Mein Mann, Christoph von Berg, war Münchens berüchtigtster Playboy, berühmt für seine saisonalen Affären mit neunzehnjährigen Mädchen. Fünf Jahre lang glaubte ich, ich sei die Ausnahme, die ihn endlich gezähmt hatte.

Diese Illusion zerbarst, als mein Vater eine Knochenmarktransplantation brauchte. Die perfekte Spenderin war eine Neunzehnjährige namens Iris. Am Tag der Operation starb mein Vater, weil Christoph es vorzog, mit ihr im Bett zu bleiben, anstatt sie ins Krankenhaus zu bringen.

Sein Verrat hörte da nicht auf. Als ein Aufzug abstürzte, zog er sie zuerst heraus und überließ mich dem Fall. Als ein Kronleuchter herabkrachte, schützte er ihren Körper mit seinem und stieg über mich hinweg, während ich blutend am Boden lag. Er stahl sogar das letzte Geschenk meines toten Vaters an mich und gab es ihr.

Während all dem nannte er mich egoistisch und undankbar, völlig ahnungslos, dass mein Vater bereits tot war.

Also unterschrieb ich leise die Scheidungspapiere und verschwand. An dem Tag, an dem ich ging, schrieb er mir eine SMS.

„Gute Nachrichten, ich habe einen anderen Spender für deinen Vater gefunden. Lass uns die Operation planen.“

Kapitel 1

Emilia Wagners Sicht:

Mein Vater starb, weil mein Mann, Christoph von Berg, es vorzog, seine neue Favoritin, ein neunzehnjähriges Mädchen, zu trösten, anstatt sicherzustellen, dass sie es ins Krankenhaus schaffte, um das Knochenmark zu spenden, das sein Leben gerettet hätte.

In München war Christoph von Berg ein Name, der wie die Skyline der Stadt glitzerte. Er war der goldene Erbe der von Berg-Immobiliendynastie, ein Mann, dessen Leben in den Klatschspalten und Wirtschaftsjournalen mit gleicher Inbrunst verfolgt wurde.

Sein Ruf eilte ihm voraus. Er hatte eine spezifische, fast klinische Vorliebe: junge, unschuldige Studentinnen, meist um die neunzehn.

Sie waren eine saisonale Blüte in seinem Leben, die mit dem Herbstsemester aufblühte und in den Frühjahrsferien verwelkte. Diese Mädchen, oft Stipendiatinnen, die von seinem Charisma und Reichtum geblendet waren, wurden mit Geschenken überhäuft, auf Partys vorgeführt und dann genauso schnell wieder fallengelassen. Ihre Amtszeit war so vorhersehbar wie der Wachwechsel im Schloss Nymphenburg – ein kurzes, glitzerndes Spektakel, gefolgt von einem abrupten und endgültigen Abgang.

Die ganze Stadt summte von den Geschichten seiner Eroberungen. Die Kunststudentin der LMU, der er eine Galerieausstellung verschaffte und sie dann einfach ignorierte. Die Literaturstudentin aus Schwabing, die eine Erstausgabe-Sammlung von Klassikern erhielt, bevor sie feststellte, dass ihre Wohnungsschlüssel nicht mehr passten. Es war eine grausame, gut geölte Maschine, und München schaute mit einer Art distanzierter Faszination zu.

Und dann gab es mich.

Ich war Emilia Wagner, hielt mich mit drei Nebenjobs über Wasser, um mein Abendstudium zu finanzieren. Ich kam nicht aus ihrer Welt der Penthäuser und Stammbäume. Ich kam aus einer Welt der Nachtschichten, Instant-Nudeln und der stillen, unbändigen Liebe meines Vaters, eines pensionierten Deutschlehrers.

Und auch ich war neunzehn, als Christoph von Bergs Welt mit meiner kollidierte.

Die Wucht seiner Aufmerksamkeit war erschreckend und berauschend zugleich. Es war eine Wirbelwind-Romanze, die Münchens Elite skandalisierte und meine eigene kleine Welt atemlos zurückließ.

Der Playboy, der verlorene Sohn, war plötzlich, unmöglicherweise, geläutert.

Er brach den Kontakt zu seiner Parade von Studentinnen ab. Er kaufte ganze Blumenläden leer, nur um meine winzige Wohnung mit meinen Lieblingslilien zu füllen. Er lernte, den Lieblingseintopf meines Vaters zu kochen, und saß geduldig in unserer engen Küche, während mein Vater, Gerald Wagner, ihm Vorträge über Schiller hielt. Er gab sogar seine geliebten Sportwagen auf, weil mir leicht schlecht wurde.

