Point de vue d'Évelyne Romain :

« Je demanderai aux RH de la transférer au service des archives au sous-sol, dès lundi matin. Je te le promets. »

Les mots de Baptiste résonnaient dans ma tête, une promesse creuse et moqueuse sur fond de la scène chaotique qui se déroulait autour de moi. Il avait promis. Lui, Baptiste Allard, l'étoile montante du monde juridique lyonnais, un homme dont la parole était censée être sacrée, m'avait regardée dans les yeux et avait menti le jour de notre mariage.

J'avais construit ma confiance en lui pendant sept ans, brique par brique. J'avais cru en son intégrité, en son caractère. J'avais misé tout mon avenir, et l'avenir de notre enfant à naître, sur la conviction qu'il était un homme bien.

En cet instant unique et dévastateur, j'ai réalisé que j'avais perdu le plus grand pari de ma vie.

La crampe aiguë dans mon abdomen s'est transformée en une douleur sourde et persistante. C'était la manifestation physique de la blessure béante qu'il avait ouverte en moi. J'ai regardé ma main, celle qu'il venait de lâcher. Elle était vide.

Mon reflet sur le sol en marbre poli était une caricature déformée et pathétique d'une mariée. Une femme abandonnée. Une idiote.

Mon téléphone, glissé dans le sac à main de ma mère, a commencé à vibrer sans cesse. Je savais que c'était lui. Un flot incessant de SMS essayant d'arranger les choses, de gérer la situation.

Clara était juste déshydratée. Les secours sont là. Elle va bien.

Je suis tellement désolé, bébé. C'est juste un bazar. Je reviens tout de suite, promis. On peut encore le faire.

Évelyne, s'il te plaît, réponds-moi.

Je ne ressentais rien. Le bourdonnement frénétique n'était qu'un insecte agaçant que je voulais chasser. L'homme qui envoyait ces messages était un étranger pour moi maintenant.

J'ai pris une profonde inspiration, le corset de ma robe s'enfonçant dans mes côtes. Je devais respirer. Je devais réfléchir. J'ai repoussé le raz-de-marée de chagrin et d'humiliation, le remplaçant par une couche de glace froide et dure.

J'ai redressé mes épaules, levé le menton et me suis tournée pour faire face à la foule stupéfaite. Ma mère était déjà à mes côtés, son visage pâle d'inquiétude.

« Que s'est-il passé ? Où est Baptiste ? » a-t-elle murmuré, ses yeux balayant la pièce.

Avant que je puisse répondre, je me suis dirigée vers le micro de l'officiant. Mes mains étaient parfaitement stables alors que je l'ajustais. La salle est tombée dans un silence soudain et complet. Tous les yeux étaient rivés sur moi.

« Je suis désolée de vous avoir fait perdre votre temps à tous », ai-je dit, ma voix claire et égale, amplifiée dans la grande salle ensoleillée. « Il semble qu'il n'y aura pas de mariage aujourd'hui. La cérémonie est annulée. S'il vous plaît, profitez du champagne et des canapés en sortant. »

Un hoquet collectif, plus fort cette fois. Une rafale de chuchotements a éclaté comme une traînée de poudre.

La mère de Baptiste, Éléonore Allard, une femme obsédée par le statut social et les apparences, s'est frayé un chemin à travers la foule, son visage un masque d'indignation foudroyant.

« Évelyne ! Qu'est-ce que ça signifie ? » a-t-elle sifflé en me saisissant le bras. « As-tu perdu la tête ? Tu ne peux pas simplement annuler un mariage ! Pense à l'embarras ! Que vont dire les gens ? »

Son inquiétude n'était pas pour moi, la mariée laissée seule. C'était pour le nom de la famille Allard. Pour l'image immaculée qu'ils avaient si soigneusement cultivée.

Ma propre mère, Catherine, a vu quelque chose sur mon visage qu'Éléonore a manqué. Elle a remarqué le léger tremblement de ma main, la façon dont mon mascara waterproof soigneusement appliqué commençait à baver un tout petit peu aux coins de mes yeux.

