La Fureur de l'Épouse, la Dynastie en Cendres

Le jour de l'anniversaire de la mort de notre fils, j'ai trouvé mon mari dans notre mas sacré avec sa maîtresse enceinte.

Il m'a envoyé leur faire-part de mariage. Avec un enregistrement. Le son de sa voix me qualifiant de « souillée » par le traumatisme qui a tué notre fils. Il avouait m'avoir fait stériliser en secret pour obtenir un héritier « pur ».

Il pensait fonder une nouvelle dynastie ; j'ai décidé d'assister au mariage et de réduire la sienne en cendres.

Chapitre 1

Point de vue d'Alix Fournier :

La toute première règle que Maxime et moi ayons jamais établie était de toujours répondre aux appels de l'autre. Toujours. C'était une règle forgée dans le sang et le désespoir, dans les rues détrempées de Marseille, quand nous n'étions que des gosses le ventre vide et les poings serrés par l'ambition. Alors, quand le téléphone de mon mari est tombé sur sa messagerie pour la cinquième fois, le jour de l'anniversaire de la mort de notre fils, j'ai su qu'il n'était pas simplement occupé. Il était avec quelqu'un d'autre.

Chaque année, ce jour-là, nous nous coupions du monde. Pas de deals, pas de réunions, pas d'appels. Nous faisions les deux heures de route vers le nord, jusqu'à notre mas dans le Luberon, celui que nous avions acheté avec notre premier million d'euros propre. C'était notre sanctuaire, le lieu sacré et silencieux où nous nous autorisions à pleurer le fils que nous n'avions jamais pu serrer dans nos bras. Nous allumions une unique bougie blanche, nous nous asseyions sur la terrasse en bois usé, et nous ne parlions pas jusqu'à ce que le soleil plonge sous l'horizon, peignant le paysage de touches orange et violettes.

C'était notre rituel. Une promesse silencieuse que même dans le silence étouffant de notre deuil, nous n'étions jamais seuls. Nous nous avions l'un l'autre.

Ce matin-là, je me suis réveillée seule dans notre immense lit, les draps de son côté froids et intacts. Un nœud de glace s'est formé dans mon ventre. À midi, sans un mot de sa part, la glace a commencé à se fissurer. À quinze heures, c'était un étau qui se resserrait sur ma poitrine.

Je me souviens de lui, des années plus tôt, me protégeant de la lame d'un rival. L'acier s'était enfoncé profondément dans son dos, une blessure qui laisserait une cicatrice permanente et déchiquetée. Il s'était effondré sur moi, son sang chaud contre ma joue, et avait murmuré : « Je suis là, Alix. Je suis toujours là. » Il l'avait été. Pendant vingt ans, Maxime Chevalier avait été la seule constante dans une vie définie par le chaos. Il était mon partenaire, mon stratège, l'architecte de l'empire que nous avions bâti à partir de rien.

Maintenant, il était juste… parti.

« Léo », ai-je dit dans mon téléphone, ma voix dangereusement calme. « Localise la voiture de Maxime. Maintenant. »

Il n'y a eu aucune hésitation. « J'm'en occupe, patronne. »

Le GPS a sonné moins d'une minute plus tard. Mon sang s'est glacé. Il était au mas. Il y était allé sans moi.

Le trajet fut un flou d'arbres d'hiver dénudés et de ciel gris. Mes hommes, un convoi silencieux de SUV noirs, flanquaient ma voiture. Ils savaient sans que j'aie besoin de parler. Ils savaient quel jour on était, et ils connaissaient ce regard dans mes yeux. C'était le même que j'avais avant une OPA hostile, avant de briser un homme pour nous avoir trahis. C'était le regard d'une reine qui se prépare à la guerre.

Nous nous sommes arrêtés dans la longue allée de gravier, les pneus crissant comme des os. J'ai vu sa berline noire garée près de la terrasse. Mais il y avait une autre voiture, une petite citadine bon marché et cabossée, garée à côté. Elle détonnait tellement avec l'élégance rustique du mas que c'en était une insulte délibérée.

Je suis sortie, faisant signe à mes hommes de rester en place. L'air était glacial, mordant ma peau exposée. À travers la grande baie vitrée, je pouvais voir un feu rugir dans la cheminée. Et puis je les ai vus.

Maxime se tenait près du feu, le dos tourné. Une jeune femme, à peine sortie de l'adolescence, était en face de lui. Elle était menue, avec des cheveux sombres qui tombaient en une cascade désordonnée dans son dos. Elle portait une de ses chemises, celle en cachemire gris doux que je lui avais offerte pour son dernier anniversaire. Elle flottait sur sa silhouette élancée, les manches avalant ses mains.

Il a tendu la main et a glissé une mèche de cheveux rebelle derrière son oreille, son contact d'une douceur impossible. C'était de la même manière qu'il me touchait quand il pensait que je dormais. Un geste tendre, possessif, qui me serrait toujours le cœur d'amour. Le voir le faire à quelqu'un d'autre, c'était comme avaler du verre pilé.

