Trop tard pour m'aimer

L'usine abandonnée était envahie par les herbes folles. Devant l'entrée, une vieille berline rouge rouillée semblait oubliée depuis des années.

À l'intérieur, les mains de Summer Stewart étaient attachées derrière son dos, un ruban adhésif jaune lui maintenait les lèvres closes.

Un homme masqué s'accroupit devant elle. Sa voix rauque fit frissonner l'air.

- Mademoiselle Stewart, vous êtes la fiancée de Trevor Larson. Quatre millions de dollars de rançon, c'est rien pour lui. Allez, appelez-le vous-même.

Il jeta un vieux téléphone cabossé à ses pieds. Sans autre mot, il arracha le ruban de sa bouche et coupa les cordes qui lui liaient les poignets.

Bip... bip... bip...

Après ce qui sembla une éternité, une voix d'homme grave et calme répondit enfin :

- Allô ?

Summer trembla de tout son corps.

- Trevor... Je... j'ai été enlevée. Ils demandent quatre millions pour me relâcher. Peux-tu... s'il te plaît, venir me sauver ?

Un court silence, puis la voix de Trevor se fit encore plus froide.

- Summer, je te l'ai déjà dit : Peyton est malade. Son dernier souhait, c'est d'avoir ce mariage. Arrête tes bêtises.

Alors seulement, elle réalisa.

Le mariage, c'était aujourd'hui.

Peyton était le premier amour de Trevor, condamnée par une maladie incurable.

Son dernier vœu : épouser l'homme qu'elle aimait. Quand Summer avait appris que Trevor avait accepté, elle s'y était opposée de toutes ses forces.

Elle secoua la tête frénétiquement.

- Je ne mens pas cette fois... je te jure ! Crois-moi, s'il te plaît !

Mais la voix de Trevor resta glaciale, tranchante comme une lame.

- Summer, tu seras toujours Madame Larson. Pourquoi ne peux-tu pas être un peu plus compréhensive ? Ma patience a des limites. Tu dépasses les bornes.

- Trevor, tu t'en fiches vraiment que je vive ou que je meure ? souffla-t-elle entre ses dents serrées. Si tu ne viens pas, c'est fini entre nous !

Trevor fronça les sourcils.

Encore une menace de rupture. Summer, pourquoi ne peux-tu pas simplement te tenir tranquille ?

Sa patience s'évapora.

Le ravisseur arracha le téléphone.

- Monsieur Larson, on dirait que cette femme ne vous intéresse pas ? Quatre millions, c'est des miettes pour vous. Vous payez ou pas ?

Au même moment, dans la somptueuse église, Trevor se tenait droit dans son costume blanc impeccable, le téléphone à la main. En face de lui, Peyton, vêtue d'une robe de mariée fluide, affichait un sourire fragile.

Dehors, la brise marine effleurait les invités émerveillés par la beauté de la cérémonie.

Trevor eut un léger rictus.

- Je ne paie pas.

Le ravisseur resta figé.

S'il avait su, il aurait enlevé la première amour de Trevor au moins, elle, valait quelque chose.

Dans le combiné, la voix douce et faible de Peyton se fit entendre :

- Trevor, je suis tellement heureuse que tu exauces mon dernier vœu. Même si ce mariage est faux, ça me suffira pour toujours. Si Summer est allée jusque-là parce qu'elle est jalouse, peut-être qu'on devrait annuler la cérémonie...

Trevor répondit d'un ton ferme :

- J'ai fait une promesse. Et je la tiendrai.

Le ravisseur éclata d'un rire amer.

- Eh bien, Trevor, votre  fiancée est une sacrée beauté...

- Vous n'avez pas peur qu'on lui fasse  quelque chose  ? lança le ravisseur avec un sourire mauvais.

La voix de Trevor suintait le mépris.

- Faites ce que vous voulez. Je vous remercierais même avec 1 millions de plus . 

En entendant ces mots, Summer ravala les larmes qui lui montaient aux yeux.

Elle avait passé cinq ans à courir après Trevor, à l'aimer, à le chérir, à croire qu'un jour, elle réussirait à faire fondre ce cœur de glace. Mais dès que Peyton était revenue, tout ce qu'elle avait construit s'était effondré. Et maintenant, Trevor célébrait un mariage grandiose avec elle.

Le ravisseur esquissa un rictus cruel.

- Très bien, monsieur Larson. Puisque vous l'avez dit, on va suivre vos ordres !

Il raccrocha, puis se tourna vers Summer, les yeux brillants d'une lueur sinistre.

- Mademoiselle Stewart, votre fiancé est impitoyable. Il nous pousse presque à vous faire du mal.

Riant d'un ton glaçant, il glissa une quelque chose  entre les  lèvres de Summer et elle l'avala .

Pendant ce temps, dans l'église, Trevor sentit une étrange inquiétude l'envahir.

Les caprices de Summer ne lui étaient pas inconnus , elle  n'avait jamais supporté Peyton, et sa jalousie était bien connue.

Ces derniers jours, à cause de ce faux mariage, elle l'ignorait complètement.

Mais cette fois, elle était allée trop loin. Un enlèvement ? Juste pour le détourner de Peyton ? Il se dit qu'il l'avait trop gâtée.

Une fois cette mascarade terminée, si Summer s'excusait, il lui offrirait un vrai mariage, encore plus somptueux.

Peyton, remarquant l'expression sombre de Trevor, baissa les yeux et murmura d'une voix douce :

- Trevor, je suis désolée... Tout ça, c'est à cause de moi.

- Ce n'est pas ta faute, répondit-il calmement.

Ses yeux fragiles scintillaient.

- Alors... on continue ? demanda-t-elle doucement.

Trevor hésita un instant, puis répondit :

- Oui.

Un sourire à peine perceptible, mais plein de triomphe, se dessina sur les lèvres de Peyton. 

Summer, je te l'avais dit. Tu ne gagneras jamais contre moi.

Summer, elle, fixait le téléphone désormais muet. Son cœur semblait s'être arraché de sa poitrine, brisé en mille morceaux.

Tout espoir s'éteignit en elle.

Elle devait se sauver seule.

Silencieusement, elle saisit le petit couteau à fruits que l'homme avait laissé tomber au sol. Elle attendit le bon instant... puis coupa la corde , se fraya un chemin avant de se précipiter vers la sortie du hangar.

- Rattrapez-la ! Ne la laissez pas filer ! cria le ravisseur, furieux.

La drogue commençait déjà à faire effet. Summer sentait une chaleur brûlante parcourir son corps, mais elle continua à courir, pieds nus, haletante, le long de la route déserte. Les pas derrière elle se rapprochaient... encore et encore.

Son cœur battait à tout rompre.

Cet endroit était isolé, sans âme qui vive.

Soudain, une Porsche noire, lustrée, modèle rare et hors de prix, surgit à toute vitesse sur la route. Summer n'hésita pas.

Mieux vaut mourir percutée que retomber entre leurs mains.

Elle ferma les yeux et se jeta devant la voiture.

Les pneus hurlèrent sur l'asphalte, déchirant le silence. La Porsche s'arrêta net à quelques centimètres d'elle.

Le choc la projeta violemment au sol.

Quelques secondes plus tard, la portière s'ouvrit. Une paire de chaussures en cuir noir parfaitement cirées toucha le sol.

De longues jambes puissantes, moulées dans un pantalon sur mesure, s'approchèrent d'elle.

L'homme s'accroupit devant elle.

Quand Summer leva les yeux et distingua son visage, son cœur manqua un battement.

- vous ... c'est vous...