fenêtre qui atteint presque toute la longueur du mur. J'appuie mon bras sur la balustrade et regarde fixement les petites gouttelettes de pluie tombant légèrement sur le sol, passant à travers les arbres sur leur chemin.

La poche avant de mon jean vibre et je bronche brièvement avant de me baisser et de sortir mon téléphone de ma poche. J'appuie sur le bouton principal et l'écran s'allume, affichant un nouveau message texte d'Ethan.

Je suis sur le parking. Il faut qu'on parle maintenant.

Je lève les yeux, scrutant les voitures garées sur le terrain de l'école jusqu'à ce que je le voie, adossé à sa moto. Son téléphone est dans sa main et il me regarde de l'autre côté de la grande étendue du parking.

Je soupire alors que la deuxième cloche sonne et que les couloirs deviennent déserts. Je suis sur le point de remettre mon téléphone dans ma poche quand un autre message arrive, d'Ethan à nouveau.

Maintenant.

Je place le téléphone dans ma poche et ne le regarde pas en arrière alors que je pousse mon épaule contre la porte de la cage d'escalier, en l'ouvrant. Je prends rapidement les escaliers, mon agacement se manifestant dans mes foulées. Je sors en bas et ouvre la porte arrière qui mène directement au parking. De petites gouttelettes de pluie crachent sur moi alors que je traverse le terrain jusqu'à ce que je me tienne directement devant Ethan.

Ses cheveux blonds sont hérissés et son grand corps est un peu replié sur lui-même. Il porte une chemise marron foncé et un jean en denim clair. Il croise ses bras sur sa poitrine et lève un sourcil vers moi. Ethan a un an de plus, vient de sortir du lycée et ne fait rien qui vaille la peine.

"Tu arrêtes", dit-il simplement. Ce n'est pas une question ou une accusation, juste une simple observation.

Je le regarde et laisse échapper le petit souffle que je retenais. "Qui te l'a dit?"

"Personne n'avait besoin de me le dire directement, Tyler", dit Ethan avec un peu plus d'amertume dans la voix cette fois, " tout le monde le sait. Tout le monde en parle."

Je hausse les épaules. "Ce n'est pas une mauvaise chose."

"Quel âge leur as-tu dit que tu avais quand tu as commencé à te battre, Ty?"Demande Ethan. "Hein? Tu as dit que tu avais dix-huit ans?"

"Arrête, Ethan," dis-je. "Tout va bien."

"Vous ne pouvez pas simplement partir", dit-il. "Tu le sais. Tu ne peux pas arrêter de te battre. Pas avec un patron comme Carl qui plane constamment au - dessus de votre dos."

"C'est ce que tu es venu me dire?"Je demande. "Tu es venu me dire ce que je sais déjà?"

Ethan soupire et passe une main sur le côté de son visage. "Tu es un maillon faible maintenant, Tyler. Les gens savent que tu veux sortir du circuit. À leurs yeux, vous êtes maintenant faible et vulnérable et une cible facile dans un combat. Vous devez donc vous assurer que vous n'êtes pas ce qu'ils vous voient. Tu dois être forte. Plus fort que d'habitude."

Je baisse les yeux, plantant mes pieds dans le sol et regardant de petites roches se frayer un chemin à travers la surface.

"Parce que maintenant, rien ne les empêche de vous déchirer", dit - il. "Et ils le feront."

"N'as - tu aucune confiance en moi?"Je demande avec un petit rire sans humour. "Je pourrais facilement les déchirer aussi."

Ethan me regarde juste, ses lèvres se tordant dans les coins. Il jette un coup d'œil sur le terrain de football. Le soleil jette un coup d'œil sur le champ, réchauffant la peau, un répit de la pluie plus tôt.

"Tu es toujours aussi confiant, Madden."Il secoue la tête. "Cela pourrait vous faire ou vous briser."

"Eh bien, espérons que ça me fera", dis-je. "C'est tout ce que tu voulais me dire? Je suis un peu au milieu de l'école."

Ethan rit, ce qui fait un peu trembler ses épaules alors qu'il se retourne et attrape son casque noir du haut de son vélo. "Depuis quand tu te fous de l'école?"

Je ne réponds pas et je fais juste un pas en arrière alors qu'Ethan glisse le casque sur sa tête, poussant ses cheveux vers le haut jusqu'à ce qu'ils soient confinés sous l'armure serrée. Il accroche sa jambe autour de la moto et s'assied, démarrant le moteur. La moto est étroite, avec des pneus maigres qui ont des rainures profondes qui les descendent. C'est un vélo de sport, bien sûr racing la course de vélo est le passe-temps principal d'Ethan depuis qu'il a quitté l'école.

