De la femme de la mafia à la femme libre

Depuis trois ans, je suis la femme de Damien Ricci, le chef du Milieu marseillais. Mon unique but était de lui donner un héritier. Aujourd'hui, je fixais la deuxième ligne rose sur un test de grossesse – une condamnation à mort.

Mon mari ne voulait pas d'une épouse. Il voulait un réceptacle.

Cachée derrière la porte de son bureau, je l'ai entendu parler à sa sœur, Isabelle. Ils pariaient un million d'euros sur le sexe de mon enfant à naître.

« Et elle, qu'est-ce que tu vas en faire ? » a demandé Isabelle. « Une fois qu'elle t'aura donné l'héritier, elle ne servira plus à rien. »

Le silence qui a suivi était lourd, suffocant.

« Elle aura rempli sa fonction », a dit Damien, sa voix se transformant en un murmure glacial. « Une poulinière n'a de valeur que lorsqu'elle peut produire. Après ça… »

Il n'a pas eu besoin de finir. Dans son monde, les choses inutiles sont jetées. Violemment. Chaque contact, chaque sourire calculé n'avait été qu'un mensonge pour assurer sa dynastie.

Il voyait une lignée, pas un enfant. Il voyait un réceptacle, pas une épouse.

La seule façon de gagner à son jeu était de renverser l'échiquier. J'ai sorti mon téléphone et j'ai appelé le contact que mon amie m'avait donné.

« Oui », ai-je dit, ma voix méconnaissable, creuse et stable. « Je voudrais prendre rendez-vous pour une interruption. »

Chapitre 1

Point de vue de Clara :

La deuxième ligne rose est apparue, une condamnation à mort griffonnée à l'encre pâle. Je portais l'héritier de Damien Ricci, le chef du Milieu marseillais. Depuis trois ans, c'était mon unique raison d'être. Mais maintenant, c'était mon seul levier.

Mon estomac s'est retourné, un mélange acide de nausées matinales et de terreur pure. Notre mariage n'était pas une union ; c'était un contrat signé avec le sang et scellé par les dettes de mon père. Damien ne voulait pas d'une femme à aimer. Il voulait un utérus pour produire une descendance.

J'ai serré le test, le plastique glissant de sueur. Je devais le lui dire. C'était la règle. Mais pas tout de suite. Pas avant d'avoir un plan. Mon espoir insensé qu'il puisse s'adoucir, qu'un enfant puisse combler le gouffre entre nous, mourait un peu plus chaque jour.

J'ai retrouvé l'usage de mes jambes et j'ai traversé la villa froide et silencieuse qu'il appelait notre maison. Chaque surface était en marbre poli ou en bois sombre, reflétant une version déformée de moi-même – un fantôme dans une cage dorée. La porte de son bureau était légèrement entrouverte, le murmure des voix se répandant dans le couloir.

Je me suis arrêtée, ma main flottant au-dessus de la poignée. Sa voix, un grondement sourd capable de commander des armées ou de glacer le sang, était sans équivoque.

« Le médecin l'a confirmé ce matin. Elle est enceinte. »

Mon souffle s'est coupé. Il savait. Bien sûr qu'il savait. Le médecin lui rendait des comptes à lui, pas à moi. Je n'étais que le réceptacle.

Isabelle, sa sœur, une femme avec du venin dans les veines, a laissé échapper un rire sec et moqueur. « Enfin. Il t'a fallu du temps pour la dresser. Je commençais à m'ennuyer. »

« C'est fait », a dit Damien, sa voix plate, dénuée de toute émotion. Pas de joie, pas de soulagement. Juste… une finalité. « Maintenant, le vrai jeu commence. »

« Quel est le pari cette fois ? » a demandé Isabelle, sa voix pétillante d'une cruelle amusement.

Mon sang s'est glacé. Un pari ?

« Un million d'euros que c'est un garçon », a déclaré Damien, comme s'il parlait de la météo. « Si c'est une fille, tu auras le penthouse sur la Corniche Kennedy. »

Mon monde a basculé. Ils pariaient sur mon enfant. Sur une vie qui n'était rien de plus qu'un jeton sur leur table de poker.

« Marché conclu », a ronronné Isabelle. « Mais elle, qu'est-ce que tu vas en faire ? Une fois qu'elle t'aura donné l'héritier, elle ne servira plus à rien. Tu vas la garder comme un joli meuble ? »

Le silence qui a suivi était lourd, suffocant. J'ai retenu ma respiration, l'oreille collée contre le bois froid de la porte.

« Elle aura rempli sa fonction », a dit Damien, sa voix baissant jusqu'à un murmure glacial que je savais réservé aux condamnations à mort. « Une poulinière n'a de valeur que lorsqu'elle peut produire. Après ça… » Il n'a pas fini sa phrase. Il n'en avait pas besoin. Dans le monde du Milieu, les choses qui n'étaient plus utiles étaient éliminées. Violemment.

Mon estomac s'est soulevé, et j'ai reculé en titubant, plaquant une main sur ma bouche pour étouffer un sanglot. Il ne s'agissait pas seulement d'un mariage sans amour. Il s'agissait de survie. La survie de mon enfant. Il ne mettrait pas la main sur ce bébé. Je ne laisserais pas mon enfant être élevé par des monstres.

L'amour que j'avais bêtement espéré voir naître n'était qu'un mensonge. Chaque contact, chaque sourire calculé – tout faisait partie de sa stratégie.

Une clarté froide et dure m'a envahie, éteignant les dernières braises d'espoir. J'étais un pion dans son jeu, et la seule façon de gagner était de retirer la pièce la plus précieuse de l'échiquier.

J'ai sorti mon téléphone de ma poche, mes doigts tremblant tandis que je trouvais le numéro du contact que mon amie m'avait donné il y a des mois – un homme spécialisé dans la disparition de personnes.

Une voix calme et professionnelle a répondu à la deuxième sonnerie. « Oui ? »

J'ai regardé la porte fermée du bureau, derrière laquelle mon mari pariait sur la vie de notre enfant. L'enfant que j'allais lui voler.

« C'est moi », ai-je dit, ma voix méconnaissable, creuse et stable. « Le plan est activé. J'ai besoin d'une nouvelle identité et d'une porte de sortie. J'emmène mon enfant, et nous disparaissons. »