Er machte mir auf einem Knie mitten auf dem Marienplatz einen Antrag, während die riesigen Bildschirme, die normalerweise für Luxusmarken warben, eine einzige, blendende Frage zeigten: „Emilia Wagner, willst du mich heiraten?“

Ich wurde zu dem Märchen, über das alle flüsterten. Das Mädchen aus der Arbeiterklasse, das das unzähmbare Biest gezähmt hatte.

Fünf Jahre lang war er der perfekte Ehemann. Hingebungsvoll, fürsorglich und auf eine Weise besitzergreifend, die ich fälschlicherweise für tiefe Liebe hielt. Er baute eine Festung der Zuneigung um mich herum, und ich glaubte mit jeder Faser meines Seins, dass ich seine Einzige war, die Ausnahme von seiner grausamen Regel.

Die Illusion zerbarst, als mein Vater krank wurde.

Akute myeloische Leukämie. Die Worte des Arztes fühlten sich an wie ein Todesurteil. Die einzige Hoffnung war eine Knochenmarktransplantation. Wir durchsuchten das weltweite Register, aber es wurde keine Übereinstimmung gefunden. Verzweiflung machte sich breit, ein dicker, erstickender Nebel.

Christoph, mein perfekter Ehemann, trat wie ein Retter auf. Er nutzte das Vermögen der von Bergs, um eine massive, stadtweite Spendenaktion zu starten, finanzierte Testkits und plakatierte die Geschichte meines Vaters auf Werbetafeln. Er hielt mich, während ich weinte, und flüsterte: „Ich werde ihn retten, Emilia. Ich verspreche es.“

Und dann, ein Wunder. Eine perfekte Übereinstimmung wurde gefunden.

Ihr Name war Iris Lindner. Eine Stipendiatin an der LMU.

Sie war neunzehn.

Als ich sie das erste Mal sah, stand sie in der Krankenhauslobby, zerbrechlich und überfordert. Christoph hatte sie mitgebracht. Sie trug ein einfaches weißes Kleid, ihre Hände umklammerten nervös den Riemen ihres Rucksacks. Sie blickte mit großen, bewundernden Augen zu Christoph auf, ihre Stimme ein schüchternes Flüstern, als sie ihm für die Gelegenheit dankte, helfen zu können.

Der Zufall ihres Alters – diese magische, verfluchte Zahl – jagte mir einen Schauer über den Rücken, aber ich tat es schnell ab. Dieses Mädchen rettete das Leben meines Vaters. Sie war ein Engel.

Die Operation wurde angesetzt. Mein Vater, Gerald, wurde in eine sterile Isolierstation verlegt, sein Immunsystem durch Chemotherapie systematisch zerstört, um ihn auf die Transplantation vorzubereiten. Er war verletzlich, wehrlos und wartete auf das Geschenk des Lebens, das Iris in sich trug.

Der Tag der Operation kam, ein kalter, steriler Dienstag. Das Zeitfenster für die Transplantation war erschreckend klein. Sobald das Chemo-Protokoll abgeschlossen war, war der Körper meines Vaters eine leere Tafel, unfähig, die geringste Infektion abzuwehren. Das neue Mark musste innerhalb eines kritischen Zeitrahmens eingeführt werden.

Stunden vergingen. Die Vitalwerte meines Vaters, die auf dem Monitor neben seinem Bett angezeigt wurden, begannen zu schwanken. Das Piepen der Maschine wurde unregelmäßiger, ein hektischer Soundtrack zu meiner aufsteigenden Panik.

Er brach zusammen. Sein Körper, seiner Abwehrkräfte beraubt, versagte.

Ich rief panisch Iris an. Keine Antwort. Ich rief wieder an. Und wieder. Meine Hände zitterten so sehr, dass ich das Telefon kaum halten konnte. Jeder unbeantwortete Anruf fühlte sich an wie ein Hammerschlag auf mein Herz.

Das Telefon klingelte ein Dutzend Mal, bevor sie endlich abnahm. Ihre Stimme war leise, durchzogen von einem seltsamen, atemlosen Zögern. „Hallo?“

„Iris, wo bist du?“, schrie ich, meine Stimme brach. „Das Krankenhaus hat gerade angerufen. Mein Vater ist in einem kritischen Zustand! Du musst sofort hierherkommen! Die Operation, sie muss jetzt stattfinden!“

„Ich … ich kann nicht“, stammelte sie, ihre Stimme zitterte. „Ich habe Angst, Emilia. Der Gedanke an die Nadeln … es ist einfach … zu viel.“

„Angst? Iris, es geht um das Leben meines Vaters –“

Bevor ich zu Ende sprechen konnte, drang eine vertraute, träge Stimme von ihrer Seite durch die Leitung. Der Klang ließ mein Blut in den Adern gefrieren.