Il essaie de se faire un nom et lentement il y arrive. Il ne voit cependant pas à quel point c'est violent et dangereux. Mais encore une fois, si je prenais la peine d'essayer de le lui dire, il me traiterait simplement d'hypocrite. Je me bats dans un circuit de combat souterrain qui n'a définitivement été accepté par aucun conseil sportif.

Je ne suis nulle part pour dire à Ethan quoi faire. Nous sommes tous les deux dans le même domaine en ce qui concerne nos passe-temps moins que sûrs.

Ethan donne un coup de pied debout et le vélo est maintenant uniquement entre ses mains alors qu'il l'équilibre au sol. Il réfléchit une seconde, hésitant un peu. Avant de s'éloigner, il lève les mains et retire son casque. Il me regarde, les yeux se rétrécissant un peu. "Fais attention, d'accord?"

Ethan ne montre généralement pas qu'il s'inquiète ou s'en fout, alors entendre ces mots me surprend, mais j'acquiesce quand même. "Ouais," dis-je bêtement. "Toi aussi."

Ethan hoche la tête, remet son casque et puis il est parti, s'éloignant de l'école et descendant la route principale. Le bruit de son vélo emporte la rue et je mets mes mains dans les poches de ma veste en cuir en soupirant.

Le soleil m'aveugle alors que je regarde le terrain de football. Je marche, les épaules voûtées alors que je regarde tout le monde jouer au football. Je les reconnais immédiatement. Ce sont les garçons avec qui je jouais. Les garçons qui faisaient partie de mon équipe, les garçons qui me soutenaient quoi qu'il arrive.

Maintenant, où est-ce?

Poussé sur le sol et piétiné jusqu'à ce qu'il devienne une partie de la saleté.

__________

3. Franny

Quand je descends de l'autobus scolaire, le soleil brille sur moi, m'aveuglant légèrement alors que je porte mon sac sur mon épaule, essayant de l'empêcher de glisser constamment. Ma maison est un peu plus éloignée de l'école que d'autres. Je pourrais facilement rentrer chez moi à pied, mais cela prendrait une bonne demi—heure-vingt minutes si je courais.

Ma maison est vieille avec des murs extérieurs blancs et un aspect de ferme. Le bâtiment lui-même est petit et étroit, avec deux étages et un petit grenier avec une seule fenêtre circulaire. Derrière cette fenêtre se trouvent toutes les affaires de ma mère. Ses vêtements dont nous ne nous sommes jamais débarrassés, ses sacs et ses chaussures, tout son travail et les papiers du travail, et tout ce qui reste d'elle.

Mon père n'aime pas que j'aille là-haut. Il le garde verrouillé la plupart du temps et ne sait pas que je le choisis tous les vendredis quand il est sorti jusqu'à ce qu'il s'ouvre pour moi. Je m'assois souvent là, je traverse tout. Parfois, je ne prends même pas la peine d'ouvrir quoi que ce soit—je reste assis. Ça ne m'aide pas du tout et je sais que ça ne fait probablement que me faire plus mal.

Mais rien d'autre dans la maison n'a rien à voir avec maman.

Pas de photos, d'aimants pour frigo, de notes, rien. C'est comme si elle n'avait même jamais existé. Je suppose que c'est ce que mon père cherche. Il ne veut pas avoir à se souvenir du fait qu'elle était vraiment là, vivant et respirant jusqu'à . . .

Je soupire et passe devant le grand chêne avec la balançoire suspendue à sa plus grande branche. Je ne me balance plus dessus. Maman avait l'habitude d'y aller avec moi.

Je marche le long de l'herbe encore humide et m'arrête à la porte d'entrée, poussant la porte déverrouillée. La maison est froide à l'intérieur, et je sais que mon père n'a pas pris la peine d'allumer le chauffage. Je dépose mon sac par terre et enlève mes chaussures. Je me dirige vers le salon et me tiens dans l'embrasure de la porte.

"Bonne journée?"mon père me demande alors qu'il se prélasse sur le canapé, les bras étendus à l'arrière du meuble et les yeux rivés sur l'écran de télévision. Ses vêtements sont froissés et son visage est assombri par un court chaume qui commence à repousser.

À un moment donné, l'apparence de mon père était tout pour lui. Je ne sais pas où cet homme est parti, mais celui en face de moi est désordonné, non coordonné et en train de renverser une bouteille de bière.

Je prends une profonde inspiration pour me calmer et acquiesce. "Ouais. C'était bien. Toi? Travail bien?"

Je me dirige vers la cuisine, ouvrant discrètement la porte du réfrigérateur.

"Ouais, ça allait", dit - il, et je secoue la tête vers moi-même. Vu l'état de la maison et les six bouteilles de bière manquantes dans le frigo, il n'a même pas quitté la maison, encore moins pour aller travailler.

Je regarde le micro-ondes pour voir l'heure.

