Adieu Épouse Soumise, Bonjour Reine du Code

La lumière crue des néons agressa les rétines d'Anya, une brûlure blanche et chimique qui lui arracha un gémissement. Anya tenta de lever la main pour se protéger, mais une résistance ferme au niveau de son poignet l'en empêcha. Elle cligna des yeux, luttant contre la nausée qui lui tordait l'estomac, et baissa le regard vers la perfusion plantée dans sa veine. Le tube en plastique transparent serpentait jusqu'à une poche de liquide suspendue au-dessus d'elle, goutte après goutte, marquant le rythme lent de sa survie.

Le bip régulier du moniteur cardiaque sur sa gauche semblait se synchroniser avec les pulsations douloureuses dans ses tempes.

- Boum. Bip. Boum. Bip.

Soudain, le brouillard se dissipa. Comme un barrage qui cède, les souvenirs s'engouffrèrent dans son esprit avec une violence inouïe. Les pilules. La poignée de comprimés blancs avalés dans la salle de bain en marbre. Les pleurs hystériques. La supplication muette pour que Branson la regarde, juste une fois.

Anya se figea.

Une sensation étrange l'envahit. Ce n'était pas de la tristesse. Ce n'était pas du désespoir. C'était comme si deux plaques tectoniques venaient de se heurter dans son crâne, fusionnant l'Anya soumise et brisée de ces quatre dernières années avec quelque chose de plus ancien, de plus froid, et d'infiniment plus dangereux.

Elle se souvint de tout. Non pas seulement de la douleur de l'épouse négligée, mais des algorithmes complexes qu'elle avait écrits la nuit pendant que Branson dormait. Des diagnostics médicaux qu'elle avait posés en secret. De la fille qui avait survécu à la rue avant de devenir cette chose pathétique en robe de créateur.

Un rire lui échappa. Un son rauque, sec, dépourvu de toute joie. Elle avait essayé de se tuer pour un homme qui ne savait même pas comment nouer sa propre cravate sans son aide.

Des voix étouffées filtrèrent à travers la porte fermée de la chambre stérile. Anya retint sa respiration, ses sens s'aiguisant instantanément.

- ... combien de temps ça va encore prendre ? geignit une voix féminine traînante.

Corda. La cousine de Branson. La femme qui avait passé les trois derniers Noëls à se moquer des cadeaux "bon marché" d'Anya.

- Les médecins disent qu'elle est stable, répondit une voix masculine. Impatiente. Arrogante.

Branson.

Le cœur d'Anya ne s'accéléra pas. Au contraire, il sembla ralentir, battant avec une lourdeur mécanique.

- Sérieusement, Branson, continua Corda. Le déchet prend trop de temps à se réveiller. Ou à mourir. On a une réservation au Céleste dans une heure. Tu ne vas pas rater le toast pour Christi à cause d'elle ?

Il y eut un silence, suivi d'un soupir d'exaspération.

- Je sais, Corda. Je sais. Je dois juste m'assurer qu'elle ne fasse pas une autre scène médiatique. Si elle claque maintenant, les actions vont chuter le temps de l'enquête. C'est juste... une gêne.

Une gêne.

Le mot flotta dans l'air aseptisé de la chambre, lourd et définitif. Anya regarda le plafond. Quatre années de sa vie. Quatre années à corriger ses bilans financiers dans l'ombre, à lui souffler les bonnes réponses lors des dîners d'affaires, à s'effacer pour qu'il puisse briller. Tout cela pour être qualifiée de "gêne" alors qu'elle gisait sur un lit d'hôpital.

Quelque chose se brisa en elle. Mais ce n'était pas son cœur. C'était la chaîne qui la retenait.

Anya se redressa brusquement, ignorant le vertige qui fit tanguer la pièce. D'un geste précis, sans la moindre hésitation, elle arracha l'aiguille de son bras. Une perle de sang rouge vif apparut sur sa peau pâle, unique tache de couleur dans cet univers blanc. Elle ne ressentit aucune douleur.

Elle attrapa le miroir de poche posé sur la table de nuit. Le visage qui la regardait était cerné, les lèvres gercées, la peau d'une pâleur mortelle. Mais les yeux... Ses yeux verts n'étaient plus voilés par les larmes. Ils étaient limpides. Glaciaux.

