Le jour de ses noces : sa parfaite vengeance

J'ai trouvé Ismaël Leroy en sang dans une ruelle et j'en ai fait un roi de La Défense. Je lui ai tout appris, je lui ai donné un empire et j'ai fait de lui mon mari secret. Il était mon chef-d'œuvre.

Puis sa nouvelle petite amie, une influenceuse, m'a fait écouter un enregistrement. J'ai entendu la voix que j'avais façonnée m'appeler sa « geôlière », sa « béquille », la « vieille qui croit que je lui appartiens ».

Mais ce n'était que le début.

Il a pris le pouvoir que je lui avais donné et l'a utilisé pour démolir l'aile de cancérologie pédiatrique que nous avions construite à la mémoire de notre fille mort-née, Espérance. Sur les décombres, il construisait un spa de luxe en cadeau pour sa nouvelle amante.

Il a même osé me dire, droit dans les yeux : « Si tu n'avais pas été si obsédée par le travail, Espérance serait peut-être encore là. »

L'homme que j'avais sorti de rien essayait d'effacer toute notre histoire, y compris notre enfant décédée. Il pensait pouvoir me démolir et construire sa nouvelle vie sur mes cendres.

Alors, quand ils m'ont envoyé une invitation à leur mariage, j'ai accepté. Après tout, il est important d'offrir à un homme une journée de bonheur parfait avant de le détruire complètement.

Chapitre 1

Gloria de la Roche avait douze ans de plus qu'Ismaël Leroy.

C'était un chiffre dont elle se souvenait chaque fois qu'elle le regardait.

Elle l'avait trouvé dans une ruelle sombre derrière un bar miteux de Saint-Denis, saignant d'une coupure au-dessus de l'œil.

Il était boursier à Sciences Po, brillant et fauché, se battant dans des combats illégaux pour payer les factures médicales de sa mère.

Cette nuit-là, il ressemblait à un animal acculé.

Il y avait une faim dans ses yeux, pas seulement de nourriture, mais de tout ce qu'il n'avait pas.

Il était sauvage.

Il était résilient.

Elle a vu en lui l'étoffe brute d'un tueur, le genre de prédateur qui pourrait dominer La Défense si on lui donnait les bonnes armes.

Alors elle l'a recueilli.

Elle l'a nettoyé, a payé ses dettes et lui a donné une place à sa table.

Elle lui a appris à s'habiller, à parler, à dépecer une entreprise pour en vendre les morceaux avec profit.

Il apprenait vite.

En dix ans, il est passé de bagarreur de ruelle à prodige des fonds spéculatifs, l'enfant terrible de la finance parisienne.

Il était sa plus grande création.

Son chef-d'œuvre.

Son mari secret.

Puis Kylie Valois est arrivée.

C'était une influenceuse, à peine en âge de boire légalement, avec un visage perfectionné par la chirurgie et une ambition aussi tranchante et laide qu'un surin.

Gloria l'avait rencontrée pour la première fois lors d'un gala de charité. Kylie, au bras d'Ismaël, l'avait toisée de haut en bas, un sourire narquois aux lèvres.

« Alors c'est vous, la légende », avait dit Kylie, sa voix dégoulinant d'une fausse révérence. « Ismaël parle tout le temps de vous. Son… mentor. »

Le mot était une insulte soigneusement choisie.

Ce soir, Kylie était revenue la chercher, trouvant Gloria dans la solitude tranquille de son bureau, dans son penthouse surplombant le Parc Monceau.

Kylie se tenait là, son téléphone à la main.

« Je pense que vous devriez entendre ça », dit-elle, son sourire large et cruel.

Elle appuya sur play.

Un enregistrement commença. La voix de Kylie, gloussant. « Dis-moi encore comment tu l'appelles. »

Puis la voix d'Ismaël, douce et familière. La voix qu'elle avait façonnée.

« La geôlière », dit-il, suivi d'un petit rire grave. « Ma belle, brillante, étouffante geôlière. »

« Et quoi d'autre ? » insista Kylie.

« Ma laisse. Ma béquille. La vieille qui croit que je lui appartiens parce qu'elle m'a ramassé dans le caniveau. »

L'enregistrement continuait, chaque mot une entaille précise et délibérée.

Il parlait de son âge, de son contrôle, de sa sentimentalité pathétique à propos de leur fille mort-née.

Il l'a traitée de mausolée ambulant.

Gloria écouta sans broncher, son visage un masque de pierre.

Elle l'avait construit à partir de rien. Elle lui avait donné un monde dont il ne pouvait que rêver, et en retour, il la voyait comme une prison.

L'ironie était mordante. Il se plaignait de la cage, mais il avait oublié que c'était lui qui avait supplié pour y entrer.

Quand l'enregistrement se termina, Kylie avait l'air triomphante.

« Il est à moi, maintenant », déclara-t-elle.

Gloria ne répondit pas. Elle regarda simplement au-delà de Kylie, vers le couloir.

Son assistant, Marc, apparut, suivi de deux gardes du corps. Ils portaient un grand objet emballé dans une toile.

« Un cadeau de mariage », dit Gloria, sa voix calme. « Pour vous et Ismaël. »

Ils posèrent l'objet sur le sol et le déballèrent.

C'était la tête empaillée de l'étalon noir primé d'Ismaël, un cheval pour lequel il avait payé un million d'euros. Ses yeux de verre étaient grands ouverts et terrifiés.

Kylie hurla, un son strident et laid qui résonna dans la vaste pièce.

La porte du bureau s'ouvrit à la volée.

Ismaël se tenait là, le visage blême de fureur. Il avait une arme à la main, un Sig Sauer noir et élégant.

