Les échos de ma propre déclaration, « Tu regretteras ça plus que tout », résonnaient encore à mes oreilles alors que je quittais cet endroit vide. Baptiste avait choisi son chemin, et maintenant je choisirais le mien. La première étape était de mettre de la distance entre nous, un gouffre si large qu'il ne pourrait jamais le traverser à nouveau. Je devais agir vite. Ma bourse pour étudier l'art à Lyon, autrefois un rêve lointain, était maintenant ma bouée de sauvetage.

Mon corps me faisait mal à chaque pas, une carte de tout le mal que j'avais enduré. Ma tête me lançait à cause de la chute, mon bras était toujours bandé après avoir été poignardée, et ma poitrine était lourde d'un chagrin que les mots ne pouvaient toucher. Mais sous la douleur, une résolution féroce brûlait.

Le bureau des admissions pour le programme de bourse de Lyon était heureusement efficace. J'ai rempli des formulaires avec une main qui tremblait encore légèrement, mon visage pâle et tiré. L'administratrice, une femme au visage bienveillant qui me rappelait vaguement ma mère, a regardé mon bras bandé avec inquiétude. « Ma chère, ça va ? » a-t-elle demandé, sa voix douce. « On dirait que vous avez traversé une guerre. »

Ses mots contrastaient vivement avec le rejet froid de Baptiste. Un souvenir m'est revenu, des années auparavant, quand je m'étais coupée avec du papier en étudiant. Baptiste s'était agité autour de moi pendant une heure, traitant la minuscule blessure comme une blessure majeure, ses yeux écarquillés d'inquiétude. Maintenant, après de vraies opérations, après avoir été poignardée, après la mort de ma mère, il ne pouvait même pas faire semblant de s'en soucier. La pensée était une pilule amère.

J'ai simplement secoué la tête, évitant son regard. « Je vais bien. Juste... une mauvaise passe. J'ai juste besoin de finir ces papiers. » Je me suis concentrée sur la tâche, versant toute mon énergie fracturée dans le remplissage des documents. C'était mon évasion.

Elle a semblé hésitante, puis a demandé : « Et votre fiancé ? Approuve-t-il que vous quittiez le pays pour cette opportunité ? » La question est restée en suspens, lourde de suppositions tacites.

Mon esprit est revenu à d'innombrables disputes, feutrées et tendues, sur ma carrière. « Lyon ? Adèle, c'est si loin. Nous construisons une vie ici. Ma vie. Notre vie. » Il ne voulait pas que j'y aille, pas vraiment. Il me voulait près de lui, sous sa coupe, un bel accessoire pour son empire. Il voulait que je sois son artiste talentueuse, mais seulement à ses conditions. Il n'a jamais vu mon art comme mon propre chemin, seulement comme un passe-temps qu'il pouvait m'accorder.

J'ai réussi un sourire crispé. « Il n'a plus son mot à dire, » ai-je dit, les mots agissant comme un baume sur mon âme blessée.

Juste au moment où je finissais de signer le dernier document, mon vieux téléphone, celui que je n'avais pas encore remplacé, a vibré. Un message d'un numéro inconnu. Mon estomac s'est noué. C'était Frida.

Le message contenait une photo. C'était Baptiste, riant, son bras drapé possessivement autour de l'épaule de Frida. Ils étaient dans un restaurant exclusif, leurs visages rayonnant d'une intimité écœurante. La légende en dessous disait : « Il est tout à moi maintenant, Adèle. Tu ne savais pas ? Tu es de l'histoire ancienne. »

Mon souffle s'est coupé. Une vague de nausée m'a envahie, chaude et suffocante. Ma main s'est posée sur ma poitrine, une tentative désespérée de calmer la panique montante. Elle savait. Elle savait que j'étais là, essayant de m'échapper. Elle remuait le couteau dans la plaie, savourant chaque seconde de ma douleur.

Mes yeux ont brûlé, mais j'ai refusé de pleurer. Pas pour eux. J'ai regardé l'horodatage de la photo. Elle avait été prise il y a à peine une heure, pendant que je m'occupais de la bourse. Elle avait orchestré cela, l'avait parfaitement synchronisé pour me l'envoyer juste au moment où je faisais ma sortie. Sa méchanceté était une chose tangible, un venin s'infiltrant dans mon cœur déjà meurtri.

