Trop tard, mon ex, l'héritier de la mafia

Mon fiancé depuis sept ans, l'héritier d'une dynastie du Milieu marseillais, a prétendu être amnésique trois semaines avant notre mariage. Il n'avait oublié que moi. Et puis, je l'ai surpris en plein appel vidéo, rigolant que c'était le « joker » parfait pour baiser une influenceuse avant de se faire passer la bague au doigt.

Il a affiché leur liaison sans aucune honte, m'a abandonnée avec un bras cassé après un accident de voiture mis en scène pour lui éviter une simple égratignure, et avait prévu de me laisser à la rue. Il m'appelait sa « propriété », une poupée avec laquelle il pouvait jouer et qu'il pouvait remettre sur une étagère une fois qu'il en avait fini.

Il pensait que j'attendrais sagement son « rétablissement miraculeux ». Au lieu de ça, j'ai disparu, laissant derrière moi sa bague et un simple mot : « Je me souviens de tout. Moi aussi. »

Chapitre 1

Point de vue d'Alix :

L'homme que j'aime depuis sept ans prétend être amnésique. Il n'a oublié que moi. Jusqu'à ce que je l'entende en appel vidéo, se vantant que c'est le joker parfait pour baiser une influenceuse avant notre mariage.

Mes doigts effleurent la dentelle délicate du voile étalé sur notre lit. Il fait partie d'une parure de mariage qui coûte plus cher que ma première voiture. Un symbole. Pas d'amour, mais d'un engagement politique de sept ans destiné à unir deux des familles les plus puissantes de Marseille. Une union parfaite. Une vie parfaite.

Sauf qu'Adrien Dubois, mon fiancé et l'héritier de la dynastie Dubois, ne se souvient de rien de tout ça. C'est ce qu'il dit.

Il y a trois semaines, il a eu un léger traumatisme crânien. Une chute pendant une séance d'entraînement, m'a dit son bras droit, Léo, sans ciller. Ça aurait soi-disant effacé sa mémoire. Sélectivement. Il se souvenait de son nom, de sa famille, de son rôle de futur Parrain. Il ne se souvenait juste pas de moi.

Depuis, j'ai passé chaque jour à essayer de recoller les morceaux. Notre duplex de luxe sur le Vieux-Port est devenu un musée de notre amour, ou de ce que je croyais être notre amour. Des photos tapissent les murs. Je passe en boucle le morceau de rock indé obscure qui devait être notre première danse, espérant qu'une seule note puisse débloquer quelque chose en lui.

« C'est entraînant », est tout ce qu'il a dit hier, le regard vide, glacial.

J'ai refusé d'abandonner. Les familles comptaient là-dessus. Je comptais là-dessus. Cette union n'était pas juste un mariage ; c'était un traité. Un moyen de mettre fin à une guerre silencieuse avant même qu'elle ne commence.

Ma meilleure amie et avocate, Maëlle Garcia – ma propre Conseillère personnelle – m'avait prévenue. « Ça pue cette histoire, Alix. Un traumatisme crânien qui efface seulement sa fiancée ? On dirait le scénario d'une mauvaise série télé, pas un diagnostic médical. »

J'avais balayé ses doutes. Je devais le faire. L'espoir était tout ce qu'il me restait.

Ce soir, en cherchant un vieil album photo dans son bureau, je trouve la porte entrouverte. Son ordinateur portable est ouvert sur le bureau, un appel vidéo toujours actif. Et c'est là que je l'entends. Un son que je n'avais pas entendu depuis des semaines.

Le rire d'Adrien. Un rire profond, sincère, arrogant.

Je me fige. Ma main sur la poignée de la porte.

« Elle gobe tout », tonne la voix d'Adrien, pleine d'une satisfaction suffisante. Il parle à Léo. « Elle passe notre chanson toute la journée. Me fixe avec ses grands yeux de chien battu. C'est presque pathétique. »

Mon estomac se noue. Ma respiration se coince dans ma gorge.

« T'es un salaud, Adrien », dit Léo, mais il rit aussi. « Juste pour Chloé Valois ? Elle vaut vraiment tout ce drame ? »

Chloé Valois. L'influenceuse aux millions de followers et au corps sculpté par la chirurgie et l'ambition. Une relation de la famille, utile pour blanchir de l'argent à travers ses marques, mais pas l'une des nôtres. Jamais l'une des nôtres.

« C'est un joker temporaire, mec », dit Adrien en se penchant en arrière dans son fauteuil, le cuir gémissant. « Le protocole familial, les fiançailles, l'Omertà… c'est une putain de cage. Cette "amnésie", c'est ma clé. J'obtiens quelques mois de liberté, et juste avant que la saison des mariages ne batte son plein, j'aurai un rétablissement miraculeux. »

L'Omertà. Le code sacré du silence. C'était la première règle qu'on nous apprenait enfants. Ne jamais parler des affaires de la famille à des étrangers. Ne jamais jeter la honte sur le nom de la famille par une indiscrétion publique. C'était le fondement de notre monde, le ciment qui tenait les familles ensemble. Et il l'utilisait comme excuse pour me tromper, tordant son sens pour construire sa propre cage de mensonges.

Il prend une gorgée de whisky, les glaçons s'entrechoquant dans son verre. « Alix sera tellement soulagée qu'elle pardonnera n'importe quoi. Elle est obligée. Elle est ma propriété. Ça fait partie du marché. »

Les mots me frappent comme un coup de poing, me coupant le souffle. Mon monde entier, les sept années de dévotion, l'avenir sur lequel j'avais misé ma vie – tout ça n'était qu'un mensonge. Un jeu. Un putain de joker.

L'amour dans mon cœur se caille en quelque chose de froid et de tranchant. Le chagrin est si immense qu'il ressemble à un trou noir, mais de l'autre côté, un plan commence à se former. Un plan froid, dur, magnifique.

Je referme lentement, silencieusement, la porte. Le clic du loquet est le son d'une porte de cage qui se ferme, mais cette fois, c'est lui qui est à l'intérieur. Il ne le sait juste pas encore.

Il pense que je suis sa propriété. Il pense que je suis un pion dans son jeu.

Très bien. Je vais jouer le jeu. Mais quand ce sera fini, ce ne sera pas lui le gagnant.