Le mensonge que mon fiancé a créé

Pendant trois ans, j'ai cru que mon fiancé, Damien, était mon sauveur. Il m'avait secourue après une agression d'une violence inouïe – secrètement orchestrée par ma propre sœur, Clarisse – qui a brisé mes mains et mes rêves de devenir une pianiste de concert. Il m'a offert une vie parfaite, protégée.

Puis j'ai découvert la vérité sur son ordinateur portable. Je n'étais pas sa bien-aimée ; j'étais l'« Actif : FD-01 ». Une simple collection d'organes de première qualité, préparée jusqu'à ce que ma sœur ait besoin d'un nouveau cœur. Mon cœur.

L'homme que j'aimais est devenu un monstre. Il m'a forcée à faire cinq tests de grossesse, en grondant qu'il « m'arracherait cette chose » lui-même si je compromettais son investissement. Il m'a enfermée dans le coffre de sa voiture et m'a plus tard abandonnée sur un pont de singe qui menaçait de s'effondrer.

Pour m'achever, il a noyé le chaton errant que j'avais recueilli dans la machine à laver. « Tu as fait du mal à ma Clarisse », a-t-il hurlé. « Maintenant, tu vas savoir ce que ça fait de perdre quelque chose qui t'est cher. »

Toute ma vie avec lui n'avait été qu'un mensonge. J'étais juste du bétail engraissé pour l'abattoir, et mes mains – celles qu'il qualifiait autrefois de magiques – n'étaient qu'un « composant non essentiel ».

Après qu'il a fait prélever mon sang pour la sœur qui voulait ma mort, je suis rentrée chez moi et j'ai enterré mon chat. Puis j'ai fait un seul sac, réservé un vol pour Londres et disparu. Ils avaient créé un monstre. Maintenant, ils allaient la rencontrer.

Chapitre 1

Point de vue de Faustine Dubois :

J'ai découvert que mon fiancé prévoyait de me faire tuer un mardi, en utilisant son ordinateur portable pour chercher une recette de coq au vin.

L'onglet du navigateur était niché, presque caché entre une feuille de calcul d'options d'achat d'actions et un lien vers un article de *Challenges* où il figurait. Le titre était discret : « Acquisitions Privées Saint-Michel ». La curiosité, un de mes défauts fatals, m'a poussée à cliquer.

Ce n'était pas une œuvre de charité. C'était un marché, élégant et stérile, comme un site de vente aux enchères haut de gamme pour des choses que l'argent n'était pas censé pouvoir acheter. Mon sang se glaça avant même que je comprenne ce que je regardais. Les annonces étaient codées – des chaînes alphanumériques suivies de brèves descriptions cliniques.

Puis je l'ai vu. « Actif : FD-01 ».

Mes initiales.

J'ai cliqué. Mon propre visage me fixait depuis l'écran. C'était une photo que Damien avait prise quelques semaines plus tôt, pendant que je dormais sur le canapé, un rayon de soleil réchauffant ma joue. J'avais trouvé ça adorable à l'époque. Maintenant, je le ressentais comme une violation.

Sous la photo, le texte fut un coup de poing.

« Actif : Faustine Dubois (FD-01). Âge : 25 ans. Groupe sanguin : O négatif. État : Optimal. Le sujet a été maintenu dans un environnement contrôlé et peu stressant au cours des trois dernières années pour assurer une viabilité optimale des organes. Actif principal d'intérêt : Cœur. Actifs secondaires : Reins, Foie. Note : L'actif est une pianiste douée ; les mains doivent être considérées comme un composant non essentiel. »

Mes mains. Celles qu'il tenait et qualifiait de magiques. Non essentielles.

Une petite fenêtre de discussion clignotait dans le coin de l'écran. C'était une conversation entre Damien et un utilisateur nommé « C ». Mon estomac se noua. Je savais qui était C. Il ne pouvait s'agir que d'une seule personne.

Damien : Le transfert final est en cours d'organisation. Encore un peu de patience, mon amour.

C : Je ne supporte pas de te voir avec elle, D. A-t-elle la moindre idée qu'elle n'est qu'une couveuse ambulante pour mon avenir ?

Damien : Elle ne sait rien. Elle pense que je suis son sauveur. C'est presque poétique. Le cœur qu'elle utilise pour m'aimer sera bientôt celui qui te maintiendra en vie.

L'air quitta mes poumons dans un cri silencieux. Ma vision se rétrécit, les bords s'estompant dans le noir. C. Clarisse. Ma sœur. Ma petite sœur chroniquement malade, perpétuellement fragile, que le monde adorait. Damien, l'homme qui m'avait sortie de l'épave de ma vie, n'était pas mon sauveur. Il était mon bourreau. Et ma propre sœur tenait la hache.

La pièce se mit à tourner. Soudain, je n'étais plus dans notre appartement immaculé et minimaliste. J'étais de retour dans une ruelle sombre et froide derrière le conservatoire. L'odeur de bière éventée et de béton détrempé par la pluie emplit mes narines. Kevin Martin, mon petit ami du lycée avec qui j'avais bêtement essayé de renouer, se tenait au-dessus de moi. Ses amis riaient.

« Clarisse a dit qu'il fallait te donner une leçon », avait-il bredouillé, son visage un masque de satisfaction cruelle. « Elle a dit que tu te croyais meilleure que tout le monde. »

Puis vint le craquement sec et écœurant. Le son de mon avenir se brisant en même temps que les os de ma main droite. La douleur était aveuglante, mais l'image gravée dans ma mémoire était celle de Clarisse, observant depuis le bout de la ruelle, un petit sourire triomphant sur son visage.