J'ai fermé les yeux un long moment, me forçant à respirer. C'est ça, Adèle. C'est ce que tu laisses derrière toi. La colère, vive et purificatrice, a remplacé la blessure. Je savais ce que je devais faire. Je savais ce qui était vraiment important maintenant. Mon avenir. Ma paix. Et la justice pour ma mère.

« Tout est en ordre, Adèle, » a dit l'administratrice, me tendant une épaisse enveloppe. « Votre vol est réservé pour demain matin. Nous avons tout arrangé. »

« Merci, » ai-je dit, ma voix plus stable que je ne l'aurais cru. Ma résolution s'était cimentée en quelque chose de dur et d'inflexible.

Je suis retournée à la maison vide, celle que Baptiste et moi avions partagée, celle qui ressemblait maintenant à une tombe. L'air portait encore la faible odeur de la cuisine de ma mère, un rappel cruel. Je me suis souvenue de la petite pièce stérile improvisée qu'elle avait installée à l'arrière de son food truck que Frida avait détruit. Un rappel constant de l'accident. Elle avait déjà été démolie par le personnel de Baptiste, laissant un espace béant et désolé. Mon cœur s'est serré.

J'ai trouvé la gouvernante, Madame Dubois, une femme bienveillante qui travaillait pour la famille de Baptiste depuis des décennies. « Madame Dubois, » ai-je dit, ma voix douce mais ferme. « J'ai besoin de voir les images de sécurité du camion de Maman. Du jour de l'accident. »

Ses yeux se sont écarquillés, mais elle a hoché lentement la tête, ses lèvres pressées en une ligne fine. Elle m'a conduite à un petit bureau, l'écran s'est allumé. Le temps s'est écoulé alors que je regardais les images granuleuses. Et c'était là. Pas seulement la voiture de Frida qui roulait vite, pas seulement son téléphone à l'oreille. Mais une fraction de seconde avant l'impact, elle avait légèrement dévié, un mouvement délibéré, presque imperceptible, comme si elle essayait d'attraper le coin du camion, pas de l'éviter. Son visage, capturé par l'objectif grand angle de la caméra, affichait un sourire fugace et malveillant. Ce n'était pas un accident. Pas entièrement. C'était intentionnel.

Ma main s'est resserrée autour de mon téléphone. Tout mon corps tremblait d'une fureur froide et juste. J'ai discrètement enregistré les clips pertinents, ma mâchoire si serrée qu'elle me faisait mal. C'était sa confession suffisante, préservée pour toujours. C'était ma preuve.

Je suis retournée dans ma chambre, le silence suffocant. Mes yeux se sont posés sur le calendrier de compte à rebours, toujours accroché au mur. Quatre-vingt-dix-neuf jours. Il se moquait de moi, un monument à un amour qui était devenu un champ de bataille. Je l'ai atteint, mes doigts effleurant le carton. D'un geste décisif, je l'ai arraché du mur, le son une déchirure nette dans le silence. Il est tombé au sol, un symbole brisé d'une promesse brisée. Je l'ai regardé un instant, puis, avec un profond sentiment de finalité, je l'ai jeté dans la poubelle.

Il était temps de faire mes valises.

J'ai sorti ma valise usée, celle que j'avais utilisée pour l'école d'art, et j'ai commencé à plier des vêtements, à séparer ma vie en « avant Baptiste » et « après Baptiste ». J'avais presque fini quand la porte s'est ouverte en grand.

« Adèle ! » Baptiste se tenait là, les yeux écarquillés. Il a montré le calendrier froissé dans la poubelle. « Qu'est-ce que c'est ? Il est tombé ? » Il s'est approché, le ramassant, le front plissé d'inquiétude, comme si un morceau de carton était le problème le plus pressant.

