Vengeance pour Maman : Détruire son empire mafieux

Mon fiancé, le bras droit du clan Moretti, m'avait promis de mettre le monde à feu et à sang pour moi.

Mais quand ma mère se mourait à l'hôpital, il a choisi un séjour au ski avec une autre femme.

C'est le chien de cette femme qui a attaqué ma mère, mais quand je l'ai appelé, tremblante, il s'est montré agacé. Il était à Courchevel avec Isabella, et je pouvais l'entendre rire en arrière-plan. Il a balayé les blessures de ma mère d'un revers de main, les qualifiant d'« égratignure sans importance » et m'a dit de ne pas « en faire tout un plat ».

Pendant que la fièvre de ma mère grimpait en flèche, il a ignoré mes supplications désespérées. À la place, mon téléphone s'est allumé sur une publication Instagram : lui et Isabella, souriant près d'un feu de cheminée, sirotant des chocolats chauds.

Ma mère est tombée en choc septique. Cette photo était une déclaration publique, un jugement sur la valeur de ma mère, et sur la mienne. Une fureur glaciale a consumé jusqu'à la dernière parcelle d'amour que j'avais pour lui.

Elle est morte à 3h17 du matin. J'ai tenu sa main jusqu'à ce qu'elle devienne froide, puis j'ai quitté l'hôpital et j'ai composé le seul numéro que je n'étais jamais censée utiliser : celui de mon père.

« Elle est morte », ai-je dit. « Je viens à Lyon. Je quitte cette vie, et je vais réduire son monde en cendres. »

Chapitre 1

Alessia

Mon fiancé, le bras droit du clan Moretti, m'avait promis de mettre le monde à feu et à sang pour moi. Mais quand ma mère se mourait, il a choisi un séjour au ski avec une autre femme.

Les lumières fluorescentes de la salle d'attente de l'hôpital bourdonnaient, un son plat et mort qui écorchait mes nerfs à vif. Une heure plus tôt, j'essuyais les plans de travail de la cuisine de ma mère, l'odeur de nettoyant au citron encore faible sur mes mains. Puis l'appel était arrivé – un numéro inconnu. Un accident. Un chien. Ma mère.

Maintenant, j'étais là, mon monde réduit à la taille de cette pièce stérile et beige. J'avais appelé Caden en conduisant, mes mains tremblant si fort que je peinais à garder le téléphone à mon oreille. Il était mon ancre, mon avenir, l'homme qui m'avait arrachée à une vie de fiches de paie et de prières pour me promettre un royaume. Son pouvoir était un bouclier, et j'en avais besoin maintenant plus que jamais.

Il a répondu à la troisième sonnerie.

« Ally ? Qu'est-ce qui ne va pas ? » Sa voix était tendue, irritée.

En arrière-plan, j'ai entendu le rire cristallin et éclatant d'une femme. Je l'ai reconnu instantanément. Isabella Ricci.

« Caden, c'est ma mère », ai-je dit, la voix tremblante. « Elle est à l'hôpital. Elle a été attaquée par un chien. »

Un lourd soupir de sa part. « Merde, Ally. C'est grave ? »

« Je ne sais pas encore. Les médecins sont avec elle. J'ai... j'ai besoin de toi. »

« Je ne suis pas à Paris », a-t-il dit, l'impatience dans son ton me giflant en plein visage. « Isabella et moi venons d'atterrir à Courchevel. C'est un voyage d'affaires, une retraite stratégique. Tu sais à quel point l'alliance avec sa famille est importante. »

Le rire d'Isabella, de nouveau, plus proche cette fois. Un frisson glacial, aigu et douloureux, a parcouru ma colonne vertébrale. Il était avec elle – bien sûr, il était avec elle.

« N'en fais pas tout un plat », a-t-il dit, sa voix baissant à ce ton bas et autoritaire qu'il utilisait pour signifier qu'une conversation était terminée.

Il a raccroché.

La tonalité a résonné dans le silence soudain de ma voiture. Je suis restée assise un instant, vidée, avant de finalement me forcer à bouger.

