Sa maîtresse secrète, sa honte publique

Mon beau-père a été tué dans un accident avec délit de fuite. Mais la première chose que mon mari a dite dans la salle d'attente de l'hôpital n'avait rien à voir avec son chagrin. C'était une question d'argent.

« Prends les soixante-quinze mille euros, Eve. Ton père ne valait pas plus que ça. »

Il pensait que l'homme qui gisait à la morgue était mon père. Il m'a tendu un accord de règlement qui le décrivait comme un escroc ayant mis en scène l'accident pour toucher le pactole.

J'ai refusé. Il est devenu un monstre, me menaçant avant de me couper les vivres. J'ai vite découvert pourquoi : la conductrice était sa maîtresse enceinte, et tout cela n'était qu'une tentative désespérée de la couvrir. Il était prêt à détruire ma famille pour sauver la sienne.

Il m'a traitée de faible et de sentimentale, une nuisance émotionnelle qu'il pouvait facilement gérer. Il était si sûr de pouvoir me briser et d'acheter mon silence.

Au tribunal, son avocat a présenté l'accord de règlement, prêt à me dépeindre comme une menteuse avide et instable. Mais la juge s'est éclairci la gorge pour faire l'annonce officielle.

« Le défunt est Monsieur Gérard Charles. »

Ce n'était pas mon père sur cette plaque de la morgue. C'était le sien.

Chapitre 1

Eve Lefèvre POV :

La première chose que mon mari a dite après que son père a été tué dans un accident avec délit de fuite n'a pas été « Comment est-ce possible ? » ou « Mon Dieu, mon père », mais « Prends les soixante-quinze mille euros, Eve. Ton père ne valait pas plus que ça. »

Je l'ai dévisagé. Les mots ne faisaient aucun sens. Ils flottaient dans l'air vicié de la salle d'attente de l'hôpital, absurdes et tranchants, comme des éclats de verre.

« Qu'est-ce que tu as dit ? » ai-je demandé, ma voix n'étant plus qu'un murmure sec.

« Soixante-quinze mille euros », a répété Jonathan, le ton impatient, comme s'il expliquait une évidence à une enfant. « C'est une offre juste. Généreuse, même, vu les circonstances. »

Mon esprit était un brouillard de chagrin et de choc. Une heure plus tôt, j'étais à genoux sur l'asphalte froid et luisant de pluie, mes mains flottant inutilement au-dessus du corps immobile et brisé d'un homme que j'aimais comme un père. Le crissement des pneus, le bruit sourd et horrible, la vision d'une berline sombre s'enfuyant dans la nuit – tout se rejouait en boucle dans ma tête, une nausée grandissante. Et maintenant, mon mari, l'homme qui était censé être mon roc, parlait d'argent.

« Soixante-quinze mille ? » ai-je répété, le chiffre ayant un goût de cendre dans ma bouche. « Jonathan, un homme est mort. »

« J'en suis conscient », a-t-il lâché, la mâchoire crispée. Il a passé une main dans ses cheveux sombres impeccablement coiffés, un geste d'exaspération, pas de détresse. Il portait le même costume hors de prix qu'il avait mis pour aller au tribunal ce matin, l'image même du succès, complètement détaché de la tragédie qui nous frappait.

« Ce n'était pas juste un homme », ai-je dit, la voix tremblante. « C'était Gérard. C'était ton père. »

Il fallait que je le lui fasse comprendre. Gérard. Le veuf doux et bienveillant qui avait élevé Jonathan seul après la mort de sa femme. L'homme qui apprenait à notre fils, Léo, à pêcher. L'homme qui se présentait à notre porte chaque dimanche avec un sourire chaleureux et une boîte de viennoiseries, les yeux pétillants en nous demandant des nouvelles de notre semaine.

Il avait été tout l'univers de Jonathan pendant si longtemps.

Le regard de Jonathan a vacillé, teinté d'agacement. « Eve, ne soyons pas sentimentaux maintenant. C'est une question pratique. »

« Pratique ? » Le mot était une gifle en plein visage. « Ton père est allongé dans une morgue au sous-sol, et tu parles de questions pratiques ? »

« Nous devons être intelligents », a-t-il insisté, baissant la voix et se penchant vers moi. L'odeur familière et coûteuse de son eau de Cologne a envahi mes narines, et pour la première fois, elle m'a donné la nausée. « La conductrice… elle est jeune. Effrayée. C'était un accident tragique, mais traîner ça devant les tribunaux ne fera que causer plus de douleur à tout le monde. Cet accord est le moyen le plus simple de clore ce chapitre. »