- C'est fini, murmura-t-elle.

Sa voix était éraillée, mais elle vibrait d'une autorité qu'elle n'avait pas utilisée depuis longtemps. Dans son esprit, une série de chiffres défila. Les codes d'accès aux comptes offshore qu'elle avait créés pour sécuriser les actifs d'Escobar Inc. Elle tenait leur destin financier entre ses mains, et ils l'ignoraient.

La porte s'ouvrit à la volée.

Une infirmière entra, un plateau à la main. Elle laissa échapper un petit cri en voyant Anya assise au bord du lit, le sang coulant sur son poignet.

- Madame Escobar ! Vous ne devez pas...

- Appelez le médecin, coupa Anya. Maintenant.

L'infirmière, déstabilisée par le ton impérieux, fit demi-tour et courut dans le couloir. Anya profita de ces quelques secondes pour faire bouger ses doigts. Flexion. Extension. La coordination était parfaite. Son cerveau fonctionnait à plein régime, analysant la posologie des médicaments qu'elle avait ingérés, calculant le temps d'élimination. Elle était hors de danger.

La porte s'ouvrit à nouveau, mais cette fois, c'était Branson.

Il entra comme il entrait partout : comme s'il était propriétaire des lieux. Il portait un costume bleu nuit qu'Anya avait choisi pour lui la semaine dernière. Il consulta sa montre, une Rolex qu'elle lui avait offerte, avant de poser un regard agacé sur elle.

Il ne demanda pas comment elle allait. Il ne s'approcha pas pour lui prendre la main.

- Pourquoi as-tu fait cette scène, Anya ? lâcha-t-il.

C'était une accusation, pas une question.

Anya le regarda. Elle chercha une trace de l'homme qu'elle avait cru aimer. Elle ne vit qu'un étranger aux traits familiers, un enfant gâté dans un costume d'adulte. Elle analysa sa micro-expression : le nez légèrement froncé, les lèvres pincées. Du dégoût.

Elle ne répondit pas. Le silence s'étira, lourd et inconfortable. Branson, habitué à ses excuses larmoyantes, sembla déstabilisé. Il fit un pas vers elle, menaçant.

- Si tu penses que ça va m'empêcher de voir Christi ce soir, tu te trompes. Tu es pathétique, Anya. Toujours à chercher de l'attention.

Anya sourit. Ce n'était pas un sourire chaleureux. C'était une ligne fine, tranchante comme une lame de rasoir, qui ne touchait pas ses yeux.

- Je ne pense rien, Branson, dit-elle calmement.

Elle appuya sur le bouton d'appel rouge près du lit.

Le médecin arriva, essoufflé, suivi de l'infirmière.

- Madame, vous devez vous recoucher, votre rythme cardiaque...

- Je sors, déclara Anya. Je suis consciente, orientée, et je refuse tout traitement ultérieur. Préparez une décharge contre avis médical. C'est mon droit.

Le médecin cligna des yeux, surpris par la clarté et l'assurance de son ton. Il regarda Branson, cherchant une confirmation.

Branson éclata de rire. Un rire cruel, aboyant.

- Laisse-la partir, Docteur. Elle veut jouer les martyrs ? Qu'elle y aille. Elle ne tiendra pas une heure dehors sans ma carte de crédit.

Il signait son arrêt de mort, et il était trop stupide pour le voir.

Anya se leva. Ses jambes tremblaient sous l'effort, ses muscles protestaient, mais sa volonté était faite d'acier trempé. Elle repoussa la main de l'infirmière qui tentait de l'aider. Elle devait marcher seule.

Elle croisa le regard de Branson une dernière fois. Il avait déjà sorti son téléphone, tapant un message, probablement pour rassurer sa maîtresse. Il ne la regardait même plus.

Tant mieux. On ne voit pas la balle qui nous tue.

Anya franchit la porte de la chambre. Le couloir de l'hôpital s'étendait devant elle, long et brillant. Elle vit son reflet dans une vitre latérale : une silhouette frêle en blouse d'hôpital, les cheveux en bataille. Mais par-dessus cette image, elle vit la reine qu'elle était sur le point de redevenir.

Elle avança. Un pas après l'autre. Loin de lui. Vers elle-même.