Monsieur le PDG, votre Ex-Femme est une Avocate

Lorsque Grégory Walton franchit le seuil de la maison, le repas était déjà froid. D’un geste sec, il lança un dossier sur la table, ses yeux rivés sur Emma Bertram.

— Ta cousine est réveillée. Je lui ai juré qu’elle serait la seule à porter mon nom. Emma, il est temps. Signe les papiers. On en a terminé.

Depuis le jour où la cousine était sortie du coma, Emma avait su que ce moment viendrait. Et pourtant, en relevant la tête vers lui, elle murmura avec une pointe de douleur :

— Tu refuses encore de me croire ?

Un rictus sarcastique se dessina sur le visage de Grégory.

— Croire une femme aussi avide et superficielle que toi ? Emma, ne me fais pas perdre mon temps. Signe, et cette maison t’appartient. C’est mon dernier geste.

Un éclat d’ironie brilla dans les yeux d’Emma. Il pensait lui faire une faveur ? Il imaginait l’acheter avec une villa ? Elle ramassa le contrat, son regard s’arrêtant sur la signature de Grégory, déjà posée avec soin. Son souffle se coupa un instant, une vague de chaleur lui envahissant les paupières. Mais elle inspira longuement et demanda d’une voix égale :

— Et ta grand-mère ? Elle est d’accord ?

Il répondit sans ciller, les mots aussi glacials que son regard :

— Tu crois qu’elle va te soutenir éternellement ? Tu sais aussi bien que moi pourquoi ce mariage a eu lieu. Ne pousse pas ta chance, Emma. Tu ne gagneras qu’un peu plus de mon mépris.

Elle éclata d’un rire sec.

— Tu parles de haine. Mais quand on est déjà au fond, est-ce qu’on peut vraiment descendre plus bas ?

Le visage de Grégory se durcit, ses traits crispés par la colère.

— Emma !

Elle se pencha calmement, saisit un stylo.

— Très bien. Tu veux une signature ? Tu l’auras.

Depuis le réveil de sa cousine, cette dernière ne cessait de lui envoyer des photos explicites d’elle et Grégory, comme si elle savourait chaque morsure infligée. À quoi bon lutter pour un mariage déjà souillé ? Emma barra la ligne où il était précisé que Grégory lui offrait la maison, griffonna sa signature, nette, sans tremblement. Et ce fut ainsi que leur union, vieille de trois ans, s’éteignit dans un simple froissement de papier.

Elle tendit les documents à Grégory, la voix dénuée de toute émotion :

— Accorde-moi une heure. Je ferai mes valises.

Il la fixa, la mâchoire serrée.

— Tu n’as pas besoin de partir. Cette maison est à toi.

— Elle t’a appartenu. Ce qui en reste est… souillé.

Ses mots claquèrent, calmes et impitoyables.

— Sale.

— Emma !

Mais elle ne lui répondit plus. Avec un détachement presque mécanique, elle le poussa doucement hors de la pièce. Une heure plus tard, lorsqu’elle redescendit, Grégory n’était plus là.

Dans ses mains, elle tenait une montre luxueuse, lourde, masculine : une Rolex qu’elle avait achetée pour son anniversaire. Un million, peut-être davantage. Elle la jeta dans la poubelle comme un vulgaire bibelot.

Elle inspira profondément. Trois années d’abandon, d’humiliation, d’attente… Fichues.

— Désormais, je vis pour moi.

Elle quitta la villa et monta dans un taxi.

— À ma résidence, dit-elle simplement.

La demeure, achetée il y a plusieurs années, n’avait encore jamais été habitée par elle. Durant tout ce temps, elle avait vécu sous le toit des Walton. Quand elle franchit le portail, les domestiques s’alignèrent comme s’ils voyaient un fantôme.

— Bienvenue chez vous, Mme Walton.

Elle laissa tomber ses valises dans le hall et s’affala dans le canapé. Un soupir. Puis elle redressa la tête.

— Ce nom ne me convient plus. Appelez-moi Mme Bertram.

Autrefois, être appelée Mme Walton la rendait fière. Aujourd’hui, ce n’était qu’un souvenir amer. Les employés s’inclinèrent sans un mot et quittèrent la pièce.

Elle monta dans sa chambre, attrapa son téléphone et appela une vieille connaissance.

— Clara ? Tu es là ?

— Emma ? Tu m’appelles ? Toi ? Tu es sûre que ça va ?

— Je suis libre. Divorcée. Je vais faire ce que j’aurais dû faire depuis longtemps : penser à ma carrière.

— Attends, quoi ?! Tu plaisantes ? Tu as mis ta vie entre parenthèses pendant trois ans ! Tu as tout sacrifié pour ce mariage. Et maintenant, tu...

Clara était son assistante. L’une des rares à connaître le secret d’Emma. Car derrière ce nom discret, se cachait une avocate redoutée sous le pseudonyme d’Iris. Dans le milieu juridique, un adage circulait : Si Iris est seconde, alors la première n’existe pas.

— Tu as du nouveau pour moi ? Un dossier intéressant ?

Les yeux de Clara s’illuminèrent aussitôt.

— J’en ai un. Énorme. Les honoraires donnent le vertige. Mais… personne n’ose s’en charger. Et toi… tu ne peux pas l’accepter.

— Pourquoi ?

La voix d’Emma, jusque-là calme, prit une nuance d’envie.

