La Mariée trahie, la Princesse de la mafia s'élève

À mon échographie du premier trimestre, j'étais censée célébrer l'avenir de la famille Rocca. J'étais Isabelle Rocca, l'épouse du Don le plus puissant de Marseille.

Mais quand l'infirmière a appelé mon nom, l'homme qui s'est levé aux côtés de sa maîtresse enceinte était mon mari.

Dans le silence stérile de cette salle d'attente, il l'a choisie, elle. Plus tard, il a avoué que sa famille le faisait chanter – une faiblesse qui était une condamnation à mort dans notre monde. Cette nuit-là, il a installé sa maîtresse dans notre maison, dans ma chambre, et m'a enfermée comme une prisonnière dans la dépendance du personnel. Il n'emprisonnait pas sa femme ; il protégeait un atout. Il avait besoin de l'héritier légitime que je portais pour sauver son empire chancelant.

Sa trahison fut absolue lorsque sa propre mère et mes parents adoptifs sont arrivés pendant son absence. Ils m'ont forcée à signer les papiers du divorce, puis m'ont dit qu'ils m'emmenaient dans une clinique. Sa mère a sorti une arme et l'a pointée non pas sur ma tête, mais sur mon ventre.

« On met fin à cette complication », dit-elle froidement.

Alors qu'ils me traînaient hors de la maison, mon monde s'est obscurci. Mais à travers le brouillard, j'ai vu un convoi de berlines noires bloquer le portail. Une armée d'hommes en est sortie, menée par un visage que je n'avais vu qu'en photo. Quelques jours plus tôt, enfermée dans ma chambre, j'avais passé un seul appel à l'unique homme plus puissant que mon mari : mon père biologique, le Parrain de Paris. Et il était venu chercher sa fille.

Chapitre 1

Point de vue d'Isabelle :

L'infirmière a appelé mon nom pour mon échographie du premier trimestre, et l'homme qui s'est levé aux côtés de sa maîtresse enceinte était mon mari.

Mon monde ne s'est pas juste arrêté. Il a volé en éclats, le bruit de la fracture résonnant dans le silence stérile de la salle d'attente.

Vincent Rocca. Mon mari. Don de la Famiglia Rocca, le roi incontesté de Marseille. Un homme dont le nom était une prière sur les lèvres de ses alliés et une malédiction sur la langue de ses ennemis. Et il était là, sa main posée de manière possessive sur le ventre arrondi d'une autre femme.

Manon. À peine une femme, juste une fille du quartier, la fille d'un de ses propres soldats. Ses yeux – grands, faussement innocents – ont croisé les miens à travers la pièce. Il n'y avait aucune honte en eux. Seulement une lueur de triomphe pur.

Le visage de Vincent s'est glacé, son masque de Don – celui qu'il portait pour le monde – se mettant en place. Froid. Impassible. Mais derrière, j'ai vu la lueur d'une panique pure. Il n'était pas juste pris sur le fait ; il était pris ici. Dans un hôpital sur son propre territoire, un lieu sous sa protection, où j'avais rendez-vous. Sa présence avec elle n'était pas juste une liaison ; c'était une déclaration publique. Un acte de manque de respect profond, impardonnable.

J'ai marché vers eux, mes talons martelant un rythme funèbre sur le lino poli. Mes mains étaient stables. Mon menton était haut. J'étais Isabelle Rocca. Je n'allais pas m'effondrer ici. Pas devant eux.

« Vincent », ai-je dit, ma voix une lame de glace.

Il a tressailli. « Isabelle. Qu'est-ce que tu fais ici ? »

La question était si absurde qu'un rire hystérique a menacé de me monter à la gorge. « J'ai rendez-vous », ai-je répondu, mon regard inflexible. « Pour notre enfant. » J'ai laissé les mots flotter dans l'air, un testament à la lignée légitime qu'il était en train de profaner si publiquement.

Manon a bougé, posant une main sur le bas de son dos dans une démonstration théâtrale de malaise. Une performance. Toujours une performance. « Vin », a-t-elle gémi, « je ne me sens pas bien. »

Son attention s'est instantanément tournée vers elle, son expression s'adoucissant en une tendresse qu'il ne m'avait pas montrée depuis des mois. C'est ça qui m'a fait le plus mal. Ce n'était pas l'infidélité. C'était le remplacement.

« On va y aller », lui a-t-il murmuré, se tournant vers moi comme une pensée après coup. « On parlera à la maison. »

« Non », ai-je dit.

Ses yeux se sont plissés. Un avertissement. Le Don de la Famiglia Rocca n'était pas un homme à qui l'on disait non.

Mais à cet instant, je n'étais pas sa femme. J'étais une reine regardant son royaume brûler. Cet homme, qui avait bâti son empire sur le sang et la peur, avait été mon salut. Dix ans plus tôt, il m'avait arrachée à l'ambition étouffante de ma famille adoptive, les Caruso. Il était le seul homme que j'aie jamais aimé. Et j'ai donc fait quelque chose que je n'avais jamais fait en dix ans de mariage.

Je l'ai giflé. Violemment.

Le claquement de ma main sur sa peau a retenti comme un coup de feu dans la pièce silencieuse. Des halètements ont parcouru l'assistance. La tête de Vincent a basculé sur le côté, une marque rouge vif apparaissant déjà sur sa mâchoire ciselée. Il n'avait pas l'air en colère. Il avait l'air sidéré. Comme s'il ne pouvait pas comprendre la simple possibilité de ma défiance.

Manon a eu un hoquet, se plantant entre nous comme pour le protéger. « N'ose pas le toucher ! Il est seulement ici parce que c'est un homme d'honneur ! »

« Honorable ? » Le mot était de l'acide sur ma langue.

« Oui ! » a-t-elle crié, sa voix montant d'une fureur vertueuse. « Il m'a donné sa parole ! Il a promis de reconnaître notre enfant – que notre fils serait le prochain héritier Rocca ! »

C'était une déclaration de guerre. Dans notre monde, un héritier bâtard n'était pas juste un scandale ; c'était un cancer. Une faille dans les fondations qui pouvait faire s'effondrer toute la Famiglia.

Je me suis tournée vers Vincent, tout mon être hurlant pour qu'il nie. Pour qu'il remette cette fille à sa place et réaffirme mon statut. Le droit de naissance de mon fils.

Mais il est resté là, la mâchoire serrée. « Isabelle, c'est compliqué. »

« Compliqué ? » ai-je murmuré.

« Sa famille a un moyen de pression », a-t-il lâché, sa voix si basse que c'était un grondement destiné à moi seule. « Son père est crucial pour les opérations du port. Je ne peux pas risquer de perdre sa loyauté. »

Et voilà. Pas une confession de passion, mais de politique. Mon mari, le redoutable Don Rocca, se faisait chanter par un subordonné. Dans notre monde, cette faiblesse était un péché bien plus grand que son infidélité.

Manon, sentant sa victoire, a porté le coup de grâce. Elle a passé son bras sous celui de Vincent, son sourire un masque mielleux pour la méchanceté dans ses yeux. « Vincent s'apprêtait justement à m'emmener déjeuner », a-t-elle ronronné, me regardant droit dans les yeux. « J'ai une envie de sushis. »

Des sushis. Du poisson cru. Strictement interdit aux femmes enceintes. Ce n'était pas une erreur. C'était un message, petit et extraordinairement cruel. Un rappel de qui avait le contrôle. Un rappel que mes besoins – et les besoins de notre enfant légitime – n'étaient plus une considération.