« Évelyne, ma chérie, vous vous êtes disputés avec Baptiste ? » a-t-elle demandé doucement, sa voix pleine d'une inquiétude réelle et profonde.

Cette simple question pleine d'amour a été la seule chose qui a menacé de briser ma contenance glaciale. Une boule s'est formée dans ma gorge, épaisse et douloureuse. Je voulais m'effondrer dans ses bras, sangloter comme une enfant. Mais je ne pouvais pas. Pas ici. Pas devant tous ces gens. Pas devant Éléonore Allard.

« Ne sois pas ridicule, Catherine », a sèchement répliqué Éléonore. « Baptiste l'adore. C'est juste Évelyne qui fait son intéressante. Où est mon fils ? »

La douleur sourde dans mon ventre a de nouveau pulsé, un rappel cruel du secret que je portais. Baptiste. Le gendre idéal de tout le monde. Le fiable et constant Baptiste Allard qui ne ferait jamais rien pour provoquer une scène. L'homme qui, ce matin même, m'avait promis l'éternité.

J'ai tourné mon regard vers sa mère, mes yeux aussi froids et durs que les diamants à mes oreilles.

« Il est parti », ai-je dit, ma voix dénuée d'émotion. « Il s'est enfui. »

Point de vue d'Évelyne Romain :

Au moment où les mots « il s'est enfui » ont quitté mes lèvres, une agitation a éclaté du côté de l'allée de la famille Allard. Le père de Baptiste, un homme avec des antécédents cardiaques, s'est agrippé la poitrine et a haleté, son visage prenant une teinte grise alarmante.

Le chaos qui a suivi a été une bénédiction. C'était un écran de fumée. Alors qu'Éléonore Allard hurlait et que les secours étaient appelés pour la deuxième fois en moins de trente minutes, les invités, flairant le scandale et le drame, ont commencé à se disperser. Le mariage que j'avais passé un an à planifier s'est dissous dans une cacophonie de sirènes et de chuchotements morbides.

Je me suis retrouvée à l'hôpital. Pas pour moi, mais pour le père de Baptiste. Je me suis assise dans la salle d'attente froide et stérile pendant que ma mère gérait la logistique de l'annulation de la fête la plus chère que je n'aurais jamais. Une infirmière a nettoyé les marques rouges sur mon bras là où Éléonore m'avait agrippée, sa poigne étonnamment forte.

En attendant des nouvelles, j'ai sorti mon téléphone. Mon propre téléphone. Et avec des doigts tremblants, j'ai pris un rendez-vous. Un rendez-vous pour le lendemain matin. Le plus tôt qu'ils avaient. Un rendez-vous pour défaire la seule chose qui me liait encore à Baptiste Allard.

Ma mère est revenue et a vu l'e-mail de confirmation sur mon écran. Son visage s'est décomposé. « Oh, Évie. Non. Ne fais pas ça. Ne prends pas une décision aussi importante quand tu es si bouleversée. »

« Je ne suis pas bouleversée, Maman », ai-je dit, et le plus terrifiant, c'est que c'était vrai. Le chagrin brut et hurlant avait été remplacé par une clarté glaçante. « Je suis calme. »

« C'est aussi son bébé, Évelyne. Vous vous aimez. Quelle que soit cette dispute, vous pouvez arranger les choses. Vous êtes ensemble depuis sept ans ! » a-t-elle plaidé, ses yeux se remplissant de larmes. Elle ne comprenait pas. Elle ne pouvait pas. Elle et mon père avaient une histoire d'amour simple et vraie. Baptiste et moi… j'avais cru que nous aussi.

J'ai posé une main sur mon ventre encore plat. « Un bébé mérite un père qui le choisit. Qui choisit sa mère », ai-je dit, ma voix amère. « Baptiste a fait son choix aujourd'hui. Devant deux cents personnes. Ce bébé… ce bébé mérite mieux qu'un homme qui abandonnerait sa mère à l'autel pour une stagiaire. »

Juste à ce moment-là, mon téléphone a sonné. Un numéro que je ne reconnaissais pas. Mais je savais qui c'était. J'avais le sentiment qu'il utiliserait un téléphone emprunté.

J'ai répondu.

