Der Preis seiner neunzehnjährigen Geliebten

Mein Mann, Christoph von Berg, war Münchens berüchtigtster Playboy, berühmt für seine saisonalen Affären mit neunzehnjährigen Mädchen. Fünf Jahre lang glaubte ich, ich sei die Ausnahme, die ihn endlich gezähmt hatte.

Diese Illusion zerbarst, als mein Vater eine Knochenmarktransplantation brauchte. Die perfekte Spenderin war eine Neunzehnjährige namens Iris. Am Tag der Operation starb mein Vater, weil Christoph es vorzog, mit ihr im Bett zu bleiben, anstatt sie ins Krankenhaus zu bringen.

Sein Verrat hörte da nicht auf. Als ein Aufzug abstürzte, zog er sie zuerst heraus und überließ mich dem Fall. Als ein Kronleuchter herabkrachte, schützte er ihren Körper mit seinem und stieg über mich hinweg, während ich blutend am Boden lag. Er stahl sogar das letzte Geschenk meines toten Vaters an mich und gab es ihr.

Während all dem nannte er mich egoistisch und undankbar, völlig ahnungslos, dass mein Vater bereits tot war.

Also unterschrieb ich leise die Scheidungspapiere und verschwand. An dem Tag, an dem ich ging, schrieb er mir eine SMS.

„Gute Nachrichten, ich habe einen anderen Spender für deinen Vater gefunden. Lass uns die Operation planen.“

Kapitel 1

Emilia Wagners Sicht:

Mein Vater starb, weil mein Mann, Christoph von Berg, es vorzog, seine neue Favoritin, ein neunzehnjähriges Mädchen, zu trösten, anstatt sicherzustellen, dass sie es ins Krankenhaus schaffte, um das Knochenmark zu spenden, das sein Leben gerettet hätte.

In München war Christoph von Berg ein Name, der wie die Skyline der Stadt glitzerte. Er war der goldene Erbe der von Berg-Immobiliendynastie, ein Mann, dessen Leben in den Klatschspalten und Wirtschaftsjournalen mit gleicher Inbrunst verfolgt wurde.

Sein Ruf eilte ihm voraus. Er hatte eine spezifische, fast klinische Vorliebe: junge, unschuldige Studentinnen, meist um die neunzehn.

Sie waren eine saisonale Blüte in seinem Leben, die mit dem Herbstsemester aufblühte und in den Frühjahrsferien verwelkte. Diese Mädchen, oft Stipendiatinnen, die von seinem Charisma und Reichtum geblendet waren, wurden mit Geschenken überhäuft, auf Partys vorgeführt und dann genauso schnell wieder fallengelassen. Ihre Amtszeit war so vorhersehbar wie der Wachwechsel im Schloss Nymphenburg – ein kurzes, glitzerndes Spektakel, gefolgt von einem abrupten und endgültigen Abgang.

Die ganze Stadt summte von den Geschichten seiner Eroberungen. Die Kunststudentin der LMU, der er eine Galerieausstellung verschaffte und sie dann einfach ignorierte. Die Literaturstudentin aus Schwabing, die eine Erstausgabe-Sammlung von Klassikern erhielt, bevor sie feststellte, dass ihre Wohnungsschlüssel nicht mehr passten. Es war eine grausame, gut geölte Maschine, und München schaute mit einer Art distanzierter Faszination zu.

Und dann gab es mich.

Ich war Emilia Wagner, hielt mich mit drei Nebenjobs über Wasser, um mein Abendstudium zu finanzieren. Ich kam nicht aus ihrer Welt der Penthäuser und Stammbäume. Ich kam aus einer Welt der Nachtschichten, Instant-Nudeln und der stillen, unbändigen Liebe meines Vaters, eines pensionierten Deutschlehrers.

Und auch ich war neunzehn, als Christoph von Bergs Welt mit meiner kollidierte.

Die Wucht seiner Aufmerksamkeit war erschreckend und berauschend zugleich. Es war eine Wirbelwind-Romanze, die Münchens Elite skandalisierte und meine eigene kleine Welt atemlos zurückließ.

Der Playboy, der verlorene Sohn, war plötzlich, unmöglicherweise, geläutert.

Er brach den Kontakt zu seiner Parade von Studentinnen ab. Er kaufte ganze Blumenläden leer, nur um meine winzige Wohnung mit meinen Lieblingslilien zu füllen. Er lernte, den Lieblingseintopf meines Vaters zu kochen, und saß geduldig in unserer engen Küche, während mein Vater, Gerald Wagner, ihm Vorträge über Schiller hielt. Er gab sogar seine geliebten Sportwagen auf, weil mir leicht schlecht wurde.

