Son amour, mon enfer, sa justice

Le jour de mon mariage a été anéanti par une folle nommée Isolde, qui prétendait que mon mari, Ezéchiel, était son âme sœur d'une vie antérieure.

Puis, après un accident de voiture, Ezéchiel a simulé une amnésie, s'est rangé de son côté et m'a fait vivre un enfer.

Il a laissé Isolde assassiner ma mère, m'a forcée à affronter mes peurs les plus profondes et m'a empoisonnée en public.

Quand j'ai enfin réussi à faire arrêter Isolde, la vengeance d'Ezéchiel a été rapide et brutale. Il m'a kidnappée et, dans un dernier acte de cruauté, a brisé la nuque de mon chiot, Muffin, le seul réconfort qui me restait.

Il pensait m'avoir brisée, avoir détruit jusqu'à la dernière parcelle de mon âme.

Il avait tort. Il venait de déchaîner un monstre.

Maintenant, depuis l'ombre, je vais démanteler son empire, ruiner sa vie et lui faire payer chaque larme que j'ai versée. Ma vengeance ne fait que commencer.

Chapitre 1

Le jour de mon mariage, ce jour dont je rêvais depuis que j'étais une petite fille tenant la main d'Ezéchiel, a volé en éclats à l'instant où Isolde Buck a hurlé mon nom depuis le fond de la chapelle. Le cri a déchiré le silence des vœux, transformant le tissu de mon rêve parfait en lambeaux déchiquetés.

La main d'Ezéchiel, qui venait de se resserrer sur la mienne, a tressailli. Le prêtre s'est arrêté, un froncement de sourcils confus marquant son visage. Tous les regards, qui étaient tournés vers nous, se sont maintenant retournés vers la source du vacarme.

Isolde se tenait là, un regard sauvage dans les yeux, couverte de ce qui ressemblait à de la boue et de vêtements déchirés. Elle s'est frayé un chemin à travers les rangées d'invités stupéfaits, ses mouvements saccadés et erratiques. Un murmure de stupeur a parcouru la salle.

« Ezéchiel ! Tu ne peux pas l'épouser ! » a hurlé Isolde, sa voix rauque et éraillée. « Nous sommes faits l'un pour l'autre ! Nous l'avons toujours été ! Dans chaque vie ! »

Mon cœur martelait mes côtes. Ce n'était pas juste une scène ; c'était une violation. Mon jour parfait, souillé par le délire d'une inconnue.

Le visage d'Ezéchiel, d'habitude si calme, s'est crispé de fureur. Son regard, froid et dur, s'est fixé sur Isolde. Il ne m'a même pas jeté un regard.

Isolde a atteint l'autel, ignorant tout le monde, ses yeux rivés sur Ezéchiel. Elle s'est jetée, non pas sur moi, mais sur lui, les mains tendues comme pour le réclamer.

Un agent de sécurité, réagissant rapidement, s'est interposé. Isolde a poussé un rugissement furieux et lui a donné un violent coup de coude au visage. Il a reculé en titubant, se tenant le nez. Elle était plus forte, plus rapide qu'elle n'en avait l'air.

Elle a attrapé un lourd candélabre sur un support voisin, son laiton brillant d'un éclat sinistre. Avec un cri guttural, elle l'a balancé, non pas vers Ezéchiel, mais vers la délicate arche florale derrière nous. Des roses, des lys et des fougères ont plu, ainsi que des éclats de verre des bougies votives. L'odeur des fleurs écrasées se mêlait à l'odeur âcre de la peur.

Les gens ont crié. Ma mère, fragile et déjà malade, a eu le souffle coupé et a porté la main à sa poitrine au premier rang. Ma vision s'est rétrécie, focalisée uniquement sur le chaos qu'Isolde créait.

Isolde a tourné le candélabre vers moi. Ses yeux, brûlant d'une intensité démente, promettaient la douleur. Elle a soulevé le lourd laiton, prête à frapper. Mon souffle s'est bloqué. Ce n'était pas seulement de la jalousie ; c'était de la folie pure et simple.

Avant qu'elle ne puisse porter le coup, Ezéchiel a bougé. Ce fut un éclair. Il n'a pas parlé, n'a pas hésité. Il a saisi le bras d'Isolde, le tordant brusquement. Le candélabre a heurté le sol en marbre avec un bruit sec.

Puis, il l'a projetée contre l'autel. Violemment. Le son a résonné dans la chapelle abasourdie.

