Mariée au PDG en Fauteuil Roulant

Dès qu'elle franchit le seuil du Bureau , Vicky Woot sentit un nœud se former dans son estomac. L'absence de l'homme censé devenir son époux ce jour-là n'avait rien de rassurant. Trente-cinq minutes s'étaient déjà écoulées depuis l'heure du rendez-vous. Elle tendait la main vers son téléphone pour l'appeler lorsque celui-ci vibra. À peine avait-elle décroché qu'une voix chargée de haine éclata à son oreille :

- Vicky Woot ! Tu crois que j'ai oublié ce que tu as fait à la fac ? Tu veux vraiment qu'on parle de ta honte ? Tu espérais quoi, m'avoir comme mari ? Tu rêves ! Tout ça parce qu'on se connaît depuis . Le regard de Anya était froid et perçant.

Dans l'air saturé d'électricité de ce début d'après-midi, les passants s'étaient instinctivement écartés, comme si une force invisible les poussait à fuir la silhouette sombre qui s'avançait. Anya marchait avec une lenteur calculée, chacun de ses pas résonnant sur le sol comme une déclaration de guerre. Son regard, glacé et impérieux, balayait les environs, et un sourire énigmatique flottait sur ses lèvres, aussi ravageur que dangereux. Depuis toujours, elle avait ce sentiment persistant de ne pas être à sa place, comme si le monde lui tournait le dos dès sa naissance. Enfant, Malia - qu'elle avait été - avait souffert de l'exclusion, moquée et malmenée à l'école, ignorée dans les couloirs de la maison Donn, puis oubliée de tous. Avec les années, elle s'était retranchée dans une solitude volontaire, dédaignant les opinions des autres comme on repousse une mauvaise odeur. Les insultes en ligne ? Les critiques en face ? Qu'elles pleuvent ! Même les accusations des journalistes ou les attaques de Linene la laissaient froide. Si elle frappait quelqu'un en public et que son nom inondait les réseaux, cela ne ferait que confirmer son indifférence absolue au jugement populaire.

À cette pensée, elle franchit une marche de plus, et une tension féroce jaillit de son corps comme une onde de choc. Les reporters, aux aguets, dégainèrent aussitôt leurs caméras, prêts à capturer le moment où la lionne déchaînerait sa colère. Mais alors, une voix masculine, grave et impérieuse, fendit l'air.

« Arrêtez ! »

Anya s'arrêta net et tourna les yeux vers la source de l'ordre. Une silhouette haute et autoritaire fendait la foule. Nils, vêtu d'un costume d'une élégance sobre mais calculée, s'approchait d'un pas déterminé, le regard chargé de fureur. Un simple geste de la main, et ses gardes du corps jaillirent comme des ombres pour encercler la scène. En quelques secondes, l'escalier devint impraticable, saturé d'hommes musclés au regard noir.

Le silence tomba. Prune se figea. Jonas blêmit.

« Monsieur Lemay, que... que se passe-t-il ? » demanda-t-il, mal assuré.

Les yeux de Nils s'assombrirent. « J'ai des raisons de croire que vous portez atteinte à la liberté de Mlle Donn. »

« Ce n'est qu'une interview... une interview normale... » balbutia Jonas.

Nils émit un rire glacial. « Normale ? Mon équipe juridique en jugera. »

Il s'avança, saisit la valise d'Anya d'une main et lui prit le poignet de l'autre, l'entraînant sans hésiter. Personne n'osa broncher. Lorsqu'ils franchirent la porte du bâtiment, un rayon de soleil perça les nuages, enveloppant Anya d'une clarté apaisante. Elle leva les yeux, son regard froid encore habité par une ultime réserve de défi.

« Tu n'aurais pas dû venir. Ils ne m'auraient jamais coincée. »

« Si tu avais frappé, ils t'auraient détruite. »

« Je n'ai pas peur d'être détruite. »

« Mais tu ne devrais pas l'être. »

Ces mots, simples mais inattendus, la frappèrent de plein fouet. Anya, habituée à lutter seule contre le monde, fut prise d'un doute étrange. Peu à peu, la glace autour d'elle se fissura, et ses pupilles perdirent leur éclat distant. Un rire discret s'échappa de ses lèvres.

« Pourquoi ris-tu ? » demanda Nils.

« Je pensais simplement à Célian... Il doit être en train de sombrer. » Elle redressa la tête, l'air plus acéré. « Il est probablement à bout. Et s'il cède, je pourrai prouver qu'il a tué Finley... Et alors, tout éclatera. »

Alors qu'ils atteignaient la Bentley, Anya remarqua la présence d'une vieille femme assise à l'intérieur. Les yeux de Mme Lemay se posèrent aussitôt sur leurs mains entrelacées et s'illuminèrent.

« Bien joué, mon garçon ! »

Anya, surprise, retira vivement sa main. La chaleur du contact subsistait sur sa peau. Pour détourner l'attention, elle demanda :

« Grand-mère, que fais-tu ici ? »

« Je suis venue chercher ma belle-fille, voyons, pour la ramener à la maison ! »

« À la maison ? »

« Bien sûr ! J'en ai assez de l'hôpital. Et puisque tu ne peux rester ici, autant venir vivre avec moi ! »

Anya ouvrit la bouche pour refuser, mais la vieille dame la devança, le regard brillant d'un chantage affectueux.

