Il veut un mariage non exclusif

La scène est éclairée par des projecteurs criards, et au centre de ce chaos sonore se tient mon mari, Ryan, livrant une performance que l'on pourrait qualifier de pathétique si elle n'était pas aussi humiliante. Sa chemise est ouverte bien trop bas, comme s'il avait abandonné toute dignité en même temps que sa cravate, disparue on ne sait où. Le whisky a coloré ses joues d'un rouge disgracieux et alourdi ses gestes. Il tient le micro à deux mains, les yeux fermés, totalement absorbé par sa propre mise en scène.

- Et moi... je t'aimerai toujours..., marmonne-t-il en étirant les notes.

Sa voix est atroce. Faussée, rauque, sans aucune justesse.

Collée contre lui, presque fusionnelle, Emily, sa secrétaire, partage le micro comme si elle en avait parfaitement le droit. Son bras s'enroule autour de la taille de Ryan avec une familiarité indécente, ses doigts glissant lentement dans son dos tandis qu'elle fredonne avec lui. Elle est plus jeune que moi, sans aucun doute - cinq ans, peut-être plus - et elle possède cette beauté insolente qui attire immédiatement l'attention : de grands yeux brillants, un corps sculpté dans une robe moulante au décolleté provocant, et une assurance qui frôle l'arrogance. Elle se penche vers lui, murmure quelques mots à son oreille, et Ryan éclate de rire, la tête rejetée en arrière, comme un adolescent ivre. Il la regarde avec une admiration sans retenue, comme si elle était la personne la plus spirituelle de la salle.

Je ne l'ai jamais vu sourire ainsi.

La dernière fois que son visage s'est illuminé de cette manière, c'était le jour de notre mariage, il y a sept ans. À l'époque, ses yeux brillaient lorsqu'ils se posaient sur moi. Aujourd'hui, cet éclat n'existe plus pour moi ; il est réservé à une autre.

Autour de moi, les rires fusent. Nous sommes à la soirée trimestrielle de l'entreprise, et l'alcool aidant, les employés trouvent cette mascarade absolument délicieuse. Mais je sais que leur amusement ne se limite pas à la chanson. Ils rient de moi. De la femme du PDG, assise bien sagement pendant que son mari tripote ouvertement sa secrétaire sous les projecteurs. Les regards en coin, les murmures étouffés... personne ne prend la peine de faire semblant.

- Tu penses qu'ils vont s'embrasser ? chuchote une voix derrière moi.

- Sans aucun doute. Et je parie qu'ils ne s'arrêteront pas là une fois la soirée terminée, répond une autre, suivie d'un rire gras.

Je me retourne lentement pour identifier les auteurs de ces commentaires. Deux jeunes, visiblement ivres, leurs yeux brillants et leurs gestes maladroits trahissant probablement autre chose que de l'alcool. Des stagiaires, à n'en pas douter. Seuls des gens totalement inconscients de la hiérarchie osent parler ainsi à quelques mètres de la femme de leur patron.

Ou peut-être s'en moquent-ils complètement.

La jeune femme aux cheveux blonds emmêlés me fixe sans gêne, les joues empourprées.

- Salut ! lance-t-elle trop fort. Vous travaillez ici ?

Je plisse les yeux. Travailler ici ? L'idée est presque insultante.

Elle est jolie, d'une beauté fraîche et insolente, consciente de son pouvoir. Le garçon à ses côtés passe un bras nonchalant autour de ses épaules, comme pour la marquer.

Je ne réponds pas. Je me contente de les fixer, glaciale, sans cligner des yeux.

Avant que je n'aie le temps de prononcer une phrase qui leur donnerait envie de disparaître, mon nom retentit.

- Julie !

Je n'ai même pas besoin de me retourner pour savoir qui m'appelle. Samantha, vice-présidente du marketing. Nous travaillons toutes deux chez Paragon Jewels, l'entreprise de Ryan - le plus grand fabricant de bijoux de luxe d'Amérique du Nord. Son poste est juste en dessous du mien, et elle fait partie de ces rares personnes qui s'autorisent à m'appeler par mon prénom comme si nous partagions une véritable complicité.

- Samantha, dis-je en affichant un sourire parfaitement maîtrisé.

