Son sacrifice à lui, sa froide indifférence à elle

On m'a forcée à épouser Damien Knox, un titan de La Défense qui avait le double de mon âge. Je l'ai combattu à chaque instant, mais son contrôle glacial s'est lentement mué en une passion possessive à laquelle je ne pouvais résister.

Puis son ex-petite amie, Julia, est revenue, prétendant qu'une maladie en phase terminale l'avait ramenée à lui.

Il l'a choisie. Quand j'ai été blessée et laissée en sang dans le hall d'un hôtel, il a couru la réconforter.

Quand elle a assassiné mon chien, Cacahuète, et m'a fait accuser, il a cru ses mensonges sans la moindre question.

Sa punition pour ma « trahison » a été de m'enfermer dans son manoir, une cage dorée qu'il appelait sa protection.

Il a sacrifié ma sécurité, ma santé mentale et ma liberté pour la femme qu'il aimait vraiment. Je n'étais qu'un substitut.

Alors, je me suis enfuie. Et quand il m'a pourchassée sur l'autoroute, je lui ai posé un ultimatum : laisse-moi partir, ou regarde-moi mourir. Je me suis jetée devant un camion lancé à pleine vitesse.

Je ne m'attendais pas à ce qu'il dévie sa propre voiture sur la trajectoire du camion, se sacrifiant pour me sauver.

Chapitre 1

Ils disaient que j'allais l'épouser, un homme qui avait le double de mon âge, un titan de La Défense qu'ils appelaient le « Faucheur ». J'ai ri. Ils ne savaient pas à qui ils avaient affaire.

Mon nom est Chloé Muller, et la liberté était ma religion. À vingt-et-un ans, Paris m'appartenait, ou du moins, c'est ce que je ressentais en dévalant l'avenue Montaigne dans mon Alpine A110 vintage, le vent fouettant mes cheveux, les lumières de la ville n'étant plus qu'un flou. J'étais une héritière Muller, oui, mais j'avais bâti mon propre empire de défiance. Mon père, Frédéric Wallace, appelait ça être « sauvage ». Moi, j'appelais ça vivre.

Puis le décret est tombé : je devais épouser Damien Knox. Trente-et-un ans, une décennie de plus que moi, et soi-disant l'esprit le plus redoutable de La Défense. Il était la discipline incarnée dans un costume, un homme qui repassait probablement ses chaussettes. J'étais le chaos en haute couture. L'idée même me retournait l'estomac. « Il te domptera », avait déclaré mon père, une lueur de triomphe dans les yeux. Me dompter ? C'était un défi que j'étais née pour relever.

Ma première tentative pour me débarrasser de lui a eu lieu à notre soirée de fiançailles. Une réception somptueuse, évidemment, dans son penthouse. Je suis arrivée avec deux heures de retard, vêtue d'une robe écarlate fendue jusqu'à la hanche, et j'ai aussitôt lancé une battle de danse arrosée au champagne sur une table avec une bande de mannequins. Le visage de mon père était violet. Damien ? Il s'est contenté de s'appuyer contre le bar, observant avec un sourire narquois et exaspérément calme.

Le lendemain, il m'a acheté un collier de diamants. « Pour votre... performance pleine d'entrain », avait-il dit, sa voix un grondement sourd. Il valait facilement un million d'euros. Il pensait pouvoir m'acheter. Il pensait pouvoir me soumettre par la complaisance. Cela n'a fait qu'attiser mon feu.

Mon coup suivant fut plus direct. J'ai pris son cabriolet de collection méticuleusement restauré – une voiture qu'il adorait plus que tout, j'en étais sûre – et je l'ai conduit droit dans le bassin d'ornement devant son gratte-ciel à La Défense. L'éclaboussure était jouissive. Les gros titres encore plus. J'attendais la fureur, les papiers d'annulation du mariage.

À la place, j'ai reçu un appel. « Chloé », sa voix était étonnamment dénuée de colère. « Tu as oublié un coin. Le cabriolet est bien plus beau avec une piscine assortie. » Il a gloussé. Un gloussement authentique, déstabilisant. « La prochaine fois, préviens-moi. Je nous trouverai une grue. On pourra en faire une performance artistique. » Ma mâchoire est tombée. Il ne se contentait pas de me laisser faire ; il faisait monter les enchères.

La veille du mariage, j'ai disparu. J'ai laissé un mot : « Fiancée en fuite. Trouve-moi si tu peux, Faucheur. » J'ai affrété un jet privé pour la Côte d'Azur, convaincue qu'il abandonnerait enfin. Il ne risquerait pas l'humiliation publique d'une mariée absente.