Il la pointa directement sur le cœur de Gloria.

« Salope », cracha-t-il.

Gloria ne jeta même pas un regard à l'arme. Elle croisa son regard, le sien plat et froid.

« Tu sais que j'ai un sniper de l'autre côté de la rue qui vise ta tête en ce moment même, Ismaël. »

Elle mentait, mais il ne le savait pas.

« Je t'ai appris à évaluer les risques », continua-t-elle, sa voix un murmure grave. « Est-ce un risque que tu es prêt à prendre ? »

Il fit un pas en avant, l'arme stable. Il n'était plus le garçon qu'elle avait trouvé dans la ruelle, mais il avait toujours cette même lueur sauvage dans les yeux.

Il était plus grand maintenant. Plus dangereux. Poli par son argent et son propre succès.

« Tu es allée trop loin, Gloria. »

« Garde tes scènes pour toi, Ismaël. C'est ennuyeux. »

Elle hocha légèrement la tête.

Un léger vrombissement se fit entendre, et les yeux d'Ismaël se levèrent.

Il suivit le son jusqu'au haut plafond voûté du salon, où une section du plâtre orné s'était rétractée.

Kylie était là.

Elle était suspendue à quinze mètres dans les airs, attachée à un système de treuil, ses bras et ses jambes s'agitant dans le vide.

« Ismaël ! » hurla-t-elle, sa voix étranglée par la terreur.

Le visage d'Ismaël devint blanc. Il resta figé, regardant le treuil la descendre lentement de quelques mètres, puis s'arrêter brusquement.

« Chaque fois que tu diras quelque chose que je trouve lassant », dit Gloria d'un ton conversationnel, « elle descendra de trois mètres. Le sol est en marbre. L'impact, m'a-t-on dit, serait plutôt définitif. »

« Ismaël, aide-moi ! » sanglota Kylie, son mascara coulant en traînées noires sur son visage.

La tête d'Ismaël se tourna brusquement vers Gloria, ses yeux brûlant d'une rage désespérée et meurtrière.

« Je vais te tuer ! »

Il leva de nouveau l'arme.

Soudain, une douzaine de gardes du corps personnels de Gloria sortirent de l'ombre du penthouse, leurs propres armes dégainées et pointées sur lui.

L'air crépitait de tension.

Ismaël était encerclé, mais son regard ne quittait pas Gloria.

Gloria leva une seule main, d'un geste lent.

« Baissez vos armes », ordonna-t-elle.

Ses hommes abaissèrent leurs armes mais ne les rengainèrent pas.

Avant qu'Ismaël ne puisse réagir, elle bougea. Elle franchit la distance qui les séparait en trois enjambées rapides, ses mouvements fluides et incroyablement vifs. Elle attrapa son poignet, le tordant brusquement.

Un craquement sinistre résonna dans la pièce silencieuse.

L'arme tomba sur le sol.

Ismaël poussa un cri de pure agonie et s'effondra à genoux, serrant son poignet brisé.

Gloria le regarda de haut, son expression inchangée.

« Ça fait mal ? » demanda-t-elle, sa voix dénuée de sympathie. « Bien. »

Il était agenouillé sur le sol, des perles de sueur sur le front, le visage tordu par la douleur.

« Laisse-la partir », haleta-t-il. « S'il te plaît. Elle n'a rien à voir avec ça. »

« Elle a tout à voir avec ça », le corrigea calmement Gloria. « Elle a été l'instrument de ta trahison. »

Le treuil vrombit de nouveau, et Kylie fut descendue en toute sécurité sur le sol. Elle se dégagea du harnais et courut vers Ismaël, sanglotant hystériquement.

Il enroula son bras valide autour d'elle, la serrant contre lui, murmurant des mots de réconfort dans ses cheveux.

En les regardant, Gloria ressentit un étrange sentiment de détachement.

C'était un écho douloureux.

Il la serrait comme ça, avant.

Après que les médecins leur eurent annoncé que leur fille, Espérance, était mort-née.

Il l'avait tenue pendant des heures dans la chambre d'hôpital stérile et silencieuse, ses bras un bouclier contre le poids écrasant de son chagrin.

« Je ne te quitterai jamais », avait-il murmuré, la voix brisée par les larmes. « On va surmonter ça. Ensemble. Je te le jure. »

Il avait choisi le nom d'Espérance. Il avait conçu la chambre d'enfant. Il avait même acheté un minuscule cheval de bois fait à la main, promettant d'apprendre un jour à leur fille à monter.

Cette promesse, comme toutes les autres, n'était plus que cendres.

« Elle a tué son bébé ! » hurla soudain Kylie, pointant un doigt tremblant vers Gloria. « Ismaël me l'a dit ! Elle travaillait tellement qu'elle a tué son propre bébé dans son ventre ! »

Les mots restèrent en suspens dans l'air, vifs et empoisonnés.

« Tais-toi, Kylie », aboya Ismaël, la voix rauque. Il savait que c'était la seule ligne à ne jamais franchir.

C'était le mensonge qu'il s'était construit, une façon de se décharger de sa propre culpabilité pour ne pas avoir été là quand Gloria s'était effondrée d'épuisement.

Il concluait un marché à Tokyo. Un marché qu'elle avait orchestré pour lui.

Kylie se remit à pleurer, d'un son théâtral et haletant.

Ismaël se releva péniblement, entraînant la jeune femme avec lui.

Il la berça contre sa poitrine comme si elle était en verre.

Il regarda Gloria une dernière fois avant de se tourner pour partir, ses yeux remplis d'une haine froide et pure.

« Tu le regretteras pour le restant de tes jours. »