- Je ne savais pas que tu étais là ! Justement, je disais à l'équipe marketing que tu devrais être plus présente ! s'exclame-t-elle avec enthousiasme.

- Ah oui ? Pourquoi donc ? demandé-je calmement.

- Eh bien, tu es la directrice marketing, tout le monde rêve de te rencontrer ! Tu es devenue si difficile à voir ces derniers temps... Et puis, on n'a jamais l'occasion de discuter au bureau, ajoute-t-elle en me lançant un clin d'œil appuyé.

Son regard glisse vers la scène, où Ryan et Emily se balancent toujours l'un contre l'autre, partageant le micro comme lors d'un rendez-vous romantique.

- Alors, Madame O'Brien, dit-elle avec un sourire faussement amusé, comment trouves-tu le spectacle ?

Elle se moque de moi. Ou pire, elle savoure la situation.

Je force un sourire éclatant.

- C'est... merveilleux, dis-je d'un ton faussement léger. Je suis ravie de constater que le travail acharné de mon mari inspire un tel... engagement de la part de son équipe.

Les applaudissements éclatent dans la salle, accompagnés de cris et de sifflements admiratifs. Une ovation debout. Apparemment, leur numéro touche à sa fin.

Mais Ryan reprend le micro.

- Avant de nous arrêter, on a encore une chanson pour vous !

Nouveaux applaudissements. Nouvelles rires. Et moi, je souhaiterais disparaître.

Samantha me regarde avec une expression mêlant gêne et pitié.

- Eh bien... hum... on se reparle plus tard, dit-elle avant de s'éclipser précipitamment.

Derrière moi, les stagiaires murmurent de nouveau.

- Oh mon Dieu... tu as entendu ? C'est Madame O'Brien...

Je me retourne une dernière fois pour les foudroyer du regard. Le garçon pâlit, aide la fille à se lever maladroitement.

- Viens, murmure-t-il.

Ils s'éloignent en titubant, jetant un regard inquiet par-dessus leur épaule. Parfait.

Je fais de nouveau face à la scène, le cœur battant. Ryan massacre une chanson d'amour, et Emily est toujours collée à lui, sa main remontant lentement le long de son bras. Elle est audacieuse, provocante. Et lui... il est soit trop ivre pour s'en rendre compte, soit parfaitement consentant.

C'en est trop.

Je repousse ma chaise et me lève brusquement. Mes talons claquent contre le sol tandis que j'avance. Les conversations s'éteignent peu à peu, les regards convergent vers moi. Ils attendaient ce moment. Ils voulaient savoir si j'allais céder. Je n'en ai plus rien à faire.

Je monte sur la scène, chaque marche me semblant peser une tonne. Ryan ne me voit pas immédiatement, trop occupé à se donner en spectacle. Emily, en revanche, me remarque, et son sourire disparaît instantanément.

- Ryan, dis-je d'une voix ferme. Nous partons. Maintenant.

Il me regarde enfin, l'air surpris.

- Pourquoi ? articule-t-il péniblement. La soirée commence à peine.

- On s'en va. Tout de suite.

- Julie, arrête..., grogne-t-il, agacé.

Quelque chose se fissure en moi.

Sans un mot de plus, je me dirige vers la cabine technique. Les employés pâlissent à mon approche.

- Qui est responsable ici ?

Ils désignent un homme près de la console, un beignet à la main.

- Madame O'Brien..., balbutie-t-il. Je peux vous aider ?

- Coupez tout. Immédiatement.

Il obéit. La musique s'arrête dans un grésillement brutal, les lumières s'éteignent. Le silence tombe, lourd, écrasant.

Je retourne au centre de la scène. Ryan tient toujours son micro, inutile.

- Tu t'es bien amusé, dis-je doucement. Maintenant, c'est terminé.

Je l'attrape par le bras et l'entraîne hors de la scène. Il trébuche, cherche un soutien dans la foule, mais ne trouve que des regards médusés. Les murmures reprennent. Qu'ils parlent.

Justin, son chauffeur, ouvre déjà la voiture. Je pousse Ryan à l'intérieur sans un regard.

- Ramène-nous à la maison, dis-je en montant à mon tour.

Je claque la portière.