La Fiancée rejetée: l'obsession du milliardaire impitoyable

« Regarde ça. »

Jeannette lui colle l'écran de son téléphone sous le nez à la seconde où la lourde portière du Range Rover noir claque. Elle ignore le vent glacial d'automne de Boston qui vient de s'engouffrer sous son manteau fin à l'aéroport international Logan. Elle ignore l'épuisement qui lui brûle les yeux après son vol transatlantique.

Eleanor, qui vient de monter sur le trottoir et d'ignorer trois agents de sécurité pour se garer là, se fige. Ses mains agrippent le volant en cuir. Elle regarde l'écran lumineux.

Jeannette voit la poitrine de sa meilleure amie cesser de se soulever. La photo est en haute définition. Pas de flou. Aucune place au malentendu. C'est Devyn, le fiancé de Jeannette, enlacé dans des draps blancs avec Zara.

Eleanor a un hoquet de stupeur, un son sec et déplaisant. Son pied glisse de la pédale de frein, et le lourd SUV fait une embardée, les pneus crissant sur l'asphalte avant qu'elle n'écrase à nouveau le frein, manquant de peu une barrière en béton.

« Roule », dit Jeannette. Sa voix est complètement blanche. On ne dirait pas la sienne. On dirait celle d'une inconnue.

Eleanor jure. Elle passe la première et écrase l'accélérateur. Le Range Rover s'engage sur l'autoroute à une vitesse fulgurante. « Cette ordure d'hypocrite et de menteur ! La famille Langley le trimbale partout comme si c'était un saint. Je vais le tuer, Jeannette. Je vais le démolir physiquement. »

Jeannette tend la main et baisse le chauffage de la voiture. L'air chaud qui souffle sur son visage lui donne la nausée. Son estomac se noue douloureusement, mais elle refuse de laisser ses mains trembler. Elle enfonce l'ongle de son pouce dans le côté de son index, se raccrochant à la piqûre aiguë de la douleur.

« Mes larmes ont séché quelque part au-dessus de l'Atlantique », dit Jeannette, le regard perdu dans les feux arrière flous des voitures devant elle. « Pleurer ne sert à rien. Il me faut un couteau. Le plus aiguisé que je puisse trouver. »

Eleanor lui jette un regard, un frisson parcourant son échine devant le vide absolu dans les yeux de Jeannette.

Le SUV plonge dans le parking souterrain et sombre du penthouse d'Eleanor à Back Bay. L'absence soudaine de lumière est pesante. Jeannette détache sa ceinture de sécurité dans un clic sec. Ses mouvements sont mécaniques, précis. Comme un soldat qui charge son arme.

Quelques minutes plus tard, l'ascenseur privé s'ouvre directement dans l'appartement d'Eleanor. Jeannette se débarrasse de ses talons. Elle pose ses pieds nus sur le moelleux tapis persan, ignorant complètement la vue nocturne à couper le souffle sur la Charles River à travers les baies vitrées.

Eleanor se dirige droit vers le bar. Elle sort une bouteille de Macallan millésimé et verse deux doigts de whisky sec dans de lourds verres en cristal. Elle en fourre un dans la main de Jeannette, cherchant désespérément à briser la tension suffocante qui règne dans la pièce.

Jeannette bascule la tête en arrière et avale le liquide ambré d'une seule traite. L'alcool trace un chemin de feu dans sa gorge, avant de se déposer comme des braises ardentes dans son estomac. Cela alimente la rage silencieuse qui pulse dans ses veines.

« On envoie la photo à la presse, tout de suite », dit Eleanor en faisant les cent pas.

« Non. » Jeannette secoue la tête. Elle pose le verre vide avec un bruit sourd. « Une photo ne suffit pas. La machine de relations publiques des Langley va déformer la vérité. Ils diront que c'est photoshopé. Ils diront que c'est un deepfake créé par une IA. Il me faut plus. »

Elle sort son ordinateur portable de son bagage à main et l'ouvre. La lumière bleue et crue illumine son visage pâle. Ses doigts volent sur le clavier, affichant la liste détaillée des actifs qu'elle avait exigée du comptable de Devyn des mois plus tôt, sous prétexte de préparer le contrat de mariage.

