Zu spät, mein Ex, der Mafiaerbe

Mein Verlobter, mit dem ich seit sieben Jahren zusammen bin, der Erbe eines Mafia-Clans, behauptete drei Wochen vor unserer Hochzeit, an Amnesie zu leiden und nur mich vergessen zu haben. Dann hörte ich ihn bei einem Videoanruf lachen und es den perfekten „Freibrief“ nennen, um mit einer Influencerin zu schlafen, bevor er unter der Haube ist.

Er stellte seine Affäre offen zur Schau, ließ mich nach einem inszenierten Autounfall mit einem gebrochenen Arm zurück, nur um sie vor einem Kratzer zu bewahren, und plante, mich obdachlos zu machen. Er nannte mich sein „Eigentum“, eine Puppe, mit der er spielen und die er zurück ins Regal stellen konnte, wenn er fertig war.

Er dachte, ich würde auf seine „wundersame Genesung“ warten. Stattdessen verschwand ich und hinterließ nur seinen Ring und eine einfache Notiz: „Ich erinnere mich an alles. Ich auch.“

Kapitel 1

Aus Avas Sicht:

Der Mann, den ich seit sieben Jahren liebe, behauptet, an Amnesie zu leiden und nur mich vergessen zu haben – bis ich ihn bei einem Videoanruf höre, wie er darüber lacht, dass es der perfekte Freibrief ist, um vor unserer Hochzeit mit einer Influencerin zu vögeln.

Meine Finger streichen über die zarte Spitze des Schleiers, der auf unserem Bett ausgebreitet liegt. Er ist Teil eines Hochzeits-Outfits, das mehr gekostet hat als mein erster VW Golf. Ein Symbol. Nicht für Liebe, sondern für eine siebenjährige politische Verlobung, die zwei der mächtigsten Familien Hamburgs vereinen sollte. Eine perfekte Verbindung. Ein perfektes Leben.

Nur dass Ethan Richter, mein Verlobter und der Erbe des Richter-Clans, sich an nichts davon erinnert. Das sagt er zumindest.

Vor drei Wochen erlitt er eine leichte Kopfverletzung. Ein Sturz bei einem Sparringskampf, wie mir seine rechte Hand, Leo, mit ernstem Gesicht erzählte. Angeblich hat das sein Gedächtnis ausgelöscht. Selektiv. Er erinnerte sich an seinen Namen, seine Familie, seine Rolle als zukünftiger Don. Er erinnerte sich nur nicht an mich.

Seitdem hatte ich jeden Tag damit verbracht, zu versuchen, die Scherben wieder zusammenzusetzen. Unsere Penthouse-Wohnung in der HafenCity ist zu einem Museum unserer Liebe geworden, oder dessen, was ich dafür hielt. Fotos säumen die Wände. Ich spiele diesen unbekannten Indie-Song, der unser erster Tanz sein sollte, in einer Endlosschleife, in der Hoffnung, dass eine einzige Note etwas in ihm auslösen könnte.

„Ist eingängig“, war alles, was er gestern dazu gesagt hatte, sein Blick fern, eiskalt.

Ich weigerte mich aufzugeben. Die Familien zählten darauf. Ich zählte darauf. Diese Verbindung war nicht nur eine Ehe; sie war ein Pakt. Ein Weg, einen stillen Krieg zu beenden, bevor er überhaupt begann.

Meine beste Freundin und Anwältin, Maja Schmidt – meine persönliche Consigliere – hatte mich gewarnt. „Das stinkt zum Himmel, Ava. Eine Kopfverletzung, die nur seine Verlobte auslöscht? Das klingt wie der Plot einer schlechten Seifenoper, nicht wie eine medizinische Diagnose.“

Ich hatte ihre Bedenken beiseitegewischt. Ich musste es tun. Hoffnung war alles, was mir geblieben war.

Heute Abend, als ich in seinem Arbeitszimmer nach einem alten Fotoalbum suche, finde ich die Tür einen Spalt breit offen. Sein Laptop steht auf dem Schreibtisch, ein Videoanruf ist noch aktiv. Und dann höre ich es. Ein Geräusch, das ich seit Wochen nicht mehr gehört habe.

Ethans Lachen. Ein tiefes, echtes, arrogantes Lachen.

Ich erstarre. Meine Hand auf der Türklinke.

„Sie kauft die ganze Scheiße ab“, dröhnt Ethans Stimme, voller selbstgefälliger Genugtuung. Er spricht mit Leo. „Spielt den ganzen Tag unseren Song. Starrt mich mit diesen großen, traurigen Augen an. Es ist schon fast erbärmlich.“

Mein Magen verkrampft sich. Mir stockt der Atem.

„Du bist ein Arschloch, Ethan“, sagt Leo, aber er lacht auch. „Nur für Chloe Vogt? Ist sie diesen ganzen Zirkus wirklich wert?“

Chloe Vogt. Die Influencerin mit Millionen von Followern und einem Körper, der aus OPs und Ehrgeiz geformt war. Eine Geschäftspartnerin des Clans, nützlich, um durch ihre Marken Geld zu waschen, aber keine von uns. Niemals eine von uns.

„Das ist ein zeitlich begrenzter Freibrief, Mann“, sagt Ethan und lehnt sich in seinem Stuhl zurück, das Leder stöhnt unter seinem Gewicht. „Familienprotokoll, die Verlobung, die Omertà … das ist ein verdammter Käfig. Diese ‚Amnesie‘ ist mein Schlüssel. Ich bekomme ein paar Monate Freiheit, und kurz bevor die Hochzeitssaison richtig losgeht, werde ich eine wundersame Genesung haben.“

Omertà. Der heilige Schweigekodex. Es war die erste Regel, die uns als Kinder gelehrt wurde. Sprich niemals mit Außenstehenden über die Geschäfte der Familie. Bringe niemals durch öffentliche Indiskretion Schande über den Namen der Familie. Es war das Fundament unserer gesamten Welt, der Klebstoff, der die Familien zusammenhielt. Und er benutzte es als Ausrede, um fremdzugehen, verdrehte seine Bedeutung, um seinen eigenen Käfig aus Lügen zu bauen.

Er nimmt einen Schluck Whiskey, die Eiswürfel klirren in seinem Glas. „Ava wird so erleichtert sein, dass sie alles verzeihen wird. Das muss sie. Sie ist mein Eigentum. Das ist alles Teil des Deals.“

Die Worte treffen mich wie ein Faustschlag, rauben mir den Atem. Meine ganze Welt, die sieben Jahre Hingabe, die Zukunft, auf die ich mein Leben gesetzt hatte – alles war eine Lüge. Ein Spiel. Ein verdammter Freibrief.

Die Liebe in meinem Herzen erstarb und verwandelte sich in puren, eiskalten Hass. Der Schmerz ist so gewaltig, dass er sich wie ein schwarzes Loch anfühlt, aber auf der anderen Seite beginnt sich ein Plan zu formen. Ein kalter, harter, wunderschöner Plan.

Langsam, leise ziehe ich die Tür zu. Das Klicken des Schlosses ist das Geräusch einer Käfigtür, die zufällt, aber diesmal ist er derjenige, der darin gefangen ist. Er weiß es nur noch nicht.

Er denkt, ich sei sein Eigentum. Er denkt, ich sei eine Spielfigur in seinem Spiel.

Gut. Ich spiele mit. Aber wenn das hier vorbei ist, wird er nicht derjenige sein, der gewinnt.