Isolde a poussé un cri, un son rauque et animal de douleur et de surprise. Ezéchiel ne l'a pas lâchée. Il l'a maintenue là, son visage un masque de rage froide.

« Tu ne gâcheras pas ça », a-t-il grondé, sa voix basse et dangereuse, un son que je lui entendais rarement.

Il l'a traînée, sans ménagement, vers le fond de la chapelle. Elle se débattait, donnant des coups de pied et griffant, mais il était d'une force implacable. Il l'a jetée dehors par les portes principales, dans la soirée pluvieuse.

Les agents de sécurité se sont précipités, mais Ezéchiel les a repoussés d'un geste sec. « Laissez-la », a-t-il ordonné, sa voix dénuée d'émotion. « Elle apprendra. »

J'ai regardé, hébétée et tremblante, Isolde étendue sur les pavés mouillés à l'extérieur, la pluie collant déjà ses cheveux à son visage. Ses cris de « Ezéchiel ! Mon amour ! Ne me quitte pas ! » se sont estompés alors que les lourdes portes en chêne se refermaient, la scellant dehors.

La chapelle était silencieuse, à l'exception des sanglots étouffés de quelques invités et de la respiration saccadée de ma mère. Ma belle robe blanche me semblait lourde, étouffante. Ezéchiel est revenu vers moi, les épaules toujours tendues.

« Brielle », a-t-il dit, sa voix plus douce maintenant, mais toujours tendue. « Nous pouvons continuer. »

Mais la magie avait disparu. L'air était lourd de malaise. Mon rêve était brisé.

Au cours des semaines suivantes, Isolde est devenue un cauchemar récurrent. Elle apparaissait à notre nouvelle maison, jetant des pierres aux fenêtres, laissant des notes bizarres et manuscrites sur des « vies antérieures » et un « amour éternel ». Elle appelait le bureau d'Ezéchiel, perturbant des réunions importantes, hurlant des obscénités à mon sujet.

Chaque fois, Ezéchiel s'occupait d'elle. Et chaque fois, ses méthodes devenaient… plus dures. J'entendais les cris, parfois même les bruits de lutte, depuis l'extérieur de notre maison. Il la traînait, parfois dans sa propre voiture, parfois la forçant à monter dans un taxi. Il n'appelait jamais la police.

« Elle doit apprendre », disait-il, la mâchoire serrée. « Elle doit comprendre que non, c'est non. »

Une fois, je l'ai vu lui jeter un seau d'eau glacée alors qu'elle était recroquevillée sur notre seuil, en sanglots. Elle s'est étouffée, crachotant, le regardant avec un mélange de défi et d'adoration brisée. Il est juste parti, claquant la porte.

Une autre fois, après qu'elle eut rayé sa voiture, il l'a trouvée cachée dans les buissons. Il l'a tirée par les cheveux, son visage un masque de pure fureur. J'ai regardé depuis la fenêtre alors qu'il lui plongeait la tête la première dans le parterre de fleurs boueux, la maintenant là jusqu'à ce qu'elle se débatte faiblement. Il ne lui a pas infligé de blessure durable, mais l'humiliation était brutale.

Isolde n'arrêtait pas. Elle semblait se nourrir de l'attention, même si elle était violente. Elle se présentait meurtrie et débraillée à des événements mondains, chuchotant des histoires à des oreilles compatissantes sur la façon dont je l'empêchais de voir Ezéchiel, l'homme qu'elle aimait vraiment. Elle se peignait en victime, l'âme brisée.

Ezéchiel, à son tour, intensifiait ses « leçons ». Il l'a une fois attachée à un lampadaire devant notre maison avec du ruban adhésif, la laissant là pendant des heures à la vue de tous, avec une pancarte qui disait : « L'obsession n'est pas de l'amour. » L'humiliation publique était extrême. Quand je l'ai supplié d'arrêter, d'appeler la police, il m'a juste regardée, les yeux froids.

« Elle n'arrêtera pas tant qu'elle ne sera pas vraiment brisée », a-t-il dit, sa voix plate. « C'est pour ta tranquillité, Brielle. »

Sa récupération après chaque rencontre brutale était rapide, presque déconcertante. Elle disparaissait pendant quelques jours, pour ne refaire surface qu'avec plus d'intensité, plus de conviction dans son amour tordu pour Ezéchiel. C'était un cycle terrifiant.

Puis l'appel est arrivé.