« Si tu refuses, je retourne à l'hôpital. »

Sa maladie n'était qu'un prétexte depuis longtemps, un moyen habile de forcer Nils et Anya à rester à ses côtés.

Nils ajouta d'un ton calme mais ferme : « La famille Lemay est la seule à pouvoir te protéger. Reste avec nous. »

Anya acquiesça.

« Formidable ! Rentrons à la maison ! »

La voiture roula jusqu'au Manoir de la Maison Un. Anya, bien qu'elle y fût déjà venue, ne cessait de s'émerveiller de l'ampleur des lieux. Pas étonnant que Malia ait tant convoité ce rôle de maîtresse des lieux. En descendant, ils aidèrent Mme Lemay à entrer. À l'intérieur, une tension flottait. Malia tentait de rassurer Axel.

« Axel, je leur ai déjà présenté mes excuses... Les Allen ne m'en veulent plus. »

Mais Axel, froid, se leva en voyant Anya.

« Que fais-tu ici ? »

La vieille Mme Lemay intervint aussitôt :

« Je l'ai invitée, figure-toi ! Ma belle-petite-fille a toute sa place ici. »

Axel, interloqué, resta figé.

« Belle-petite-fille ? »

Malia tenta de désamorcer la situation.

« Elle vous a sans doute confondue avec l'épouse de M. Lemay... »

Mais Nils, implacable, déclara :

« Mlle Donn est notre invitée. Elle restera ici. »

Malia, serrant les poings, fulminait intérieurement. Elle masqua sa rage d'un ton doucereux :

« Ce n'est peut-être pas une bonne idée... Si les gens découvrent qu'Anya est ici, cela pourrait nuire à la réputation de la famille Lemay, voire à ses actions... »

Mais Nils coupa court, glacial :

« Tu n'as pas à t'occuper des affaires des Lemay. »

Rouge de honte, Malia se mordit la lèvre.

Axel intervint, prenant la main de Malia.

« Malia pense juste à notre famille. C'est ma fiancée, après tout. »

Un frisson d'euphorie traversa Malia. Enfin, il la soutenait ! Mais elle comprit vite qu'il la manipulait... et elle s'y plia. Tant qu'elle était utile, elle resterait.

Elle s'apprêtait à parler quand son téléphone vibra. L'écran afficha le nom de Célian. Elle rejeta l'appel. Pas maintenant, alors qu'Axel semblait enfin l'estimer. Mais le téléphone sonna à nouveau, encore et encore. Axel fronça les sourcils.

« Réponds. »

Elle décrocha à contrecœur.

« Je suis occupée, on en reparle plus tard... »

Mais Célian, à l'autre bout, cria :

« Rien n'est plus important que moi ! Je suis encerclé de journalistes, et Léana bloque mon dortoir en m'insultant ! Elle t'écoute, toi ! Viens ! »

Malia blêmit. Elle regarda Axel, qui l'observait, suspicieux. Elle ne pouvait pas partir.

« Je vais écourter cet appel. » dit-elle avant de sortir.

Une fois la porte refermée derrière elle, Anya et Nils échangèrent un long regard silencieux.

s trois jours ? Ridicule ! Si mon ex n'avait pas été dans ta promo, je serais tombé dans le piège ! T'as aucun honneur.

La ligne se coupa brusquement. Vicky, abasourdie, resta figée. Ses doigts crispés sur le téléphone tremblaient, son visage s'était vidé de toute couleur. Autour d'elle, les regards s'étaient tournés avec lenteur, pleins d'un dégoût non dissimulé. L'écho de l'humiliation l'enveloppait, la replongeant dans l'enfer d'une nuit qu'elle aurait voulu effacer. Tout semblait se resserrer autour d'elle. Elle étouffait.

Son souffle devint erratique. Des gouttes froides glissèrent sur son front. Ses genoux se mirent à trembler, tandis qu'une panique sourde envahissait son corps, le réduisant en cendres. Elle ne remarqua pas tout de suite la présence de l'homme qui l'observait depuis quelques instants.

Assis dans un fauteuil roulant, l'inconnu la fixait avec une étrange intensité. Ses doigts effleuraient doucement les accoudoirs, comme pour accompagner ses pensées. Un jeune homme s'approcha de lui à pas rapides.

- Monsieur Noël, annonça-t-il à voix basse, Mme Lopez est toujours coincée dans les bouchons. Elle estime son arrivée dans environ une heure.

- Dites-lui de rentrer chez elle. Qu'elle ne se donne pas cette peine.

Florian Noël n'avait pas détourné les yeux de Vicky. Ses paroles, froides et tranchantes, tombèrent comme une sentence.

- Les femmes pleines d'artifices ne m'intéressent pas.

- Pourtant, votre grand-père est très insistant... tenta l'assistant, manifestement nerveux.

Mais Florian ne répondit pas. Il appuya sur un bouton de son fauteuil, avançant lentement vers la jeune femme dévastée.

- Mademoiselle, voulez-vous devenir ma femme ?

Cette question inattendue perça la brume noire dans laquelle Vicky s'était enlisée. Elle leva la tête, stupéfaite. Devant elle, l'homme était à couper le souffle. Son visage, parfaitement symétrique, semblait avoir été sculpté dans la pierre. Une simple chemise blanche soulignait une élégance naturelle et une prestance rare. Même assis, il imposait une forme d'autorité distante, presque irréelle.