« Non, » ai-je répondu, ma voix plate, dépourvue d'émotion. « Je l'ai jeté. »

Son regard s'est aiguisé, passant du calendrier à ma valise ouverte, puis aux vêtements soigneusement pliés à l'intérieur. « Qu'est-ce que tu fais ? » a-t-il demandé, une note de panique montante dans sa voix. « Où vas-tu ? »

J'ai fermé la valise d'un clic sec. « Je déménage, Baptiste. »

Ses yeux ont brillé, une tempête se préparant. « Déménager ? Qu'est-ce que c'est, Adèle ? Une autre de tes cascades dramatiques ? Tu vas retourner dans ce minuscule appartement et jouer à nouveau la victime ? » Il s'est approché, sa main balayant ma pile de vêtements soigneusement pliés, les envoyant s'éparpiller sur le sol. « C'est puéril ! Tu fais un caprice ! »

J'ai regardé mes vêtements tomber, mon ordre soigneusement construit se dissolvant dans le chaos, tout comme ma vie. Une pointe de quelque chose, pas tout à fait de la tristesse, mais une douleur sourde de souvenir, s'est tordue dans mes entrailles. Il n'a jamais compris. Il n'a jamais vu ma douleur. Il n'a vu que des inconvénients.

« Je ne fais pas de caprice, Baptiste, » ai-je dit, ma voix dangereusement calme. « Je pars. »

Il a ricané, passant une main dans ses cheveux. « Très bien ! Tu veux de l'argent ? C'est ça ? Combien ? Un nouvel atelier ? Une exposition dans une galerie ? Dis juste ton prix, Adèle. Ne sois pas ridicule. » Il a sorti son téléphone, prêt à transférer des fonds, comme si l'argent pouvait réparer la blessure béante de mon âme.

Ma mâchoire est tombée. Était-ce vraiment tout ce que je valais à ses yeux ? Toutes nos dix années, tous mes sacrifices, toute ma douleur, réduits à une transaction ? L'absurdité de la situation m'a donné envie de crier, de rire, de pleurer tout à la fois.

Il n'a pas attendu ma réponse. Il a attrapé mon bras, sa poigne meurtrissante. « Allez. Tu es épuisée. Tu es en deuil. Tu ne penses pas droit. Allons-y. On en parlera quand tu seras lucide. » Il a commencé à me tirer vers la porte, sa force écrasante. Il ne demandait pas. Il commandait. Et à ce moment-là, j'ai su que je devais lui échapper, non seulement physiquement, mais entièrement.

La voiture ronronnait, un bourdonnement bas et oppressant qui remplissait le silence entre nous. La prise de Baptiste sur mon bras s'était relâchée une fois que j'étais attachée sur le siège passager, mais la tension dans l'espace entre nous était une chose vivante, épaisse et suffocante. Je regardais par la fenêtre, observant la ligne d'horizon familière de Paris défiler, chaque gratte-ciel un monument à la puissance de sa famille, et un témoignage de combien j'avais toujours été hors de ma ligue.

Je me suis souvenue d'innombrables trajets en voiture avec Baptiste, bien avant cela. Sa main serait toujours sur ma cuisse, son pouce caressant doucement. Nous parlions pendant des heures de nos rêves, de notre avenir, de la petite galerie d'art que nous ouvririons ensemble. Il me disait combien il aimait mon art, combien il croyait en moi. Ses mots avaient été une bouée de sauvetage, une promesse. Maintenant, sa ceinture de sécurité était la seule barrière entre nous, mais elle ressemblait à un océan.

Le changement avait été progressif, presque imperceptible au début. Une froideur subtile dans son ton, un regard pressé sur son téléphone, un air préoccupé. Je pouvais identifier le moment exact de son accélération : le jour où Frida Vasseur est revenue dans le tableau, exigeant son « remboursement de gentillesse ». Ce jour-là, la lumière dans ses yeux pour moi s'était atténuée, remplacée par une lueur d'obligation et un besoin presque désespéré de lui plaire, d'apaiser son père.

Je me suis souvenue de la terreur froide de me réveiller seule après mon opération, mon corps secoué de douleur, mes appels à lui sans réponse. Ou les heures horribles de l'enlèvement, saignant et terrifiée, criant son nom, pour apprendre qu'il était avec Frida, la soignant pour un léger trouble émotionnel. Chaque fois, il avait été absent. Chaque fois, il l'avait choisie.

Il revenait vers moi après, parfois avec des fleurs, parfois avec des excuses vides. Il ramenait des babioles d'événements somptueux avec Frida, une écharpe en soie, un dessert chic, comme si ces petits gestes pouvaient combler le vide grandissant. Je l'avais interrogé, doucement au début, puis avec un désespoir croissant. « Baptiste, pourquoi passes-tu autant de temps avec elle ? Nous allons nous marier. » Il avait toujours la même réponse, un refrain répété : « C'est pour ma famille, Adèle. C'est pour nous. C'est juste pour quatre-vingt-dix-neuf jours. Un remboursement de gentillesse. » La phrase était un poignard, s'enfonçant plus profondément à chaque répétition.