„Schatz, mit wem redest du da? Komm zurück ins Bett.“

Es war Christoph.

Mein Christoph. Mein Ehemann.

Eine Welle der Übelkeit überkam mich. Die Welt geriet aus den Fugen. Meine Ohren klingelten, ein hoher Schrei, der das hektische Piepen des Herzmonitors im Hintergrund meines eigenen Anrufs übertönte.

Ich legte auf. Ich musste kein weiteres Wort hören. Ich rannte. Ich rannte aus dem Wartezimmer des Krankenhauses, mein Verstand eine leere, heulende Leere. Ich winkte ein Taxi herbei, meine Stimme ein ersticktes Krächzen, als ich die Adresse nannte – die Adresse der Fünf-Sterne-Hotelsuite, die Christoph für „besuchende Geschäftspartner“ unterhielt.

Sein schwarzer Bentley, der, den er gekauft hatte, weil er die sanfteste Fahrt für mich bot, parkte dreist davor.

Ich benutzte meine Schlüsselkarte, meine Hand zitterte so stark, dass es drei Versuche brauchte, um die Tür zu öffnen. Die Suite war eine weitläufige Fläche aus Glas und minimalistischen Möbeln. Und dort, auf dem plüschigen Sofa, bot sich die Szene, die sich für immer in mein Gedächtnis einbrennen würde.

Iris Lindner, das zerbrechliche, schüchterne Mädchen, schmiegte sich in die Arme meines Mannes. Sie trug eines seiner Seidenhemden, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Ihr Kopf ruhte auf seiner Brust, ihr Ausdruck war einer von glückseliger Zufriedenheit.

Christoph strich ihr durchs Haar, seine Berührung unendlich sanft, so wie er mich früher berührt hatte. Er flüsterte ihr etwas ins Ohr, seine Lippen streiften ihre Schläfe.

„Mach dir keine Sorgen wegen der Operation“, hörte ich ihn murmeln, seine Stimme ein leises, beruhigendes Grollen. „Wir können sie einfach verschieben. Ein paar Tage machen keinen Unterschied. Das Wichtigste ist, dass du glücklich bist.“

Er beugte sich vor und drückte ihr einen sanften Kuss auf die Stirn. Derselbe besitzergreifende, zärtliche Kuss, den er mir tausende Male gegeben hatte. Der, von dem er mir gesagt hatte, er sei nur für mich reserviert.

Iris kicherte, ein süßer, klebriger Klang. „Du bist so gut zu mir, Christoph. Ich wüsste nicht, was ich ohne dich tun sollte.“

„Das musst du auch nicht“, flüsterte er zurück. „Ich kümmere mich um alles.“

In diesem Moment klingelte mein Telefon erneut. Der schrille Ton durchbrach den Nebel meines Entsetzens. Ich sah auf die Anrufer-ID.

Es war das Krankenhaus.

Ich nahm ab, mein Hals war wie zugeschnürt.

„Frau von Berg“, die Stimme des Arztes war schwer, düster. „Es tut mir so leid. Wir haben alles getan, was wir konnten, aber …“

Er musste nicht zu Ende sprechen.

„Herr Wagner ist vor wenigen Augenblicken verstorben.“

Die Welt wurde still. Die Geräusche der Stadt, das Summen der Klimaanlage des Hotels, sogar das Schlagen meines eigenen Herzens – alles hörte einfach auf.

Mein Telefon glitt aus meinen tauben Fingern und klapperte auf den Marmorboden.

Das Geräusch ließ sie aufblicken.

Und in diesem Moment, als ich in der Tür stand, ein Geist beim Festmahl meiner eigenen Zerstörung, verstand ich endlich.

Das Märchen war vorbei. Es war nie wirklich gewesen.

Ich war nur eine weitere Saison, und der Frühling war endlich gekommen.

Meine Welt zerbarst nicht nur. Sie hörte auf zu existieren. Ich schwankte, die Dunkelheit am Rande meines Blickfelds stürzte herein, um mich ganz zu verschlingen. Das Letzte, was ich sah, war Christophs Gesicht, sein Ausdruck wechselte von sanfter Zuneigung zu blankem Ärger über die Störung. Er hatte die Tragweite dessen, was gerade passiert war, noch nicht einmal begriffen. Er konnte es nicht.

Denn für ihn spielte es keine Rolle.

Emilia Wagners Sicht:

Ein Traum. Es musste ein Traum sein.

Ich schwebte in einer nebligen Erinnerung, zurück zu dem Tag, an dem alles begann.

Es war vor fünf Jahren.

Die Erinnerung war scharf, lebendig, eine grausame Technicolor-Wiederholung eines Lebens, das nicht mehr meins war.

