C'est peut-être pour cela que même à quarante-deux ans, je ne me suis jamais installé, je ne me suis même jamais rapproché d'une femme.

J'ai toujours senti que je saurai quand je verrai ma femme, et que je la prendrai, la réclamerai, la protégerai du reste du monde et rugirai depuis la plus haute montagne qu'elle est à moi, et à moi seule .

Mais ce jour n'est jamais venu.

Alors je travaille, et je travaille très dur.

Je me bats pour faire de cette ville un endroit meilleur. Et si cela signifie casser quelques crânes et montrer à quelques salauds comme Diego ce qui se passe lorsqu'ils franchissent la ligne, qu'il en soit ainsi.

"Au fait, qu'est-il arrivé au chiot ?" demande Diego.

« Quinn et sa femme cherchaient un chien », dis-je. « Ils étaient assez heureux de prendre le petit bonhomme. Je l'aurais pris moi-même, mais avec mes heures de travail, je ne pourrais pas m'occuper de lui. Et il a assez enduré sans avoir à faire face à la négligence. Le petit soldat a besoin d'amour. Angelo sirote son café, puis souffle sur la vapeur. « Marston, tu cherches toujours un nettoyeur ? »

J'acquiesce. "Pourquoi?"

« Vous vous souvenez de cette affaire de conteneur maritime le mois dernier ? Une note sinistre me traverse.

Une bande de voyous de New York ont kidnappé et envoyé des filles à Miami, dans l'espoir de les donner aux trafiquants de drogue d'ici comme cadeau déformé. Heureusement, nous en avons eu vent par l'intermédiaire d'un de nos contacts et avons pu l'attraper au port.

"Bien sûr," dis-je.

"Eh bien, il y a cette fille. Mila. Elle n'a que dix-huit ans et cherche du travail. Elle est venue au commissariat et a demandé si l'un d'entre nous pouvait l'aider, et je me suis souvenu que votre femme de ménage avait quitté la ville il y a quelques semaines. Cela semble être un timing parfait.

« Elle a survécu à cet enfer ? Je murmure, obligé de lâcher le café pour ne pas l'écraser dans ma main. « Et elle ne veut pas rentrer à New York ? Pourquoi?"

Angelo hausse les épaules, sa chemise hawaïenne bougeant. "Es tu intéressé?"

«J'ai besoin d'un nettoyeur», je marmonne. « Et on dirait que cette fille a besoin d'un coup de main. Donnez-lui mon adresse et dites-lui de venir demain.

Je pivote sur la pointe de mon pied et balance tout mon corps dans le coup de poing, mon gant de boxe entrant en collision avec le sac et le renvoyant gémir sur les charnières, un fort grincement retentit alors qu'il se remet en place.

"Tsk, tsk", je respire, me glissant d'un côté à l'autre et tirant deux autres coups explosifs.

Je sens la sueur glisser le long de mon corps, coller mon T-shirt à mes six pieds sept pouces et couler sur le sol sous moi, une flaque de sueur qui envoie une odeur virile dans l'air.

Mais je m'en fous de l'odeur. Ma salle de sport à domicile est mon domaine, ma jungle personnelle, et à part mon ancien nettoyeur, personne d'autre que moi ne met jamais les pieds dans ma maison.

Je garde ma propre compagnie et ne laisse pas mon esprit s'égarer sur le fait que je ne trouverai jamais cette femme, la femme que je sais juste que je reconnaîtrai immédiatement comme la mère de mes enfants, comme la générosité fertile que j'aurais. tuer et mourir pour.

La forte sonnerie de la sonnette traverse mes pensées. Je m'éloigne du sac à pendule et jette un coup d'œil à l'horloge.

Il est neuf heures, l'heure à laquelle Mila a dit qu'elle passerait.

Je serre les dents et enlève mes gants de boxe. Je sombrais dans un flux sauvage à l'instant et l'interruption de mon entraînement provoque des vrilles de contrariété qui se tordent comme des êtres vivants à travers moi.

Je me détourne du sac et me dirige vers la porte, mon corps de six pieds sept pouces imposant dans le miroir, la sueur recouvrant mes cheveux argentés jusqu'à ma tête, d'autres perles glissant sur ma mâchoire et le long de mon cou.

Putain.

De toute façon, je n'ai pas le temps de me changer et de me doucher maintenant.

Et si elle veut être ma femme de ménage, elle va me voir en sueur de temps en temps.