Soudain, son téléphone a vibré. Une sonnerie joyeuse et vive que je ne reconnaissais pas. Il a jeté un coup d'œil à l'écran, un doux sourire se propageant sur son visage. « Frida ? » a-t-il dit, sa voix instantanément chaude, tendre. « Tout va bien, mon ange ? J'arrive. »

Mon estomac s'est retourné. La voiture, qui se dirigeait vers mon ancien appartement, a soudainement dévié. Il a fait un demi-tour brusque, se dirigeant dans une direction complètement différente. Le sourire n'a jamais quitté son visage alors qu'il murmurait dans le téléphone : « Presque là, ma chérie. » Il avait l'air vraiment heureux.

Le silence est revenu, plus lourd cette fois, chargé de son mépris flagrant pour moi. Il était inconscient de ma douleur, perdu dans son propre petit monde avec Frida. Mon cœur était une pierre dans ma poitrine.

La voiture s'est arrêtée en douceur devant un complexe tentaculaire et opulent, des portes en fer forgé brillant sous le soleil de l'après-midi. Je l'ai reconnu instantanément : le domaine de la famille Vasseur. Un phare de richesse et de pouvoir, un monde auquel je ne pourrais jamais vraiment appartenir.

Et elle était là, debout sur la pelouse manucurée, vêtue d'une robe en soie fluide, ses cheveux parfaitement coiffés. Frida. Ses yeux, brillants et impatients, se sont posés sur Baptiste.

Une douleur vive et brûlante a traversé ma poitrine, une manifestation physique de la trahison. C'était comme si mon âme même était déchirée en deux.

Baptiste s'est tourné vers moi, son visage dépourvu de chaleur. « Sors, Adèle. » Sa voix était plate, un ordre, pas une demande.

Je n'ai pas bougé. Mes mains étaient si serrées que mes ongles s'enfonçaient dans mes paumes. Il a soupiré, un son impatient, et a tendu la main vers moi. Sa main s'est refermée sur mon bras, tirant. « J'ai dit, sors. » Il m'a tirée, fort, et ma tête a heurté le cadre de la porte alors que je trébuchais sur le trottoir. J'ai haleté, la douleur vive éclipsant momentanément l'agonie émotionnelle.

Il ne m'a même pas regardée. Il était déjà sorti de la voiture, se précipitant du côté passager, ouvrant la porte pour Frida. Elle a pratiquement fondu dans ses bras, ses doux murmures de plainte mourant dans ses bras. Il l'a soigneusement installée sur le siège que je venais d'occuper, murmurant des paroles rassurantes. Il l'a attachée.

C'était presque comique dans sa cruelle répétition. Il me sortait toujours, brutal et dédaigneux, puis la plaçait soigneusement, tendrement, à ma place. Je me suis souvenue des premiers jours, quand il m'ouvrait la porte passager, un geste chevaleresque que j'adorais. Il avait dit : « C'est ta place, Adèle. Toujours. » L'ironie était un goût amer dans ma bouche.

J'ai ri alors, un son sec et sans humour. Ma place. Toujours. Quelle blague.

La voiture est partie à toute vitesse, me laissant seule sur le trottoir, le domaine Vasseur se dressant derrière moi, un symbole de mon insignifiance totale. Ils se dirigeaient vers une vente aux enchères caritative, ai-je réalisé, un autre de leurs événements d'élite exclusifs. Je n'étais qu'un détour inopportun.

Baptiste est apparu à mes côtés une heure plus tard, me tirant dans la somptueuse salle des ventes, l'air épais de l'odeur de l'argent et du parfum cher. « Adèle, » a-t-il murmuré, sa voix basse, comme pour apaiser un enfant. « Choisis ce que tu veux. N'importe quoi. C'est à toi. » Il a serré ma main, une tentative superficielle d'affection.

Je me suis souvenue d'une époque où il me surprenait avec une toile que j'avais admirée, ou un nouveau jeu de peintures. Ses cadeaux alors avaient été réfléchis, nés d'une véritable affection. Maintenant, ce n'était qu'un geste vide, une promesse creuse.

