Renaître pour Dévaster : La Vengeance de la Reine de la Mafia

J'ai passé vingt-et-un ans à essayer d'être la parfaite Princesse de la Pègre, traitant ma demi-sœur bâtarde, Léa, avec une bienveillance sans faille.

Cette gentillesse est précisément ce qui m'a coûté la vie.

Mon mari, Lucas, ne m'a pas emmenée en lune de miel. Il m'a traînée dans la cave insonorisée de notre domaine.

Léa était là, elle aussi. Pas pour m'aider, mais pour jubiler.

Elle a ri en avouant avoir empoisonné notre mère à l'arsenic, regardant avec une joie sadique Lucas approcher une lame crantée de ma poitrine.

« Tu as toujours été trop tendre, Séréna », a-t-il ricané, en m'entaillant la peau pendant que je le suppliais de m'épargner.

Je suis morte dans cette pièce froide et sombre, m'étouffant dans mon propre sang et le goût amer de la trahison.

Mais je ne suis pas restée morte.

Je me suis réveillée en suffoquant, mes mains agrippées à une poitrine lisse et sans cicatrice.

Le calendrier sur ma table de chevet indiquait le 12 mai 2018.

C'était il y a cinq ans. Le matin même où je devais signer le contrat de mariage qui allait sceller mon destin.

J'ai regardé le papier sur la coiffeuse.

Dans ma vie d'avant, je l'avais signé d'une main tremblante.

Cette fois, j'ai allumé mon Zippo argenté et j'ai regardé les flammes dévorer le nom de Lucas.

Je n'ai pas pris de robe. J'ai pris un pistolet et des liasses de billets.

J'allais à Nice.

Il n'y avait qu'un seul homme assez dangereux pour m'aider à détruire les familles de Marseille.

Je suis entrée dans le club de combat clandestin, j'ai croisé le regard de l'homme le plus mortel de la pièce, et j'ai souri.

« Dante Cavallaro », ai-je dit.

« Je suis venue faire de toi un Roi. »

Chapitre 1

Séréna POV

La sensation fantôme d'une lame crantée me découpant la peau m'a réveillée en hurlant, bien que le son soit mort dans ma gorge.

Mes poumons se sont contractés, cherchant désespérément un air qui ne sente pas le moisi et le sang séché. J'ai griffé ma poitrine, m'attendant à trouver la balafre que Lucas y avait laissée, mais mes doigts n'ont rencontré qu'une peau lisse, intacte.

La soie coûteuse de ma nuisette collait à mon corps trempé de sueur.

Je n'étais pas dans la cave. Je n'étais pas morte.

J'ai attrapé le téléphone sur la table de chevet. La lumière m'a aveuglée une seconde avant que les chiffres n'apparaissent.

12 mai 2018.

C'était il y a cinq ans. Cinq ans avant que Léa n'empoisonne ma mère. Cinq ans avant que Lucas Valenti, l'homme que j'étais censée épouser, ne regarde ses hommes me traîner dans le noir.

Je me suis assise au bord du lit, les mains tremblantes. Le silence du domaine des Moretti était lourd, suffocant. En bas, je savais que mon père était probablement en train de siffler un whisky dans son bureau, fier d'avoir scellé une union avec la famille Valenti.

Sur la coiffeuse reposait le contrat. Le papier était épais, couleur crème, et engageant. Un mariage arrangé avec Lucas Valenti, un Capo en pleine ascension qui allait devenir un monstre.

Je me suis levée. Mes jambes étaient faibles, mais mon esprit s'aiguisait à chaque seconde. La terreur de la salle de torture s'estompait, remplacée par une pierre froide et dure au centre de ma poitrine.

Je me suis approchée de la coiffeuse et j'ai fixé mon reflet dans le miroir. La fille qui me regardait avait vingt-et-un ans, elle était belle et naïve. Mais ses yeux étaient anciens. C'étaient les yeux d'une femme qui avait vu sa propre tombe.

J'ai pris le contrat.

Dans ma vie passée, je l'avais signé. J'avais essayé d'être la parfaite Princesse de la Pègre. J'avais essayé d'être gentille avec Léa, la fille bâtarde de mon père, même quand elle me regardait avec une jalousie à décaper les murs.

Cette gentillesse m'avait tuée.

Je me suis dirigée vers la cheminée. Je n'ai pas cherché d'allumette. J'ai utilisé le briquet que Lucas m'avait offert pour nos fiançailles, un Zippo argenté gravé de nos initiales.

J'ai fait jaillir la flamme. Elle dansait, affamée et brillante.

J'ai approché le coin du contrat de mariage du feu. Le papier s'est enroulé, devenant noir, puis cendre. J'ai regardé les flammes dévorer mon nom. Je les ai regardées dévorer le nom de Lucas.

C'était comme la première grande inspiration que je prenais depuis des années.

Je n'ai pas pris de vêtements. Les vêtements, c'est lourd. J'ai pris de l'argent. J'ai ouvert le coffre-fort derrière le tableau de la Vierge Marie – un coffre dont seul mon père pensait connaître la combinaison. J'ai pris toutes les liasses de billets à l'intérieur.

J'ai attrapé mon passeport.

Je suis allée au bureau et j'ai sorti une feuille de papier à lettres. Je n'ai pas écrit d'adieu larmoyant. Je n'ai pas supplié qu'on me pardonne.

*Je démissionne.*

Deux mots. C'était tout ce qu'ils méritaient.

J'ai glissé un petit pistolet à crosse de nacre dans mon sac à main. C'était un objet décoratif, destiné à une dame, mais il pouvait toujours faire un trou dans un homme s'il s'approchait trop près.

J'ai franchi la porte de ma chambre sans un regard en arrière. Le couloir était sombre. Je me déplaçais comme un fantôme, comme j'avais appris à le faire pour éviter les colères de Lucas dans le futur.

Je suis sortie par l'entrée de service. L'air de la nuit était frais sur ma peau enfiévrée.

Une berline noire attendait au bout de l'allée. J'avais appelé le service trois minutes après mon réveil.

« Où allons-nous, Mademoiselle ? » a demandé le chauffeur, ses yeux me scrutant dans le rétroviseur.

« L'aéroport », ai-je dit.

« Et ensuite ? »

« Nice », ai-je murmuré.

Marseille était une cage. Nice était une jungle. Et dans la jungle, on n'a pas besoin d'un nom. On a juste besoin de crocs.