Il était tard, une nuit d'orage. La police. La voiture d'Ezéchiel était sortie de la route. Un accident impliquant un seul véhicule. Il était dans un état critique.

Mon monde a basculé. Malgré tout, la peur, la confusion, le nuage sombre qu'Isolde avait jeté sur nos vies, Ezéchiel était mon mari, mon amour d'enfance. Je l'aimais.

J'ai conduit sous la pluie battante, mon cœur un poids de plomb dans ma poitrine. Quand je suis arrivée à l'hôpital, la scène était chaotique. Médecins et infirmières se précipitaient, leurs visages graves. J'ai trouvé sa chambre, mon souffle se coupant dans ma gorge.

Il était un enchevêtrement de tubes et de bandages, son visage pâle et meurtri. Le bip rythmé des machines remplissait la pièce stérile. Je me suis assise à son chevet, lui tenant la main, priant, le suppliant de s'en sortir.

Les jours se sont transformés en semaines. Il s'est battu, lentement, douloureusement. Puis, un matin, ses yeux se sont ouverts.

« Ezéchiel ? » ai-je murmuré, les larmes brouillant ma vision. « Chéri, tu es réveillé. »

Il m'a regardée, un regard vide. Son front s'est plissé. « Qui… qui êtes-vous ? »

Mon sang s'est glacé. Les médecins l'ont confirmé. Amnésie post-traumatique. Il ne se souvenait de rien de l'accident, de rien des dernières années. Il ne se souvenait pas de notre mariage, ne se souvenait pas des intrusions d'Isolde. Il ne se souvenait pas de moi.

Puis, Isolde est apparue. Elle est entrée dans la chambre d'hôpital une semaine plus tard, l'air étonnamment sage, vêtue de vêtements simples. Elle parlait doucement, sa voix empreinte de ce qui semblait être une véritable inquiétude. Elle lui a raconté des histoires de leur « vie antérieure », des histoires de dévotion et de destin.

Ezéchiel, confus et vulnérable, s'est accroché à ses paroles. Il la regardait avec une intensité qu'il ne me montrait plus.

« C'est mon âme sœur, Brielle », a-t-il dit un après-midi, sa voix faible mais ferme. « Elle dit que nous avons toujours été destinés l'un à l'autre. »

Mon cœur s'est brisé à nouveau. Les médecins m'ont avertie de ne pas le contredire, de ne pas causer de stress. Alors j'ai regardé, impuissante, Isolde tisser sa toile autour de lui. Elle était la « dévouée », la femme qui avait toujours été là pour lui.

Et moi, sa femme depuis seulement quelques mois, je suis devenue l'étrangère.

Un soir, Isolde m'a approchée dans le couloir de l'hôpital. Ses yeux, habituellement sauvages, étaient maintenant vifs et calculateurs. Un sourire narquois jouait sur ses lèvres.

« Il est à moi maintenant, Brielle », a-t-elle murmuré, sa voix dégoulinant de venin. « Et il va te faire payer chaque larme que j'ai versée. »

J'ai senti une terreur glaciale s'installer dans mon estomac. Que voulait-elle dire ?

Le lendemain, Ezéchiel, toujours en convalescence, a demandé à me parler seul. Isolde a opportunément quitté la pièce, un regard triomphant sur son visage.

« Brielle », a-t-il commencé, sa voix plate. « Isolde m'a tout raconté. Comment tu as essayé de nous séparer. Comment tu l'as tourmentée. »

Ma mâchoire est tombée. « Ezéchiel, de quoi parles-tu ? C'est elle qui a gâché notre mariage ! C'est elle qui nous a harcelés, qui… »

Il m'a coupée, ses yeux se durcissant. « Elle a souffert à cause de toi. À cause de ton égoïsme. Il est temps que tu rembourses cette dette. »

J'ai cligné des yeux. « Rembourser quelle dette ? Ezéchiel, tu ne te souviens pas. Elle est manipulatrice. Elle est malade. »

« Elle est dévouée », a-t-il corrigé, sa voix d'un froid glacial. « Une dévotion que tu ne pourrais jamais comprendre avec ta famille parfaite et ta vie facile. » Il s'est penché en avant, sa voix tombant à un murmure dur. « Tu souffriras ce qu'elle a souffert, Brielle. Tu comprendras sa douleur. »

Mon sang s'est glacé. Ce n'était pas l'Ezéchiel que je connaissais. C'était un étranger cruel et tordu.