3:20

Je jette un coup d'œil dans le réfrigérateur presque vide et je me rends compte qu'il n'y a rien que nous puissions réellement consommer, à moins que je veuille faire un sandwich au ketchup et au houmous dans un pain rassis. Je ferme la porte du réfrigérateur et retourne au salon.

"Pouvons-nous sortir dîner?"Je demande. "Descendez au restaurant? C'est pas cher le mardi."

Mon père tourne la tête en arrière pour me regarder et hoche lentement la tête. "Bien sûr. Je nous conduirai dans environ une heure."

Je regarde sa bouteille de bière et avale. "Euh, en fait, je préférerais marcher. Si ça ne te dérange pas."

Mon père hoche de nouveau la tête avant de regarder la télévision et c'est tout. Fin de la conversation.

***

Après les quinze minutes de marche jusqu'au restaurant, le bâtiment est en vue. C'est un étage de haut et il y a une pancarte allumée qui dit "Bennie's Diner" à l'avant. Les fenêtres sont grandes et les lumières sont lumineuses lorsque nous marchons jusqu'à la porte d'entrée. Mon père entre en premier et je suis. Il nous trouve une table.

Le sol est recouvert de carreaux rouges. Il y a un grand comptoir dans le coin où les gens s'assoient sur des tabourets hauts, boivent, certains mangent. Le reste de la salle est entouré de grandes cabines ornées de rouge avec des bordures en bois clair et des tables blanches.

Mon père se glisse d'un côté de la cabine et je m'assois en face de lui. Je regarde à ma droite et le soleil brille toujours, brillant contre la grande fenêtre rayonnant sur la table devant moi. Je lève ma main et la presse sur la table, sentant la lumière réchauffer ma peau.

Une serveuse vient avant que je doive essayer de bavarder avec mon père. Je lui souris et elle me sourit en retour.

"Bienvenue les gars. Y a-t-il des boissons que je peux vous faire commencer?"

Je regarde mon père puis je me retourne vers la femme, le sourire serré toujours sur mon visage. "Je vais juste prendre un Coca."

Elle hoche la tête et regarde mon père. Il passe sa main sur sa barbe et fronce un peu les sourcils, comme s'il venait de remarquer que les poils du visage étaient là. "J'aurai une couronne."

La serveuse sourit rapidement puis se retourne, se dirigeant vers le bar principal. Un silence nous enveloppe alors, et je baisse simplement les yeux vers la table, laissant échapper une respiration rapide et courte.

"C'est gentil", dit mon père, et j'ai pitié de lui un instant et j'acquiesce en donnant un sourire forcé.

"Ouais, c'est sympa", dis-je. "Nous n'avons pas fait quelque chose comme ça depuis un moment."

Mon père s'appuie contre le siège et soupire de contentement, ses muscles se détendant et ses épaules s'affaissant à mesure que la tension dans son corps est relâchée. La serveuse revient après encore quelques minutes de silence et place mon Coca devant moi et la bière devant mon père. Mon regard s'attarde sur la bière mais je me force à détourner le regard, réalisant que je devrai juste mordre tout commentaire sarcastique que j'ai et continuer.

"Êtes-vous prêt à commander?"la serveuse demande, et je regarde le menu que je n'ai même pas encore ouvert. Je regarde par-dessus et mon père ne semble pas encore le moins du monde prêt, alors je secoue la tête.

"Non. On peut avoir quelques minutes de plus?"Je demande.

"Bien sûr", dit - elle. "Appelle-moi quand tu seras prêt. Je m'appelle Kate."

Kate s'éloigne et j'ouvre le menu, feuilletant jusqu'à ce que j'arrive aux repas du dîner. Mes yeux ne vont pas vers ce qui est le plus appétissant ou ce qui me donne le plus faim. Au lieu de cela, je regarde les prix en petits caractères à la fin de chaque description. Tout est relativement bon marché, mais je choisis quand même l'option la moins chère. C'est juste quelque chose que je fais pour aider mon père, même si je sais que quelques dollars de rabais sur un repas ne feront pas beaucoup de différence.

"Encore décidé?"mon père demande. J'acquiesce.

"Je vais chercher les pâtes", dis-je.

"Tu comprends toujours ça", commente mon père. "Ça doit vraiment plaire."

Il le faut.

J'avale et tends la main pour prendre mon verre. Je déplace la paille et prends une longue gorgée. La respiration tremblante que j'ai lâchée juste après n'est pas due à la nervosité mais à la maladresse totale du moment. J'ai l'impression que ça aurait peut-être été plus facile si j'étais resté à la maison et que j'avais dîné sur mes genoux pendant que mon père regardait la télévision. Mais il n'y a pas de nourriture à la maison et le gars doit se lever et aller quelque part au moins une fois par semaine.