« Qu'est-ce que tu cherches ? » demande Eleanor en se penchant par-dessus son épaule.

« Un angle mort », murmure Jeannette. Ses yeux parcourent les lignes de données jusqu'à se fixer sur une adresse précise. Un appartement de luxe privé dans l'Upper East Side à Manhattan. Non enregistré au nom du trust principal de la famille Langley.

Jeannette pointe l'écran du doigt. Puis elle affiche la photo compromettante sur son téléphone et zoome sur l'arrière-plan. « Regarde la tête de lit. Regarde la table de chevet sur mesure. Ça correspond au portfolio de l'architecte d'intérieur pour cette adresse précise à Manhattan. »

Elle plonge la main dans la fermeture éclair dissimulée de son portefeuille et en sort une carte magnétique noire et élégante. Elle la plaque sur la table basse en verre. Le plastique émet un claquement sec.

« Il m'a donné ça il y a six mois pour me prouver qu'il n'avait pas de secrets », dit Jeannette, un rire amer et creux s'échappant de ses lèvres. « Il a oublié qu'il me l'avait donnée. »

Eleanor fixe la carte, les yeux écarquillés. « Jeannette... qu'est-ce que tu fais ? Et s'il te plaît, dis-moi que tu ne vas pas nous refaire le même coup de folie que tu utilisais pour t'incruster aux fêtes sur les yachts de milliardaires à Monaco. Dieu merci, tu laisses enfin tomber ton rôle de gentille fiancée, mais là, c'est dangereux. »

Jeannette ne répond pas. Elle ouvre un nouvel onglet crypté, se connectant à un réseau de messagerie sécurisé qu'elle n'a pas utilisé depuis la mort de son grand-père. Elle tape rapidement un message à un vieil homme de main de la famille, quelqu'un spécialisé dans les zones grises de la haute société. Elle demande du matériel de surveillance compact, puissant et totalement intraçable. Des caméras sténopé de qualité militaire. Des micros espions haute-fidélité.

Eleanor inspire brusquement. « C'est un crime. Tu enfreins les lois sur les écoutes illégales. »

« Dans les cercles des vieilles fortunes, c'est le gagnant qui écrit les lois », dit Jeannette, sa voix s'abaissant en un murmure dangereux. « J'ai besoin que tu utilises tes contacts dans les médias. Trouve-moi le plan de sécurité du gala de charité des Langley la semaine prochaine. »

Eleanor hésite, se mordillant la lèvre inférieure. « La sécurité là-bas est démente. »

Jeannette tourne la tête. Elle plante son regard dans celui de sa meilleure amie. L'intensité de son regard est terrifiante.

« D'accord », souffle Eleanor. « Je te le trouverai. »

Jeannette se retourne vers l'écran. Elle réserve un billet en première classe sur le premier vol du matin de Boston à New York. Le départ est à l'aube, ce qui lui laisse juste assez de temps pour se préparer mentalement à l'infiltration.

« Dors au moins une nuit », la supplie Eleanor. « On dirait que tu vas t'évanouir. »

Jeannette saisit son verre de whisky vide et le claque sur la table, le cristal résonnant bruyamment. « Le feu brûle en moi maintenant, El. Je ne vais pas le laisser s'éteindre. »

La sonnette retentit. Le coursier local.

Jeannette se dirige vers la porte. Elle signe sur la tablette numérique. Sa main ne tremble pas d'un iota. Elle prend le paquet noir, le déchire sur l'îlot de la cuisine et vérifie avec expertise les batteries et les signaux de transmission des minuscules objectifs.

Elle fourre le matériel dans un sac à dos noir quelconque. Elle se débarrasse de ses vêtements de voyage et enfile un legging noir, un sweat à capuche noir et une casquette de baseball sombre.

Avant de franchir la porte, elle s'arrête devant le miroir de l'entrée. Elle fixe la femme qui la regarde en retour : froide, épuisée et létale. Elle baisse les yeux sur sa main gauche. Elle attrape la bague de fiançailles en diamant de cinq carats, la retire de son doigt et la jette nonchalamment sur le meuble à chaussures. Elle atterrit dans un bruit mat.

La lourde porte d'entrée se referme derrière elle. Jeannette s'avance seule dans la nuit glaciale de Boston.