Ismaël ne revint pas au penthouse.

Au lieu de cela, sa vengeance commença subtilement, une série de coups calculés sur l'échiquier de La Défense.

Gloria était assise dans son bureau, écoutant Marc lui livrer le rapport du matin, un Doberman blanc reposant sa tête sur ses genoux. Elle caressait la tête lisse du chien, ses oreilles tressaillant au son de la voix calme de Marc.

« Leroy a lancé une OPA hostile sur Chen Industries, l'un de nos partenaires stratégiques clés dans le secteur technologique. »

La main de Gloria s'arrêta sur la tête du chien.

« Il vend également nos positions à découvert sur Bio-Gen, en exploitant les informations qu'il a obtenues en travaillant ici. »

Elle resta silencieuse, le regard fixé sur la ligne d'horizon.

« Et, Madame de la Roche », continua Marc, sa voix hésitante pour la première fois. « Il y a encore une chose. »

Il marqua une pause.

« Les permis de démolition pour l'aile est de la Pitié-Salpêtrière ont été approuvés ce matin. »

Le Doberman gémit, sentant la tension soudaine dans sa main.

L'aile est.

L'Aile de Cancérologie Pédiatrique Espérance de la Roche.

L'aile qu'ils avaient financée à la mémoire de leur fille.

La prise de Gloria se resserra sur le collier du chien, un spasme involontaire de rage. Le Doberman jappa de douleur.

Elle relâcha immédiatement sa prise, le souffle coupé.

« Répétez ça », dit-elle, sa voix dangereusement basse.

« Monsieur Leroy a utilisé sa position au conseil d'administration de l'hôpital pour accélérer la démolition », rapporta Marc, le visage sombre. « Il invoque des problèmes de solidité structurelle, mais c'est un mensonge. »

« Pourquoi ? » Le mot était à peine un murmure.

« Il construit un spa et un centre de bien-être de luxe ultramodernes. Un cadeau… pour Mademoiselle Valois. »

Un son s'échappa des lèvres de Gloria, quelque chose entre un hoquet et un grognement.

Elle se leva si brusquement que sa chaise vola en arrière et heurta le mur.

Le verre en cristal de Baccarat sur son bureau, rempli d'eau, trembla puis se brisa sur le sol en marbre.

« Préparez la voiture », dit-elle, sa voix glaciale.

Le trajet jusqu'à la Pitié-Salpêtrière fut un flou. Quand elle arriva, la destruction avait déjà commencé.

Une grue avec une boule de démolition se balançait paresseusement vers le bâtiment, arrachant des morceaux de brique et de verre.

La grande plaque de bronze sur laquelle on pouvait lire « L'Aile Espérance de la Roche » avait été arrachée du mur et gisait, abandonnée sur un tas de gravats.

Et là, au milieu de la poussière et du chaos, se trouvait Kylie.

Elle portait un casque de chantier jaune vif et dirigeait les ouvriers avec des gestes joyeux et expansifs.

Elle tenait un bouquet de ballons roses.

Ismaël se tenait à proximité, appuyé contre sa Bentley, un sourire affectueux sur le visage en la regardant. Ils ressemblaient à un couple heureux supervisant la construction de la maison de leurs rêves.

La voiture de Gloria s'arrêta dans un crissement de pneus.

Elle sortit, se dirigea vers le coffre et l'ouvrit. Elle en sortit le fusil de chasse qu'elle gardait pour ses séjours dans sa propriété de campagne.

Elle claqua le coffre. Le son fut comme un coup de tonnerre sur le chantier bruyant.

Kylie se retourna, son sourire s'effaçant en voyant Gloria approcher.

« Gloria ! Quelle surprise », lança-t-elle, essayant de paraître désinvolte.

Gloria leva le fusil.

Elle ne visa pas Kylie.

Elle visa les ballons.

Elle tira.

L'explosion résonna contre les bâtiments environnants. Les ballons roses se désintégrèrent en lambeaux de caoutchouc.

Kylie hurla et plongea derrière un tas de débris.

« Tu es folle ? » beugla Ismaël en se précipitant vers elle.

Gloria l'ignora. Elle arma le fusil, le son sec et menaçant, et tira de nouveau en l'air.

Cette fois, l'équipe de démolition lâcha ses outils et se mit à couvert. Le grutier se figea, les mains en l'air.

Le silence tomba sur le site.

« Tous ceux qui ne sont pas Ismaël Leroy ou Kylie Valois », la voix de Gloria retentit, claire et autoritaire, « ont cinq secondes pour partir. Après ça, je vous considérerai comme une cible. »

Les ouvriers n'eurent pas besoin qu'on le leur dise deux fois. Ils s'enfuirent.

