Emilia Wagners Sicht:

Am nächsten Morgen ging ich in die Galerie, die ich leitete, ein Ort, der in den letzten vier Jahren mein Zufluchtsort gewesen war, und reichte meiner Chefin, Clara, meine Kündigung.

„Emilia? Was ist das?“, fragte sie, ihre Augen weit vor Schock, als sie den steifen Umschlag aus meiner Hand nahm.

Sie war immer mehr eine Freundin als eine Chefin gewesen. Sie wusste von meinem Vater, von der Transplantation.

„Ich gehe, Clara“, sagte ich, meine Stimme leise, aber fest. „Ich verlasse die Stadt.“

„Aber … die Operation deines Vaters? Ist alles in Ordnung?“

Eine neue Welle des Schmerzes überkam mich, aber ich drückte sie nieder. „Er ist von uns gegangen, Clara. Er ist gestorben.“

Ihr Gesichtsausdruck verfinsterte sich. „Oh, Emilia. Das tut mir so, so leid.“ Sie kam um ihren Schreibtisch herum und umarmte mich. „Was ist mit Christoph? Weiß er, dass du kündigst? Er liebt es, wie sehr du diesen Ort liebst.“

„Wir lassen uns scheiden“, sagte ich und löste mich sanft. Die Worte fühlten sich fremd auf meiner Zunge an, wie eine Sprache, die ich gerade erst lernte.

Die fassungslose Stille, die folgte, wurde durch das mitfühlende Murmeln meiner Kollegen unterbrochen, die mitgehört hatten. Sie versammelten sich, sprachen ihr Beileid aus und äußerten ihren Unglauben.

„Aber Christoph vergöttert dich“, sagte eine von ihnen, eine junge Praktikantin namens Sarah. „Er schickt dir immer Blumen, holt dich in diesem schicken Auto ab … Er ist der perfekte Ehemann.“

Ich machte mir nicht die Mühe, sie zu korrigieren. Was hätte es gebracht? Die Illusion war alles, was sie je gesehen hatten.

Ich packte leise die wenigen persönlichen Gegenstände von meinem Schreibtisch in eine kleine Kiste – ein gerahmtes Foto von mir und meinem Vater, eine Tasse, die er mir geschenkt hatte, eine Sammlung von Gedichten, die er liebte.

Als ich gerade gehen wollte, erregte ein Tumult am vorderen Fenster meine Aufmerksamkeit.

„Wow, wenn man vom Teufel spricht“, flüsterte Sarah und zeigte nach draußen. „Er ist hier.“

Mein Körper erstarrte. Dort, am Bordstein geparkt, war der unverkennbare Glanz von Christophs schwarzem Bentley.

Ich atmete tief durch, wappnete mich und verließ die Galerie zum letzten Mal. Ich blickte nicht zurück.

Ich ging zum Auto und riss die Beifahrertür auf.

Der Anblick, der mich begrüßte, war so grotesk intim, dass er mir den Atem raubte. Iris war auf dem Vordersitz zusammengerollt, ihr Kopf an Christophs Schulter geschmiegt, die Augen geschlossen, als ob sie schliefe. Sie war wie ein kleines Kätzchen, das Wärme und Schutz suchte.

Das Geräusch der sich öffnenden Tür ließ beide aufschrecken. Iris' Augen flatterten auf, und eine Maske panischer Unschuld legte sich sofort über ihre Züge.

„Emilia! Ich … wir haben nur …“, stammelte sie und rappelte sich auf.

„Ist egal“, sagte ich, meine Stimme emotionslos. Ich stieg auf den Rücksitz, das Leder fühlte sich kalt und fremd an.

„Was ist mit der Kiste?“, fragte Christoph, sein Blick wanderte zu dem Pappkarton auf meinem Schoß. „Frühjahrsputz?“

„Ich habe gekündigt“, sagte ich einfach.

Er runzelte die Stirn. „Warum? Wir können später darüber reden. Ich habe einen Tisch im Tantris reserviert. Ich habe alle Lieblingsgerichte deines Vaters bestellt, die ihm Kraft geben sollen. Dachte, wir könnten ihm etwas einpacken.“

Die Erwähnung meines Vaters, so beiläufig, so absolut ahnungslos, war ein körperlicher Schlag. Eine weißglühende Wut, gefolgt von einer eisigen Welle der Trauer, brach über mich herein. Ich biss mir auf die Innenseite meiner Wange, bis ich Blut schmeckte, nur um nicht zu schreien.

Ich sagte nichts, starrte nur aus dem Fenster, während die Stadt an mir vorbeizog.

Im Restaurant, in einem privaten, opulenten Raum, war Christoph der perfekte Gastgeber für den falschen Gast. Er kümmerte sich um Iris, legte ihr eine Serviette auf den Schoß, sorgte dafür, dass ihr Wasserglas immer voll war, und bestellte einen speziellen, alkoholfreien Cocktail für sie.

„Du musst deine Kräfte sammeln“, sagte er zu ihr, seine Stimme durchzogen von einer Zärtlichkeit, die einst nur mir vorbehalten war. „Du bist eine Heldin, Iris.“

Sie errötete und senkte den Blick. „Das ist nichts, Christoph. Ich bin einfach nur froh, dass ich helfen kann.“

Ich saß ihnen gegenüber, ein unsichtbarer Geist bei ihrem Festmahl. Ich beobachtete sie, mein Herz ein totes, schweres Ding in meiner Brust. Ich beobachtete, wie seine Augen auf ihr verweilten, wie er über ihre albernen Witze lachte, wie er mit dem Daumen einen verirrten Krümel von ihren Lippen wischte.

