Le bon moment de l'amour

01

Rylie ~ Présent

Je me précipite au travail, en retard comme d’habitude, car être à l’heure n’a jamais été mon truc. C’est une soirée pluvieuse, et des gouttelettes d’eau glissent sur mon visage alors que je claque la porte arrière du bar.

“Tu es encore en retard, Rylie.”

“Je sais. Pardon!”J’appelle mon manager. Elle m’aime secrètement, mais elle s’en prend à moi devant tout le monde. Pourtant, je dois faire mieux dans ma gestion du temps. Je ne peux profiter de sa gentillesse.

Je tape mon code temporel à l’ordinateur, puis je m’arrête dans la salle de bain pour corriger tout ce que la pluie a taché. Heureusement, mon maquillage est toujours intact. Je ne porte pas beaucoup, mais le week-end, je fais un smoky eye. Les hommes semblent aimer ce regard.

Toute ma vie, j’ai entendu des gars dire: “Les filles n’ont pas besoin de tout ce maquillage. Nous les voulons naturels.”

Eh bien, tout d’abord, va te faire foutre avec ces hommes. Deuxièmement, dites-moi pourquoi on me donne un meilleur pourboire quand j’ai un visage plein de maquillage, alors?

“Quoi de neuf, bébé?”Sabrina passe devant moi alors que je sors derrière le bar, s’occupant déjà des premiers clients.

“Pas grand-chose. Je me suis retrouvé à peindre à nouveau.”

“Combien de foutus murs y a-t-il dans cet appartement?”

Je ris alors qu’elle n’attend pas ma réponse, mais se dirige plutôt vers l’autre bout du long bar. Sabrina pense que j’ai peint mes murs, et je n’ai pas le cœur de lui dire que je peins des toiles. De plus, ce n’est pas comme si je montrais mon art à qui que ce soit. C’est juste un passe-temps amusant. Cela me fait arriver en retard au travail plus souvent que je ne voudrais l’admettre.

Je prends une profonde inspiration, regardant autour de moi. Harold’s est l’un des plus anciens bars d’Atlanta. Il a réussi à rester quelque part entre un joint de bière et un salon VIP. Oprah ne viendrait pas ici, mais le drogué en bas de la rue non plus. C’est un bel équilibre.

Une fine bande de miroirs est accrochée à chaque mur, ce qui donne à l’endroit un aspect plus grand qu’il ne l’est. Des lumières tamisées définissent l’ambiance. Un juke-box moderne est niché dans un coin et est ignoré plus qu’il n’est utilisé. Cependant, nous avons un flux constant de musique diffusée par les haut-parleurs entendus. Typiquement, une pop plus alternative.

Nous avons également des téléviseurs suspendus dans toutes les directions, donc peu importe de quel côté le client regarde, il peut voir quelque chose. Quelques-uns sont programmés pour des rediffusions constantes de ridicule; certains sont des épisodes sous-titrés de The Office. La plupart des téléviseurs, cependant, présentent le sport en saison.

Malchanceux pour moi, en ce moment, c’est le basket-ball.

Non pas que j’ai quelque chose contre le basket, par exemple. Le sport en lui-même est bien. En fait, pour ne pas ressembler à une salope de base, mais c’est à peu près le seul sport que je comprends parfaitement.

Le problème est de savoir qui est projeté à l’écran plus souvent que je ne le souhaiterais.

Maxwell Rossi. Numéro cinq. Dans sa quatrième année de la NBA. Il travaille déjà son chemin vers le hall of fame. Les gens l’aiment pour son talent, et s’ils ne l’aiment pas pour cela, ils le détestent pour cela.

De toute façon, quoi qu’il fasse, ça marche. Ils jouent en finale de la conférence Est, et ça a été des victoires aller-retour. Ce soir, c’est le septième match.

Je connaissais Maxwell avant qu’il soit une star. Je me souviens des jours où il parlait de se rendre là où il est maintenant. Quand il parlait de m’emmener avec lui…

Je m’occupe de la vague de gens qui arrivent, essayant, comme je le fais toujours quand c’est un soir de match, de me vider l’esprit. J’apprécie quand cet endroit est plein et que je n’ai pas à lever les yeux vers l’écran. Ça fait toujours un peu mal.

