À l'épreuve des balles

1. Franny

M. Dalton est un petit homme méchant, sadique et grossier qui s'attaque aux faibles et se régale des impuissants.

Bien sûr, aujourd'hui ne fait pas exception.

Il dépose la pile géante de quiz pop sur son bureau avec un bruit sourd qui coupe le bruit du reste des étudiants qui parlent. Je lève les yeux de mon cahier où j'avais dessiné des cercles et des lignes aléatoires, les coloriant en désordre et gaspillant la majeure partie de l'encre de mon stylo.

"Bonjour."M. Dalton sourit joyeusement. Pour un homme aussi heureux, il punit vraiment ses élèves de manière déraisonnable. "C'est encore un de ces jours. Quiz Pop Jeudi...un mardi."

"Je suis à peu près sûr que le seul jour où nous n'avons pas de quiz pop est le jeudi", marmonne mon amie Tally depuis le siège à côté de moi, faisant tournoyer une mèche de ses cheveux roux autour d'un long doigt.

Je plisse un peu les yeux sur son choix de vernis à ongles, remarquant à quel point le rose se heurte complètement à ses cheveux roux brillants et ses yeux vert pâle.

"Je pensais que nous avions pris une décision unanime sur le fait que le rose n'était vraiment pas votre couleur", dis - je de la plus belle des manières possibles.

Tally me regarde du coin de l'œil alors qu'elle s'affale sur son siège, les genoux levés et appuyée contre le devant du bureau. "J'ai manqué de rouge et vous savez que j'ai à peine de vernis à ongles, alors j'ai dû faire une descente dans le tiroir de ma mère sinon je recommencerais à me ronger les ongles."

"Comment cela a-t-il fonctionné pour vous?"Je demande.

Tally lève ses mains couvertes de vernis rose vif et je grimace. "Ma mère a une dépendance à la couleur rose. J'aurais dû le voir venir pour être honnête. Je veux dire que son placard est terrifiant. Qui savait qu'il y avait autant de nuances de rose?"

"Tu devrais écrire un livre à ce sujet," je ricane. "Cinquante nuances de rose. Le tout nouvel érotisme de Tally Archer. Quelle teinte utiliseront-ils aujourd'hui?"

"Tu es hilarant", décompte impassible, alors que M. Dalton s'approche de nous, distribuant les quiz pop. "Honnêtement."

"Je fais de mon mieux", dis-je en clignant de l'œil.

M. Dalton s'arrête à nos bureaux. La salle de classe est divisée en rangées, chacune avec deux bureaux regroupés par paire. Mon bureau est plaqué contre le mur, sous une affiche de la Seconde Guerre mondiale qui ne cesse de tomber sur ma tête et de me poignarder dans les yeux. Le bureau de Tally est juste à côté du mien et il n'y a qu'une rangée derrière nous.

"Francesca."M. Dalton me tend un quiz pop", j'espère que vous avez suivi mon conseil et commencé à étudier vos notes tous les soirs. Cela vous fera du bien au monde."

"Bien sûr que oui", dis - je avec un sourire. "Tous les soirs. J'ai eu raison là-dessus."

"Eh bien, ce quiz sera certainement un test de vos capacités d'étude", dit-il et place le quiz sur mon bureau avant de partir pour distribuer le reste.

"Pourquoi ai-je dit ça?"Je demande. "Maintenant, il s'attend probablement à ce que je sois un génie."

"Je ne pousserais pas ça aussi loin", dit Tally.

Je plisse les yeux sur le côté de sa tête et soupire avant de retourner le papier. J'écris mon nom, sachant que c'est une chose que je vais bien faire. J'ai mis la date aussi, juste au cas où cela me donnerait des points de brownie. Je jette un coup d'œil à la première question et je n'y peux rien quand mon front se plisse de confusion. Je me retourne, piquant Tally sans relâche dans le bras.

Sa main bouge rapidement, griffonnant mot après mot et je la regarde juste, abasourdi. Elle s'arrête et me regarde avec un mélange d'agacement et de confusion. "Quoi?"

"Quand avons-nous appris cela?"Je demande.

"Hier. C'est littéralement toutes les notes d'hier. C'est un exercice de remplissage des blancs. Devine juste."Tally hausse les épaules et recommence à écrire.

"Je ne peux juste deviner," je siffle. "M. Dalton saura avec certitude que je suis stupide maintenant."

Tally ricane dans sa respiration. "Franny, il a toujours su que tu étais stupide."

Je glousse après elle. "Merci pour ce soutien moral touchant. Vraiment. Je n'aurais pas pu le faire sans toi."

Tally ne répond pas et je regarde en arrière le quiz en sentant le poids de ma stupidité me frapper à fond. Je lance mon stylo d'avant en arrière contre le papier jusqu'à ce que le garçon devant moi se retourne et me jette un regard. Je m'arrête lentement et place le stylo vers le bas, tenant mes mains vers lui.

"Sensible", marmonne-je dans la même seconde que Tally pose son stylo et soupire joyeusement. Je jette un coup d'œil et je vois que toute sa page, recto et verso, est parfaitement remplie, avec son nom et la date dans le coin supérieur.

J'ai soudain envie de m'apitoyer sur moi-même.

Tally écarte son stylo et glisse légèrement le papier vers moi, le laissant reposer sur la fissure entre nos bureaux. Je fronce les sourcils et la regarde d'un air interrogateur, mais elle sourit et regarde ostensiblement M. Dalton, qui est près de son bureau, écrivant des trucs, ne prêtant aucune attention.