Er machte mir auf einem Knie mitten auf dem Marienplatz einen Antrag, während die riesigen Bildschirme, die normalerweise für Luxusmarken warben, eine einzige, blendende Frage zeigten: „Emilia Wagner, willst du mich heiraten?“

Ich wurde zu dem Märchen, über das alle flüsterten. Das Mädchen aus der Arbeiterklasse, das das unzähmbare Biest gezähmt hatte.

Fünf Jahre lang war er der perfekte Ehemann. Hingebungsvoll, fürsorglich und auf eine Weise besitzergreifend, die ich fälschlicherweise für tiefe Liebe hielt. Er baute eine Festung der Zuneigung um mich herum, und ich glaubte mit jeder Faser meines Seins, dass ich seine Einzige war, die Ausnahme von seiner grausamen Regel.

Die Illusion zerbarst, als mein Vater krank wurde.

Akute myeloische Leukämie. Die Worte des Arztes fühlten sich an wie ein Todesurteil. Die einzige Hoffnung war eine Knochenmarktransplantation. Wir durchsuchten das weltweite Register, aber es wurde keine Übereinstimmung gefunden. Verzweiflung machte sich breit, ein dicker, erstickender Nebel.

Christoph, mein perfekter Ehemann, trat wie ein Retter auf. Er nutzte das Vermögen der von Bergs, um eine massive, stadtweite Spendenaktion zu starten, finanzierte Testkits und plakatierte die Geschichte meines Vaters auf Werbetafeln. Er hielt mich, während ich weinte, und flüsterte: „Ich werde ihn retten, Emilia. Ich verspreche es.“

Und dann, ein Wunder. Eine perfekte Übereinstimmung wurde gefunden.

Ihr Name war Iris Lindner. Eine Stipendiatin an der LMU.

Sie war neunzehn.

Als ich sie das erste Mal sah, stand sie in der Krankenhauslobby, zerbrechlich und überfordert. Christoph hatte sie mitgebracht. Sie trug ein einfaches weißes Kleid, ihre Hände umklammerten nervös den Riemen ihres Rucksacks. Sie blickte mit großen, bewundernden Augen zu Christoph auf, ihre Stimme ein schüchternes Flüstern, als sie ihm für die Gelegenheit dankte, helfen zu können.

Der Zufall ihres Alters – diese magische, verfluchte Zahl – jagte mir einen Schauer über den Rücken, aber ich tat es schnell ab. Dieses Mädchen rettete das Leben meines Vaters. Sie war ein Engel.

Die Operation wurde angesetzt. Mein Vater, Gerald, wurde in eine sterile Isolierstation verlegt, sein Immunsystem durch Chemotherapie systematisch zerstört, um ihn auf die Transplantation vorzubereiten. Er war verletzlich, wehrlos und wartete auf das Geschenk des Lebens, das Iris in sich trug.

Der Tag der Operation kam, ein kalter, steriler Dienstag. Das Zeitfenster für die Transplantation war erschreckend klein. Sobald das Chemo-Protokoll abgeschlossen war, war der Körper meines Vaters eine leere Tafel, unfähig, die geringste Infektion abzuwehren. Das neue Mark musste innerhalb eines kritischen Zeitrahmens eingeführt werden.

Stunden vergingen. Die Vitalwerte meines Vaters, die auf dem Monitor neben seinem Bett angezeigt wurden, begannen zu schwanken. Das Piepen der Maschine wurde unregelmäßiger, ein hektischer Soundtrack zu meiner aufsteigenden Panik.

Er brach zusammen. Sein Körper, seiner Abwehrkräfte beraubt, versagte.

Ich rief panisch Iris an. Keine Antwort. Ich rief wieder an. Und wieder. Meine Hände zitterten so sehr, dass ich das Telefon kaum halten konnte. Jeder unbeantwortete Anruf fühlte sich an wie ein Hammerschlag auf mein Herz.

Das Telefon klingelte ein Dutzend Mal, bevor sie endlich abnahm. Ihre Stimme war leise, durchzogen von einem seltsamen, atemlosen Zögern. „Hallo?“

„Iris, wo bist du?“, schrie ich, meine Stimme brach. „Das Krankenhaus hat gerade angerufen. Mein Vater ist in einem kritischen Zustand! Du musst sofort hierherkommen! Die Operation, sie muss jetzt stattfinden!“

„Ich … ich kann nicht“, stammelte sie, ihre Stimme zitterte. „Ich habe Angst, Emilia. Der Gedanke an die Nadeln … es ist einfach … zu viel.“

„Angst? Iris, es geht um das Leben meines Vaters –“

Bevor ich zu Ende sprechen konnte, drang eine vertraute, träge Stimme von ihrer Seite durch die Leitung. Der Klang ließ mein Blut in den Adern gefrieren.

