Délaissée comme un Objet, Désirée comme une Reine

« Qui t'a mise la main dessus ? » demanda-t-il d'un ton froid, ses yeux sombres fixés sur elle. Comme elle restait muette, sa voix éclata brusquement dans la pièce : « QUI ? »

Le majordome, figé contre le mur, prit la parole avec hésitation, la voix tremblante : « Monsieur... c'était M. Raviel. » À ces mots, le visage de Dorian se durcit, ses mâchoires se crispèrent tandis qu'il tournait lentement la tête vers l'homme.

« Faites-le venir. »

« M-maintenant, monsieur ? » balbutia le majordome. La nuit était déjà bien avancée.

Sans quitter la jeune fille du regard, Dorian posa sa main contre le mur, là où elle se trouvait un instant plus tôt. Puis il pivota légèrement vers le majordome, qui gardait la tête baissée. Rassemblant son courage, celui-ci osa relever les yeux.

« Tu vois un moment plus approprié ? » demanda Dorian d'une voix calme, la tête légèrement inclinée. « Ou préfères-tu que je m'occupe d'abord de toi ? »

Moins d'une seconde suffit. Le majordome s'éclipsa en courant et revint vingt minutes plus tard, accompagné de M. Raviel.

« Dorian ! Une petite collation nocturne ? » lança ce dernier en entrant, comme si de rien n'était.

Mais Dorian n'était pas d'humeur à plaisanter. Il remarqua le couteau planté dans une pomme sur la table et le retira lentement.

Alors que Raviel tendait la main pour le saluer, Dorian l'attrapa fermement et l'aplatit sur la table. Dans un geste sec et rapide, comme s'il tranchait un légume, il lui sectionna les quatre doigts. Un hurlement de douleur déchira la pièce.

« Tu ferais mieux de t'en souvenir, » lâcha Dorian d'un ton las. « Personne ne touche à ce qui m'appartient. »

Année 1778.

La pluie s'abattait sans relâche sur Bonelake. L'eau tombait en rideau, noyant le paysage sous une grisaille épaisse. À quelques pas à peine, il devenait difficile de distinguer quoi que ce soit. Dans une ruelle boueuse, une jeune fille se tenait sous un parapluie aux côtés de sa tante et de son oncle.

Ses yeux vert jade scrutaient l'horizon, inquiets.

« Tante Mirelle... tu crois qu'il viendra ? Avec ce temps, ça devient de pire en pire. »

« Il viendra, Phaedra, » répondit sa tante en se frottant nerveusement les mains.

Le vent changeait sans cesse la direction de la pluie, la rendant encore plus désagréable. Mirelle échangea un regard avec son mari, dont les lèvres se serrèrent.

Ils avaient avec eux un sac rempli de pommes de terre et de navets, destinés à un client attendu depuis déjà un bon moment. Depuis la mort de la mère de Phaedra, sept mois plus tôt, c'étaient eux qui s'occupaient d'elle. Leur petite boutique, située à l'angle du marché, peinait à attirer la clientèle.

Son oncle, Lorian Moore, faisait de son mieux. Il se levait avant l'aube chaque jour pour ouvrir tôt, mais cela ne changeait rien. Leur emplacement n'était pas idéal, et les clients préféraient se rendre dans les commerces mieux situés.

Le client du jour avait demandé la marchandise en urgence, mais malgré l'heure passée, personne n'était venu. Phaedra se demandait s'il oserait affronter une telle pluie, à moins qu'il ne s'agisse d'un riche organisant quelque réception - un monde auquel elle n'appartenait pas.

« Tu es sûr qu'il vient aujourd'hui ? » demanda Mirelle à son mari.

Sans répondre, celui-ci attrapa le parapluie.

« Je vais vérifier au marché. »

« J'arrive avec toi, » dit-elle aussitôt. « Hors de question que je te laisse tomber et te retrouver blessé plus tard. »

Elle se tourna vers Phaedra.

« Reste ici. Ne bouge pas. On revient vite. »

« Je peux y aller à votre place, » proposa Phaedra.

« Non. » La voix de Lorian fut sèche. « Fais ce qu'on te dit. »

Elle hocha la tête.

« Ne vous inquiétez pas pour les légumes, je surveille, » dit-elle avec un sourire.

Sa tante lui adressa un signe rassurant avant de s'éloigner avec son mari sous le parapluie. La pluie continuait de tomber, accompagnée d'un grondement lointain.