Ich war neunzehn. Dieses Detail stach immer heraus, ein blinkendes Neonschild in der Landschaft meiner Vergangenheit. Neunzehn. Genau das Alter, das Christoph von Berg immer bevorzugte.

Er war der König von München, der Prinz der Maximilianstraße, und ich war nur eine Kellnerin bei einer High-End-Catering-Veranstaltung, an der er teilnahm, und versuchte verzweifelt, ein Tablett mit Champagnergläsern zu balancieren, die mehr wert waren als meine Monatsmiete.

Unsere Blicke trafen sich quer durch den überfüllten Ballsaal. Es war ein Klischee, etwas aus einem schlechten Liebesroman, aber es geschah. Sein Blick, ein verblüffend intensives Blau, schnitt durch den Lärm und das Glitzern, und für eine schwindelerregende Sekunde fühlte ich mich wie die einzige Person im Raum.

Er war Christoph von Berg. Ich wusste, wer er war. Jeder wusste es. Der berüchtigte Playboy, der Herzensbrecher mit einer Vorliebe für Mädchen in meinem Alter. Ein Stoß reiner, unverfälschter Panik durchfuhr mich.

Er löste sich aus dem Kreis der Prominenten, mit denen er zusammen war, und bewegte sich mit der Anmut eines Raubtiers auf mich zu. Er blieb direkt vor mir stehen, seine Größe warf einen Schatten auf mich.

„Bist du überhaupt alt genug, um das hier zu servieren?“, fragte er, seine Stimme ein leises, amüsiertes Raunen, als er ein Glas von meinem zitternden Tablett nahm.

Der Rest, wie man so schön sagt, war Geschichte. Eine Geschichte, die sich anfühlte wie ein Wirbelwind, eine Fantasie aus Gold und Sternenlicht.

Er verfolgte mich mit einer unerbittlichen, zielstrebigen Konzentration, die sowohl erschreckend als auch absolut fesselnd war.

Er schickte einen alten Rolls-Royce, um mich von meinen Vorlesungen an der Abendschule abzuholen, sehr zur Verblüffung meiner Kommilitonen. Er füllte meine winzige Wohnung mit so vielen Blumen, dass sie aussah wie ein Dschungel. Er nahm mich für unser drittes Date mit nach Paris, nur weil ich einmal erwähnt hatte, dass ich die Art und Weise mochte, wie die Stadt in Filmen aussah.

Er erfüllte mir jeden Wunsch, erinnerte sich an jede beiläufige Bemerkung. Er erfuhr, dass ich Koriander hasste, dass ich alte Schwarz-Weiß-Filme liebte, dass ich mir insgeheim wünschte, ich hätte Klavier spielen gelernt. Am nächsten Tag wurde ein Steinway-Flügel in meine Wohnung geliefert, zusammen mit dem begehrtesten Lehrer der Stadt.

Die Welt sah einen Playboy, der endlich zur Ruhe kam. Ich sah einen Mann, der sein fehlendes Puzzleteil gefunden zu haben schien.

Seine Mutter, Agnes von Berg, die kalte, pragmatische Matriarchin der von Berg-Familie, missbilligte es. Sie sah mich als Bürgerliche, als Goldgräberin, als vorübergehende Ablenkung. Aber Christoph blieb standhaft. Er drohte, auf sein Erbe zu verzichten, das Imperium zu verlassen, wenn sie unsere Verbindung nicht segnete.

Bei unserer Hochzeit, unter einem Bogen aus tausend weißen Rosen, blickte er mir in die Augen und leistete einen Schwur, der in der großen Kathedrale widerhallte.

„Sie alle sagten, ich sei unfähig zu lieben, Emilia“, hatte er geflüstert, sein Daumen strich über meine Wange. „Sie hatten recht. Bis ich dich traf. Du bist nicht nur irgendein Mädchen. Du bist das einzige Mädchen. Das letzte Mädchen. Von diesem Tag an beginnt und endet meine Welt mit dir.“

Ich glaubte ihm. Gott, wie ich ihm glaubte.

Die fünf Jahre unserer Ehe waren ein Beweis für dieses Versprechen. Er war der perfekte Ehemann. Er verpasste keinen einzigen Jahrestag oder Geburtstag. Er flog um die halbe Welt, nur um mit mir zu Abend zu essen, wenn ich mich einsam fühlte. Er ließ einen Ring anfertigen, in den die GPS-Koordinaten des Ortes auf dem Marienplatz eingraviert waren, an dem er mir den Antrag gemacht hatte. „Damit du nie den Weg nach Hause vergisst“, hatte er gesagt.

Mein Leben war ein Märchen.

Und dann wurde mein Vater krank.