J'avais tort.

En plein vol, l'avion a soudainement tremblé. Une voix familière et profonde a retenti dans l'interphone de la cabine. « Chloé, ma chérie, c'est Damien. Tu pensais vraiment que je te laisserais t'échapper si facilement ? » Mon sang s'est glacé. Il m'avait trouvée. Plus que ça, il avait détourné l'avion.

L'avion a atterri sur une piste déserte. Damien attendait, appuyé contre un SUV noir élégant, l'air incroyablement calme. Il portait une chemise en lin blanc impeccable qui lui donnait moins l'air d'un titan de La Défense que d'un dieu prédateur des plages. « Monte », a-t-il ordonné, ses yeux brillants. J'ai hésité, mais quelque chose dans son regard, un feu possessif que je n'avais jamais vu auparavant, m'a fait bouger.

Nous avons filé sur une route côtière sinueuse, l'océan d'un bleu scintillant à nos côtés. J'étais furieuse, préparant ma prochaine évasion. Soudain, un cerf a surgi sur la route. Damien a fait une embardée violente. J'ai hurlé alors que la voiture dérapait. Son bras s'est instinctivement jeté en travers de ma poitrine, me repoussant contre le siège, me protégeant. La seconde d'après, il y a eu un fracas assourdissant de métal, l'odeur de caoutchouc brûlé, puis le noir.

Je me suis réveillée au son des sirènes, une douleur lancinante dans la tête. Ma poitrine était oppressée, mais je pouvais respirer. J'ai regardé à côté de moi. Damien était affalé contre le volant, le visage pâle, du sang maculant sa chemise blanche immaculée. Mon souffle s'est coupé. Il m'avait sauvée. Au péril de sa propre vie.

« Damien ! » Ma voix était rauque, méconnaissable. La culpabilité, vive et froide, a percé ma défiance. Il a remué, gémissant doucement. Ses yeux ont papillonné, d'abord flous, puis se sont fixés sur les miens. « Chloé ? » a-t-il marmonné, sa voix faible. « Est-ce que... est-ce que ça va ? »

Il me demandait si j'allais bien. Pas sa voiture cassée, pas son propre corps ensanglanté, mais moi. Une chaleur étrange et inconnue s'est répandue dans ma poitrine, chassant le tranchant glacial de la peur. C'était un sentiment que je n'avais pas anticipé, un tremblement au plus profond de mes murs soigneusement construits.

Plus tard, à l'hôpital, mon père a fulminé contre mon imprudence. Damien, le bras en écharpe, la tête bandée, m'a simplement regardée. « Elle est secouée, Frédéric », a-t-il dit, sa voix douce, presque tendre. Il voyait au-delà de ma colère, au-delà de ma façade rebelle. Il me voyait, moi.

Cette nuit-là, allongée dans mon lit d'hôpital, je ne pouvais cesser de penser à son bras sur ma poitrine, à son inquiétude murmurée. C'était une prise de conscience terrifiante et exaltante. Il était peut-être froid, contrôlant et exaspérant, mais à cet instant, il m'avait donné quelque chose que personne d'autre ne m'avait jamais offert : une protection totale et inconditionnelle. Mon cœur battait la chamade, un rythme que je n'avais jamais ressenti auparavant.

Le lendemain matin, il est venu dans ma chambre. « Tu prévois toujours de t'enfuir ? » a-t-il demandé, une pointe de vulnérabilité dans les yeux. J'ai baissé les yeux sur mes mains. « Peut-être », ai-je murmuré, puis j'ai croisé son regard, une nouvelle résolution durcissant ma voix. « Mais seulement si tu promets de me pourchasser correctement la prochaine fois. Et peut-être... peut-être de me laisser conduire parfois. »

Un lent sourire s'est étalé sur son visage, une chaleur sincère atteignant ses yeux. « Marché conclu », a-t-il dit, et pour la première fois, j'ai ressenti un frisson qui n'était pas lié à la rébellion, mais à quelque chose de plus profond.

Nous nous sommes mariés une semaine plus tard, une cérémonie discrète que personne n'attendait. La rébellion s'est estompée, remplacée par une danse enivrante de pouvoir et de passion. Il était possessif, mais d'une manière qui me faisait me sentir chérie, pas enfermée. Il satisfaisait tous mes caprices, mais maintenant, je me surprenais à satisfaire les siens. Dans la chambre, il était totalement dominant, exigeant, et moi, la sauvage, je me retrouvais à me soumettre avec plaisir à chacun de ses contacts, à chacun de ses ordres. « Mienne », murmurait-il, ses lèvres pressées contre mon cou, ses bras se resserrant autour de moi. « Tu es irrévocablement mienne. » Et je le croyais, complètement, totalement perdue dans le monde enivrant qu'il avait tissé autour de moi.