« Évelyne ? Dieu merci. Mon téléphone est mort. » C'était Baptiste. Il semblait essoufflé, agacé, comme s'il avait été légèrement dérangé. « Tout va bien là-bas ? J'ai entendu pour mon père. J'arrive. Ne t'inquiète pas, je peux gérer ma mère. On peut encore arranger ça. »

Arranger ça. Comme si notre relation de sept ans était un robinet qui fuit.

J'étais si abasourdie par son audace que j'ai failli ne pas pouvoir parler. Il était parti depuis plus d'une heure. Une heure où j'avais été publiquement humiliée, où son père avait eu une urgence médicale, où mon monde s'était effondré. Et sa première question n'était pas sur moi.

Le goût du sang a rempli ma bouche. Je n'avais pas réalisé que je m'étais mordu l'intérieur de la joue.

« Où étais-tu, Baptiste ? » ai-je demandé, ma voix dangereusement calme.

Il y a eu une pause. Un soupir. « Évelyne, je te l'ai dit, Clara a un problème cardiaque. Elle était désorientée. Je devais m'assurer qu'elle rentre bien chez elle. »

« Tu devais t'assurer », ai-je répété, les mots comme de la cendre sur ma langue. « Toi, spécifiquement, tu devais la raccompagner chez elle pendant que ta fiancée était laissée en plan à l'autel ? »

« Arrête ton cinéma », a-t-il lâché, sa patience s'épuisant déjà. « C'était une urgence médicale. Ne la mêle pas à ça. C'est entre nous. »

Ne la mêle pas à ça.

La douleur qui m'a transpercé la poitrine était si vive, si brutale, qu'elle semblait physique. Il la protégeait. Même maintenant, il la protégeait de moi.

« Il n'y a plus de ‘nous’, Baptiste », ai-je dit, ma voix se brisant sur son nom. « Je te l'ai dit. Si tu partais, c'était fini. »

J'ai raccroché, ma main tremblant si fort que j'ai failli laisser tomber le téléphone. Les larmes que j'avais retenues ont finalement coulé, chaudes et furieuses.

Alors que je les essuyais, une notification est apparue sur mon écran. Une demande d'ami sur un réseau social que j'utilisais rarement. De Clara Bernard. Dans mon état de chagrin, mon pouce a glissé et j'ai accidentellement accepté.

Immédiatement, un message est apparu. Une photo. C'était une photo de sa main, parfaitement manucurée, posée sur la manche du costume d'un homme. Le costume de Baptiste. J'ai reconnu les boutons de manchette personnalisés que je lui avais offerts pour notre cinquième anniversaire. En arrière-plan, flou, se trouvait l'intérieur de sa voiture.

Une seconde plus tard, la photo a été supprimée. Un nouveau message a suivi.

OMG je suis TELLEMENT désolée ! C'était pour ma meilleure amie ! Mon doigt a dû glisser ! Je suis si mortifiée !

Mon cœur s'est changé en pierre. C'était une déclaration de guerre.

Mes doigts ont bougé d'eux-mêmes, naviguant vers son profil public. C'était une galerie organisée d'une vie parfaite. Et là, postée il y a à peine une heure, se trouvait une photo d'elle, l'air pâle et fragile, blottie sur un canapé moelleux avec une tasse de thé. La légende disait : Je me sens un peu faible, mais tellement reconnaissante d'avoir quelqu'un qui prend soin de moi. Certaines personnes sont de vrais anges sur terre.

Le canapé était dans l'appartement de Baptiste. Celui que nous partagions. Celui décoré avec nos cadeaux de mariage.

Et en dessous, un commentaire d'une de ses amies : C'est la fameuse tisane gingembre-citron qu'il prépare ? Quelle chanceuse !

Mon souffle s'est coupé. Baptiste ne cuisinait pas. Il ne pouvait même pas faire griller du pain sans le brûler. C'est moi qui lui préparais de la tisane gingembre-citron quand il était malade. C'est moi qui lui avais appris. En sept ans, il ne l'avait jamais faite pour moi.

L'écran est devenu flou. La guerre était déjà terminée. J'avais perdu avant même de savoir que je me battais.