J'ai secoué la tête, essayant de chasser le bourdonnement dans mes oreilles. « Je ne comprends pas. Qui propose un accord ? Pourquoi c'est toi qui me le dis ? La police a dit… »

Jonathan m'a coupée, sa patience s'épuisant. Il m'a tendu une liasse de papiers, soigneusement agrafée dans un dossier en cuir. « Lis, Eve. Tout est là. Une transaction standard. Tu signes, on touche l'argent, et ce cauchemar est terminé. »

Mes mains étaient engourdies quand j'ai pris les documents. Mes yeux ont parcouru le jargon juridique, les lettres noires et froides se brouillant les unes avec les autres. Puis, une phrase m'a sauté aux yeux.

« …le défunt, François Morin, qui, en s'élançant sur la chaussée sans se soucier de sa propre sécurité, a contribué à l'incident malheureux… »

François Morin.

Le nom de mon père.

L'air a quitté mes poumons dans une expiration douloureuse. C'était comme être plongée dans de l'eau glacée. Mon sang se glaça, et le chagrin qui m'avait enveloppée comme un lourd suaire fut soudain percé d'une clarté horrible et aiguë.

« Fraude à l'assurance ? » ai-je murmuré en lisant une autre ligne. Le document affirmait que la victime était un profiteur connu qui avait déjà tenté des stratagèmes similaires. Il dépeignait un vieil homme désespéré et manipulateur essayant de décrocher le pactole.

C'était le portrait d'un monstre. C'était la description de mon père.

« Jonathan », ai-je dit, ma voix dangereusement calme. « Tu as vu la vidéo de la dashcam ? »

Il a ricané, un son méprisant et laid. « Je n'en ai pas besoin. Je connais ton père, Eve. Ça fait des années que je paie ses factures. Cet homme était un gouffre financier. Est-ce vraiment si surprenant qu'il ait tenté un truc pareil ? »

Chaque mot était un coup de massue. Il ne parlait pas de son propre père. Il pensait que l'homme qui gisait mort, l'homme qu'il était si pressé de calomnier et de vendre pour une somme dérisoire, était le mien.

« Il vivait dans un petit F2, Jonathan », ai-je dit, ma voix tremblant d'une rage si profonde qu'elle m'effrayait. « Un appartement que lui et ma mère ont acheté après avoir vendu leur maison de famille – la maison qu'ils ont vendue pour que tu aies le capital nécessaire pour lancer ton cabinet d'avocats. »

Son visage s'est assombri. « N'ose pas me jeter ça à la figure. C'était un investissement. Et ce n'est pas la question. La question, c'est qu'il n'est plus là. C'est triste, oui, mais c'est aussi… un soulagement. Fini les factures médicales surprises, fini les "prêts" jamais remboursés. C'est une chance de repartir à zéro, pour toi, pour nous. »

Les gens dans la salle d'attente commençaient à nous regarder. Une infirmière a jeté un regard apitoyé dans notre direction. Mon chagrin, qui avait été brut et atroce, se cristallisait en autre chose. Quelque chose de dur, de froid et de lourd. C'était le poids d'une terrible vérité.

« Alors ce n'est plus mon père ? » ai-je demandé, la voix plate.

Jonathan parut confus par la question. Il adoucit son expression, posant une main sur mon bras. C'était un geste calculé, le genre de geste qu'un avocat utilise pour calmer un client difficile. « Eve, chérie, je sais que c'est dur. Tu es en état de choc. Mais réfléchis. Soixante-quinze mille euros. Ce n'est pas rien. On peut le mettre de côté pour les études de Léo. Vois ça comme… un dernier cadeau de sa part. »

Un dernier cadeau. Il voulait que je prenne l'argent du sang pour l'homme qu'il croyait être mon père, un homme dont le seul crime était d'aimer sa fille au point de tout sacrifier pour son bonheur, et il présentait ça comme un cadeau d'adieu.

Un calme étrange et glacial m'a envahie. J'ai regardé mon mari – cet homme ambitieux, séduisant, et totalement sans âme – et je l'ai vu pour la première fois. Il ne voyait pas une fille en deuil. Il voyait une nuisance, un obstacle à gérer.

Il voyait une opportunité.

Et à cet instant, j'ai tout compris. La liaison. Les secrets. La froideur qui s'était insinuée dans notre mariage. Ce n'était pas juste une mauvaise passe. C'était une pourriture qui avait atteint l'os.

« Et la famille, Jonathan ? » ai-je demandé, ma voix chargée d'une ironie sombre et amère qu'il était trop égocentrique pour déceler. « Ça ne signifie rien pour toi ? »