Christoph war mein Fels in der Brandung gewesen. Er war derjenige, der Iris Lindner fand, die perfekte Übereinstimmung. Er förderte sie, bezahlte ihre Studiengebühren, ihre Wohnung, jeden erdenklichen Bedarf.

„Wir müssen die Spenderin glücklich und gesund halten, Em“, hatte er erklärt, sein Arm um mich geschlungen. „Sie ist unser Engel. Wir schulden ihr alles.“

Ich hatte es nicht in Frage gestellt. Ich war zu sehr mit der Sorge um meinen Vater beschäftigt, um die subtilen Veränderungen zu bemerken.

Wie Christophs Anrufe, um nach Iris zu sehen, häufiger wurden als seine Anrufe, um nach mir zu sehen.

Wie er anfing, ihr Geschenke zu kaufen – einen neuen Laptop „für ihr Studium“, eine Designergarderobe, weil „sie sich an der LMU nicht fehl am Platz fühlen sollte“, ein neues Auto, damit „sie sicher zu ihren Terminen kam“.

Er verbrachte mehr Zeit mit ihr, ging mit ihr zum Abendessen, in Museen, in die Oper. „Ich muss ihre Stimmung hochhalten“, sagte er. „Eine glückliche Spenderin ist eine gesunde Spenderin.“

Mein Mann, der einst einen millionenschweren Deal platzen ließ, um nach Hause zu fliegen, weil ich eine Erkältung hatte, sagte jetzt unsere Abendessen ab, weil Iris Kopfschmerzen hatte. Die Blumen, die früher unser Penthouse füllten, wurden jetzt in ihr Studentenzimmer geliefert. Die ruhigen Abende, die wir mit alten Filmen verbrachten, wurden durch seine Eile ersetzt, weil Iris „wegen der Spende nervös“ war.

Die Veränderung war so allmählich, so geschickt unter dem Deckmantel der Sorge um meinen Vater getarnt, dass ich sie fast nicht bemerkte. Fast.

Eine kalte Furcht begann sich in meinem Magen zusammenzuziehen. Das Märchen fühlte sich an wie ein Käfig.

Eines Nachts konfrontierte ich ihn endlich. „Christoph, findest du nicht, dass das … ein bisschen viel ist? Du verbringst deine ganze Zeit mit ihr.“

Er hatte mich angesehen, sein Ausdruck war einer sanfter Zurechtweisung. „Emilia, sei nicht undankbar. Sie rettet das Leben deines Vaters. Ist ihr Glück nicht das Wichtigste im Moment?“

Er hatte recht, oder? Wie konnte ich so egoistisch sein? Ich schämte mich. Ich entschuldigte mich und begrub meine Zweifel. Ich entschied mich, ihm zu vertrauen.

Dieses Vertrauen war mein Verderben.

Die Erinnerung an diese Nacht, an seine Stimme am Telefon mit ihr, war eine Lüge. Er hatte sie nicht nur getröstet. Ich hatte ihn damals gefragt, meine Stimme zitterte: „Was ist mit all deinen Versprechen? Du hast gesagt, ich sei anders.“

Er hatte geseufzt, ein Geräusch purer Verärgerung. „Du warst anders, Emilia. Du warst neunzehn. Rein, unberührt. Aber du bist nicht mehr neunzehn. Iris ist es. Siehst du den Unterschied?“

„Es ging also nie um mich?“, hatte ich geflüstert, die Worte wie Glasscherben in meinem Hals. „Es ging nur um mein Alter?“

„Sei nicht dramatisch“, hatte er geschnappt. „Ich muss mich um Iris kümmern. Ich schulde es ihr. Wir beide.“

Die Lüge war so perfekt, so vollständig. Er hatte das Leben meines Vaters als Schild für seinen Verrat benutzt.

Das Geräusch eines Schlüssels im Schloss riss mich aus dem Traum, aus der Vergangenheit. Ich öffnete die Augen und blickte auf die sterile weiße Decke eines Krankenhauses. Das Bestattungsinstitut hatte vor einer Stunde angerufen. Die Vorkehrungen für meinen Vater waren getroffen. Er war fort. Das klaffende Loch in meiner Brust war ein physischer Schmerz, eine Leere, wo früher mein Herz gewesen war.

Christoph war nicht hier gewesen. Nicht ein einziges Mal, seit ich zusammengebrochen war. Er war bei Iris gewesen.

Ich wusste das, weil ich gefühllos durch ihren Instagram-Feed gescrollt hatte. Ein neuer Beitrag, erst vor dreißig Minuten. Ein Bild ihrer Hand, die auf dem Lenkrad von Christophs Bentley ruhte. An ihrem Handgelenk war ein neues Diamantarmband. Und im Hintergrund, unscharf, war Christophs Profil, wie er fuhr, ein sanftes Lächeln auf den Lippen.

