Le Prix de son Amour Dévoyé

Il y a huit ans, mon mari, Grégoire, m'a fait accuser d'un accident de voiture qui m'a coûté mes jambes, mes parents et mon enfant à naître. Il a fait tout ça pour protéger une autre femme, son amie et prodige de la politique, Inès.

Il m'a jetée en prison pendant trois ans, utilisant la vie fragile de ma mère comme moyen de pression pour me garder silencieuse et soumise. J'étais sa marionnette, une danseuse brisée dont la seule évasion était la douleur fantôme d'une danse que je ne pouvais plus exécuter.

Après ma libération, anéantie et seule, il s'est agenouillé devant moi sur la scène de mon grand retour, avouant tout devant un public en direct. Il a admis avoir truqué les photos explicites qui ont ruiné ma réputation et qu'Inès était celle qui m'avait percutée avec sa voiture.

Il a dit qu'il avait fait tout ça par amour, un amour tordu et possessif qui détruisait tout ce qu'il touchait.

Mais ses aveux avaient un prix. Il avait déjà tué Inès.

Et alors qu'il était condamné à mort, il a eu une dernière requête : me voir.

Chapitre 1

Point de vue d'Éléonore Quinn :

Sa nouvelle vie était déjà signée et scellée, l'encre à peine sèche quand j'ai vu Grégoire Moreau devant la mairie. Huit ans. Huit ans qu'il avait démoli la mienne avec un boulet de démolition, ne laissant que poussière et échos.

Il venait de sortir, une femme radieuse et rieuse à son bras. Elle souriait, les yeux plissés aux coins. Le genre de bonheur pur que j'avais connu autrefois.

Puis il m'a vue. Son sourire s'est évaporé, remplacé par le fantôme de l'homme que j'avais connu. Ses yeux, autrefois si chaleureux, sont devenus froids comme un lac en hiver.

Sa nouvelle femme, une blonde délicate, s'accrochait à son bras. Elle a remarqué son immobilité soudaine. Elle a suivi son regard jusqu'à moi, son sourire vacillant, des questions se formant dans ses yeux bleus innocents.

Grégoire a retiré son bras du sien, un geste subtil, mais je l'ai vu. Il a fait un demi-pas en avant, son langage corporel un mélange confus de protection et de regret. Il a essayé de cacher l'acte de mariage fraîchement signé dans sa main gauche, le papier blanc se froissant légèrement sous sa poigne. Trop tard. Je l'avais déjà vu.

Son regard est tombé. Il a atterri, comme toujours, sur mes jambes. Ou plutôt, sur l'espace vide où se trouvaient mes jambes, maintenant rempli par le métal lisse et insensible de mes prothèses. Mes escarpins vernis, une taille trop grande pour mes nouveaux pieds, me semblaient une blague cruelle.

Il a dégluti difficilement.

« Éléonore », a-t-il dit, sa voix un murmure rauque. « Je... je ne m'attendais pas à te voir ici. »

Ses mots ont été un choc. Ils ont envoyé un frisson glacial le long de ma colonne vertébrale. La douleur fantôme dans mes mollets s'est ravivée, une protestation familière.

Il a fait un autre pas, plus près maintenant. Ses yeux, pleins de quelque chose qui aurait pu être de la culpabilité, sont revenus sur mon visage.

« Je suis tellement désolé, Éléonore », a-t-il murmuré, sa voix empreinte de ce genre de remords étudié qu'on entend dans les mauvais films. « Pour tout. »

Désolé ? Le mot flottait dans l'air, lourd et vide de sens. Comme une plume essayant d'arrêter une balle.

Il s'est placé juste devant moi, me barrant le chemin. Sa femme, maintenant complètement déconcertée, a reculé d'un pas hésitant, nous laissant de l'espace. Sage décision.

« Je sais que ce n'est pas suffisant », a-t-il poursuivi, sa voix reprenant une fausse assurance. « Mais je veux aider. Financièrement. Tout ce dont tu as besoin. C'est la moindre des choses. »

Une aide financière. Après qu'il m'ait volé ma carrière, ma famille, ma liberté. L'ironie avait un goût de cendre dans ma bouche.

« Aider ? » ai-je répété, ma voix étonnamment stable. « Grégoire, tu m'as détruite. Tu as tout pris. Ma danse, mes parents, ma réputation. Tu m'as fait accuser de l'accident de voiture qui m'a volé mes jambes. Tu m'as mise dans une cellule de prison pendant que tu te promenais librement. »

Les souvenirs m'ont submergée : le crissement des pneus, l'odeur de caoutchouc brûlé, la douleur aveuglante, puis les barreaux d'acier froids d'une cellule. Mon monde, autrefois une scène vibrante, était devenu une cage exiguë et désolée. Et c'est lui qui l'avait construite.

Il a tressailli, sa mâchoire se crispant.

« Je sais. Je sais que j'ai mal agi. Mais j'ai changé, Éléonore. Je veux me racheter. »

J'ai croisé son regard, un feu silencieux brûlant dans mes propres yeux.

