Empoisonné, Abattu, Renaissant : Maintenant, regardez-moi

Pendant dix ans, j'ai été l'architecte invisible de l'empire technologique de mon mari, forcée de gérer son défilé de maîtresses entretenues aux frais de la princesse.

Mais il a franchi une ligne rouge le jour où il a détruit le dernier héritage de mon père – un bloc de marbre inestimable – pour sculpter une statue à l'effigie de sa nouvelle obsession, Isla.

Quand je l'ai confronté, il m'a fait tirer dessus, m'a empoisonnée et m'a laissée pour morte dans une cave.

Il m'a accusée d'avoir tenté d'assassiner Isla, retournant notre monde entier contre moi.

Il l'a choisie, elle, toujours elle, même lorsqu'elle m'a traînée au bord d'une falaise, prête à me pousser dans l'océan.

« Choisis, Éliott ! » a-t-elle hurlé. « Elle ou moi ! »

« Toi », a-t-il lâché d'une voix étranglée, les yeux rivés sur Isla. « Je te choisis. »

Alors que sa trahison résonnait dans le vent, Isla a jeté la sculpture de mon père dans la mer. Et tandis que le dernier morceau de mon cœur sombrait dans l'abîme, j'ai souri.

Puis, j'ai sauté.

Chapitre 1

Point de vue d'Éléna Thomas :

Pendant dix ans, j'ai été la risée du tout-Paris de la tech.

Éléna Thomas, la brillante mais invisible épouse du magnat de la tech Éliott Lefebvre. L'architecte de son empire, le fantôme dans sa machine.

Tout le monde connaissait le « Programme des Muses ».

C'était la création la plus ostentatoire, la plus arrogante d'Éliott. Un carrousel de jeunes et belles femmes – artistes, poètes, musiciennes – qu'il soutenait financièrement en échange de leur « inspiration ».

C'était une manière organisée et publique de gérer ses infidélités, et il croyait que ses milliards le dispensaient de toute conséquence morale.

Les filles faisaient la queue, leurs portfolios serrés dans leurs mains avides, attendant leur audience avec moi.

Oui, avec moi.

C'était la partie la plus cruelle de la plaisanterie. J'étais la gardienne. Je les sélectionnais, j'examinais leur travail et je signais les chèques qui les envoyaient dans le lit de mon mari.

« 250 000 euros, un contrat de deux ans et un accord de confidentialité plus épais qu'un annuaire », expliquais-je, ma voix plate, polie, monotone. « En retour, Éliott sera votre mécène. Il assistera à vos vernissages, financera vos albums, et vous serez sa compagne lors de tous les événements publics. »

Je suis devenue une caricature dans les chroniques mondaines, le sujet d'articles pleins de pitié. La Femme Qui Endurait. Pourquoi reste-t-elle ? N'a-t-elle aucune fierté ?

Ils ne comprenaient pas. Mon amour pour Éliott n'était pas simplement mort ; il s'était transformé en un ressentiment brûlant, une boue toxique qui tapissait l'intérieur de mon cœur. Je restais parce que partir, c'était le laisser gagner, c'était le laisser effacer le fait que chaque puce électronique, chaque ligne de code qui avait bâti son trône, était née de mon esprit.

Mais tout le monde a un point de rupture.

Même moi.

Tout a basculé quand il a ramené Isla Petit à la maison.

Elle était différente des autres. Une artiste indépendante qui projetait une image de pureté anti-système, avec ses jeans déchirés et ses mains tachées de peinture. Elle parlait de l'art comme d'une rébellion, de l'argent comme d'une force corruptrice, tout en ayant dans les yeux une lueur d'avidité calculatrice et désespérée que j'ai reconnue instantanément.

Éliott est devenu obsédé.

Il voyait en elle une « âme pure », une chance de rédemption face au système même d'aventures transactionnelles qu'il avait construit.

Pour Isla, il a démantelé sa vie.

Les muses ont été renvoyées, leurs contrats soldés avec une finalité glaciale.

Il a commencé à citer ses philosophies prétentieuses et bancales. « Isla dit que le consumérisme est la mort de l'âme, Éléna. Nous devons être plus authentiques. »

Venant d'un homme qui possédait trois jets privés.

Il oubliait que mon « sale boulot », les stratégies d'entreprise impitoyables que je concevais, finançait sa quête d'« authenticité ». Il oubliait les nuits que j'avais passées à coder pendant qu'il dormait, les sacrifices que j'avais faits, l'empire que je lui avais servi sur un plateau d'argent.

La trahison finale est arrivée le jour de l'anniversaire de la mort de mon père.

Mon père, un sculpteur célèbre, m'avait laissé une dernière pièce avant de mourir : un bloc massif et brut de pur marbre de Carrare. Il était inestimable, non pas pour sa valeur marchande, mais pour ce qu'il représentait – son dernier rêve irréalisé. Il trônait au cœur de notre maison, un monument silencieux et sacré à l'amour que je lui portais.

Ce jour-là, pendant que j'étais sur sa tombe, Éliott a organisé une fête somptueuse pour Isla, célébrant l'achèvement de son dernier « chef-d'œuvre ».

Quand je suis rentrée, le marbre avait disparu.

À sa place se dressait un piédestal. Et sur ce piédestal, une sculpture – une représentation grotesque et abstraite du visage d'Isla.

Il avait profané le dernier vestige de mon père pour créer un cadeau pour elle.

Il avait pris mon histoire, mon deuil, mon héritage, et l'avait sculpté en un monument pour sa putain.

C'est à ce moment-là que le ressentiment silencieux et bouillonnant s'est embrasé en un brasier déchaîné.

Je suis entrée dans le bureau où lui et Isla admiraient leur nouvelle acquisition. Je n'ai pas crié. Je n'ai pas pleuré. Mes mouvements étaient calmes, délibérés.

J'ai posé un unique document sur le bureau en acajou poli devant lui. Les papiers du divorce.

« Tu as deux choix, Éliott », ai-je dit, ma voix aussi froide et dure que le marbre qu'il avait détruit.

Il a levé les yeux, une lueur d'agacement dans le regard, qui s'est rapidement transformée en choc en voyant ce que je tenais dans mon autre main.

Un pistolet.

« Soit tu signes ça, en me cédant 100 % de l'entreprise, comme le stipule la clause d'infidélité de notre contrat de partenariat initial », ai-je continué, le poids de l'acier froid étrangement réconfortant dans ma paume.

« Sinon quoi ? » a-t-il ricané, bien qu'une perle de sueur traçait déjà un chemin sur sa tempe.

J'ai levé l'arme, non pas vers lui, mais vers l'artiste terrifiée aux yeux écarquillés qui se recroquevillait derrière lui.

« Ou elle meurt. »