À l'hôpital, les mots du médecin étaient un flot de termes cliniques. Morsures. Lacérations profondes. Le chien, m'a-t-il dit, appartenait à une certaine Isabella Ricci. Il avait besoin des carnets de vaccination. D'urgence.

Je me suis souvenue de César, le Doberman d'Isabella. Un missile noir et élégant de muscles et de dents qu'elle appelait son « bébé », un animal qui grognait sur tout le monde sauf elle ou Caden.

Ma mère était allongée dans un lit d'hôpital, le visage pâle, un faible sourire aux lèvres. « Ce n'était qu'un accident, ma chérie », a-t-elle murmuré, mais sa main tremblait dans la mienne. Elle était diabétique. Le médecin avait été très clair sur le risque d'infection.

Mon téléphone a vibré. Un SMS de Caden. *Des nouvelles ?*

J'ai tapé ma réponse, mes pouces maladroits. *C'est le chien d'Isabella qui l'a attaquée. Le médecin s'inquiète d'une infection à cause du diabète de Maman.*

Sa réponse a été presque instantanée. *Isabella est anéantie. Elle dit que le chien n'a jamais rien fait de tel. C'était probablement juste une petite égratignure. Ne les laisse pas dramatiser.*

Il ne se contentait pas de défendre Isabella. Il effaçait ma mère.

Je n'ai pas répondu. Je suis restée assise au chevet de ma mère, lui tenant la main, le bip régulier du moniteur cardiaque étant le seul rythme au monde. Les heures ont passé. Sa fièvre a grimpé en flèche. J'ai rappelé Caden, ma voix se brisant dans une supplication alors que je lui disais que son état s'aggravait, qu'elle pourrait avoir besoin d'une intervention chirurgicale.

Il n'a pas rappelé.

À la place, mon téléphone s'est allumé avec une notification Instagram. Une nouvelle publication d'Isabella. C'était une photo d'elle et de Caden, leurs visages proches, souriant dans la lueur chaude d'un feu de cheminée crépitant, des tasses de chocolat chaud à la main. La légende était un simple emoji cœur rouge.

J'ai regardé la photo sur mon écran – la neige parfaite, le chalet de luxe, l'homme qui était censé être le mien – puis le corps frêle de ma mère, perdu dans un enchevêtrement de tubes et de fils. Une flamme silencieuse et froide s'est allumée dans ma poitrine, consumant les larmes, la peur, l'amour. C'était une fureur si pure qu'elle ressemblait à de la lucidité.

Elle est tombée en choc septique pendant qu'ils sirotaient leur chocolat chaud. Le médecin a commencé à parler de défaillance d'organes.

Je suis restée seule dans la salle d'attente, fixant mon téléphone, leurs visages souriants. Il avait fait son choix bien avant de monter dans cet avion. Le voyage, l'alliance, cette photo – tout cela était une déclaration. Un jugement public sur la valeur de ma mère, et par extension, sur la mienne. C'était un déshonneur public.

Ma mère est morte à 3h17 du matin.

J'ai tenu sa main jusqu'à ce qu'elle soit aussi froide que le carrelage. Puis je suis sortie de l'hôpital, dans la lumière grise de l'aube. J'ai conduit jusqu'à sa petite maison vide.

J'ai sorti mon téléphone et j'ai composé le seul numéro que ma mère m'avait fait mémoriser des années auparavant, un numéro que je ne devais jamais utiliser, sauf si le monde s'effondrait : celui de mon père.

Il a répondu à la première sonnerie.

« Elle est morte », ai-je dit, ma voix n'étant plus qu'un écho creux d'elle-même.

Un long silence. Puis, une voix chargée d'un chagrin que je n'avais pas entendu depuis vingt ans. « Où es-tu, Alessia ? »

« Je viens à Lyon », lui ai-je dit, la décision se cristallisant dans mon âme. « Je quitte cette vie. »

Et j'allais tout réduire en cendres.