Je lui dis "Merci" et je prends rapidement mon stylo, griffonnant les mots que Tally a écrits.

Une partie de moi se rend compte que je ne peux passer par l'école en faisant ça. Finalement, je vais devoir étudier le travail pendant l'année scolaire et pas seulement la veille de l'examen final. Mais une autre partie se rend compte que ce n'est qu'un quiz pop, et M. Dalton ne les prend pas pour des marques de toute façon, alors quels dommages réels je fais?

J'écris le dernier mot sur la première page et quand je retourne le papier, je remarque que la porte de la classe s'ouvre lentement. Toute la classe lève les yeux lorsque quelqu'un entre. Quelqu'un apparaît à l'entrée, sac à dos en bandoulière sur une épaule, vêtu d'une veste en cuir noir avec une chemise à carreaux bleue déboutonnée qui dépasse du bord qui pend au-dessus d'une chemise blanche qui jette un coup d'œil par-dessous. Le garçon ferme la porte derrière lui et le visage familier de Tyler Madden regarde M. Dalton.

Ses cheveux sont foncés - presque d'un noir pur - hérissés sur le dessus, puis effilés dans le dos. Sa peau est pâle, mais pas assez blanche pour que le rose de ses lèvres devienne trop gras.

"Madden", murmure M. Dalton sans lever les yeux de ses papiers. "Tu es en retard...Encore une fois."

Les coins des lèvres de Tyler se courbent légèrement vers le haut. "À la mode."

"Je suis sûr", dit M. Dalton et tend la main pour passer à Tyler un quiz Pop. "Vous avez cinq minutes pour tout faire."

Tyler roule des yeux. Il remonte son sac plus loin sur son épaule, passe devant le bureau de M. Dalton et remonte l'allée la plus proche de mon bureau. Il passe devant le bureau de Tally et se hisse sur le bureau directement derrière le mien. Les gens finissent par détourner le regard, et pendant un moment - c'est silencieux.

Tout le monde connaît Tyler même s'il est un sujet délicat pour la plupart des gens. Il était extrêmement populaire, principalement parce qu'il était capitaine de l'équipe de football. Il était aussi intelligent-incroyablement intelligent-et la plupart des gens se sont fixé comme objectif de leur vie de le faire leur donner des cours particuliers. Le fait qu'il ait le cerveau et l'apparence a énormément aidé.

Mais ensuite ça s'est arrêté. C'était comme si quelqu'un avait claqué des doigts dans le visage de Tyler et que la lumière était morte. Il est parti pendant une semaine et la prochaine chose que nous savons, il a quitté l'équipe de football et il entre en classe tard, le nez cassé, le visage enflé et décoloré par la blessure.

On peut dire sans risque de se tromper qu'il était le sujet de conversation de toute l'école pendant des semaines après cela. Une fois que son nez a finalement guéri, il a commencé à avoir de petites ecchymoses ici et là que les gens ont remarquées. Une décoloration sur sa joue, un gonflement dans son œil, une boiterie à sa marche ou des coupures croûtées sur ses jointures.

C'était l'année dernière quand nous étions tous juniors. Maintenant, nous sommes des personnes âgées et il y a moins d'ecchymoses. Il arrive à peine à l'école en boitant et le plus que nous voyons est une légère ecchymose sur sa joue ou son abdomen (que j'ai accidentellement vue une fois quand il s'est étiré et que sa chemise s'est levée).

Une chaise gratte contre le sol, coupant mes pensées, et la plupart des élèves, moi y compris, regardent en arrière pour voir Tyler accrocher son pied sous la chaise à côté du sien, le rapprochant. Les pieds en métal appuient sur le sol, le faisant grincer et hurler de protestation. Je grimace. Tyler lâche finalement la chaise et jette ses pieds dessus. Il lève les yeux et lève un sourcil comme pour dire, quoi? Mais il y a cet amusement sur son visage, cet amusement profond qui me fait penser qu'il sait exactement ce qu'il fait: il essaie juste d'obtenir une augmentation, de faire une réaction, de jouer avec les gens assez longtemps, jusqu'à ce qu'ils finissent par lui casser la gueule.

C'est un petit jeu cynique qui tourne en rond dans sa tête. J'ai le désir soudain de vouloir voir dans sa tête, savoir ce qui le possède de vouloir faire ça, de jouer avec les gens et de les irriter.

Je ne réalise pas que j'ai regardé beaucoup plus longtemps que tout le monde, jusqu'à ce que les yeux de Tyler regardent les miens et qu'il m'attrape dans son regard. Il me regarde comme si c'était la première fois qu'il me voyait, et son indifférence envers quiconque dans la classe me fait penser que c'est en fait la première fois qu'il me voit.

Et mon garçon, est-ce qu'il me regarde.

Ses yeux se rétrécissent légèrement, pas hostiles, mais curieux. Il remarque que je le regarde droit dans les yeux. Il me regarde comme s'il n'avait jamais vu quelqu'un comme moi. Mais il n'a pas l'impression qu'il ne fait que me regarder, le corps extérieur. J'ai l'impression qu'il regarde à travers moi - comme s'il me comprenait. Cela envoie un froid glacial dans ma colonne vertébrale.

Je me retourne et regarde mon bureau, mes mains serrées contre les côtés de ma chaise. Je décide que je n'aime pas la façon dont Tyler me regarde. Pas un peu.

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