Die Bildunterschrift lautete: „Jemand nimmt mich mit auf eine Überraschungsreise, um mich auf andere Gedanken zu bringen. Fühle mich so gesegnet. #dankbar #bestertagüberhaupt“

Ich habe den Beitrag geliked. Mein Finger bewegte sich von selbst, ein Geist in der Maschine.

Mein Telefon summte mit einer Nachricht. Sie war von Christoph.

„Iris ist immer noch ein wenig erschüttert von der ganzen Krankenhaussache. Ich nehme sie für ein paar Tage mit an den Starnberger See, damit sie sich vor der verschobenen Operation entspannen kann. Keine Sorge, ich kümmere mich um alles.“

Ich starrte auf die Nachricht, ein bitteres, hysterisches Lachen stieg in meiner Kehle auf. Er wusste es nicht. Er war so damit beschäftigt gewesen, sein neues Spielzeug zu trösten, dass er nicht einmal nachgesehen hatte. Er wusste nicht, dass es keine verschobene Operation geben würde. Er wusste nicht, dass mein Vater tot war.

Er wusste nicht, dass seine Nachlässigkeit, sein absolut egoistischer, selbstverliebter Verrat den gütigsten Mann, den ich je gekannt hatte, getötet hatte.

Er dachte, das sei nur eine weitere Hürde. Ein weiteres Problem, das sein Geld lösen könnte.

Er lag falsch.

Das war das Ende.

Mit einer Ruhe, die mich erschreckte, wischte ich über mein Telefon und wählte eine Nummer, die ich seit fünf Jahren nicht mehr angerufen hatte.

„Büro von Agnes von Berg.“

„Hier ist Emilia“, sagte ich, meine Stimme flach und leblos. „Sagen Sie ihr, ich will die Scheidung. Ich unterschreibe alles. Ich will keinen einzigen Cent. Ich will nur raus.“

„Frau von Berg“, die Assistentin klang schockiert. „Sind Sie sicher?“

„Ich war mir in meinem Leben noch nie einer Sache sicherer“, sagte ich. „Sagen Sie ihr, er kann seine Neunzehnjährigen haben. Er kann sie alle haben.“

Ich legte auf und sah mir die Scheidungspapiere an, die mir Agnes' Anwalt innerhalb einer Stunde per E-Mail geschickt hatte. Die Effizienz war erschreckend, aber ich war dankbar dafür.

Der Drucker summte in der Ecke des leeren Krankenhaus-Business-Centers und spuckte das Dokument aus, das mein Leben von seinem trennen würde. Jede Seite fühlte sich an wie ein Grabstein.

Ich nahm einen Stift. Meine Hand war ruhig.

Das war nicht nur ein Ende.

Das war der Beginn meines Krieges.

Emilia Wagners Sicht:

Am nächsten Morgen ging ich in die Galerie, die ich leitete, ein Ort, der in den letzten vier Jahren mein Zufluchtsort gewesen war, und reichte meiner Chefin, Clara, meine Kündigung.

„Emilia? Was ist das?“, fragte sie, ihre Augen weit vor Schock, als sie den steifen Umschlag aus meiner Hand nahm.

Sie war immer mehr eine Freundin als eine Chefin gewesen. Sie wusste von meinem Vater, von der Transplantation.

„Ich gehe, Clara“, sagte ich, meine Stimme leise, aber fest. „Ich verlasse die Stadt.“

„Aber … die Operation deines Vaters? Ist alles in Ordnung?“

Eine neue Welle des Schmerzes überkam mich, aber ich drückte sie nieder. „Er ist von uns gegangen, Clara. Er ist gestorben.“

Ihr Gesichtsausdruck verfinsterte sich. „Oh, Emilia. Das tut mir so, so leid.“ Sie kam um ihren Schreibtisch herum und umarmte mich. „Was ist mit Christoph? Weiß er, dass du kündigst? Er liebt es, wie sehr du diesen Ort liebst.“

„Wir lassen uns scheiden“, sagte ich und löste mich sanft. Die Worte fühlten sich fremd auf meiner Zunge an, wie eine Sprache, die ich gerade erst lernte.

Die fassungslose Stille, die folgte, wurde durch das mitfühlende Murmeln meiner Kollegen unterbrochen, die mitgehört hatten. Sie versammelten sich, sprachen ihr Beileid aus und äußerten ihren Unglauben.

„Aber Christoph vergöttert dich“, sagte eine von ihnen, eine junge Praktikantin namens Sarah. „Er schickt dir immer Blumen, holt dich in diesem schicken Auto ab … Er ist der perfekte Ehemann.“

Ich machte mir nicht die Mühe, sie zu korrigieren. Was hätte es gebracht? Die Illusion war alles, was sie je gesehen hatten.