Je traverse le rez-de-chaussée de ma maison, passe devant les pièces et les couloirs spartiates, même si j'ai assez d'argent pour pouvoir meubler cela comme un palais d'empereur si je le voulais, et enfin jusqu'à la porte d'entrée.

J'ouvre la grande porte en chêne pour trouver Mila debout sur le pas de ma porte, les mains jointes devant elle et une vive rougeur se déplaçant sur ses joues.

Immédiatement, je sens une brûlure primitive me traverser, comme si le monde entier venait de s'arrêter de tourner pendant un instant.

Ses cheveux auburn tombent en vagues jusqu'à ses épaules et son beau visage plein est dominé par de grands yeux verts et un sourire timide mais sexy qui envoie des signaux urgents à travers moi. Son corps est courbé jusqu'en bas, ses jambes généreuses, me donnant envie de les attraper, d'y enfoncer mes mains et mes dents et de l'entendre gémir.

J'ai besoin d'enlever sa jupe noire moulante, ces jambes crémeuses me rendant putain de faim.

C'est elle .

C'est la femme que j'attendais.

Bon Dieu, putain de Christ.

Elle est là.

Elle est devant ma porte.

Cette beauté tout en courbes sera la mère de mes enfants.

Elle va prendre ma semence pendant que je la pompe dans son ventre en attente.

Elle ne le sait tout simplement pas encore.

«Euh, bonjour», murmure-t-elle. « Je suis ici pour le travail de nettoyage ? » À la façon dont elle le dit, cela devient une question.

Mais cela ne fait aucun doute dans mon esprit.

Mila _

Juste en remontant son allée, des papillons volaient dans mon ventre, leurs ailes battant pendant que je marchais à l'ombre des palmiers. C'est l'été et le soleil éclaire toujours la ville, les ombres sont d'un noir profond, et pendant que je marchais, je n'arrêtais pas de penser à quel point sa maison à trois étages est imposante, avec ses baies vitrées qui scintillent comme des phares.

J'ai vécu l'enfer dans ce conteneur d'expédition, avec tout le temps nécessaire pour penser à quel point j'avais été crédule et stupide, avec tout le temps nécessaire pour réfléchir au fait que je ne pourrai plus jamais faire confiance à personne.

Mais une femme a besoin de manger et j'en ai marre de rester assise.

Je veux travailler .

Bien sûr, le ménage n'est pas exactement ma passion dans la vie, mais à dix-huit ans, sans diplôme ni expérience professionnelle, c'est le mieux que je puisse faire en ce moment.

Je me remplis d'un optimisme brillant pour ne pas avoir à penser à la sombre méchanceté que j'ai vécue.

C'est du passé et c'est là que je veux le garder.

Mais maintenant, alors que Marston Rivera ouvre la porte, je sais que je n'ai pas le poste.

L'homme est énorme . Je sais qu'il mesure 1,80 mètre parce que je l'ai recherché sur Google avant de venir ici et j'ai fini par regarder certains de ses combats de boxe. Mais à quarante-deux ans, il a l'air encore plus féroce que celui d'une vingtaine d'années que j'ai regardé sur YouTube.

Ses cheveux sont d'un fer profond avec des taches d'un noir nocturne et sa mâchoire est carrée et forte. Il porte un T-shirt bleu policier qui colle à son corps, soulignant ses muscles saillants, les lignes de ses abdominaux visibles dans la moiteur moite. Ses yeux sont d'un bleu entendu, brillant d'une manière qui me donne l'impression qu'il ne manque de rien.

Comme à quel point je suis nerveux.

Comme à quel point je suis inexpérimenté.

Il a l'air énervé , sa mâchoire se resserre alors que ses azurs perspicaces parcourent mon corps.

Je sens ma peau me piquer, ma chemise blanche serrée contre mes seins, mais c'était la seule taille qu'ils avaient chez Goodwill. Une couche de sueur s'est répandue sur mes cuisses et j'aurais juste aimé porter des collants, mais cette chaleur est accablante, rien à voir avec New York.

Je me demande si j'ai interrompu une réunion d'investissement ou quelque chose comme ça et c'est pourquoi il a l'air de vouloir me déchirer à mains nues, ses tempes palpitant comme s'il était à quelques instants d'une explosion.