„Schatz, mit wem redest du da? Komm zurück ins Bett.“

Es war Christoph.

Mein Christoph. Mein Ehemann.

Eine Welle der Übelkeit überkam mich. Die Welt geriet aus den Fugen. Meine Ohren klingelten, ein hoher Schrei, der das hektische Piepen des Herzmonitors im Hintergrund meines eigenen Anrufs übertönte.

Ich legte auf. Ich musste kein weiteres Wort hören. Ich rannte. Ich rannte aus dem Wartezimmer des Krankenhauses, mein Verstand eine leere, heulende Leere. Ich winkte ein Taxi herbei, meine Stimme ein ersticktes Krächzen, als ich die Adresse nannte – die Adresse der Fünf-Sterne-Hotelsuite, die Christoph für „besuchende Geschäftspartner“ unterhielt.

Sein schwarzer Bentley, der, den er gekauft hatte, weil er die sanfteste Fahrt für mich bot, parkte dreist davor.

Ich benutzte meine Schlüsselkarte, meine Hand zitterte so stark, dass es drei Versuche brauchte, um die Tür zu öffnen. Die Suite war eine weitläufige Fläche aus Glas und minimalistischen Möbeln. Und dort, auf dem plüschigen Sofa, bot sich die Szene, die sich für immer in mein Gedächtnis einbrennen würde.

Iris Lindner, das zerbrechliche, schüchterne Mädchen, schmiegte sich in die Arme meines Mannes. Sie trug eines seiner Seidenhemden, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Ihr Kopf ruhte auf seiner Brust, ihr Ausdruck war einer von glückseliger Zufriedenheit.

Christoph strich ihr durchs Haar, seine Berührung unendlich sanft, so wie er mich früher berührt hatte. Er flüsterte ihr etwas ins Ohr, seine Lippen streiften ihre Schläfe.

„Mach dir keine Sorgen wegen der Operation“, hörte ich ihn murmeln, seine Stimme ein leises, beruhigendes Grollen. „Wir können sie einfach verschieben. Ein paar Tage machen keinen Unterschied. Das Wichtigste ist, dass du glücklich bist.“

Er beugte sich vor und drückte ihr einen sanften Kuss auf die Stirn. Derselbe besitzergreifende, zärtliche Kuss, den er mir tausende Male gegeben hatte. Der, von dem er mir gesagt hatte, er sei nur für mich reserviert.

Iris kicherte, ein süßer, klebriger Klang. „Du bist so gut zu mir, Christoph. Ich wüsste nicht, was ich ohne dich tun sollte.“

„Das musst du auch nicht“, flüsterte er zurück. „Ich kümmere mich um alles.“

In diesem Moment klingelte mein Telefon erneut. Der schrille Ton durchbrach den Nebel meines Entsetzens. Ich sah auf die Anrufer-ID.

Es war das Krankenhaus.

Ich nahm ab, mein Hals war wie zugeschnürt.

„Frau von Berg“, die Stimme des Arztes war schwer, düster. „Es tut mir so leid. Wir haben alles getan, was wir konnten, aber …“

Er musste nicht zu Ende sprechen.

„Herr Wagner ist vor wenigen Augenblicken verstorben.“

Die Welt wurde still. Die Geräusche der Stadt, das Summen der Klimaanlage des Hotels, sogar das Schlagen meines eigenen Herzens – alles hörte einfach auf.

Mein Telefon glitt aus meinen tauben Fingern und klapperte auf den Marmorboden.

Das Geräusch ließ sie aufblicken.

Und in diesem Moment, als ich in der Tür stand, ein Geist beim Festmahl meiner eigenen Zerstörung, verstand ich endlich.

Das Märchen war vorbei. Es war nie wirklich gewesen.

Ich war nur eine weitere Saison, und der Frühling war endlich gekommen.

Meine Welt zerbarst nicht nur. Sie hörte auf zu existieren. Ich schwankte, die Dunkelheit am Rande meines Blickfelds stürzte herein, um mich ganz zu verschlingen. Das Letzte, was ich sah, war Christophs Gesicht, sein Ausdruck wechselte von sanfter Zuneigung zu blankem Ärger über die Störung. Er hatte die Tragweite dessen, was gerade passiert war, noch nicht einmal begriffen. Er konnte es nicht.

Denn für ihn spielte es keine Rolle.