Au cours des mois suivants, ma vie est devenue un enfer. Ezéchiel, sous l'influence constante d'Isolde, a commencé à me maltraiter systématiquement. Ce n'était pas la violence physique qu'il avait infligée à Isolde, mais une torture psychologique bien plus insidieuse. Il m'a coupée de mes amis, a contrôlé mes finances et m'a humiliée publiquement à chaque occasion. Isolde était toujours là, un sourire mielleux sur son visage, observant.

Il « testait » parfois ma loyauté, me forçant à des situations impossibles, comparant toujours mes réactions à la prétendue dévotion inébranlable d'Isolde. Il m'accusait d'être égoïste, de ne l'avoir jamais vraiment aimé. Il utilisait mes insécurités les plus profondes contre moi.

La santé de ma mère, déjà fragile, s'est rapidement détériorée sous le stress. Elle voyait ce qui se passait, mais était impuissante à intervenir.

Une nuit, après une autre humiliation publique orchestrée par Isolde, j'ai entendu des voix provenant du bureau d'Ezéchiel. La porte était entrouverte.

« Tu l'as bien eue, n'est-ce pas ? » La voix d'Isolde, légère et moqueuse.

Puis, le rire profond d'Ezéchiel, plein et entièrement sincère. « Bien sûr. Elle a toujours été si naïve, si confiante. »

Mon cœur s'est arrêté. Mon sang s'est transformé en glace.

« Mais tu as toujours su », a ronronné Isolde. « Tu savais que je n'abandonnerais jamais. Tu as vu le véritable amour, la véritable dévotion, n'est-ce pas ? Quelque chose qu'elle, avec sa vie parfaitement normale et sa petite famille parfaite, ne pourrait jamais offrir. »

« Elle a des liens familiaux forts, oui », a réfléchi Ezéchiel, sa voix dénuée de toute chaleur. « Mais c'est un amour faible, l'amour de Brielle. Prévisible. Ton amour… il est dangereux. Dévastateur. J'avais besoin de ça. C'est ce que j'ai toujours voulu. »

Mes genoux ont fléchi. L'amnésie. Tout était un mensonge. Il n'avait jamais été amnésique. Il l'avait simulée, non pas pour échapper à Isolde, mais pour embrasser son obsession dangereuse, pour l'utiliser comme une arme contre moi. Il avait orchestré ma souffrance, croyant que c'était une sorte de remboursement tordu, une justice perverse pour la poursuite acharnée d'Isolde.

La trahison m'a frappée comme un coup physique. Pire que toutes les attaques d'Isolde. Pire que l'accident de voiture. C'était une cruauté délibérée et calculée de la part de l'homme que j'avais aimé depuis l'enfance. L'homme que j'avais épousé.

Je me suis éloignée en titubant, mon esprit en ébullition. Chaque mot cruel, chaque acte malveillant, chaque regard dédaigneux – tout était intentionnel. Il voyait l'obsession dérangée d'Isolde comme une « dévotion ultime », quelque chose que mon amour sincère et stable ne pourrait jamais égaler, selon lui. Mes liens familiaux forts, le fondement même de ma vie, étaient, dans son esprit tordu, une faiblesse, une barrière au genre d'amour dévorant qu'il désirait d'Isolde.

J'ai senti un cri monter dans ma gorge, mais il n'est jamais sorti. À la place, une résolution froide et dure s'est cristallisée en moi. La douleur était insupportable, une blessure béante dans mon âme. Mais en dessous, une petite étincelle s'est allumée.

J'ai regardé la photo de mariage sur la cheminée, mon visage souriant à côté du sien. C'était un mensonge. Tout.

« Je regrette chaque seconde que j'ai perdue à t'aimer, Ezéchiel », ai-je murmuré dans la pièce vide, les mots ayant un goût de cendre. « C'est fini entre nous. Et toi, tu n'es rien d'autre qu'un étranger. »

Je n'ai pas fait mes valises. Je n'ai pas écrit de mot. J'ai simplement franchi la porte, laissant tout derrière moi. Mon mariage, ma maison, mes rêves brisés. Je demanderais le divorce. Et puis, je disparaîtrais. Je deviendrais un fantôme, impossible à trouver, impossible à blesser. C'était mon point de rupture, le moment où j'ai choisi de me sauver, même si cela signifiait de faire voler en éclats tout mon monde.

Et je les ferais payer.