Elle a gloussé, un son léger et aérien qui m'a écorché les tympans. Puis elle s'est hissée sur la pointe des pieds et l'a embrassé.

Le monde a basculé. L'air dans mes poumons s'est transformé en cendre. Ce n'était pas juste une trahison. C'était une profanation. Il l'avait amenée ici. Dans notre endroit. L'endroit de notre fils.

Une rage pure, aveuglante, m'a submergée. J'ai contourné la porte d'entrée pour me diriger vers le petit mémorial en pierre que nous avions construit au bord de l'eau. C'était une simple pierre plate gravée d'un seul nom : Léo. Notre Léo. À côté se trouvait un petit cheval à bascule en bois, sculpté à la main, que Maxime avait passé un mois à fabriquer pendant ma grossesse. Il disait que chaque roi avait besoin d'une monture.

J'ai regardé le petit cheval, ses yeux peints fixant d'un air vide l'eau grise. Puis j'ai de nouveau regardé la fenêtre, mon mari embrassant une autre femme dans la chaleur de notre foyer.

Mon pied a jailli. J'ai frappé le cheval de bois de toutes mes forces. Il s'est brisé contre le sol gelé, le bois craquant avec un bruit d'os qui se rompt. La tête s'est détachée net, roulant jusqu'à s'arrêter à mes pieds.

Le son fut assez fort pour être entendu. La porte d'entrée du mas s'est ouverte à la volée. Maxime se tenait là, son visage un masque de choc qui s'est rapidement durci en quelque chose de froid et de calculateur. La fille, Clara, a jeté un coup d'œil derrière lui, les yeux écarquillés d'un mélange de peur et de défi. L'odeur de son parfum floral bon marché flottait dans l'air chaud, une douceur écœurante qui me donnait envie de vomir.

Mes hommes étaient maintenant sortis de leurs voitures, les mains sur leurs armes, formant un mur silencieux et menaçant derrière moi.

Le regard de Maxime a glissé de mon visage à mes hommes, puis aux morceaux brisés du cheval à bascule. Une lueur de quelque chose – de la douleur, peut-être – a traversé ses traits avant de disparaître.

« Alix », dit-il, sa voix égale. « Qu'est-ce que tu fais ici ? »

« Je suis venue pour l'anniversaire de notre fils », ai-je répondu, ma propre voix basse et dangereuse. J'ai désigné d'un mouvement de menton la fille qui se cachait derrière lui. « Qui as-tu amenée ? »

La fille, Clara, s'est agrippée à son bras. Elle avait l'air si jeune, si fragile. Elle me ressemblait, autrefois, avant que la rue ne martèle toute la douceur hors de moi.

Maxime l'a doucement poussée un peu plus derrière lui, un geste protecteur qui a achevé de me briser le cœur. Il faisait ça pour moi, avant. Il était mon bouclier.

« Ce n'est pas ce que tu crois », a-t-il tenté, la réplique la plus vieille et la plus pathétique du monde.

« Ah non ? » J'ai fait un pas en avant. « Tu as amené ta pute à l'endroit où nous pleurons notre enfant. Tu l'as laissée porter ta chemise dans la maison que nous avons construite. Dis-moi, Maxime, quelle partie de tout ça est-ce que je ne comprends pas ? »

Il n'a pas bronché. Il me regardait simplement, le regard fixe. Il avait toujours été le stratège, celui qui pouvait voir dix coups à l'avance. Mais il n'avait pas vu celui-ci. Il n'avait pas compté sur ma venue.

« Elle s'appelle Clara », dit-il, comme si ça avait de l'importance.

« Je me fiche de son nom », ai-je craché. « Ce qui m'importe, c'est qu'elle soit ici. Dans notre maison. En ce jour. » J'ai fait un autre pas, les yeux rivés sur les siens. « Tu as dix secondes pour la faire disparaître de ma vue. Ensuite, toi et moi, on va parler. »

Il a regardé Clara, son expression s'adoucissant d'une manière qui a fait voler en éclats le dernier morceau de mon cœur. Il lui a murmuré quelque chose, trop bas pour que je l'entende, puis m'a de nouveau regardée.

« Non », dit-il, la voix plate. « Elle reste. »

Mon monde n'a pas seulement basculé. Il a cessé de tourner.

Il l'a choisie. Ici. Maintenant. Devant mes hommes. Devant le fantôme de notre fils.

Je l'ai regardé, vraiment regardé, pour la première fois depuis longtemps. L'homme avec la cicatrice dans le dos, l'homme qui avait autrefois volé du pain pour moi parce que je mourais de faim, l'homme qui m'avait tenue dans ses bras pendant trois jours d'affilée après que nous ayons perdu notre bébé. Je ne le reconnaissais plus.

« Très bien », ai-je dit, le seul mot suspendu dans l'air glacial. Je me suis tournée vers mes hommes. Ma voix était claire et stable, la voix d'une reine donnant un ordre.

« Prenez-la. »