„Emilia, isst du nichts?“, fragte Iris, ihre Stimme von einer klebrigen Süße durchzogen. Sie sah Christoph an, dann wieder mich, ein Funken Triumph in ihren Augen. „Bist du sauer auf mich? Weil Christoph so nett ist?“

Ich sah sie an, dann nahm ich ruhig meine Gabel. „Nein“, sagte ich, meine Stimme fest. „Ich bin nicht sauer. Lass es dir schmecken.“

Ich aß schweigend, das exquisite Essen schmeckte wie Asche in meinem Mund.

Mitten im Essen klingelte Christophs Telefon. Es war ein Geschäftsanruf, den er annehmen musste.

„Geht ihr beiden schon mal zum Auto“, sagte er, bereits abgelenkt. „Ich komme gleich nach.“

Ich stand auf, dankbar für die Flucht. Iris folgte mir aus dem Raum. Wir gingen schweigend zum Aufzug.

In dem Moment, als die polierten Messingtüren sich schlossen und uns in der kleinen, verspiegelten Box einschlossen, änderte sich Iris' Verhalten. Das schüchterne, dankbare Mädchen verschwand, ersetzt durch eine Frau mit einem Grinsen im Gesicht und Stahl in den Augen.

„Er findet dich langweilig, weißt du“, sagte sie, ihre Stimme triefte vor Bosheit. „Er hat mir erzählt, du seist wie eine wunderschöne, perfekte Puppe, aber eine Puppe ist immer noch nur ein Ding. Kein Feuer. Keine Leidenschaft. Er hat es satt.“

Die Worte trafen mich, aber ich zeigte nichts.

„Er sagt, du wirst alt“, fuhr sie fort, ihre Augen musterten mich verächtlich. „Eine Blume, die zu welken beginnt.“

Plötzlich machte der Aufzug einen heftigen Ruck und warf uns beide aus dem Gleichgewicht. Die Lichter flackerten, dann gingen sie aus und stürzten uns in absolute Dunkelheit.

Iris schrie auf, ein hoher, entsetzter Laut, und krallte sich an meinem Arm fest, ihre Nägel gruben sich in meine Haut.

„Schon gut“, sagte ich, meine Stimme überraschend ruhig, als ich nach dem Notrufknopf tastete. „Der Aufzug ist nur stecken geblieben.“

Eine knisternde Stimme kam durch die Gegensprechanlage, gedämpft und undeutlich. Sie wussten von dem Problem. Sie schickten jemanden.

Aber dann ruckelte der Aufzug erneut, diesmal mit einem widerlichen Stöhnen von beanspruchtem Metall. Er fiel ein paar Meter, dann hielt er mit einem erschütternden Ruck an.

Iris begann zu schreien, ein roher, ursprünglicher Laut purer Panik. „Hilfe! Helft uns! Wir werden sterben!“

Ein weiterer Ruck. Ein längerer Fall. Mein eigenes Herz hämmerte gegen meine Rippen, aber mein Verstand war seltsam klar. Ich stemmte mich gegen die Wand und umklammerte den Handlauf, bis meine Knöchel weiß waren.

„Christoph! Christoph, rette mich!“, jammerte Iris und brach schluchzend auf dem Boden zusammen.

Dann hörten wir es. Hektische Schritte draußen. Das Geräusch von Rufen. Und eine Stimme, die das Chaos durchbrach und mir den Atem stocken ließ.

„Iris! Emilia! Seid ihr da drin?“ Es war Christoph.

„Christoph!“, schrie Iris, ihre Stimme heiser vor Tränen. „Hilf mir! Ich habe solche Angst!“

Die Stimme eines Wartungsarbeiters, angestrengt und dringend, drang durch die kaputte Tür. „Sir, das Hauptkabel ist ausgefranst! Es könnte jeden Moment reißen! Wir können die Tür nur so weit aufhebeln, dass wir eine Person nach der anderen herausziehen können. Sie müssen sich entscheiden!“

Die Luft im Aufzug wurde dick, schwer, unerträglich.

Stille.

Ich konnte Christophs keuchenden Atem direkt vor der Tür hören. Ich konnte Iris' verzweifeltes, schluchzendes Weinen hören. Ich konnte mein eigenes Herz hören, ein hektischer Trommelschlag, der die Sekunden meines Lebens zählte.

In der erstickenden Dunkelheit wartete ich auf seine Antwort.

Und dann kam sie. Seine Stimme, bar jeder Emotion, war kalt, klar und absolut endgültig.

„Rettet Iris.“

Mein Blut gefror zu Eis.

Die Türen wurden gerade so weit aufgerissen, dass eine Person sich hindurchzwängen konnte. Ich sah Christophs Hände hineingreifen, mich völlig ignorieren und Iris aus der Dunkelheit in seine Arme ziehen. Sie klammerte sich an ihn und schluchzte hysterisch.

„Schon gut, Schatz, schon gut“, murmelte er und strich ihr durchs Haar. „Ich hab dich.“

Er wandte sich an die Wartungsmannschaft. „Und jetzt holt meine Frau.“

Aber als sie sich bewegten, um mir zu helfen, erfüllte ein ohrenbetäubendes Kreischen von reißendem Metall die Luft.

Der Aufzug stürzte ab.

Die Welt wurde zu einem übel erregenden Schleier aus Bewegung. Mein Magen schoss mir in den Hals. Das Letzte, was ich sah, bevor alles schwarz wurde, war Christophs Gesicht, seine Augen weit aufgerissen mit einem Flackern von etwas, das ich nicht benennen konnte. Das Letzte, was ich hörte, war mein eigener Name, gerufen mit einer Stimme, die ich nicht mehr wiedererkannte.

Es war zu spät. Es war immer zu spät.