Pendant un bref instant, j'ai laissé mon esprit galoper vers ce que ce serait s'il explosait , me chargeant et m'attrapant fermement, pressant ces lèvres données contre les miennes et envoyant du plaisir palpitant dans tout mon corps. Je me demande à quel point son corps est dur, comme une pierre, comme un rocher sculpté.

À terre, ma fille , je me crie dessus.

Je n'ai jamais ressenti ça à propos des garçons.

Mais Marston n'est pas un garçon.

C'est un homme, un millionnaire qui travaille toujours pour la police parce que c'est la bonne chose à faire, même s'il aurait déjà pu prendre sa retraite cent fois. C'est un géant imposant qui doit avoir des femmes minces qui se jettent sur lui jour après jour.

Je regarde à nouveau son T-shirt en sueur et réalise que je dois viser le prix de la fille la plus idiote de Miami. Il doit être énervé parce que je viens d'interrompre son entraînement, je réalise. Cela n'a rien à voir avec une réunion d'investissement, et rester là à regarder comme un simplet n'aide pas vraiment les choses.

« Voudriez-vous que je revienne une autre fois ? » Je murmure, obligé de forcer les mots. J'ai dit bonjour et il m'a juste regardé, ses yeux me brûlant comme un feu bleu. "Je suis désolé si j'ai interrompu quoi que ce soit."

« Non », marmonne-t-il, sa voix mesurée mais avec une force sous-jacente. Il est comme un lion qui pourrait rugir et faire tomber toute la ville, mais qui choisit plutôt de parler doucement. «Entrez, Mila. Je vais vous poser quelques questions et nous verrons si vous êtes apte au poste.

Il se détourne et entre dans la maison, son T-shirt tendu sur ses épaules, son dos si large que je ne pourrais pas mettre mes bras autour de lui même si je me pressais contre lui.

Oh mon Dieu.

Cela me fait juste danser l'esprit à l'idée de me presser contre lui, mes tétons picotant contre ses muscles ondulés, peut-être qu'un grognement sourd lui échappe alors qu'il se penche en arrière et glisse ses mains sur ma jambe.

Je secoue la tête, heureuse qu'il me guide à travers ses couloirs clairsemés sans me regarder. Je dois m'appuyer sur l'idée que Marston Rivera pourrait un jour être attiré par une fille de dix-huit ans comme moi, avec des crocs douloureux dans son passé et l'habitude de trébucher sur ses mots.

Je prends une profonde inspiration, me rappelant qu'il s'agit du travail, rien de plus.

Il me conduit à l'arrière de la maison, vers une section pavée propre qui surplombe un petit étang, des meubles en bois disposés à l'ombre d'un autre palmier, les feuilles s'étendant pour caresser le toit au-dessus de nous.

Il fait un signe de tête vers une chaise puis se laisse tomber dans l'autre, se penchant en arrière et me regardant froidement.

Mais il y a toujours ce nœud de tension en lui, qui palpite dans ses mâchoires et ses tempes. Il veut probablement en finir avec ça pour pouvoir retourner à son entraînement, mais il est tout simplement trop poli pour me le dire directement.

Je lisse ma jupe, passe mes mains sur mes jambes, et ses yeux se tournent vers le mouvement, ses dents serrées.

J'entrelace rapidement mes mains. La dernière chose dont j'ai besoin, c'est de le dégoûter en frottant mes cuisses couvertes de sueur.

"Avez-vous déjà fait le ménage auparavant, Miss Moore?" il demande.

"Tu peux m'appeler Mila", dis-je, puis je ferme les lèvres. "Ou mademoiselle

Moore, j'ajoute précipitamment. "N'importe quel. Je veux dire, c'est ton choix. Tu peux m'appeler comme tu veux.

Ses lèvres se contractent en quelque chose qui ressemble à un sourire narquois, mais celui-ci disparaît un instant plus tard. «Mila», dit-il. « Avez-vous de l'expérience en matière de nettoyage ? » «J'ai nettoyé ma chambre pendant des années», je marmonne.

La déclaration reste en suspens comme la déclaration la plus stupide imaginable. Nous savons tous les deux que nettoyer ma propre chambre et nettoyer cette maison à trois étages vont être des choses très différentes, même si, heureusement, la grande propriété de Marston semble meublée avec parcimonie.

Je me surprends à penser à nouveau à des pensées idiotes, comme ce que je ferais si j'étais la maîtresse de maison, comment je l'embellirais et essayerais de le rendre beau.

À quoi je pense, exactement ?