Sein Verlust, der Gewinn des Tycoons: Die Rückkehr der verlorenen Erbin

Kinsley öffnete die Augen.

Das Lagerhaus roch nach Motoröl und verrottendem Holz.

Panik ergriff ihre Brust, presste ihre Lungen zusammen, bis sie kaum noch atmen konnte.

Das raue Hanfseil schnitt in die Haut ihrer Handgelenke. Warmes Blut tropfte ihre Finger hinab.

In der hintersten Ecke lehnten zwei Männer mit schwarzen Sturmhauben an einem verrosteten Metallfass.

„Wann wird die Bitcoin-Überweisung freigegeben?", fragte einer von ihnen, seine Stimme ein raues Krächzen. „Der Boss sagte, der Rest des Geldes kommt heute Nacht."

„Entspann dich. Die Krypto-Wallet ist eingerichtet. Sie will diese Schlampe einfach nur loswerden", erwiderte der andere und spuckte auf den Boden.

Sie wurde entführt.

Kinsley zwang sich, ihre Atmung zu verlangsamen.

Ihre Finger streiften etwas Scharfes in der Nähe ihrer rechten Hüfte. Ein scharfes, verrostetes Metallzahnrad von einer ausrangierten Maschine.

Sie packte die gezackte Metallkante.

Es schnitt in ihren Daumen, aber sie ignorierte den Schmerz. Sie begann, an dem dicken Seil zu sägen, das ihre Handgelenke hinter ihrem Rücken fesselte. Hin und her.

Die Reibung brannte in ihren offenen Wunden. Es war eine quälend langsame Arbeit.

Der dicke Hanf franst anfangs kaum aus, aber sie hielt ihre Bewegungen stetig und verbarg die Anstrengung hinter ihrem Rücken.

Zehn Minuten vergingen in quälender Spannung, während die Männer sich über ihre Bezahlung stritten, was ihr die kostbare Zeit verschaffte, die sie brauchte, um die Fasern durchzusägen.

Der größere Entführer kam herüber und trat ihr gegen den Oberschenkel. Der Aufprall jagte ihr einen Schmerzstoß die Wirbelsäule hinauf.

„Dein Wall Street-Ehemann schert sich einen Dreck um dich", lachte er und blies ihr Rauch ins Gesicht. „Wir haben dich vor drei Stunden geschnappt. Keine Polizei. Keine Suchtrupps. Du bist nichts."

Sie hielt den Mund. Ihre Augen fixierten das billige, ältere Modell eines Wegwerfhandys, das an seinem Gürtel befestigt war.

Plötzlich heulte eine Sirene auf, nicht in der Ferne, sondern direkt den Block herunter. Die blinkenden roten und blauen Lichter drangen durch die Ritzen des Rolltors und tauchten das dunkle Lagerhaus in hektische Stroboskopblitze.

Beide Männer erstarrten, dachten, es sei eine Razzia. Sie ließen ihre Zigaretten fallen und joggten zum metallenen Rolltor, um nach draußen zu sehen.

Das war ihre Chance. Sie riss ihre Arme mit jeder Unze Kraft auseinander, die sie besaß. Das ausgefranste Seil riss.

Ihre Handgelenke bluteten nun stark, aber sie hielt nicht inne. Sie kroch über den Beton, lautlos wie ein Schatten, und erreichte das Metallfass. Sie schnappte sich das Wegwerfhandy vom Tisch, wo der Mann es gerade hingeworfen hatte.

Sie warf sich hinter einen Stapel verrottender Holzkisten, gerade als sie sich wieder umdrehten.

Ihre Hände zitterten heftig, als sie Joaquin's private Nummer wählte. Ihr Herz hämmerte so stark gegen ihre Rippen, dass sie dachte, es würde sie zerbrechen.

Die Leitung klingelte zweimal. Er nahm ab.

„Was für ein Spiel spielst du jetzt, Kinsley?", Joaquin's Stimme war Eis.

„Joaquin, bitte", flüsterte sie schnell und presste ihre Hand auf den Mund, um den Klang zu dämpfen. „Ich wurde entführt. Ich bin in einem Lagerhaus, vielleicht am Rande von Brooklyn. Sie haben Messer. Du musst die Polizei rufen."

Ein leises, schwaches Husten drang durch den Hörer.

„Joaquin, meine Brust tut weh", jammerte Embers zerbrechliche, hohe Stimme im Hintergrund.

Die Temperatur von Joaquin's Stimme sank auf den absoluten Nullpunkt. „Bist du verrückt? Eine Entführung vortäuschen, weil du eifersüchtig auf Ember bist? Sie ist krank, Kinsley."

„Ich blute. Sie werden mich töten", flehte sie, Tränen brannten in ihren Augen.

„Ruf diese Nummer nie wieder an und störe Embers Ruhe nicht mehr", schnauzte Joaquin.

Die Leitung war tot. Der Wählton summte in ihrem Ohr.

Sie starrte auf den dunklen Bildschirm. Die Tränen hörten auf zu fallen. Die kalte Realität ihrer dreijährigen Ehe legte sich wie ein Bleiblock in ihren Magen. Er ließ sie sterben, damit seine Geliebte schlafen konnte.

„Wo ist das Telefon?", brüllte eine Stimme durch das Lagerhaus.

Schritte dröhnten über den Beton, direkt auf ihr Versteck zu. Sie stellte das Telefon auf lautlos und schob es in ihren BH.

Ihre Finger umklammerten ein verrostetes Eisenrohr, das im Dreck lag. Sie packte es, bis ihre Knöchel weiß wurden.

Der größere Entführer spähte um die Holzkiste herum.

Sie schwang das Rohr mit aller Kraft, die sie hatte. Das schwere Eisen zerschmetterte direkt seine Kniescheibe.

Er schrie, ein feuchtes, knackendes Geräusch hallte durch den Raum, und brach zu Boden.

Der zweite Mann zog ein Springmesser aus seiner Tasche und stürmte auf sie zu.

Sie stieß den Stapel schwerer, verrottender Kisten um. Sie kippten um, krachten in ihn hinein und versperrten ihm den Weg.

Sie blickte nicht zurück. Sie kletterte über das umgestürzte Holz und sprintete auf ein zerbrochenes Fenster an der Seite des Gebäudes zu.

Der Mann stürzte sich auf sie, seine Klinge schnitt durch den Stoff ihrer Jacke und streifte ihre Schulter.

Sie warf sich durch den zersplitterten Glasrahmen. Sie schlug hart auf dem schlammigen Boden draußen auf. Ihr Knöchel verdrehte sich, was einen scharfen Schmerzstoß ihr Bein hinaufschickte.

Adrenalin durchflutete ihre Adern. Sie zwang sich aufzustehen.

Die Lagerhaustür wurde hinter ihr aufgestoßen. Taschenlampenstrahlen durchschnitten die Dunkelheit.

Sie rannte in den dichten Wald. Der eisige Regen strömte in Strömen herab, durchnässte ihre Kleidung sofort und wusch ihr Blut weg.

Dornen rissen an ihren Wangen und Armen. Ihre Lungen brannten. Sie rannte weiter.

Durch die Bäume sah sie das schwache gelbe Leuchten von Straßenlaternen. Eine Autobahn.

Sie stolperte aus dem Waldrand auf den glatten, nassen Asphalt. Scheinwerfer durchdrangen den starken Regen und rasten direkt auf sie zu.

Sie trat mitten auf die Straße und hob die Arme.