Dans un salon feutré, baigné d’une lumière tamisée, deux femmes se faisaient face autour d’un café encore fumant. Clara avait les bras croisés, le regard fuyant. Emma, elle, s'était déplacée sans mot dire pour s'asseoir à ses côtés, le visage impassible. Un silence tendu s’étira avant qu’Emma ne rompe la glace, une pointe de défi dans la voix :

— Dis-moi franchement, pourquoi est-ce que je devrais renoncer à ce dossier ?

Clara soupira, visiblement gênée. Elle finit par se redresser, sa voix hésitante :

— Ce n’est pas si simple… Il y a des implications délicates.

Emma tapota lentement sa cuisse du bout des doigts, attentive. Son regard s’était obscurci, comme si chaque mot qu’elle entendait déclenchait une réflexion plus profonde.

— Parle-moi des personnes concernées. Qui sont-elles ? demanda-t-elle, l’air absorbé.

Clara baissa les yeux, visiblement tiraillée.

— Tu finiras par le savoir, alors autant te le dire… Ce sont deux figures majeures du monde économique. Leur querelle pourrait faire grand bruit. Et celui qui cherche ton aide, c’est M. Darcey.

Elle marqua une pause, puis ajouta d’un ton pesant :

— Et son adversaire n’est autre que… ton époux.

Un souffle court échappa à Emma. Elle releva le menton, mais ne répondit pas. Clara serra les bras contre elle comme si le froid venait de s’abattre.

— C’est frustrant, tu sais. Une opportunité pareille, avec tout cet argent en jeu… mais on ne peut pas y toucher. C’est injuste.

Emma jouait distraitement avec son téléphone, l’air fermé. Ce qui se passait derrière ses yeux restait insondable. Clara l’observait, persuadée qu’elle encaissait encore la douleur. Elle lui attrapa doucement la main.

— Ne t’en fais pas. Ton talent te vaudra bien d’autres contrats. Mais sois honnête… toi et Grégory, c’est réellement terminé ?

Emma détourna les yeux, un pli amer au coin des lèvres.

— Sans lui, ma vie a enfin un sens.

Clara accueillit cette déclaration comme une délivrance.

— Enfin ! Tu as ouvert les yeux ! Cet homme n’a jamais su ce que tu valais. Tu l’as aimé au-delà du raisonnable, et il t’a broyée sans scrupule. Te libérer de lui, c’est le plus grand cadeau que tu pouvais t’offrir.

Au moment même où la conversation semblait prendre une tournure apaisée, l’entrée du café s’ouvrit sur deux silhouettes familières. Le cœur d’Emma se serra aussitôt. Grégory Walton, dans un costume sombre aux finitions argentées, franchit la porte, suivi de près par une femme fragile, vêtue d’une robe immaculée : Léa Bertram.

Le regard d’Emma se durcit. Quelle ironie du destin… à peine divorcée, elle tombait nez à nez avec l’homme qu’elle avait quitté, s’exhibant en compagnie de celle qui avait toujours été son ombre.

Clara, en captant la tension qui envahissait sa complice, murmura :

— Qu’est-ce qu’ils fichent ici, ces deux-là ?

Sa voix monta sans qu’elle ne s’en rende compte, et Grégory, interpellé, pivota lentement. À la vue d’Emma, ses traits se tendirent. Une colère sourde se lisait dans ses yeux. Comment osait-elle réapparaître ainsi, après avoir claqué la porte la veille, refusé la villa, signé le divorce comme on jette une lettre au feu ? Jouait-elle à la femme insaisissable ?

Emma soutint son regard sans ciller, puis détourna les talons, entraînant Clara vers la sortie. Mais une voix douce, trop douce, les arrêta net.

— Emma ? Quelle surprise de te voir ici.

Léa s’était approchée, les lèvres pincées dans un sourire plein de fausse bienveillance. Ses yeux brillaient d’innocence, comme si elle n’avait jamais connu la duplicité. Emma, intérieurement, ricana. Elle se souvenait trop bien des clichés envoyés anonymement : des photos d’elle et Grégory enlacés, moqueurs, triomphants.

Elle répondit avec une politesse tranchante :

— Déjà debout, Léa ? C’est fou ce que la médecine moderne accomplit. Marcher ainsi, après trois années passées dans un lit d’hôpital… Un miracle digne des Écritures.

Les clients du café, attirés par le ton, tournèrent la tête. Léa tressaillit brièvement, mais retrouva vite contenance. Elle chercha du regard Grégory, puis annonça d’un ton angélique :

— C’est grâce à Grégory. Il est resté à mes côtés chaque jour. Son dévouement, sa patience… Ce sont eux qui m’ont ramenée à la vie.

Un rictus se dessina sur le visage d’Emma. Elle lança d’une voix traînante :

— Qui aurait cru que mon ex-mari avait des dons de guérisseur ? S’il s’était lancé dans la médecine, il aurait sans doute sauvé des milliers de vies. Quel gâchis pour le monde médical.

Les témoins de la scène échangèrent des chuchotements excités.

— Elle a dit ex-mari ?

— Donc, la fille en blanc… c’était sa maîtresse ?

— Mais c’est sa cousine, non ?

— Ça pue le scandale…

L’ambiance vira au malaise. Grégory serra les dents. Il sentit la situation lui échapper. Il lança d’une voix basse, mais lourde de menace :

— Emma, tu m’as pourchassé pendant toutes ces années, et maintenant tu viens te pavaner devant moi comme si tu étais au-dessus de tout. Si tu crois que je vais te laisser faire, tu te trompes lourdement.

Mais Emma, un sourire tranquille accroché au visage, répondit d’un ton léger :

— Me faire regretter ? Je suis curieuse de savoir comment vous comptez vous y prendre, Monsieur Walton.