La Chute d'un Médecin, l'Ascension d'une Reine de la Mafia

Mon mari, le bras droit d'un parrain de la mafia marseillaise, m'avait construit une vie parfaite. J'étais Cheffe de clinique dans l'un des plus grands hôpitaux de France, l'accomplie Docteure Falcone. Mais mon monde a volé en éclats quand une femme a amené son fils de quatre ans à ma consultation.

Le garçon souffrait d'une allergie génétique rare, une qui n'existe que dans ma famille. Sur sa fiche d'admission, le nom de son père était « Emilio Thomas », le deuxième prénom secret de mon mari. Puis, la voix de mon mari a retenti depuis le téléphone de cette femme, et par la fenêtre de mon bureau, je l'ai vu venir les chercher. Une famille parfaite et secrète.

Ce soir-là, lors du gala le plus important de notre famille, le garçon a couru vers moi en hurlant : « T'es la méchante dame qui essaie de piquer mon papa ! » La foule s'est retournée contre moi, murmurant que j'étais la maîtresse. Au poignet du garçon, il y avait le bracelet que j'avais offert à mon mari pour notre premier anniversaire.

Quand j'ai tendu la main pour le prendre, Emilio m'a violemment bousculée. Ma tête a heurté une table, et une agonie déchirante m'a ravagé l'abdomen alors que le sang imbibait ma robe. J'ai perdu le bébé que j'ignorais porter, l'héritier légitime des Moretti. Mon mari m'a tourné le dos, partant avec son autre famille pendant que je me vidais de mon sang sur le sol de la salle de bal.

Il n'est jamais venu me voir à l'hôpital. Sa maîtresse, Inès, si. Elle s'est vantée d'avoir tout manigancé, et qu'Emilio avait juré de ne jamais avoir d'autre enfant après la naissance de leur fils. Je n'étais qu'une épouse de substitution, stérile et insignifiante.

Mais c'était plus qu'une trahison ; c'était une déclaration de guerre. Cette nuit-là, j'ai fixé les deux lignes roses sur un test de grossesse que j'avais fait avant le gala. J'étais enceinte de six semaines du véritable héritier Moretti. Et maintenant, j'avais une arme.

Chapitre 1

Point de vue d'Elara :

La première fissure dans la vie parfaite que mon mari m'avait bâtie n'est pas venue d'un coup de feu ou d'une famille rivale. Elle est venue d'un garçon de quatre ans dans ma clinique, un garçon qui portait le sang de ma famille dans ses veines.

C'était mon premier jour en tant que Cheffe de clinique à La Timone. Ce titre était l'aboutissement d'années de travail acharné, la preuve d'une intelligence qui n'avait rien à voir avec le fait d'être Madame Emilio Moretti. Ici, dans les couloirs blancs et stériles de l'hôpital, j'étais la Docteure Falcone. Mon nom. Ma propre réussite.

Puis elle est entrée.

Elle était belle d'une beauté prédatrice, affamée, ses vêtements bien trop chers pour une consultation sans rendez-vous. Elle tenait la main d'un petit garçon aux cheveux sombres.

« Nous avons rendez-vous », dit-elle d'une voix suave. « Pour Léo. »

J'ai fait un signe de tête à l'infirmière et les ai conduits dans une salle d'examen. Tandis que je posais les questions habituelles, j'ai remarqué une légère éruption cutanée sur le poignet du garçon.

« Des allergies connues ? » ai-je demandé, mon stylo suspendu au-dessus du dossier.

« Juste au parfum », a répondu la femme, Inès. « Un type bien spécifique. Ça lui donne de l'urticaire. »

Un frisson glacial m'a parcouru l'échine. J'ai regardé le garçon, je l'ai vraiment regardé, et j'ai vu le motif révélateur de l'éruption. C'était une allergie génétique rare, un marqueur porté par une seule famille que je connaissais.

La mienne.

Mon souffle s'est coupé. J'ai forcé mes yeux à revenir sur la fiche d'admission. Sous « Nom du père », elle avait écrit « Emilio Thomas ».

Pas Moretti. Thomas. Le deuxième prénom de mon mari. Un prénom qu'il n'utilisait jamais. Un prénom, ai-je réalisé, murmuré entre eux, un secret que je n'étais jamais censée connaître.

Ce nom m'a frappée comme un coup de poing. Le monde, si solide et parfait quelques instants auparavant, a commencé à se fissurer.

« C'est si important qu'il ait son père dans sa vie », a dit Inès, les yeux fixés sur moi, avec une lueur délibérée et venimeuse. « Un garçon a besoin de son père. »

Ces mots visaient directement la chambre d'enfant vide de notre appartement de luxe, les cinq années que j'avais passées en tant qu'épouse sans enfant du bras droit des Moretti.

Son téléphone a vibré. Elle a répondu, sa voix devenant mielleuse. « Salut, chéri. »

Un grondement bas et familier est sorti du haut-parleur. Une voix que j'entendais chaque soir avant de m'endormir. La voix de mon mari.

Emilio.

Mon propre téléphone semblait froid et lourd dans mes mains tremblantes. Mon pouce a survolé son contact.

Où es-tu ? ai-je tapé.

La réponse fut instantanée. En réunion avec les capos, cara. Grosse journée. Je rentrerai tard.

Un mensonge. Si facile. Si rapide.

Je me suis levée et j'ai marché jusqu'à la fenêtre de mon bureau, qui donnait sur l'entrée privée de la clinique. Je n'ai pas eu à attendre longtemps. Une berline noire, du genre qui hurlait le pouvoir sans un mot, s'est garée.

La portière arrière s'est ouverte.

Emilio est sorti.

Il n'avait pas l'air d'un homme sortant d'une réunion avec ses soldats. Il avait l'air d'un père. Il a souri en ouvrant la portière passager pour Inès, puis s'est penché pour détacher le petit garçon de son siège auto. Il a soulevé Léo dans ses bras, formant avec eux un portrait de famille parfait et écœurant.

La trahison n'était plus une fissure. C'était un gouffre qui s'ouvrait sous mes pieds, m'avalant toute entière.

Cette nuit-là, seule dans mon bureau, j'ai ouvert l'e-mail que j'avais mis en favori des semaines auparavant. Une offre pour un poste de recherche prestigieux et complètement isolé à Zurich. Un territoire neutre. Une échappatoire.

Mon doigt a survolé l'écran.

Puis, d'une main ferme, j'ai appuyé sur Accepter.