Puis il est parti pour un voyage d'affaires à Hong Kong. « Juste une semaine, Chloé », a-t-il promis en m'embrassant le front. Il me manquait avant même qu'il ne soit parti. J'ai décidé de lui faire une surprise, en organisant un dîner romantique pour son retour. Le silence du manoir semblait étrange sans lui.

Mon téléphone a vibré. Un numéro inconnu. Un SMS : « S'il te plaît, Chloé, j'ai besoin de ton aide. Damien est avec elle. Elle est malade, mourante. Il ne sait pas quoi faire. »

Mon cœur a fait un bond. Qu'est-ce que c'était ? Mourante ? Damien ? J'ai commencé à répondre, demandant qui c'était, mais le message avait disparu. Supprimé. Ça n'avait aucun sens. Damien ne me cacherait rien. N'est-ce pas ?

Un soupçon écœurant a commencé à s'insinuer en moi. Mes mains tremblaient tandis que je tapais le nom de Damien dans un moteur de recherche. Les résultats étaient anodins, des nouvelles professionnelles, rien de personnel. Mais ensuite, une lueur. Un vieil article d'il y a cinq ans. « Le cœur brisé du titan de La Défense Damien Knox : la bataille tragique de Julia Sosa. » Mon sang s'est glacé. Julia Sosa. La pianiste classique. Son ex-petite amie. Celle dont il ne parlait jamais.

Le SMS. « Il est avec elle. » « Elle est malade, mourante. » Une terreur froide s'est installée dans mon estomac. Non. Ce n'était pas possible. Pas maintenant. Pas alors que tout semblait si parfait.

Je devais voir par moi-même. J'ai réservé le premier vol pour Hong Kong, mon cœur martelant contre mes côtes. Je savais que Damien séjournait au Peninsula. Quand je suis arrivée, le hall était un tourbillon d'or et de marbre. Je l'ai vu. Mon Damien. Il n'était pas seul.

Il était assis dans l'élégant café de l'hôtel, la tête baissée, écoutant attentivement une femme. Ses cheveux, longs et sombres, tombaient doucement sur ses épaules. Elle était mince, presque fragile, avec de grands yeux lumineux. Julia Sosa. Il y avait une intimité dans leur posture, une vulnérabilité partagée qui m'a frappée comme un coup physique. Il a tendu la main, sa grande main couvrant doucement la sienne. Son expression était douce, concernée, un regard que je reconnaissais maintenant comme de la tendresse. Mais ce n'était pas pour moi.

Ma gorge s'est serrée. J'ai regardé, invisible, tandis qu'elle parlait, sa voix basse et plaintive. Il s'est penché plus près, sa tête sombre touchant presque la sienne. Il la regardait comme il m'avait regardée à l'hôpital, avec cette même profonde inquiétude. Mais c'était plus que ça, maintenant. C'était quelque chose de plus profond, de plus ancien, une connexion forgée dans un passé dont je ne savais rien.

Puis elle l'a regardé, les yeux pleins de larmes. Elle a murmuré quelque chose, trop bas pour que je l'entende. Mais la façon dont sa mâchoire s'est crispée, la façon dont son regard s'est attardé sur son visage, en disait long. Ce n'était pas juste une amie malade. C'était son passé, sa douleur non résolue, qui le regardait droit dans les yeux. Et moi, sa femme, j'étais soudainement, cruellement, consciente de ma place : une remplaçante, un substitut pour la femme qu'il avait vraiment aimée.

L'air semblait raréfié. Mon monde, autrefois vibrant et rempli de sa présence, n'était plus qu'une scène pour une pièce à laquelle je n'appartenais pas. La main de Julia s'est resserrée sur celle de Damien, et elle a appuyé sa tête contre son épaule. Son bras s'est enroulé autour d'elle, un geste réconfortant, possessif. La douleur s'est intensifiée. Son ex-petite amie. Son amour de jeunesse idéalisé. Il avait encore des sentiments pour elle. Et moi, j'étais juste la fille avec qui il s'était contenté.

Mon monde si soigneusement construit s'est effondré autour de moi, un effondrement silencieux et dévastateur. Tout était un mensonge. Tout.