Il ressemble à un dieu quand il joue. Cheveux foncés fanés sur les côtés et longs sur le dessus. Des muscles hors de ce monde. Tatouages sur ses bras et sa poitrine. Le sourire narquois qu’il avait l’habitude de tirer à ma façon qu’il tire maintenant sur des mannequins dans les tribunes. Ça me fait encore plus chier.

Pour cette raison, mes yeux restent rivés sur la tâche à accomplir. Pas besoin de m’énerver, alors je l’ignore du mieux que je peux.

“Que puis-je t’apporter ce soir?”

“Corona et citron vert, s’il vous plait.”

Je saute le dessus et attrape le citron vert tranché, donnant à l’homme son verre en moins de trente secondes avant de passer au suivant.

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“C’est juste moi ou cet endroit est-il plus fou que d’habitude ce soir?”

Je hoche la tête à Sabrina, trop pressé de répondre. Elle a raison. Cet endroit est plein à craquer. Le match de basket est tendu, d’après ce que je n’arrête pas d’entendre. Je n’ai osé regarder qu’une seule fois, au cours du premier trimestre. À part ça, j’ai été trop occupé pour même faire une pause pipi.

Mes cheveux sont devenus une queue de cheval et la sueur recouvre mon front. Même si je ne regarde pas le match, je ressens l’énergie de la pièce. La plupart des gens ici sont collés à la télé. Certains tirent pour l’équipe de Maxwell, quelques-uns tirent pour l’autre. Il fait chaud ici, et pas seulement à cause de tous les gens. Vous pouvez couper la tension dans l’air avec un couteau à beurre.

Je prépare un soda à la vodka et verse un coup de boule de feu. La précipitant au bout du bar, je la remets aux filles et me retourne rapidement pour récupérer la bière demandée il y a quelques minutes que j’oublie sans cesse.

Alors que j’atteins la glacière, tout l’endroit halète collectivement.

Cela me fait sursauter et je lève rapidement les yeux pour voir ce qui s’est passé. Tout le monde a les yeux rivés sur le jeu, alors j’ose un pic.

Mon ventre bascule quand je regarde l’écran.

Maxwell est au sol. Le jeu s’est arrêté. Il est de son côté, serrant son bras contre sa poitrine. Un médecin se précipite dehors. Plus de silence, même de la part des commentateurs.

Après encore quelques respirations, il parvient à se lever et à s’éloigner. Ils l’applaudissent, tout comme les gens du bar.

Avant que Maxwell ne soit escorté dans les vestiaires, la caméra montre son visage.

Il souffre, c’est évident. Il serre son bras gauche, et je grimace pour lui. Il est gaucher. Ce n’est pas bon.

Pour qu’il soit devant des millions de personnes, l’air sacrément prêt à pleurer, ça doit être douloureux. Ce que je sais que peut-être pas tout le monde fait, c’est que Maxwell peut en prendre un coup. Il peut supporter un peu de douleur.

Sortant de ma transe, je continue à servir les gens. J’ai collé un sourire sur mon visage, malgré le fait que tout ce dont tout le monde veut parler, c’est de ce qui va arriver à Maxwell Rossi.

Tu as vu ça?

Je n’arrive pas à y croire.

Quelle honte.

Ils disent qu’il pourrait être absent pour la saison.

Poignet cassé, je pense.

Entre les gens et la télé, je ne peux m’échapper.

Le match touche à sa fin et l’équipe de Maxwell perd. Ils sont éliminés et n’iront pas en finale.

“Et un match mordant pour la Nouvelle-Orléans se termine par une défaite bouleversante.”Le commentateur dit:” Rossi s’est blessé et nous entendons parler d’une entorse au poignet avec une possible fracture. Il ira bien, mais quelle tournure dévastatrice des événements pour l’équipe. Nous ne pouvons tous nous empêcher de nous demander si le résultat aurait été différent si Rossi était resté?”

“Je pense absolument que ça l’aurait fait. Quelle perte dévastatrice pour la Nouvelle-Orléans. J’étais sûr qu’ils avaient celui-ci dans le sac.”

Je suis contrarié qu’une partie de moi-même se sente mal pour Maxwell. Je ne devrais pas, Il ne mérite pas ma sympathie.

Pourtant, l’adolescente qui reste cachée dans mon moi de vingt-deux ans me fait mal pour le garçon que j’ai connu autrefois, qui rêvait de finir dans le championnat et de le gagner.