Ich packte leise die wenigen persönlichen Gegenstände von meinem Schreibtisch in eine kleine Kiste – ein gerahmtes Foto von mir und meinem Vater, eine Tasse, die er mir geschenkt hatte, eine Sammlung von Gedichten, die er liebte.

Als ich gerade gehen wollte, erregte ein Tumult am vorderen Fenster meine Aufmerksamkeit.

„Wow, wenn man vom Teufel spricht“, flüsterte Sarah und zeigte nach draußen. „Er ist hier.“

Mein Körper erstarrte. Dort, am Bordstein geparkt, war der unverkennbare Glanz von Christophs schwarzem Bentley.

Ich atmete tief durch, wappnete mich und verließ die Galerie zum letzten Mal. Ich blickte nicht zurück.

Ich ging zum Auto und riss die Beifahrertür auf.

Der Anblick, der mich begrüßte, war so grotesk intim, dass er mir den Atem raubte. Iris war auf dem Vordersitz zusammengerollt, ihr Kopf an Christophs Schulter geschmiegt, die Augen geschlossen, als ob sie schliefe. Sie war wie ein kleines Kätzchen, das Wärme und Schutz suchte.

Das Geräusch der sich öffnenden Tür ließ beide aufschrecken. Iris' Augen flatterten auf, und eine Maske panischer Unschuld legte sich sofort über ihre Züge.

„Emilia! Ich … wir haben nur …“, stammelte sie und rappelte sich auf.

„Ist egal“, sagte ich, meine Stimme emotionslos. Ich stieg auf den Rücksitz, das Leder fühlte sich kalt und fremd an.

„Was ist mit der Kiste?“, fragte Christoph, sein Blick wanderte zu dem Pappkarton auf meinem Schoß. „Frühjahrsputz?“

„Ich habe gekündigt“, sagte ich einfach.

Er runzelte die Stirn. „Warum? Wir können später darüber reden. Ich habe einen Tisch im Tantris reserviert. Ich habe alle Lieblingsgerichte deines Vaters bestellt, die ihm Kraft geben sollen. Dachte, wir könnten ihm etwas einpacken.“

Die Erwähnung meines Vaters, so beiläufig, so absolut ahnungslos, war ein körperlicher Schlag. Eine weißglühende Wut, gefolgt von einer eisigen Welle der Trauer, brach über mich herein. Ich biss mir auf die Innenseite meiner Wange, bis ich Blut schmeckte, nur um nicht zu schreien.

Ich sagte nichts, starrte nur aus dem Fenster, während die Stadt an mir vorbeizog.

Im Restaurant, in einem privaten, opulenten Raum, war Christoph der perfekte Gastgeber für den falschen Gast. Er kümmerte sich um Iris, legte ihr eine Serviette auf den Schoß, sorgte dafür, dass ihr Wasserglas immer voll war, und bestellte einen speziellen, alkoholfreien Cocktail für sie.

„Du musst deine Kräfte sammeln“, sagte er zu ihr, seine Stimme durchzogen von einer Zärtlichkeit, die einst nur mir vorbehalten war. „Du bist eine Heldin, Iris.“

Sie errötete und senkte den Blick. „Das ist nichts, Christoph. Ich bin einfach nur froh, dass ich helfen kann.“

Ich saß ihnen gegenüber, ein unsichtbarer Geist bei ihrem Festmahl. Ich beobachtete sie, mein Herz ein totes, schweres Ding in meiner Brust. Ich beobachtete, wie seine Augen auf ihr verweilten, wie er über ihre albernen Witze lachte, wie er mit dem Daumen einen verirrten Krümel von ihren Lippen wischte.

„Emilia, isst du nichts?“, fragte Iris, ihre Stimme von einer klebrigen Süße durchzogen. Sie sah Christoph an, dann wieder mich, ein Funken Triumph in ihren Augen. „Bist du sauer auf mich? Weil Christoph so nett ist?“

Ich sah sie an, dann nahm ich ruhig meine Gabel. „Nein“, sagte ich, meine Stimme fest. „Ich bin nicht sauer. Lass es dir schmecken.“

Ich aß schweigend, das exquisite Essen schmeckte wie Asche in meinem Mund.

Mitten im Essen klingelte Christophs Telefon. Es war ein Geschäftsanruf, den er annehmen musste.

„Geht ihr beiden schon mal zum Auto“, sagte er, bereits abgelenkt. „Ich komme gleich nach.“

Ich stand auf, dankbar für die Flucht. Iris folgte mir aus dem Raum. Wir gingen schweigend zum Aufzug.