Juste à ce moment, j'ai entendu une conversation feutrée entre deux femmes en robes scintillantes. « Tu as entendu ? Baptiste Lemaire a dépensé une fortune la semaine dernière pour cette broche antique pour Frida. Et la semaine d'avant, c'était cette sculpture rare. » Mon sang s'est glacé. Il lui achetait régulièrement des cadeaux chers. Pas seulement pour ce « remboursement de gentillesse ». C'était différent. C'était plus.

J'ai ressenti un profond sentiment de stupidité totale m'envahir. J'avais été si naïve, si aveugle.

La voix du commissaire-priseur a retenti, annonçant les enchères. Mes yeux ont balayé la scène, se posant sur un petit pendentif scintillant, insignifiant au milieu des grandes œuvres d'art. « Celui-là, » ai-je dit, pointant vaguement.

Baptiste a levé sa palette instantanément. « Cinquante mille ! » Le commissaire-priseur a à peine fait une pause. « Vendu à Monsieur Lemaire ! »

Il l'a ramassé, un sourire triomphant sur son visage. « Tiens, mon amour. Pour toi. » Il me l'a offert.

Mais avant que je puisse même le toucher, Frida, qui était apparue de nulle part, ses yeux grands et innocents, a tendu la main et l'a effleuré. « Oh, Baptiste, c'est exquis ! C'est pour moi ? »

Le sourire de Baptiste n'a pas vacillé. Il s'est tourné vers elle, le pendentif maintenant oublié dans ma direction. « Bien sûr, mon ange. Tout ce que tu désires. » Il le lui a tendu, ses doigts s'attardant sur les siens. « Adèle, je t'achèterai autre chose, quelque chose d'encore mieux, je te le promets. »

Frida a rayonné, ses yeux pétillants. Elle s'est penchée, déposant un doux baiser sur sa joue. « Merci, mon chéri. Tu es le meilleur. »

Mon cœur ne s'est pas seulement fait mal ; j'ai eu l'impression qu'il était déchiqueté, déchiré par mille lames invisibles. C'était une douleur si profonde, si absolue, qu'elle a fait paraître mes blessures précédentes comme des égratignures lointaines.

« Adèle ? Tu vas choisir autre chose ? » a demandé Baptiste, sa voix teintée d'impatience. Il n'a même pas remarqué mon agonie.

J'ai réessayé. Et encore. Chaque fois, Frida exprimait son admiration, et chaque fois, Baptiste lui accordait l'objet que j'avais choisi, me promettant quelque chose de « mieux » plus tard. Le cycle était écœurant.

« Honnêtement, qui est cette femme ? » ai-je entendu murmurer à une table voisine. « On dirait une mendiante que Baptiste a ramassée dans la rue. Tellement déplacée à côté de la charmante Frida Vasseur. » Les mots, destinés à m'insulter, ont été comme une douche froide, solidifiant ma résolution. La disparité de classe, l'attente sociale, la cruauté pure de tout cela était écrasante. Mes ongles se sont enfoncés dans mes paumes, laissant des empreintes en forme de croissant.

Finalement, j'ai secoué la tête. « Non, » ai-je dit, ma voix à peine un murmure. « Je ne veux rien. »

Le visage de Baptiste s'est assombri d'irritation. « Adèle, ne sois pas puérile. J'essaie d'être généreux. Ne gâche pas ça. » Sa voix était basse, mais bordée d'une menace familière. « J'ai tellement sacrifié pour toi, Adèle. La réputation de ma famille, mon temps. Tu ne vois pas ce que je fais ? »

Ma tête s'est relevée d'un coup. Sacrifice ? Il parlait de sacrifice ? Après ce qu'il m'avait fait subir ? Après ce qu'il avait laissé arriver à ma mère ? L'audace pure de ses mots m'a coupé le souffle. C'était au-delà de la cruauté ; c'était une insulte à mon existence même.

« Je ne peux plus faire ça, Baptiste, » ai-je dit, ma voix s'élevant, tremblant légèrement. Ma vision a nagé, mais cette fois, ce n'étaient pas des larmes de tristesse. C'était de la rage. « J'en ai fini. C'est fini entre nous. Je pars. » J'avais voulu le dire. Maintenant, c'était sorti.