Kylie jeta un coup d'œil de derrière les gravats, le visage pâle.

« Tu n'es qu'une vieille harpie aigrie qui ne supporte pas de le voir heureux », cracha-t-elle.

Ismaël se plaça devant elle, la protégeant de son corps. C'était un geste protecteur qui tordit quelque chose au plus profond de Gloria.

« C'est fini, Gloria », dit Ismaël, sa voix teintée d'une pitié cruelle. « Nous devons tourner la page. Kylie est mon avenir maintenant. Elle va me donner un enfant. Un nouveau départ. »

Il tendit la main en arrière et prit celle de Kylie.

« Tu as toujours été si obsédée par le travail, par le contrôle. Peut-être que si tu ne l'avais pas été, Espérance serait encore là. »

Les mots la frappèrent avec la force d'un coup physique.

« Kylie est pure », continua-t-il, sa voix remplie d'une sincérité écœurante. « Elle n'est pas souillée par tout le… péché que nous étions. Cet endroit… il renferme trop de mauvais souvenirs. Il est temps de construire quelque chose de nouveau. Quelque chose de beau. »

Les mains de Gloria tremblaient. Pendant une seconde, sa vision se brouilla, et elle ne put faire la mise au point sur le viseur du fusil.

« Madame ? » Marc était à son coude, sa voix un murmure bas et inquiet.

Elle secoua la tête, le repoussant doucement.

Elle abaissa le fusil.

Elle passa devant eux, vers les gravats où gisait la plaque de bronze. Elle se pencha, ses mouvements raides, et ordonna à deux de ses hommes de la soulever.

« Nous partons », dit-elle, la voix rauque.

Elle se retourna et commença à marcher vers la voiture, ses hommes la suivant avec la lourde plaque.

Un prêtre du service de soins pastoraux de l'hôpital, le Père Michel, qui avait été présent lors de l'inauguration de l'aile, se précipita. Il plaça dans ses mains la petite boîte de la première pierre qui avait été délogée. Elle contenait une photo d'elle et d'Ismaël, et une mèche de ses propres cheveux.

Elle serra la boîte contre sa poitrine. Le souvenir de ce jour était si clair. Ismaël, son bras autour d'elle, souriant pour les caméras. Il lui avait promis que la mémoire de leur fille serait un phare d'espoir pour d'autres enfants malades.

« Attends », cria Ismaël derrière elle.

Elle s'arrêta mais ne se retourna pas.

« Tu ne peux pas prendre ça », dit-il. « Ça fait partie de l'histoire de l'hôpital. On peut… l'intégrer dans le design du nouveau spa. En hommage. »

« Oui ! » ajouta Kylie avec empressement. « On pourrait la mettre dans la salle des bains de boue ! »

Gloria ne répondit pas. Elle continua simplement à marcher.

Ismaël se jeta sur elle, essayant de s'emparer de la boîte.

Ses gardes du corps l'interceptèrent instantanément, lui tordant les bras dans le dos.

Elle se tourna enfin pour lui faire face, ses yeux aussi morts qu'un ciel d'hiver.

« Il ne s'est jamais agi d'affaires, Ismaël », dit-elle, sa voix plate et égale. « Mais tu en as fait une affaire d'extermination. »

« À partir de maintenant, chaque bouffée d'air que tu prendras sera un cadeau de ma part. Et je viendrai réclamer mon dû. »

Ismaël ne retourna pas au penthouse pendant deux semaines.

Quand il refit enfin surface, c'était à la une de tous les magazines et tabloïds de la ville.

Lui et Kylie étaient photographiés partout : au premier rang de la Fashion Week, en vacances sur un yacht à Saint-Barthélemy, s'embrassant sous la Tour Eiffel.

Ils étaient le nouveau couple en or de Paris.

Dans les interviews, Ismaël parlait avec éloge de Kylie. Il l'appelait son sauveur, la femme qui l'avait sorti d'une spirale sombre et toxique. Il ne mentionnait jamais le nom de Gloria, mais l'insinuation était claire.

Gloria observait tout cela depuis son penthouse, spectatrice silencieuse dans sa forteresse céleste.

« Il devient arrogant », nota Marc, en posant une tablette avec les derniers titres sur son bureau. « Il pense que vous êtes vaincue. »

Gloria ne dit rien.

Aux yeux du monde, elle maintenait sa façade puissante et imperturbable. Elle assistait à des conseils d'administration, concluait des contrats de plusieurs milliards d'euros et organisait des levées de fonds politiques.