Une cloche résonna depuis la haute tour du village, perçant le bruit de l'orage. Une calèche passa sans ralentir, éclaboussant la route boueuse.

Phaedra se tassa sous le petit abri, mais le vent changea encore, mouillant ses chaussures et le bas de sa robe. Elle attendait, jetant régulièrement des regards autour d'elle.

Une voiture sombre attira brièvement son attention en passant.

Elle ignorait à qui elle appartenait. Pour elle, toutes ces calèches se ressemblaient - celles des gens riches, bien au-dessus de sa condition.

Ce qu'elle ne savait pas, c'est que ce même véhicule avait ralenti plus loin.

« Tout va bien, maître ? » demanda le cocher.

Aucune réponse. L'homme à l'intérieur observait la jeune fille sous la pluie.

Phaedra serrait son parapluie, ses yeux parcourant les alentours. Un éclair illumina le ciel.

Lorsqu'elle leva le visage vers les nuages, un léger sourire apparut sur ses lèvres. L'homme, dans la calèche, en resta figé un instant. Ses cheveux blonds, attachés simplement, reposaient sur son épaule. Même sous la pluie, elle gardait une certaine grâce.

Le vent souleva quelques mèches qu'elle repoussa d'un geste délicat.

Il aurait voulu continuer à la regarder, mais d'autres obligations l'attendaient.

« On y va, maître ? » insista le cocher.

« Oui... » répondit-il enfin, après un dernier regard.

La calèche reprit sa route.

Le temps passa. Trop de temps.

Phaedra commença à s'inquiéter. Elle jeta un coup d'œil dans la direction où ses proches étaient partis.

Puis une silhouette apparut.

Un homme, avançant sous la pluie.

Elle plissa les yeux. Un manteau... sûrement le client.

Enfin.

Lorsqu'il arriva à sa hauteur, elle ne cacha pas son agacement.

« Vous avez plus d'une heure de retard, monsieur. Vous savez que la marchandise peut être abîmée avec cette pluie ? Vous devrez payer davantage pour l'attente. »

L'homme la fixa longuement, ses yeux noirs glissant sur elle.

« Où sont ton oncle et ta tante ? »

Une cicatrice lui barrait la bouche. Phaedra en eut un mauvais pressentiment.

« Ils sont partis vous chercher. Ils devraient revenir. Vous êtes bien M. Jareth ? »

« Oui. »

Il regarda autour de lui. Personne.

« Vos légumes sont là. Donnez l'argent et vous pourrez les prendre. »

Elle tapa légèrement sur le sac.

Un sourire étrange étira ses lèvres.

« C'est déjà réglé. »

Avant qu'elle n'ait le temps de réagir, il attrapa son poignet.

« Qu'est-ce que vous faites ? Lâchez-moi ! »

Elle tenta de se dégager, mais il serrait trop fort.

Sans réfléchir, elle attrapa une carotte posée à côté - une qu'elle avait mise de côté car abîmée - et la lui planta violemment au visage. L'homme cria, lâchant prise.

Elle replia son parapluie et le frappa avec la poignée avant de s'enfuir.

Ses pas éclaboussaient l'eau à chaque foulée. Elle souleva sa robe pour courir plus vite, mais l'homme la poursuivait.

Elle tourna dans une ruelle, puis une autre, jusqu'à se cacher derrière un pilier.

Son souffle était court. Son cœur battait à toute vitesse.

Elle entendit les pas derrière elle. Elle retint sa respiration, se dissimulant autant que possible.

L'homme s'arrêta, cherchant du regard.

Trois chemins s'offraient à lui.

Après un instant, il choisit celui de droite.

Phaedra attendit encore quelques secondes, puis sortit de sa cachette et repartit dans l'autre direction.

Quand elle revint à l'endroit initial, ses proches n'étaient toujours pas là.

Elle hésita. Impossible de porter le sac seule.

Alors elle décida de rentrer.

Sous la pluie, elle marchait vite, se retournant régulièrement.

Rien.

Un soupir de soulagement lui échappa.

Elle se retourna une dernière fois.

Il était là.

Devant elle.

Elle n'eut pas le temps de crier.

Sa main s'abattit.

Le monde devint noir.

Le tonnerre gronda une dernière fois, tandis que la pluie cessait peu à peu... sans témoin.