In dem Moment, als die polierten Messingtüren sich schlossen und uns in der kleinen, verspiegelten Box einschlossen, änderte sich Iris' Verhalten. Das schüchterne, dankbare Mädchen verschwand, ersetzt durch eine Frau mit einem Grinsen im Gesicht und Stahl in den Augen.

„Er findet dich langweilig, weißt du“, sagte sie, ihre Stimme triefte vor Bosheit. „Er hat mir erzählt, du seist wie eine wunderschöne, perfekte Puppe, aber eine Puppe ist immer noch nur ein Ding. Kein Feuer. Keine Leidenschaft. Er hat es satt.“

Die Worte trafen mich, aber ich zeigte nichts.

„Er sagt, du wirst alt“, fuhr sie fort, ihre Augen musterten mich verächtlich. „Eine Blume, die zu welken beginnt.“

Plötzlich machte der Aufzug einen heftigen Ruck und warf uns beide aus dem Gleichgewicht. Die Lichter flackerten, dann gingen sie aus und stürzten uns in absolute Dunkelheit.

Iris schrie auf, ein hoher, entsetzter Laut, und krallte sich an meinem Arm fest, ihre Nägel gruben sich in meine Haut.

„Schon gut“, sagte ich, meine Stimme überraschend ruhig, als ich nach dem Notrufknopf tastete. „Der Aufzug ist nur stecken geblieben.“

Eine knisternde Stimme kam durch die Gegensprechanlage, gedämpft und undeutlich. Sie wussten von dem Problem. Sie schickten jemanden.

Aber dann ruckelte der Aufzug erneut, diesmal mit einem widerlichen Stöhnen von beanspruchtem Metall. Er fiel ein paar Meter, dann hielt er mit einem erschütternden Ruck an.

Iris begann zu schreien, ein roher, ursprünglicher Laut purer Panik. „Hilfe! Helft uns! Wir werden sterben!“

Ein weiterer Ruck. Ein längerer Fall. Mein eigenes Herz hämmerte gegen meine Rippen, aber mein Verstand war seltsam klar. Ich stemmte mich gegen die Wand und umklammerte den Handlauf, bis meine Knöchel weiß waren.

„Christoph! Christoph, rette mich!“, jammerte Iris und brach schluchzend auf dem Boden zusammen.

Dann hörten wir es. Hektische Schritte draußen. Das Geräusch von Rufen. Und eine Stimme, die das Chaos durchbrach und mir den Atem stocken ließ.

„Iris! Emilia! Seid ihr da drin?“ Es war Christoph.

„Christoph!“, schrie Iris, ihre Stimme heiser vor Tränen. „Hilf mir! Ich habe solche Angst!“

Die Stimme eines Wartungsarbeiters, angestrengt und dringend, drang durch die kaputte Tür. „Sir, das Hauptkabel ist ausgefranst! Es könnte jeden Moment reißen! Wir können die Tür nur so weit aufhebeln, dass wir eine Person nach der anderen herausziehen können. Sie müssen sich entscheiden!“

Die Luft im Aufzug wurde dick, schwer, unerträglich.

Stille.

Ich konnte Christophs keuchenden Atem direkt vor der Tür hören. Ich konnte Iris' verzweifeltes, schluchzendes Weinen hören. Ich konnte mein eigenes Herz hören, ein hektischer Trommelschlag, der die Sekunden meines Lebens zählte.

In der erstickenden Dunkelheit wartete ich auf seine Antwort.

Und dann kam sie. Seine Stimme, bar jeder Emotion, war kalt, klar und absolut endgültig.

„Rettet Iris.“

Mein Blut gefror zu Eis.

Die Türen wurden gerade so weit aufgerissen, dass eine Person sich hindurchzwängen konnte. Ich sah Christophs Hände hineingreifen, mich völlig ignorieren und Iris aus der Dunkelheit in seine Arme ziehen. Sie klammerte sich an ihn und schluchzte hysterisch.

„Schon gut, Schatz, schon gut“, murmelte er und strich ihr durchs Haar. „Ich hab dich.“

Er wandte sich an die Wartungsmannschaft. „Und jetzt holt meine Frau.“

Aber als sie sich bewegten, um mir zu helfen, erfüllte ein ohrenbetäubendes Kreischen von reißendem Metall die Luft.

Der Aufzug stürzte ab.

Die Welt wurde zu einem übel erregenden Schleier aus Bewegung. Mein Magen schoss mir in den Hals. Das Letzte, was ich sah, bevor alles schwarz wurde, war Christophs Gesicht, seine Augen weit aufgerissen mit einem Flackern von etwas, das ich nicht benennen konnte. Das Letzte, was ich hörte, war mein eigener Name, gerufen mit einer Stimme, die ich nicht mehr wiedererkannte.

Es war zu spät. Es war immer zu spät.