Personne ne savait qu'elle et Ismaël étaient mariés. C'était un secret qu'ils avaient gardé pendant huit ans.

Elle se souvenait de la nuit où il était venu la voir, son fonds spéculatif au bord de l'effondrement après un pari désastreux sur une entreprise de biotechnologie. Il était ruiné.

Il s'était agenouillé devant elle, comme il l'avait fait dans la ruelle toutes ces années auparavant.

« Aide-moi, Gloria », avait-il supplié. « Je ferai n'importe quoi. »

Elle avait regardé l'homme qu'elle avait créé, l'homme qu'elle aimait, et avait vu sa chance de le lier à elle pour toujours.

« Épouse-moi », avait-elle dit.

Ce n'était pas une demande. C'était une condition du marché. Elle le renflouerait, le rendrait plus puissant que jamais, et en retour, il serait à elle. Complètement.

Il n'avait hésité qu'un instant.

« À une condition », avait-il dit, sa fierté encore intacte même dans son désespoir. « Nous gardons le secret. Ma carrière… ma réputation… Je ne peux pas être vu comme Monsieur de la Roche. »

Elle avait su alors ce qu'il était. Il voulait son pouvoir, mais pas son nom. Il voulait les avantages de son empire sans la honte perçue d'être son consort.

Elle avait accepté. C'était un petit prix à payer pour la possession.

Ils avaient bâti un empire ensemble, un partenariat silencieux qui dominait le monde de la finance. Il était le visage charismatique ; elle était l'esprit impitoyable.

Maintenant, ce partenariat était une guerre.

La vente aux enchères caritative se tenait au Louvre, un événement scintillant pour l'élite de la ville.

Gloria était assise à sa table, ennuyée par le défilé d'œuvres d'art et de bijoux hors de prix.

Puis, le dernier lot fut présenté sur scène.

C'était un collier. Une délicate pièce vintage de Cartier avec une énorme émeraude de Colombie.

Il avait appartenu à sa mère. C'était le dernier vestige de l'héritage de sa famille, perdu après la faillite de l'entreprise de son père des décennies plus tôt. Elle le cherchait depuis des années.

Gloria leva sa plaquette sans hésiter.

« Cinq millions d'euros », annonça le commissaire-priseur.

« Six millions », lança une voix de l'autre côté de la salle.

C'était Kylie. Elle était assise à côté d'Ismaël, agitant sa plaquette avec un sourire triomphant.

Ismaël croisa le regard de Gloria et lui adressa un petit sourire condescendant. Il murmura quelque chose à l'oreille de Kylie, et elle gloussa.

Gloria fit signe à Marc. Il leva de nouveau la plaquette.

« Dix millions. »

« Quinze », répliqua immédiatement Kylie.

La guerre des enchères s'intensifia rapidement. La foule regardait en silence, stupéfaite, tandis que les chiffres grimpaient à une hauteur absurde.

« Trente millions », enchérissait Marc, sur instruction de Gloria.

Ismaël se leva.

« Cinquante millions », annonça-t-il, sa voix résonnant dans la salle silencieuse. « Et nous paierons en espèces. »

Un murmure parcourut la salle.

Marc se pencha vers Gloria. « Il n'a pas ce genre de liquidités », chuchota-t-il. « Pas de capital propre, en tout cas. »

Gloria sourit faiblement.

« Oh, je sais », dit-elle, sa voix un doux murmure. « Ça vient du cartel Villalobos. Il blanchit leur argent via son fonds depuis un an. »

Elle le savait depuis des mois. Elle avait même facilité la connexion initiale, une bombe à retardement cachée qu'elle avait placée au cœur de ses opérations.

Elle se leva, ses mouvements gracieux et sans hâte.

Elle lissa sa robe et sortit de la salle des ventes sans un regard en arrière.

Marc la suivit jusqu'à la voiture qui attendait.

« Le collier, Madame de la Roche ? » demanda-t-il en lui tenant la portière.

« Les objets ne sont que des objets, Marc », dit-elle en s'installant sur le siège en cuir moelleux. « Ils peuvent être achetés, vendus ou perdus. Leur seule vraie valeur est ce que quelqu'un est prêt à payer pour eux. »

Elle regarda par la fenêtre alors que la voiture s'éloignait du trottoir.

« Et ce soir », ajouta-t-elle, un sourire froid effleurant ses lèvres, « Ismaël vient de payer un prix bien plus élevé qu'il ne pourrait jamais l'imaginer. »