J'avais essayé de me suicider cette nuit-là. La perte de ma carrière, la trahison, c'était trop. Je me suis réveillée à l'hôpital face au visage calme et rassurant de Damien Chevalier. C'était un magnat de la tech en visite, un conférencier invité à l'université. Il a dit qu'il m'avait trouvée, qu'il m'avait sauvée. Il a payé mes frais médicaux, m'a protégée de la presse et m'a aidée à recoller les morceaux de ma vie brisée.

Pendant trois ans, j'ai cru qu'il était mon ange. Maintenant, je connaissais la vérité. Il ne me sauvait pas. Il me préservait. Comme une bête de concours engraissée pour l'abattoir.

La pièce redevint nette. J'étais par terre, mes mains tremblant si violemment que je pouvais à peine les contrôler. Je rampai jusqu'à l'ordinateur portable, ma respiration saccadée. Je devais partir. Pas plus tard. Maintenant.

Mes doigts maladroits ouvrirent un nouvel onglet, mon esprit tournant à plein régime. Londres. Ma tante, la sœur de ma mère avec qui elle était en froid, y vivait. Son fils, Jacob Vidal, était mon cousin. Nous n'avions pas été proches depuis des années, mais il était mon seul espoir. J'ai trouvé son e-mail professionnel – il était une sorte de ponte sur la scène musicale internationale.

Mes doigts volèrent sur le clavier.

Objet : Affaire familiale urgente - Proposition de mariage

Jacob,

C'est Faustine. Je sais que nous n'avons pas parlé depuis un moment, mais j'ai besoin de ton aide. Ma famille essaie de m'arranger un mariage. Je dois quitter le pays. J'espérais… peut-être que toi et moi pourrions conclure un arrangement ? Des fiançailles temporaires ? Juste pour me faire venir à Londres. S'il te plaît. Je suis désespérée.

C'était un mensonge, une excuse fragile, mais c'était la seule chose à laquelle je pouvais penser qui semblait à la fois urgente et vaguement plausible. J'ai cliqué sur envoyer, mon cœur martelant mes côtes.

Une réponse arriva presque instantanément.

Jacob : Faustine ? Est-ce que tout va bien ? C'est soudain. Bien sûr, je vais t'aider. Mais un arrangement de mariage ? Tu es sûre ?

Je pris une inspiration tremblante, forçant un semblant de calme dans ma frappe.

Faustine : J'en suis sûre. C'est compliqué. J'ai juste besoin de partir. S'il te plaît, Jacob.

Jacob : D'accord. Ne t'inquiète pas. Je m'occupe de tout. Mon assistant va te réserver un vol. Il sera à ton nom, départ demain soir, 22h. Tu pourras être là ?

Demain. Mon anniversaire. L'ironie était une pilule amère dans ma gorge.

Faustine : Oui. Merci. Je te dois la vie.

J'ai refermé l'ordinateur portable juste au moment où la porte d'entrée s'ouvrait. Damien entra, un sourire parfait sur son beau visage. Il laissa tomber sa mallette et desserra sa cravate, ses yeux balayant la pièce.

« Salut, mon ange. Ça va ? Tu as l'air pâle. »

Je forçai un sourire. « Juste fatiguée. »

Il s'approcha, son regard s'adoucissant avec cette sollicitude feinte et bien rodée. « Clarisse vient dîner. Elle n'a pas trop le moral. J'espérais que tu pourrais lui faire ton risotto aux cèpes spécial. Tu sais à quel point elle adore ça. »

Il parlait d'elle avec une révérence qu'il n'utilisait jamais pour moi. C'était une douleur familière, une pulsation sourde que j'avais appris à ignorer. Il l'aimait. C'était si évident maintenant. Son attention pour moi, sa protection, ça n'avait jamais été pour moi. C'était une extension de son amour pour elle. J'étais juste le réceptacle.

« Je n'ai pas envie de cuisiner ce soir », dis-je, ma voix étonnamment stable.

Son sourire se crispa sur les bords. « Ne sois pas comme ça, Faustine. » Il tendit la main vers moi, sa main se refermant sur mon bras. Ce n'était pas doux. « Elle ne va pas bien. C'est le moins que tu puisses faire. »

« Non », dis-je en retirant mon bras. Ce petit acte de défi me parut monumental.

Ses yeux brillèrent d'une lueur froide et dure. Il me saisit à nouveau, ses doigts s'enfonçant dans ma chair. « Ne sois pas si égoïste. Ce n'est qu'un foutu repas. »

Je voulais hurler. Je voulais brandir l'ordinateur portable et lui jeter la preuve de sa monstrueuse trahison à son visage parfait. Sais-tu ce qu'on appelle être égoïste, Damien ? Préparer sa fiancée à devenir une donneuse d'organes involontaire pour son amante secrète.

Mais j'ai ravalé les mots, la vérité me brûlant la gorge. Je ne pouvais pas le laisser savoir. Pas encore.

Il vit la lueur de combat dans mes yeux et son expression changea, s'adoucissant à nouveau en un masque de douce persuasion. « Écoute, bébé, je suis désolé. Je m'inquiète juste pour elle. Tu sais comment elle est. Elle est différente. Elle a besoin de nous. »

Il disait toujours ça. Clarisse est différente. Avant, je pensais qu'il voulait dire qu'elle était fragile. Maintenant, je comprenais. Elle était différente parce que c'était elle qu'il aimait. C'était elle qui comptait. J'étais juste les pièces de rechange. Moi, mon cœur, mes mains non essentielles.

J'étais la seule dans leur parfaite petite histoire d'amour qui allait mourir.