« Il n'y a rien à racheter, Grégoire. C'est fini entre nous. »

J'ai essayé de le contourner, mais il a tendu un bras, me bloquant à nouveau.

« S'il te plaît, Éléonore. Laisse-moi t'aider. Je te le dois. Je te dois tout. »

Il me devait tout ? Ces mots étaient une moquerie. Il avait déjà tout pris, et maintenant il offrait des miettes.

« Je n'ai pas besoin de ton aide, Grégoire », ai-je dit, ma voix se durcissant. « J'ai tout ce dont j'ai besoin. »

J'ai fouillé dans mon sac, mes doigts effleurant la surface lisse et froide de la carte plastifiée. Ce n'était pas la mienne, bien sûr. Elle appartenait à Chloé, ma meilleure amie, et à son mari. Un accessoire. Un bouclier.

Je l'ai sortie, un acte de mariage blanc et impeccable, et je l'ai brandi, m'assurant qu'il pouvait voir clairement les noms imprimés dessus.

« J'ai une nouvelle vie, Grégoire. Une belle vie. »

Ses yeux se sont écarquillés, passant de l'acte de mariage à mon visage, puis de nouveau à l'acte. La confusion luttait avec l'incrédulité.

« Qu'est-ce que c'est ? » a-t-il balbutié, sa voix faible.

« Ça s'appelle un acte de mariage », ai-je expliqué, un sourire mielleux aux lèvres. « Je me suis mariée. Avec un médecin. Il prend très bien soin de moi. »

Le mensonge était doux sur ma langue, un baume sur les vieilles blessures. J'ai regardé la couleur quitter son visage, une satisfaction perverse fleurissant dans ma poitrine. C'était une petite victoire, une infime reconquête.

Sa main tremblait légèrement alors qu'il pointait l'acte.

« Un... un médecin ? Qui ? Quand ? »

Il a tendu la main, ses doigts effleurant le bord de la carte, tentant de l'arracher. Je l'ai retirée instantanément, protégeant mon bouclier emprunté.

« Ça ne te regarde pas, Grégoire », ai-je dit, ma voix ferme. J'ai croisé son regard, laissant mes yeux s'attarder sur les siens. « Ma vie ne te concerne plus. Tu as fait ce choix il y a huit ans. »

Je l'ai bousculé, mes prothèses cliquetant doucement contre le sol en marbre. Je devais m'échapper, respirer. Sa présence était un linceul suffocant.

« Éléonore, attends ! » a-t-il crié derrière moi, sa voix désespérée.

Je l'ai ignoré, accélérant le pas. Chaque pas était un défi, une déclaration de mon indépendance.

Il s'est jeté en avant, attrapant mon bras. Son contact était froid, possessif.

« Éléonore, ta jambe ! Tu boites. Laisse-moi t'aider. »

Son inquiétude, réelle ou feinte, était une blague cruelle et tordue. C'est lui qui m'avait fait boiter.

« Je te l'ai dit », ai-je dit, libérant mon bras d'une secousse brusque. « J'ai quelqu'un qui prend soin de moi maintenant. Un mari. Un médecin. Il s'occupe de moi. »

Je me suis retournée, ma voix claire et tranchante.

« Nous sommes divorcés, Grégoire. Tu as une nouvelle femme. Tu n'as plus rien à voir avec ma vie. »

J'ai regardé par-dessus son épaule, vers la femme blonde qui se tenait figée, nous observant avec de grands yeux remplis de larmes.

« Vas-y », l'ai-je pressé. « Retourne auprès de ta nouvelle épouse. Elle t'attend. »

Je lui ai tourné le dos, à eux, et je suis partie. Mon cœur battait à tout rompre, un tambour sauvage contre mes côtes. J'avais pensé chaque mot, vendu chaque mensonge.

Alors que je tournais au coin, je l'ai entendu crier mon nom une dernière fois, un cri plaintif qui m'a suivie dans le couloir vide. Mais je n'ai pas regardé en arrière. Je ne pouvais pas.

Juste au moment où je pensais être libre, un petit objet dur a heurté mon dos, rebondissant sur mon pull avant de tomber au sol. Je ne me suis pas arrêtée, mais le son a résonné dans mes oreilles.

« Éléonore ! Éléonore, ça va ? » La voix de Chloé, chaude et familière, a percé le bourdonnement dans ma tête. Elle s'est précipitée vers moi, son sac en bandoulière de journaliste rebondissant contre sa hanche. Ses yeux ont scruté mon visage, puis sont tombés sur ma jambe. « Qu'est-ce qui s'est passé ? Ton moignon saigne ! »

J'ai baissé les yeux. Une fine estafilade rouge marquait le métal immaculé de ma prothèse, une petite entaille trop récente pour dater de ma routine matinale. Je ne l'avais même pas sentie.

« Ce n'est rien », ai-je dit, la voix rauque. « Juste une égratignure. »

Mais les battements sourds dans ma poitrine racontaient une autre histoire.